Eu perdi a conta de todas as ordens que eu rosnei. E quantas contusões eu cuidei e observei florescer. Quantos gritos para parar ou não parar eu ouvi? Igual ao número de pontos passados em um tear. Eu estou em demanda. Por alguns, eu sou adorado.
Eu estou no comando. Por alguns, eu sou odiado. Qual é a fonte do meu lamento? O que mais, uma garota. Mas não qualquer garota.
Não. Ela é diferente. Até o cheiro dela. O próprio pensamento dela define minha mente awhirl. Ela flerta.
Ela é tímida. Ela dança na chuva. Ela se oferece, então sai casualmente fora de alcance.
"Eu pertenço à sua corda. Eu sofro pela sua doce dor." Talvez tudo seja apenas uma figura de linguagem. Ela está bem ciente das feridas que inflige. Cada um frio, calculado, entregue com facilidade e experiência. Então ela chora com a generosidade da crueldade que inflige.
"Eu sinto muito doce senhor." Suas mentiras são minha doença.