Todos os contos de sua inocência são mentiras. Eu juro e sempre jurarei, que tudo foi culpa dela! A dela e a do pai idiota. Na verdade, ele foi o tolo que a deixou muito tempo sozinha, com muitos livros.
Era demais para suportar a sensação frágil de uma demoiselle adequada. A coitada começou a acreditar em toda essa tolice moderna sobre nova moral, educação e progresso… Ela não enchia a cabeça com nada além de Voltaire, aquele desviado que fazia luar na filosofia. Uma fraude talentosa que, momentos depois de conhecê-la, teria alegremente abandonado qualquer iluminação intelectual para inventar maneiras novas e criativas de contaminar sua boceta intocada. Para hipotética defesa de Voltaire… Paris de nosso tempo se tornara uma fossa de devassidão, com lealdade mais cedo dada a algum Sade do que a seu gentil rei.
Uma festa pródiga e insolente de uma cidade, onde esconder era coisa do passado ou dos pobres. Não era preciso muito tempo ou habilidade para treinar uma.