A uma distância de um cotovelo, apenas um fôlego. Sentindo seu toque na suavidade do pão da vida. Seus quadris sobem para o Portobello entre suas coxas.
Com os seios balançando uma música de Mendelssohn. Enquanto o pêndulo tocou um non sequitur. Como brasas do meu coração acendeu um fósforo de zéfiro. Com os lábios a essência da luxúria que capturamos.
Quando meu velho pau gaguejou uma silhueta. Atrás das pálpebras dos meus olhos festejando. Em sua carne de mogno. A uma distância de um cotovelo, apenas um fôlego.
Apenas um mero mortal de um poeta em calças extravagantes e apenas uma sombra nos ventos da minha casaca, enquanto a cera da vela escorre selando meu verso. E meu relógio balança aos quinze…
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