A Biblioteca está fechando agora

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O artigo sobre a biblioteca fechando suas portas apareceu no jornal daquele dia. Quando Tom leu, era um pedaço curto, ele dobrou o papel e se recostou na cadeira. Depois de um minuto, ele se levantou, foi até o aparador e, de maneira ordenada, puxou suas gavetas e as colocou uma ao lado da outra no chão de sua cozinha. Ele procurou através deles, por sua vez, como uma raposa cavando um jardim. Depois de alguns minutos, encontrou o que procurava.

Seu cartão da biblioteca. Ele segurou o plástico arranhado contra a luz, como se através dele pudesse voltar dez anos para a noite em que visitou a biblioteca. Em sua juventude, ele era um frequentador regular, mas havia perdido o hábito.

Portanto, nada a ver com livros, ele deve ter sido atraído pela chuva de outono naquela noite para recuperar algo que um de seus filhos havia deixado lá. Podia imaginar as amplas portas de faia que se abriam automaticamente, ouvir o rangido de seus sapatos úmidos no piso de madeira do lado de dentro. A biblioteca tinha um cheiro de polimento que ele só sentira uma vez desde, meses depois, quando se sentara, de todos os lugares, em um tribunal.

Lilly também me veio à mente. Naquela primeira noite, ela era a única outra pessoa na biblioteca, ou assim parecia. Tom a viu antes de chegar à recepção. Ela estava vestida de forma impressionante. Ela usava um chapéu cloche preto como carvão.

Um lenço vermelho a estrangulou. Algum tipo de cardigã cinza e jeans apertados e rasgados. Ela estava pesando um livro em cada mão quando sorriu para ele. Isso foi o suficiente para fazer Tom girar em direção a onde ela estava nas estantes, como se ele sempre tivesse a intenção de folhear. Ele tocou sem entusiasmo as lombadas de vários livros.

Ela se virou para ele, embora ele ainda estivesse a alguns metros de distância. "Você sabe", disse ela, como se o conhecesse há anos, "podemos ser os únicos que lêem nesta cidade." E aquele sorriso de novo. Ele estremeceu antes de explodir, testando os limites de seu rosto. Seus dentes eram brancos como papel. Essas coisas ele nunca poderia esquecer.

Ignorando suas roupas estranhas, ela era extraordinária. Ela poderia ter ficado lisonjeada com as luzes da biblioteca, mas pensando bem, quem fica lisonjeado com as luzes da biblioteca? Ela era vibrante; pele da cor da areia. Havia uma ordem de busca em seu rosto. Sob os cílios escuros e o pincel de carvão das sobrancelhas, seus olhos vacilaram no limite do verde e do marrom.

Imediatamente, toda a sua beleza desapareceu no livro que ela segurava. Mesmo quando ela se aproximou dele, uma perna áspera dando um passo para o lado da outra, ela estava em outro lugar. Ela passou tão perto que ele podia sentir o cheiro dela. Jasmim.

"Você gosta de livros?" As palavras de Tom, dirigidas às costas dela, estavam erradas. Eles ficaram pendurados, desajeitados, no ar, longe o suficiente para que ele não pudesse agarrar sua cauda inútil e arrastá-los de volta à boca. Ela não desviou o olhar do livro enquanto se afastava. Mechas de cabelo loiro sujo escaparam de seu chapéu, caindo como cobras em ambos os lados de seu rosto.

Mesmo assim ela leu. Sua língua, afastada de sua mente, passeava em torno de seus lábios. Mas eventualmente: "Gosto não é a palavra. Eu me casaria com Faulkner.

Ele me deixa tonta.". "Ele tem esse efeito em mim também." Isso significava uma piada. Ele nunca lera Faulkner com muita dificuldade. Mas suas palavras foram suficientes para levantar os olhos castanho-esverdeados de Lilly.

"Sério?" Ela se virou e disse que nunca conheceu ninguém mais tonto por Faulkner. "Eu sou Lilly," ela disse simplesmente. Seu olhar segurou o dele, tempo suficiente para fazê-lo b, e caiu em sua boca.

Dimensionando-o. "Você tem olhos sábios", disse ela. "E uma boca bonita." E então, "Você está muito molhado.". As luzes piscaram. Lilly disse que a biblioteca logo fecharia.

"É melhor eu correr", disse Tom. Na saída, ele olhou para trás: "Sou Tom. Prazer em conhecer um colega amante de livros.". Ele percebeu tarde demais, quando estava de volta no carro, que ainda não tinha chegado até a mesa. Então ele voltou depois do trabalho na noite seguinte para pegar o anoraque de seu filho, um anoraque abandonado.

A garota peculiar não estava lá, mas por um capricho ele entregou sua carteira de motorista ao bibliotecário como prova de identidade e recebeu um cartão de biblioteca impecável em troca. Ele levou para casa um arranha-céu de livros; aqueles que Lilly havia passado por perto ou lido na noite anterior. Faulkner e Hemingway e Woolf e outros.

Ele começou Faulkner na cama. Hemingway estava parado no edredom acima da saliência de sua barriga. Mas seus olhos flutuaram sobre as palavras.

Ele só conseguia pensar em Lilly e seu sorriso e na falta de consideração de sua língua. A forma como sua boca se curvou. Sua franqueza, sua opacidade. Suas longas pernas.

Sua bunda apertada naqueles jeans. Mas o que ela tinha dezenove anos? Vinte? Ridículo. Sua esposa falou da escuridão do outro lado da cama. "Desde quando você começou a ler de novo, Tom?".

"Eu costumava, muito." Ele virou uma página em desafio. "Antes da.". Antes da. Antes de se casar e ter filhos que nunca paravam de questionar e um trabalho que sugou cada momento de sua respiração. Fechou o livro e apagou a luz.

Ele voltou à biblioteca naquele sábado. Lilly estava lá e deu a ele um sorriso evanescente antes que um livro a capturasse. Ela se abaixou no parquet, dobrando a perna esquerda sobre a direita. Segundos depois, distraidamente torceu a perna direita sobre o joelho esquerdo. Um buda bonito e de chapéu.

Era um quadro tão frágil que ele não suportaria quebrá-lo. Ele ficou olhando, nervoso como um garoto de quinze anos, sua língua arranhando sua boca seca. Sua absorção era infantil.

A constância de seu olhar hipnotizante. Ela estava aqui, mas refém de outro mundo. Há quanto tempo ele não lia um livro daquele jeito? Houve um tempo, com certeza. Nos dias seguintes, Tom tornou-se um frequentador assíduo da biblioteca.

Ele retirou os livros e os devolveu no dia seguinte sem abri-los. Tudo para estar perto de Lilly. "Você lê tanto quanto eu", ela disse. Uma noite, uma semana depois, ela o tocou.

Ele pensou que era acidental no início. Ele sabia agora que era por causa de sua falta de jeito. A fluência livresca que ela carregava em sua cabeça estava presa ali. Ela o tocou porque essa era sua maneira de articular algo que ela tropeçou em dizer. Ela estava de pernas cruzadas novamente no chão.

Ele estava contornando as prateleiras e distraidamente pegou o livro Donne, um poeta que ele se lembrava da escola. Quando o abriu, uma familiaridade o agitou. Ele tinha lido isso antes para alguém.

Ele ficou tão cativado que pulou quando Lilly apareceu ao seu lado. Ela olhou por cima do ombro dele para o poema que ele estava lendo. "Eu amo The Good-Morrow", disse ela. "Está sujo.". Ele fechou o livro e se virou para ela.

"É isso?". Lilly assentiu. "Quando ele diz prazeres do campo", ela sussurrou, "Ele quer dizer boceta.".

Tom engoliu em seco. Foi então que as costas de sua mão roçaram a dele, apenas provocando seus cabelos. Sua mão recuou e voltou. Desta vez seus dedos se formaram para intercalar os dele e assim eles estavam de mãos dadas. Ele olhou para o relógio de parede.

Cinco para oito. Sua mão estava suada. Eles se levantaram, mudos.

Sua cabeça se moveu para descansar em seu ombro. Isso era infantil. Ela era estranha. Ainda assim, sua cabeça mergulhou contra a dela.

Ele tinha uma ereção que rezou para não aparecer. Foi o bibliotecário, aparecendo no final do corredor, que os separou com uma tosse. "A biblioteca está fechando agora", disse ela. Mais tarde, de volta à sua própria sala, Tom serviu taças de vinho para ele e sua esposa. Ela olhou para ele por cima dos óculos.

"Tom," ela disse, esperando que ele olhasse para ela. "Espero que você não esteja tendo um caso.". Ele ficou vermelho. "Não vou a bares de solteiros, pelo amor de Deus.

Só estou na biblioteca.". Ela tomou um gole de vinho. "Mas você não se lembra querida? Você deve.

Foi lá que nos conhecemos.". Tom não pretendia voltar. Não depois do que sua esposa havia dito. Mas ele tinha, e Lilly estava lá, de pernas cruzadas como sempre, empoleirada em uma mesa nos fundos da biblioteca.

Ela parecia diferente: usava um vestido de verão fora de época em vez de jeans. Ela estava sem chapéu e não estava lendo. Em vez disso, ela estava chupando uma mecha de seu próprio cabelo loiro desgrenhado, olhando para a porta. Ela pulou quando Tom chegou e correu para abraçá-lo.

Isso o excitava e incomodava. Aquele vestido bobo era tudo para ele? Por que ela não era como uma adolescente normal? O que ela poderia querer? A alegria em seu rosto espancou essas perguntas. Ela o puxou para trás de 'Large Print' e o beijou com tanta urgência que ele parou de respirar. Seus beijos eram extraordinários; o mais emocionante porque faltava expectativa. Eles eram fluidos, aleatórios, buscando a alegria de buscar, desejando e não sabendo o que desejavam.

Sua ereção gemeu dolorosamente em suas calças. Quando sua língua respondeu e se atrapalhou em sua boca, ela ficou febril. Ela levantou a bainha do vestido e sob a capa puxou a mão dele para ela, com a palma primeiro.

Ela o colocou sob o cós da calcinha. Seus dedos tocaram primeiro sua pele lisa e depois a teia de aranha de seus pelos pubianos. Ela apertou a mão dele até que o calor vulcânico e úmido dela o queimou. Ele enrolou o dedo dentro dela. "Não seja bobo", ele sussurrou.

"O bibliotecário…". Lilly o ignorou. Ela agarrou seu antebraço para fixá-lo ali. Sua mão livre olhou contra sua ereção embainhada e começou a descompactá-lo. "Você é louco." Seus olhos dispararam.

"E eu sou muito velho.". "William Faulkner tem cento e vinte anos." Sua respiração em staccato em seu ouvido. "Adivinha o que eu faria com ele?". Com isso, seu pênis saltou através de sua cueca, e quando bateu em sua mão um único jato de esperma branco pulsou em sua palma.

“Oh Jesus,” ele disse e se afastou para se aconchegar de volta. Mas Lilly pegou a mão flexível de Tom na dela, ainda molhada com seu gozo. Ela o puxou, arrastando os pés, para um canto escuro da biblioteca e por uma porta nos fundos. Entraram em um anexo que quase acomodava uma mesa desarrumada.

A sala estava apagada, mas suas janelas permitiam a entrada de luz da noite suficiente para ver a poeira por toda parte. Ninguém estava aqui há meses. Mesmo quando ele estava tentando fechar a porta atrás deles, ela o estava soltando contra ela. Seu pênis explodiu novamente, sólido e viscoso e dolorido. Tirando os sapatos, Lilly se ajoelhou para capturá-lo em sua boca.

Sua língua o circulou, sua boca o embainhou. Seus olhos encontraram os dele enquanto seus lábios se moviam para cima de seu eixo e lentamente, muito lentamente para baixo novamente. Foi glorioso, mas ele estava desequilibrado pela rapidez com que as coisas estavam acontecendo.

Ele se afastou e seu pênis saiu de sua boca e saltou para cima de seu nariz. Lilly estava possuída. Ela se levantou e pegou as mãos dele, andando para trás, arrastando-o até que ela veio descansar contra a borda da mesa. Com aqueles olhos constantes nos dele, ela se abaixou e em um movimento puxou o vestido sobre os quadris e ombros. A mistura volátil de confiança e vulnerabilidade, inocência e depravação de Lilly era desorientadora.

Mas ela era linda sem roupas. Seus mamilos discos escuros contra a ascensão de seus seios, seu umbigo um ponto como um planeta distante em sua barriga lisa. Sua mão, em busca de algo para fazer, alcançou um seio arrepiado, o mamilo como pedra lascada sob sua palma. Lilly virou as costas e passou as mãos pelos quadris de menino para tirar a calcinha.

Ela deslizou as mãos sobre a mesa e dois livros caíram no chão. Ele olhou bruscamente para a porta. Lilly se curvou nua sobre a mesa e por cima do ombro disse: "Foda-me, Tom gosta de Henry Miller.". Suas nádegas eram irresistivelmente arredondadas, sutilmente mais claras que suas pernas e costas.

Eles pressionaram contra sua ereção. Ele se inclinou e colocou os lábios nas costas dela. Sua boca desceu por sua espinha para beijar o raso em sua base. Sua língua se arrastou ainda mais, descendo o espaço entre suas bochechas, ela tinha gosto de Jasmine e poeira.

Lilly levantou os quadris para ajudar a língua escorregadia dele a entrar em seu ânus. Ela engasgou quando ele a sacudiu lá, arqueando sua língua no buraco. As mãos de Tom agarraram suas bochechas e ele deslizou mais para baixo, sua língua procurando as dobras dela, abrindo caminho em direção ao calor escuro da fornalha. Apenas a ponta de sua língua poderia alcançá-la ali, mas a doçura do que ele provou o colocou além da razão. Ele se levantou e, apontando seu pênis gordo, subiu e entrou nela.

Ele sentiu imediatamente que era grande demais para ela, mas se encaixava perfeitamente. Dolorosamente quente, mas deliciosamente quente. Ele saiu e entrou novamente apenas para sentir de novo aquela confusão perfeita ao longo de seu eixo. Lilly ficou subitamente servil; seus punhos cerrados contra sua cabeça, peito reto na mesa. Tom bateu seu corpo contra ela.

Cada impulso mais selvagem enviou uma onda através dela e a mesa avançou, raspando o chão. Ele não se importava mais com o barulho. Quaisquer suspiros que vieram dela foram estrangulados. Ele bateu nela agressivamente, uma e outra vez, seu traseiro tremendo. Então ele a puxou e a virou.

Suas pernas, compridas e sujas, bateram em seu torso. Ele vislumbrou a teia de penugem escura antes que as pernas dela o circundassem. Quando sua boca cobriu o cone apertado de um seio, fazendo-o brilhar com sua saliva, ele a penetrou novamente. Lilly o agarrou, as unhas agarrando seus ombros como se ela estivesse escalando uma montanha.

Seus braços cavaram debaixo dela e a ergueram enquanto ele ainda estava dentro dela. Ele a carregou e a colocou em um tapete fino ao lado da mesa. Enquanto ele empurrava, Lilly sussurrava pequenos encantamentos entre suspiros que vinham mais rápidos e mais altos e mais trêmulos. Ele pressionou nela tão profundamente que sua virilha encontrou o interior de suas coxas molhadas. Ele virou seu corpo trêmulo em cima dele.

Foi demais para Lilly. Ela gemeu e tremeu e mordeu e agradeceu a Deus e beijou seu pescoço e riu. E assim que ele sentiu sua umidade sobre ele, ele estava gozando também, seus quadris empurrando além de seu controle, seus jatos entrando nela profundamente.

Durante aquela loucura passageira, ele queria mais do que tudo semear essa garota louca que o montava. Ela havia pegado parte de uma memória e a dobrado até que ela ganhasse vida. Quando acabou, seu aperto enfraqueceu. Ela o beijou cegamente, seu rosto molhado contra o dele.

Ela escorregou dele e rolou de costas, nua e ofegante. Tom sentou-se e enxugou a mão na camisa suja. Um arrependimento doentio o estava engolindo. Ele olhou para Lilly. Suas pernas estavam frouxamente separadas, os joelhos dobrados.

Oásis de suor ou cuspe ou esperma brilhavam em sua barriga, manchando sua inocência. Ele vislumbrou seu próprio sêmen saindo do suave e escuro fragmento que o enlouqueceu minutos antes. Lilly, insensível aos pensamentos dele, virou-se de frente, a curva empoeirada de sua coluna e bunda exibida casualmente. Ela colocou o queixo sobre os dedos estendidos e sorriu. "O que devemos fazer agora, Tom?".

"Eu não faço ideia, Lilly." Seu único pensamento: como se livrar dessa garota louca. Sua voz estava mais suave. "O que Hemingway faria?".

Livros, sempre livros. Por que não o bom senso?. "Hemingway, imagino", Tom se levantou e fechou as calças, "se mataria com um tiro". Houve silêncio.

Ele juntou suas roupas. Ela colocou o vestido e os sapatos. Agarrando a maçaneta da porta, Tom olhou para trás para verificar se não havia vestígios deles. Com a cabeça baixa, Lilly o seguiu pela biblioteca. A bibliotecária assentiu enquanto passavam.

Lá fora estava escurecendo. O ar estava pesado e doce. Folhas girando.

Tom precisava explicar a ficção da vida que essa garota louca levava. Mas ela era tão imprevisível que ele não podia arriscar uma cena pública. Ele fez sinal para ela entrar em seu carro. Assim que ela fechou a porta, ele disse: "Não posso fazer isso de novo". Ela olhou para ele sem expressão.

"Eu tenho uma esposa, Lilly.". Lilly se virou. Ela mordeu o dedo com tanta força que quebrou a pele.

Tom falou de novo, apressadamente. "Eu pensei que você poderia ter adivinhado. Você deveria ter perguntado.". Ela olhou para ele.

Líquido tremeu nas margens de seus olhos. Ele não conseguiu encontrar seu olhar e virou-se para olhar através do pára-brisa. Ainda Tom: "Quero dizer, por que eu?". Sua voz era friável. "Estou sozinha", disse ela.

"Ninguém entende. Eu pensei que você fosse o mesmo. Eu sou estranho, eu sei.

Não posso evitar." Um suspiro escapou. "É por isso que vou à biblioteca. Pelo menos com livros posso viver cem vidas melhores.". Tom agarrou o volante.

Seus dedos ficaram brancos. “Livros não são vida, Lilly,” ele disse, sua voz tensa. "Eu deveria saber. Livros" Ele bateu a palma da mão no painel.

"Livros são um monte de porcaria.". Depois de alguns momentos, a porta do passageiro se abriu. O peso dela saiu do carro. Um frio invernal assobiou. Ainda assim, ele olhou para a estrada à frente.

Tom arranhou o cartão da biblioteca com a unha do polegar. Lilly tinha sido inexperiente, solitária e bonita. Mas ele estava certo.

A vida não era como os livros. Ela teria entendido eventualmente que os livros tinham finais, fios amarrados em um capítulo final. Mas a vida era diferente, não podia ter fim porque as histórias continuavam e interrompiam outras histórias. Seus fios se desgastaram e não puderam ser reparados. Ele recolocou o cartão da biblioteca na gaveta.

Ele a ergueu até o aparador e a fechou, com muito mais força do que pretendia.

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