Manchado

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O cheiro de Storm me informa que é hora de ir. Gotas e gotas molham os lugares rasgados mal secos, umedecidos, encharcados dos encontros anteriores… encontros. Pressões graduadas de garoa a chuva torrencial. Em meio a isso, espero que você em mim desaprove, desvincule da direita agora troque… trocas.

As forças diminuem para um ritmo recorrente. Sua onipresença é um princípio incontestado, portanto, inalterado, aromatizado como nenhum outro passado ou futuro. Brilho, em seguida, baixo revela uma certa imagem.

É sua, e minha alma sempre luta com negação - O gosto do seu petrichor eternamente manchado.

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