Palimpsesto de Paris

Obras-primas desaparecem, rápido como fluxos de tinta livre…

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Todos os contos de sua inocência são mentiras. Eu juro e sempre jurarei, que tudo foi culpa dela! A dela e a do pai idiota. Na verdade, ele foi o tolo que a deixou muito tempo sozinha, com muitos livros. Era demais para suportar a sensação frágil de uma demoiselle adequada.

A coitada começou a acreditar em toda essa tolice moderna sobre nova moral, educação e progresso… Ela não enchia a cabeça com nada além de Voltaire, aquele desviado que fazia luar na filosofia. Uma fraude talentosa que, momentos depois de conhecê-la, teria alegremente abandonado qualquer iluminação intelectual para inventar maneiras novas e criativas de contaminar sua boceta intocada. Para hipotética defesa de Voltaire… Paris de nosso tempo se tornara uma fossa de devassidão, com lealdade mais cedo dada a algum Sade do que a seu gentil rei. Uma festa pródiga e insolente de uma cidade, onde esconder era coisa do passado ou dos pobres. Não era preciso muito tempo ou habilidade para treinar uma prostituta elegante o suficiente, e qualquer garota disposta a gostar do que lhe diziam poderia fazer algo de si mesma neste grande bazar.

Garotas miseráveis ​​ganhavam rios de ouro e esmeraldas, exibindo suas bocetas, seios e línguas sob chuvas de sementes. Eles estavam bem. Nobres cortesãs trocavam apenas uma noite de tédio pelo mesmo. Quanto a Apolline, era sem dúvida a mais bela de Paris. Um anjo loiro, suas asas dobradas em pele de alabastro, com lábios vermelhos brilhantes e sangue tão azul quanto o Loire.

Seu busto era modesto, mas ela o mantinha alto, um bom aluno para seu mestrado em etiqueta. No entanto, toda vez que ela entrava em uma sala, eram seus olhos que eclipsavam o mundo. Duas gemas negras reluzentes, que em qualquer salão de baile afogariam toda luz de velas. Estes não eram um presente de seu próprio brasão.

Um boato, lisonjeiro demais para ser abafado, falava de um caso de amor entre uma jovem avó e um grande homem de Portugal. Ele tinha sido um conde, um duque, ou mesmo um homem maior, dependendo de quem contou a história… Era o próprio rei. Mas como ele gostava no traseiro, foi seu criado que criou a matriarca.

Você vai se perguntar eu imagino, como eu entrei na vida da neta? Afinal, eu era então apenas duas mãos entre muitas nos moinhos de Monsieur. Mas eu não era muito velha, nem muito fedorenta, e tinha o tipo de rosto bonito que mexe com algo quente na barriga das meninas. Assim, durante uma visita de primavera ao povo comum, a bela se convenceu de que havia algo mais a ser visto em mim.

Apaixonada, esclarecida por Voltaire, ela se considerava uma grande mente social quando se esforçou para me ensinar a ler e escrever… Os leitores perdoarão, espero, uma pequena reticência na abertura de suas coxas. Os primeiros meses de nossa dança foram, temo, uma longa e monótona história. Meu miserável rastejar para a alfabetização. Lembro-me de um labirinto.

Paredes de tetos dourados inalcançáveis, becos sem saída de espelhos vastos como palácios, e o caminho por onde andei trazia a misteriosa alquimia do alfabeto. Um mundo inteiro de seda macia, papel estalado e nogueira velha e grandiosa, habitado por nós e alguns ratos. Eu estudei. Ela ensinou.

Os ratos se arrastavam com pequenos passos silenciosos, trazendo mais tinta e cacau. No começo eu pensei que meu aprendizado tinha um objetivo. Que as palavras que ela me ensinou a criar não passavam de ferramentas.

E como possuir o martelo sempre faz um carpinteiro, suas palavras me fariam uma espécie de bom homem. Um dia entre muitos, a jovem me fez ler um mito antigo que me chamou a atenção. Decidi naquele dia que eu era Teseu, e a ignorância era meu labirinto.

A senhora era Ariane, enfiando um fio de cartas. Nisso, eu estava indo esplendidamente. Minha leitura havia se tornado muito melhor, e eu estava começando a mostrar uma pequena inclinação para a promessa literária.

Mas num dia frio de inverno, quando eu deveria escrever um soneto à maneira de Du Bellay, a poetisa não deu frutos. Ela apontou um erro grave, algum ritmo e rimas lamentáveis. "Minhas desculpas, mademoiselle", eu rastejei. "Me chame de Apolline, seu cretino dócil!", ela retrucou. Quando levantei os olhos do livro antigo, vi-a com raiva pela primeira vez.

Sua fúria era como nenhuma outra. Ele abriu suas asas e desnudou sua alma. Seus olhos insondáveis ​​pareciam brilhar toda a luz que eles já beberam, queimando o mundo inteiro em verdades sombrias reveladas. Ela pregava como um padre impetuoso, alguém que ansiava por sacrilégio. Para ela, o destino era a mediocridade, mas a liberdade era a grandeza.

O Rei era um tolo e a Razão um Deus. A obediência rende, mas o amor salva. Fiquei encantado. Ela me mostrou que eu era cego. Sábios e poderosos, seus olhos clarividentes perfuravam as mentiras, as lendas e as telas fabricadas da propriedade.

Em seu corpo, encontrei um mundo inteiro para o qual não tinha palavras. Diderot nunca havia falado sobre como suas mãos ficaram tensas, seus dedos longos se esfregando como trepadeiras raivosas e espinhosas. Nem uma linha em Marivaux, sobre o precioso algodão de seu vestido de verão e como ele se retesava sobre seu busto, a forte luz do sol revelando a ideia de um espartilho por baixo.

"Nós… você poderia ser muito mais!" Ela gritou. Seria a única vez que eu vi lágrimas incomodando aquelas duas gemas negras. "Se você apenas…". Eu a beijei. Foi a coisa mais natural.

Sua língua respondeu, vívida e louca, apenas o tempo suficiente para eu provar o fogo branco, me acorrentar para sempre. O tapa que ela teve que chicotear parecia um sorriso gentil. Eu fui estúpido? Enganado? Apolinne não era nenhuma Ariane. Ela era uma minotaura graciosa e ninguém escapa dos labirintos do amor ou da literatura.

Depois do nosso primeiro beijo, eu senti o gosto ácido de sua língua muitas vezes mais, perfurando os lábios, ansioso por um toque meu. Eu aprendera com carícias as formas duras de seu espartilho, aquela armadura cruel de quadris e busto. Na escuridão de um armário de vassouras, que em palácios são tão pequenos quanto qualquer choupana, senti seus longos dedos envolverem meu pau à mostra. Com aquelas trepadeiras rastejantes, ela me atormentou em um prazer irresistível. Na escuridão, enquanto meu membro pulsava com fogo, fiquei preocupado por um instante em fazer uma bagunça indiscreta para os ratos encontrarem.

Mas quando saímos, certificando-me de que ninguém estava aqui para ver e contar, não vi nenhum vestígio de semente em qualquer lugar. Apolinne tinha um ar misterioso e contente, seus olhos brilhando de saciedade. Quanto às aulas, elas continuaram. Mas eles também adquiriram um novo tipo de encanto.

Apolinne fez em mim um poeta ela me implora agora para escrever "acordado", a coisa adorável e para o artista ela era uma musa apaixonada. Escrevi tudo do meu amor e por isso consegui recompensas que só ela poderia liberar. Carícias para uma boa rima, um gemido gutural para uma bela anáfora… Um belo alexandrino, significava o toque de seus lábios.

O tempo todo acariciei a tênue esperança de que um dia ela inspiraria algo prodigioso. Um poema perfeito, uma sacanagem penetrante, me levando com artifícios de estilo profundamente em seu ventre. Ela então desejaria por mim como eu desejava por ela.

Ela o lia e se ajoelhava ao lado da mesa de nogueira, pegando meu membro. Ela me engoliria inteira, se jogaria nela como as prostitutas ansiosas de Montmartre. E seus olhos olhavam para cima e me diziam em um silêncio negro brilhante que Apolinne era toda minha. Ela diria "eu te amo" então, engasgando com uma garganta cheia de pau e bolas.

Em vez disso, derrubei um tinteiro. A dama era tão ágil quanto bonita. Ela a pegou no ar, antes que a garrafa de cristal pudesse quebrar e derramar. Infelizmente, a pequena tampa de lata foi deixada desfeita.

Fez um som de timbale quando caiu, e minha pobre Apolinne foi amarrada ali mesmo, com as mãos presas em um copo, impedindo que a tinta que jorrasse do cristal contaminasse o antigo parquete. Verteu e derramou, enchendo suas pequenas palmas e dedos longos até a borda com a escuridão. "Ajude-me!" Ela implorou. Mas eu não.

Pois aquele poema que eu ansiava estava se desenrolando diante dos meus olhos. Em sua pressa, a alça de seu vestido de seda saltou de sua clavícula esculpida. Caiu ao longo de seu braço, revelando-a cada vez mais.

Ela não estava usando um espartilho e enquanto eu observava o tecido deslizar suavemente para baixo, seu mamilo pegou a menor costura, parou por um instante sua desgraça. A luz do sol fluía pelas janelas altas, fazendo sua pele pálida e cabelos loiros brilharem vivos, como desertos de areia de diamante. Ela teria sido um anjo, imaculada, não fosse pelos olhos de obsidiana e a poça de tinta que mantinha suas mãos unidas.

Estes eram os demônios de Apolinne e eles ardiam sombriamente. Estendi minha mão, roçando a forma evocada de seus seios com a ponta dos dedos. Ela abriu a boca, mas escolheu o silêncio. Passei meu polegar sobre seus lábios, em um pastiche lamentável da felação que eu realmente queria.

Ela raspou os dentes contra a unha. A tinta sentiu sua luxúria vibrante. Como uma pedra atirada em um lago claro, deixou na poça negra uma impressão em círculos desvanecidos. Ela notou e ficou mais quieta.

Sob meu toque, sua pele parecia uma coisa que eu só acariciava na biblioteca de Monsieur. O pergaminho mais puro e precioso, feito de bezerros assassinados. Na carne da minha musa, foi feito para inspirar.

Peguei minha caneta na mesa. Uma coisa barata de ferro que comprei por metade de uma moeda falsa. O dela estava logo ao lado, com suas lindas pontas de ouro flexível gravadas.

Mas ela tinha me escolhido, imaginei, pois eu não passava de um bruto. Mergulhei a ferramenta brevemente entre suas palmas. Saiu pegajoso, pingando preto, sem deixar nenhuma ruga para trás.

Apolinne nem mesmo estremeceu quando o metal macio roçou a pele e o osso entre seus seios. A caneta deixou um traço claro. Uma linha ondulada em uma pele perfeitamente pálida, que se curvava repetidamente em um arabesco louco e dois briss.

Ela me ensinou que significava: "Eu quero você". Eu escrevi de baixo para cima. O poema começou estreito entre seus seios, mal raspando sua forma, deixando-os dois silêncios angelicais, pontuados. Quanto ao poema, facilmente manchado, rastejou e rastejou pelo vale. Conquistou as planícies abertas sob sua garganta.

Então, a ofensiva! Uma rápida cavalgada ao redor fez dela um colar de palavras, um rio negro que combinava com qualquer joalheiro. Continuou subindo. O melhor poema que já escrevi. Em laços girando em torno de seu pescoço, alcançando e conquistando seu queixo e bochechas. Leitura apenas de luxúria e paixão.

Eu a chamava de "ma douce" por seus seios, "mon htaïre" por sua garganta. E juro, pelo jeito que sua boca se alargou ao toque do ferro, ela sentiu as palavras em sua carne, enquanto a caneta escurecia seus lábios vermelhos brilhantes com letras maiúsculas duras que diziam: "MA PUTAIN". Eu não conseguia parar, mergulhando a caneta uma e outra vez em suas mãos em concha. Ela estava presa pela tinta que segurava e adorada pela tinta que a segurava. Seu rosto logo estava coberto de belas danças de palavras negras e maliciosas.

Uma obra-prima de um poema, nunca escrevi um melhor. Conheço cada sílaba ainda, mas elas pertencem a mim. Pena que eu ainda não tinha descoberto como girar o texto em torno de seus seios, para tornar seu mamilo um ponto inteligente.

Assim. Quando terminei, cada faixa visível de sua pele era metade de um arabesco maligno em metade de um anjo pálido. Mas seus olhos e a piscina também eram pecado, ela havia abandonado as histórias de sua perfeição. A tinta começou a escapar. Irremediavelmente pingando entre seus dedos brancos e apertados.

Ela estava perdendo a luta contra a maré. Pequenas gotas se formaram sob as costas de suas mãos, deslizando lentamente para os nós dos dedos. Quando ficaram grandes o suficiente para cair, bateram no piso de madeira com um som de chicote. "Como posso esconder isso?" Ela imaginou. Desde então, me pergunto se ela quis dizer o que eu entendi.

Ela queria dissimular os insultos vulgares que mostravam suas necessidades, de sua nobreza, seu mundo e seu pai? Ou a tinta, mostrando seu verdadeiro eu, não poderia em sua mente ser mantida em segredo? Ela se sentiu bonita, eu acho. Seu desejo despertou a arte exibida. "Você sabe como." Eu respondi. Ela obedeceu e ergueu as mãos sob o lustre de cristal, inclinando a cabeça para trás para receber uma libação do pecado.

A tinta que sobrou em suas mãos fluiu livremente e caiu sobre seu rosto. Para esconder seus pecados, ela escolheu o caminho de sua cidade. Cheia de deboche, ela só conseguia desenhar com mais força para abafar as nuances. Afogando a luxúria apenas em si mesma.

Fazendo de sua pele uma mensagem invisível em preto sobre preto. Ela nunca fechava os olhos, e com a inundação afastada por seus cílios, as duas gemas de seus olhos queimavam como ébano em uma noite sem lua. Enquanto o líquido caía e escorria por seu rosto, a ponta branca de seu nariz flutuava como gelo no Sena no inverno.

A maré correu rápida e ampla, uma avassaladora blackalanche. Cobriu suas bochechas, correu seu cabelo loiro. Gotas se formaram em seu queixo para cair em seu peito. Vi meu poema ser destruído sem sentido, enquanto a tinta corria livre no istmo de seus seios onde nasceu.

Afastei o vestido dela, derrubando o dique que ele fazia. Não por causa de manchas na seda. Rasguei tudo logo. A liberdade do preto era mais importante.

Por um precioso segundo, o corte bonito de seu vestido foi lembrado, na forma como os arabescos cortavam a pele nua. Um momento depois foi tudo engolido. Seu mamilo estava de pé, rosa em breu. Acariciei-o com o polegar, pintando-o todo de preto. Apolinne estava quase nua agora.

Uma culotte transparente sozinha no caminho da depravação. Eu rasguei isso também, deixando um rastro molhado nas costas da minha mão, onde roçou seus lábios inchados. Eu lambi isso. A tinta escorreu.

Ajoelhei-me na frente dela, enquanto seguia pelas formas de seu corpo. A maré atingiu seu púbis e fez um pântano de seus cabelos. Passei meu dedo adiante, espantado ao encontrá-lo pintado de forma limpa.

Notei outra gota de preto, perolando da fenda de sua boceta, e joguei minha língua loucamente contra. Eu a lambi como um selvagem, me saciando de seus sucos e do gosto áspero de chumbo da escuridão. Ela veio na hora, a coisinha suja.

Seus joelhos falhando, sua boceta pesava em todo o meu rosto, deixando uma impressão clara de seus lábios e o botão no meio. No orgasmo, ela ficou tensa e liberada. Ela esguichou com força, manchando minha pele com uma solução acinzentada de tinta e prazer. Eu a joguei na cama depois disso, que os lençóis de seda sejam amaldiçoados e arruinados! Eu a fodi ali mesmo, toda manchada como ela estava, parecendo uma daquelas mulheres da África. Eu não ligava para gentileza.

Peguei a recompensa que me devia e seu sexo em uma queda de quadris na bunda. Eu me agitei profundamente, a fiz gritar com seus pulmões. Uma canção de bela agonia.

Sua boceta me agarrou rápido, me enviou naqueles céus que só uma musa conhece. Eu me borrifei por todo o rosto e barriga dela. A semente que ela podia alcançar, ela lambeu vorazmente, sua língua limpa arremessando-se adoravelmente para a corrupção. O resto do meu esperma ela raspou com unhas e trepadeiras, fazendo novos arabescos de branco acinzentado sobre preto acinzentado.

Sua criação eram hieróglifos desprezíveis. Não haveria como esconder a forma de seu corpo impressa nos lençóis de seda, nem meu rosto e meu pau pintados de escuro por sua boceta. Você sabe o resto.

Logo fui jogado nos braços do rei. Apolinne, em um escândalo que quebrou as imprensas até Amsterdã, juntou-se a mim por vontade própria. A partir daquele momento, nossos destinos ficaram claros como contos de fadas e tinta. Você precisa de dinheiro para sobreviver dentro da Bastilha. Muito fácil, a prisão fez um bordel poroso e Paris uma amante generosa.

Para uma cidade ávida de libertinagem e curiosidades, ela era um diamante negro. Um anjo caído em desgraça, coberto de lindas tintas, arte e outras coisas sujas. Homens e rainhas trouxeram ouro para o seu tempo. Alguns querendo apenas provar e foder a filha de Monsieur.

Outros precisavam de minhas palavras sempre mutáveis, como você minha querida, que sempre voltava. A nave se desvaneceu em horas, manchada por carícias ásperas, saliva, sementes e suor. E novos poemas logo tomaram seu lugar em seu rosto. Então eu escrevi na pele dela e ela se prostituiu. Oh, as histórias que poderíamos compartilhar… Mas estamos chegando ao púbis dela agora, e o tumulto lá fora está ficando mais alto.

É o chefe do governador da prisão, vejo montado em uma lança? Pare de rir, Apolline! Eu quero que esse botão na sua boceta seja meu ponto final. Faça uma exclamação, desenhada por dentro. Eu sei que isso faz você gozar.

Então, o que você está esperando, pobre leitor? Você está tão perto do fim. Ela é minha obra-prima, meu Palimpsesto de Paris. Prove-a!..

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