Tartan Cobertor

Um cobertor oferece uma oportunidade para o sexo na parte de trás de um carro…

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"Tartan Blanket" (circa-1968) Desde o dia em que sua mãe e pai informaram à família e amigos que sua filha Victoria tinha sido diagnosticada com câncer terminal, demorou menos de quatro meses até que sua batalha contra a doença finalmente terminou e sua vida escorregou lentamente para longe. Nos últimos dias de sua vida, seu corpo foi reduzido de uma bela jovem de nove pedras para uma esquelética e fraca estrutura esquelética. Com a pele pendurada como um tecido macio de papel de ossos frágeis, ela estava irreconhecível e lembrava uma mulher com mais que o dobro de sua idade. Ellen Brand disse a amigos e parentes que Victoria estava com tanta dor e sofrimento que, quando sua vida terminou, foi um alívio bem-vindo.

Depois do funeral, Ellen lutou com sua própria recuperação. Mas depois de muitas noites sem dormir, muitas pílulas e muitas crises graves de depressão, e depois da morte de sua filha, ela acabou perdendo a luta e passou o resto de sua vida perdida com pílulas e desespero. Eddie Brand não era estranho à morte.

Ele tinha visto o suficiente durante o seu Serviço Nacional. Ele suportou a dor, a tristeza e a raiva quando a vida de um amigo ou ente querido foi inesperadamente retirada. Ele também estava ciente de que, quando acontece, sempre procuramos alguém para culpar, e esse alguém é geralmente aquele homem devoto no céu. Mas mesmo depois de perder muitos amigos na Segunda Guerra Mundial e passar muitas noites sem dormir bebendo e amaldiçoando a Bíblia, ele não estava preparado para a perda de um filho. Se ele tivesse se lembrado de que o aquecedor não funcionava no Rover 90 de seu pai, ele teria usado uma jaqueta de couro por cima de sua fina camisa de algodão.

O tempo frio nunca pareceu incomodar seu pai. Sua camisa desabotoada na frente e as mangas arregaçadas até os cotovelos, uma mão no volante, a outra segurando um cigarro. Se a verdade fosse conhecida, sua resiliência era provavelmente a razão pela qual ele não havia substituído o termostato no carro. Mas nada parecia incomodá-lo. Mesmo seu braço esquerdo deformado não o impediu de se tornar um alfaiate.

A tatuagem mal arranhada no braço esquerdo do pai era um lembrete permanente de uma sessão de bebedeira durante os dias do Serviço Nacional. Ele disse a todos que era um escorpião, mas com sua deformidade poderia facilmente ter sido confundido com uma lagosta. Era bastante bizarro pensar que ele havia percorrido todo o caminho da Segunda Guerra Mundial relativamente ileso. Mas quando a guerra terminou, seu pai e seis outras tropas estavam dirigindo pela França em um veículo do exército quando o motorista que aparentemente estava bêbado na época colidiu com um obstáculo ao lado da estrada.

Depois de perder o controle do volante, o veículo virou e aterrissou em uma vala. Os seis soldados foram jogados da parte de trás do veículo e, além de alguns cortes e contusões, estavam relativamente bem. Seu pai era menos afortunado. Depois de cair sob o peso do veículo, seu braço esquerdo foi esmagado sob uma das rodas. Os médicos disseram-lhe que o solo macio provavelmente o salvou de perder o braço.

Aquele com a tatuagem. Depois de dirigir por quase vinte minutos, nenhum deles falou uma palavra. Mas com a divisão etária e nada em comum, conversas entre pais e filhos adolescentes eram sempre um prêmio.

Mas apesar de não terem falado muito, ele ainda tinha muito respeito por sua mãe e pai, sabendo o quão difícil era durante a educação, fornecendo comida e roupas para ele, seu irmão Frank e Victoria e Eve de sua irmã. Seus pais eram pessoas humildes de origens da classe trabalhadora. Eles não tinham educação adequada e, naqueles dias anteriores à guerra, era esperado que deixassem a escola cedo para ganhar dinheiro para sustentar os modestos salários de seus próprios pais. Depois de deixar a escola aos quatorze anos, seu pai trabalhava como alfaiate estagiário e sua mãe trabalhava como costureira. Casada aos dezenove anos, quando Ellen Brand já tinha vinte e poucos anos, dera à luz quatro filhos.

Com seis bocas para alimentar sua mãe e seu pai trabalhou mais do que nunca para proporcionar à família as melhores oportunidades possíveis. E, embora fossem privados de alguns bens materiais, sempre conseguiam sobreviver. Durante sua infância ele tinha boas lembranças de sua mãe e seu pai trabalhando incansavelmente em uma máquina de costura 'Singer' até as primeiras horas da manhã, fazendo ternos ou alterando roupas para amigos e vizinhos, tentando desesperadamente ganhar um pouco de dinheiro extra para complementar sua renda modesta. Eles faziam suas roupas regulares do dia-a-dia que mantinham seus filhos parecendo razoavelmente respeitáveis.

Eles até fizeram seus uniformes escolares de material que haviam adquirido de forma suspeita de trabalhos anteriores. E eles sempre se certificaram de que seus nomes estivessem escritos lá dentro. "Como vai o trabalho?" Seu pai perguntou, através de uma nuvem de fumaça de cigarro, a repentina quebra de silêncio, forçando uma resposta gaguejada. "É… É tudo bem." "Ficar na faculdade", perguntou o pai. "Foi bom do seu chefe deixar você tirar um dia de folga do trabalho para cursar o Newcastle College." "Sim", ele respondeu às duas perguntas.

"Você está treinando para ser um arquiteto?" seu pai disse, com orgulho em sua voz. "Construtor de edifícios", ele respondeu rapidamente. "Mesma coisa. Eu digo a todos que você é um arquiteto." "Eles estão pagando o suficiente?" seu pai corajosamente perguntou. "Bom o suficiente, considerando o que meus amigos estão ganhando", ele respondeu, esperando que este fosse o último dos interrogatórios de seu pai.

Não foi. "Quando você está passando por um aprendizado de filho, espera-se que você faça todas as tarefas domésticas no trabalho. Mas não deixe que esse seu chefe lhe dê todas as merdas de trabalho." "Fodendo trabalhos de merda. Não deixe que ele lhe dê todos os trabalhos de merda." Ele não se atreveria a contar a ele sobre o trabalho de merda que seu chefe havia oferecido para ele.

Aparentemente, alguém usando o banheiro dos homens achava necessário esfregar as paredes de um dos cubículos de banheiro com excremento humano, e a única maneira de pegar o agressor era esconder alguém dentro do banheiro e observar as idas e vindas de todos os que usavam o banheiro. as instalações. A observação bem-humorada do chefe dizendo que eles estavam procurando por alguém que não mordesse suas unhas fez pouco para ajudar as horas irracionais e os dias chatos sentados em um banquinho de madeira dentro do armário de um faxineiro, espreitando por uma grade na porta, voyeur furtivo esperando o "fantasma cagar" para decorar um dos cubículos de banheiro. Uma semana se passou.

Havia muitos visitantes dentro e fora do banheiro. Havia muitas bexigas esvaziadas e uma abundância de movimentos intestinais, mas infelizmente não sanitários profanados. Era uma tarde de sexta-feira à tarde, quando o som de saltos batendo no chão de cerâmica quebrou o tédio. Ele espiou pela grade da porta.

Ele não podia acreditar em seus olhos. Nicola Thompson, uma garota jovem e muito atraente do departamento de administração, entrou em um cubículo e fechou a porta. Alguns minutos depois, a porta se abriu e ela se foi. Ele saiu do armário e abriu a porta do banheiro. As paredes do cubículo estavam manchadas em fezes humanas e uma assinatura de marcas de mão marrom decorava o interior da porta.

Ele rapidamente se retirou de volta para o armário do faxineiro, voltando ao cubículo com um balde de água, um pano e uma garrafa de desinfetante. Demorou menos de dez minutos para limpar o cubículo e voltar para o santuário do armário. Ele nunca perguntou por que. Apenas um psiquiatra poderia dizer isso a ela.

"É outra camisa nova que você está usando? Espero que você tenha escrito seu nome por dentro", seu pai riu, soprando fumaça contra o pára-brisa. "Oh Fuck", ele amaldiçoou silenciosamente. Não é a história de escrever seus nomes dentro de suas roupas. Ele sabia que, se não mudasse de assunto rapidamente, iria ouvir a história pela milionésima vez. Mas tudo o que ele conseguia pensar era Nicola Thompson profanando o cubículo de banheiro e ele não tinha intenção de trair sua obsessão sombria por seu pai.

"Eu sabia que você faria bem filho", ele sorriu, batendo os dedos no volante. "Eu já contei a você a história de quando você estava crescendo e se perguntou por que eu escrevi seus nomes dentro de suas roupas?" Ele franziu a testa. Ele amaldiçoou silenciosamente. Ele sabia que não poderia impedir a narrativa inevitável.

A declaração de seu pai sempre foi dita com convicção e orientação. "Isso vai encorajá-lo a lutar por coisas melhores na vida", disse ele, com um sorriso fino puxando os cantos da boca. "Se os seus nomes do lado de fora de um edifício você é considerado um homem rico. Se seus nomes estão dentro de um prédio, você é conhecido por ser um homem da classe trabalhadora.

Mas se o seu nome está dentro da sua roupa, você sempre ser classificado como um homem pobre ". Ficou em silêncio por alguns minutos, o pai pensando profundamente, fumando o cigarro, outra declaração filosófica pendurada nos lábios. "Desde o dia em que nascemos, viajamos na esteira rolante da rotina. A classe trabalhadora. A classe média.

A classe alta. Ricos e pobres, todos lutando por coisas melhores na vida. A única coisa em comum é que todos nós caímos fim cheirando a mijo ".

Ele sorriu e piscou para o filho. "Então você deve ter pensado sobre o que eu disse, caso contrário você não teria se tornado um arquiteto. Quem sabe filho, um dia você pode ser o próximo Christopher Robin", ele sorriu, balançando a cabeça e levantando os ombros.

"Você nunca sabe", ele repetiu. Ele estava prestes a corrigir o erro de seu pai, mas temendo que pudesse se transformar em um debate extenso, que ele não estava realmente com vontade, ele apenas suspirou e esperou pela anedota que sempre se seguiu. "Há apenas duas coisas que importam na vida, filho. Sexo e dinheiro", ofereceu seu pai, puxando o cigarro. "Este não é um filho de ensaio.

Consiga o máximo que puder antes de morrer ", acrescentou, procurando em sua memória o nome da irmã de sua esposa." Olhe para sua tia Gloria, coitadinha. Faz apenas seis meses desde que a colocamos no chão e ela já está esquecida. Ela não tinha vida com aquele desgraçado com quem se casou.

Ele gastou seu dinheiro como um marinheiro bêbado. Se ele não estivesse gastando em bebida, ele estava jogando fora na loja de apostas, "Eddie latiu, sacudindo as cinzas de seu cigarro, ecoando suas palavras de conselho." Obtenha o máximo que puder filho. "Para um homem que não tinha carteira de motorista, Eddie Brand cuidava muito bem de um carro, se você perguntasse por que ele nunca havia feito um exame de direção, ele seria o primeiro a lhe dizer que as carteiras de motorista são para pessoas que não têm confiança e precisam um certificado para lhes dizer que são competentes ao volante.As estradas rurais tinham uma cobertura de gelo preto e exigiam a concentração profunda do pai, por isso o resto da viagem ficou em silêncio até chegarem ao Bispo Auckland.Eileen Brand acenou com uma mão acolhedora para ela.

A janela da sala de estar quando o Rover parou em frente à sua sombria casa do conselho. "Venha para dentro, Eddie," ela convidou, levantando as duas mãos e mexendo os dedos. "E trazer aquele lindo filho seu com você", acrescentou ela.

um sorriso alegre iluminando seu rosto. "Eu fiz você e Mark uma bebida e algo para comer ", ela ofereceu, girando em seus calcanhares e indo para a cozinha. Depois de um olhar superficial na sala de estar, Eddie acendeu dois cigarros e entregou um a Eileen. "Onde está Malcolm?" ele perguntou, puxando o cigarro.

"Onde você pensa", amaldiçoou Eileen. "Ele está na cama chateado. Seus irmãos sempre chateado", ela latiu. "Eu me casei com a porra do irmão errado", ela zombou, cobrindo a boca com a mão na forma de um pedido de desculpas quando percebeu que sua explosão de linguagem inapropriada poderia envergonhar o filho de Eddie.

"Você jovem arquiteto bonito", disse ela, forçando um sorriso e piscando os olhos, passando os dedos pelos cabelos longos, esperando que este gesto brincalhão recompensaria por sua negligência descuidada. "Construtor de agrimensura", ele ofereceu, tendo um vislumbre de seus enormes seios, sentando-se rapidamente em um banquinho para esconder uma ereção inoportuna sob a mesa da cozinha. "Como Ellen está lidando com a perda de Victoria?" Eileen perguntou, colocando chá em xícaras e colocando um prato de sanduíches de presunto na mesa da cozinha.

"Ela está arrasada. Todos nós somos. Mas ela vai se sentir melhor amanhã.

Depois do funeral", foi tudo o que Eddie disse, mordendo os dentes em um sanduíche de presunto. "Câncer e só com vinte e poucos anos", suspirou Eileen. "Ela é apenas uma criança, pelo amor de Deus", ela latiu, olhando para a lembrança de sua fé católica pendurada na parede, como se o homem na cruz lhe desse a resposta. "Você sabe que teremos que parar de usar isso", disse Eileen, pegando um cigarro da mão estendida de Eddie.

"Não é bom para você", declarou ela, levando fumaça aos pulmões, apontando o dedo para o filho. "Você é esperta demais e certamente bonita demais para começar a fumar", ela ofereceu, passando a mão na lateral do rosto dele. "Eu desejei ter mais dezoito anos e saber o que sei agora", ela suspirou. A taça quente tocando seus lábios impediu que ele confessasse que a última mulher com quem ele compartilhava um cigarro, o marido dela morreu em seu próprio vômito.

Enquanto ele estava transando com ela. Nem mesmo o chá escaldante parecia incomodar seu pai, pensou ele, o chá quente quase queimando seus lábios. Ele deve ter uma língua de amianto, ele decidiu, observando-o drenar a xícara. "Eu vou verificar meu irmão", Eddie se ofereceu, raspando o tamborete no chão da cozinha enquanto se levantava, seus passos arrastando-se em ecos desvanecendo-se pelas escadas rangentes. Eileen se remexeu na pia da cozinha, seus olhos seguindo cada movimento, capturando olhares fugazes de seus peitos enormes saltando dentro de uma blusa apertada e seu pequeno traseiro em forma de bolha se agitando sedutoramente sob um par de calças de algodão.

Um rosto cansado escondido sob muita maquiagem e cabelo loiro curto mostrando evidências de raízes escuras, Eileen Brand não era uma beleza real. Mas com a calcinha rastejando dentro da rachadura de seu traseiro e um par de peitos que poderiam parar o trânsito, ela sempre conseguiria sua atenção total. Lavando e secando pratos, tilintando copos e chocalhando pratos em armários, cantarolando uma melodia dentro de sua cabeça, cada movimento sugestivo, levantando e abaixando, curvando-se, o tecido esticado sobre as nádegas curvadas, desaparecendo entre as duas bochechas quando ela se levantava, seu desempenho descarado deixando-o com um desconfortável despertar dentro de suas calças.

Ela precisava se curvar sobre isso com frequência? Ele pensou. Ou Eileen estava provocando ele? Se ela era ele não queria que ela parasse. Um arrastar no banquinho, sua mão flertando com o músculo crescente dentro de suas calças, seus olhos paralisados ​​em suas curvas femininas, sua cabeça nadando em um mar de fantasias hormonais, pensamentos e imagens se formando em sua mente torturada.

Rasgando sua blusa aberta. Seus seios grandes se derramando na mão dele. Acariciando um e apertando o outro.

Enterrando o rosto entre o decote dela. Deleitando-se em um mamilo e mordendo o outro. Respirando em seu sexo até que ela implorou que ele transasse com ela.

"Isso vai ter que fazer", ela suspirou, girando rapidamente em seus calcanhares, o gesto inesperado quebrando seus pensamentos luxuriosos. Ele limpou a garganta e as imagens eróticas de sua mente. "Malcolm vai ficar bem no caminho de volta para Gateshead?" ele perguntou, dando uma olhada em seus seios bem formados, discretamente abaixando a mão sob a mesa da cozinha, movendo o incômodo crescente de seu ângulo desconfortável dentro de suas calças.

"Foda-se Malcolm", ela respondeu. "Ele pode ficar aqui por tudo que eu me importo. Estou farto de beber e estou farto dele constantemente estar bêbado. A única vez que ele quer sexo é quando ele está chateado. Mas porque ele está chateado o tempo todo, ele pode não se levantar.

" Ela suspirou em sua xícara e acendeu um cigarro. "Malcolm acha que o lugar de uma mulher é na cozinha", ela franziu a testa, soprando uma nuvem de fumaça branca no teto, sua carranca se transformou em um sorriso e uma piscadela. "Mas os homens que dizem que as mulheres pertencem à cozinha geralmente não sabem o que fazer no quarto", disse ela, forçando uma risada que rapidamente desapareceu. "Eu fiquei muito tempo sem amor ou sexo.

Se não fosse pelo meu amigo fálico, acho que o teria deixado há muito tempo." Ela deu outro suspiro e colocou uma mão reconfortante em seu ombro, franzindo a testa quando avistou seu anel de casamento. "Eu acho que provavelmente estou te dando muita informação", disse ela, levantando uma sobrancelha. "Eu espero que eu não esteja corrompendo sua mente jovem", ela riu. "Eu sei que sua mãe não ficaria satisfeita se ela descobrisse que eu tenho discutido minha vida sexual conturbada com seu precioso filho." Com suas práticas solo agora incorporadas em seus arquivos de memória e sabendo que ele teria que se levantar em algum momento com um caroço doloroso esticando dentro de seu jeans, ele esperou até o momento certo, baixou a mão e rapidamente fez outro ajuste. "Aqui está ele", anunciou Eddie, levando Malcolm para a cozinha.

"Café preto Eileen," Eddie insistiu, guiando seu irmão em um banquinho. Depois de uma hora enchendo Malcolm com café preto, Eddie estava ficando impaciente. Embora fossem apenas quatro horas da tarde, estava ficando escuro lá fora e, com as estradas geladas à frente, ele sabia que não podiam mais adiar as coisas.

"Vamos Eileen, nós vamos ter que ir." Eddie disse, pegando o braço de Malcolm. "Ele vai ter que dormir no carro", acrescentou ele, levantando seu irmão do banquinho. "Eu não quero aquele bêbado na parte de trás do carro comigo", Eileen gritou, enquanto pegava uma pequena mala com suas roupas pré-embaladas. "Não", Eddie respondeu. "Malcolm pode sentar na frente comigo.

Se ele precisa vomitar ou ele tem que usar o banheiro, então eu prefiro tê-lo na frente, onde eu possa ficar de olho nele." Ele estava prestes a mencionar o aquecedor quebrado no carro quando seu pai tocou. "Você precisa usar algo quente, Eileen. Meu filho disse que estava frio dentro do carro a caminho daqui.

Eu não sinto o frio ", ele ofereceu, com um sorriso de satisfação. Depois de colocar um suéter de lã sobre a cabeça, Eileen abriu a porta do armário e tirou um grande cobertor xadrez. "Isso deve nos manter aquecidos, Mark", ela sorriu, tendo um vislumbre da protuberância impressionante dentro de seu jeans. Com as mangas da camisa enroladas até os cotovelos e um cigarro pendurado na boca, Eddie raspou uma fina camada de gelo do pára-brisa enquanto Mark jogava Malcolm no banco da frente do carro e Eileen colocou a bagagem na mala.

Depois de muitas voltas da chave de ignição e algumas maldições frustradas do motorista, o velho Rover 90 finalmente entrou em ação. Sob o véu de um céu escuro, voltaram para Gateshead. "Coloque isso em cima de suas pernas", Eileen sussurrou, uma sugestão de excitação e antecipação dançando por trás dos olhos piscando, envolvendo-se dentro do cobertor xadrez e espalhando o resto sobre suas coxas musculosas.

Como havia evidências de gelo negro nas estradas do país, Eddie não falava demais, apenas soprava o cigarro e se concentrava na direção. Além do grunhido ocasional do bêbado no banco da frente, o interior do carro estava razoavelmente silencioso. O carro andava de um lado para o outro com uma facilidade confortável, percorrendo as estradas rurais, os faróis iluminando o céu noturno, o desvio ocasional causado por condições geladas ou o terreno desconhecido. "As estradas são escorregadias", Eddie confirmou, olhando no espelho retrovisor, resmungando maldições e desculpas em voz baixa.

"Leve o seu tempo… Não há pressa", ele ofereceu, sorrindo para o pai no espelho, piscando os olhos, tentando se concentrar na escuridão, apenas distinguindo a silhueta do rosto de seu pai e sua mão esquerda no volante. roda, o painel iluminando os cabelos finos do braço desfigurado, o reflexo no espelho retrocedendo a imagem de um homem orgulhoso e honesto. O homem que não tinha carteira de motorista.

O homem com uma lagosta tatuada no braço. O homem que achava que um dos arquitetos mais aclamados da história se chamava Christopher Robin. Um suspiro e uma confusão no banco, um tremor desconfortável e um gesto de movimento, aconchegando-se mais perto e descansando a cabeça contra o braço dele, os seios subindo e descendo em ritmo lento a cada inspiração, o cheiro de spray de cabelo, cigarros e uma névoa de perfume provocando suas narinas. Com cada guinada do carro, ela se mexia no assento, seus seios pesados ​​se contraem em seu braço e sussurros de hálito quente soprando intermitentemente contra o lado de seu rosto. Seus olhos estavam fechados.

Ele não sabia se Eileen estava dormindo. Mas com o batimento cardíaco aumentando a cada minuto, enviando uma onda de sangue em seu pênis, se ela estivesse dormindo, ele não tinha intenção de acordá-la. Um momento impulsivo de intimidade furtiva, deslizando sua mão sob o cobertor, dando um puxão suave em sua mão, sua imaginação fértil criando imagens de Eileen exibindo seu corpo sobre a pia da cozinha… Ela deve ter sabido o que estava fazendo. Foi deliberado? Ele pensou.

Cristo, algumas de suas posições de flexão com as pernas afastadas, beiravam o erótico. O mero pensamento de sua calça rastejando dentro de suas bochechas e seus peitos enormes saltando dentro de sua blusa, o deixou amamentando um músculo latejante que não podia ser ignorado. Um leve sussurro e um leve movimento interromperam seu devaneio lascivo. Ele moveu a mão de sua virilha.

Ele olhou para Eileen. Seus olhos ainda estavam fechados. "Desculpe", seu pai disse, levantando a mão no caminho de um pedido de desculpas quando o carro colidiu com um buraco na estrada, jogando o carro para um lado e depois para o outro. O movimento repentino não tinha despertado Eileen, mas seu peso tinha mudado de novo e mesmo que o calor de seus seios empurrando contra seu braço segurasse seu interesse, o que mais o preocupava era que sua mão tinha se movido em sua coxa e seus dedos quase tocavam. seu órgão inchado.

Isso era perigoso. Foi arriscado. Foi emocionante.

Foi uma loucura Pulsos corriam e seu coração batia acelerado, imaginação flertando com oportunidade e perseguição, uma mente aventureira regozijando nas infinitas possibilidades de preliminares sub-reptícias. Um pensamento angustiante trouxe um nó nervoso em sua garganta. O que acontece quando ela acorda e descobre que a mão dela está tocando o pênis dele? Ela pode pensar que eu coloquei lá enquanto ela dormia. E se ele tivesse, o que mais ele tinha feito na escuridão. Cristo, ela pode pensar que sou algum tipo de pervertido.

Ele decidiu mover a mão dela. Fazendo outra jornada para o sul, sob a obscuridade do cobertor, a mão direita rastejando lentamente sobre o nó esticado dentro de suas calças, parando quando sentiu sua mão quente descansando em sua coxa. Rangendo os dentes, prendendo a respiração e contorcendo o rosto com apreensão nervosa, tecendo os dedos leves de penas com a habilidade de um relojoeiro sob sua mão, levantando devagar, inalando e expirando pelo nariz, levantando… levantando. Um movimento súbito, um arrastar de pés no banco, os olhos se abrindo lentamente, o contato das mãos, a intimidade do toque e a promessa de expectativa levantando os cantos de sua boca. "Está começando a nevar", Eddie anunciou casualmente, os limpadores de pára-brisa guinchando em silêncio por todo o vidro, deixando cair o cigarro por uma fresta na janela e olhando pelo espelho retrovisor, um olhar interrogativo olhando para a escuridão.

"Tão bem que você trouxe aquele cobertor quente com você", Eddie riu, através de uma tosse gutural antes de acender outro cigarro. "Em mais de uma maneira", murmurou uma resposta silenciosa do banco de trás. Ele apenas sorriu para o espelho do pai e não disse nada. Ele tinha outras coisas em mente e um cobertor quente não era um deles. Ignorando os comentários de seu pai, mas mantendo os olhos focados no espelho, consciente de sua mão movendo-se com uma intenção de flerte sob o véu escuro de segredo, abrindo as pernas e erguendo levemente as nádegas, respondendo ao convite do toque.

A voz familiar em sua cabeça falou novamente. "Não é nada mais do que um pouco de brincadeira." Mas Eileen tinha ido muito tempo sem sexo. Eileen queria mais. Ela brincou impaciente com o botão de latão em seu jeans, puxando e puxando o zíper sem sucesso, procurando em seus olhos por ajuda, gestos irritáveis ​​e suspiros frustrados crescendo em palavras dissonantes que ele não queria ouvir. Olhando pelo espelho retrovisor, certificando-se de que não havia olhares suspeitos de seu pai, abaixando o zíper com lentidão agonizante e forçando uma tosse em sua mão, tentando silenciar os ruídos ásperos e dolorosos dos dentes de metal se separando.

Sem esperar por um convite, ela enfiou a mão dentro do tecido apertado, sentindo a firmeza de sua carne jovem crescendo sob os limites quentes de sua cueca, apertando a mão dentro da abertura apertada, tentando libertar o membro latejante de suas calças, sibilando-a. frustração através de lábios apertados quando ela era incapaz de entrar. Prendendo a respiração e levantando levemente as nádegas do assento de vinil, tentando não fazer muito barulho, deslizando as mãos pela cintura e deslizando as calças sobre as coxas, nunca tirando os olhos do motorista ou do ronco bêbado ao lado dele.

O comprimento impressionante, o perímetro formidável e a firmeza de seu pênis viril pulsando em sua mão forçaram um profundo suspiro gutural, quebrando acidentalmente o silêncio. "O que foi Eileen? Você disse alguma coisa?" Eddie perguntou, seus olhos questionadores olhando de volta pelo espelho retrovisor. A pergunta inesperada a pegou, seus dedos apertando ao redor do membro carnudo, seus olhos procurando por uma resposta. "Oh, eu só estava me perguntando se Malcolm estava bem", ela respondeu, com uma calma fácil, relaxando o aperto de sua carne inchada.

"Ele está bem. Ele está dormindo como um bebê", Eddie confirmou, através de uma nuvem de fumaça. Ignorando a breve interrupção, continuando sua jornada de descoberta sexual, familiaridade flertando com expectativa, o pulso entre suas pernas provocando seus sentidos, fechando seus dedos em um punho apertado ao redor da circunferência, movendo suas mãos lentamente e deliberadamente, trabalhando o comprimento para trás e para frente. Segurando a carne carnuda no golpe para baixo, sentindo os pêlos púbicos dele roçarem sua mão, segurando-a por um momento antes de aliviar o aperto no caminho de volta, puxando o prepúcio sobre a cabeça lisa, sentindo um depósito pegajoso escorrendo da abertura. olho, movendo seus quadris para a persuasão do toque, suas pernas enrijecendo, o ritmo de sua mão aumentando, para frente e para trás, puxando e puxando, goles e murmúrios vagos, sua liberação a apenas alguns segundos de distância.

"Não muito longe agora", Eddie anunciou, apontando o dedo para o letreiro iluminado com uma seta apontando para Newcastle e outra apontando para Gateshead. "Estou ansioso para ver Ellen, embora eu desejasse que pudesse ter sido em circunstâncias diferentes", respondeu Eileen, trabalhando seu pau para frente e para trás. "Faz muito tempo", ela acrescentou, elevando a voz uma oitava, esperando que isso silenciaria qualquer sinal de travessura na parte de trás do carro. "Demasiado longo de facto", disse ela enquanto suas bolas explodiam, vomitando uma quantidade fenomenal de carga branca leitosa em quatro explosões repetitivas, decorando sua mão, manchando seu estômago e cobrindo o interior do cobertor xadrez.

Eddie levou o irmão para a porta da frente. Mark levou o caso de Eileen e seu apêndice deflacionado. Eileen carregou o cobertor de tartan sujo contendo sua semente fértil.

Depois de um abraço amistoso na porta e uma troca de palavras reconfortantes de condolências, Ellen Brand conduziu Malcolm e Eileen para o aconchego de sua sala de estar. "Eu coloquei você e Malcolm no quarto de Frank e Mark", disse ela, forçando um sorriso que rapidamente desapareceu. "Camas de solteiro, espero que tudo bem", ela acrescentou, em um pedido de desculpas sussurrada.

"Não poderia ser melhor", Eileen disse, baixinho. "Frank está parando na casa de um amigo. Mark pode dormir lá embaixo no sofá", disse Ellen, tirando um lenço que sempre mantinha sob a manga e enxugando uma lágrima no canto do olho. "Vou levá-lo para o seu quarto.

Depois de pendurar suas roupas, podemos comer", Ellen ofereceu, com a mão estendida, forçando outra pergunta. "Deixe-me levar aquele cobertor para você." "Não!" Eileen resmungou sua voz um pouco alta demais. "Eu posso controlar", ela insistiu, abaixando a voz e puxando o cobertor manchado contra o peito. Estava chovendo com chuva no dia do funeral de Victoria. Cercada por um mar de lápides enegrecidas pela passagem do tempo, familiares e amigos se reuniram em volta da cova aberta para se despedirem de Victoria.

Ignorando a chuva batendo contra seu rosto, o ministro abriu sua bíblia. "Nosso pai que está no céu…" vozes resmungavam através de soluços, fungadas e lágrimas quando o caixão foi colocado no chão por quatro homens corpulentos segurando cordas grossas. Sob um véu de guarda-chuvas pretos, familiares e amigos se despediram de Victoria. Enquanto as carpideiras lentamente se dissolviam em uma onda constante de pesar e os coveiros jogavam a terra de volta no buraco, Eileen e Mark uniram os braços com Ellen enquanto se dirigiam para uma limusine preta que esperava nos portões principais do cemitério. Eddie e Malcolm seguiram devagar nos calcanhares, parando ocasionalmente para ler nomes sem rosto em uma lápide.

"Esses malditos túmulos estão ficando um pouco perto demais da via dupla. Espero que eles tenham espaço suficiente para mim", Eddie murmurou, através de uma nuvem de fumaça de cigarro. "Eu disse a ela para me queimar. Não me colocando em um buraco," Malcolm disse.

Ellen fez um ruído silencioso em protesto silencioso. Eileen sorriu. Mark não estava escutando. Sua mente estava em outras coisas.

Eileen ainda conseguiu sorrir quando acidentalmente tocaram as mãos no carro do funeral. Sob um véu de silêncio, a limusine afastou-se lentamente do cemitério, a proximidade e a familiaridade no banco de trás, trazendo lembranças de sua intimidade impulsiva nas costas do carro de seu pai. Seus olhos se encontraram brevemente e ela se arrastou desconfortavelmente no assento, sua respiração aumentando, seus seios subindo e descendo, o sussurro de nylon roçando as coxas quando ela cruzou e descruzou as pernas, olhando pela janela, tentando esconder suas emoções, tentando acalme a dor entre suas pernas. O pensamento de rasgar sua calcinha e fodê-la no banco de trás de um carro funerário agitou o músculo adormecido dentro de suas calças.

Ele moveu o incômodo inoportuno para um lado e olhou pela janela. Depois de um pequeno bufê para a família e amigos no Clube Britânico Legião local, Ellen, Eileen, Mark e sua irmã Eve andaram a curta distância de volta para a casa. "Nós não vamos ver Eddie ou Malcolm até os pubs chamarem as últimas ordens", Eileen suspirou.

"Como é esse seu amigo pegando o Mark?" Eileen perguntou. "Não consigo lembrar o nome dele. Aquele que se mudou para Ipswich com a mãe." "Andy Dobson", ele respondeu. "Ele está bem, embora não tenhamos falado ao telefone por um tempo." Houve um longo silêncio antes de sua mãe tocar.

"Ouvi um rumor de que sua mãe, Ruth, se casou com um homem que conheceu em Ipswich." Um peso de chumbo caiu de repente na boca do estômago. Ele sufocou um nó na garganta. Ele não disse nada. Ele olhou para o relógio e acelerou o passo. Já passava da meia-noite quando Malcolm e Eddie finalmente saíram do bar.

Depois de subir cambaleante as escadas rangentes e um confronto desnecessário de portas e algumas maldições de Eileen, a casa ficou em silêncio. Imagens sedutoras do peitinho apertado de Eileen e seios saltando rapidamente reuniram um espaço dentro de sua cabeça. Com material suficiente para masturbação, ele se esticou no sofá e tomou sua masculinidade gloriosa na mão. Foi rápido. Foi poderoso.

Foi confuso. Foi o anestésico perfeito para uma noite desconfortável no sofá. Uma mão quente tocando seu braço e uma voz sussurrada o interrompeu de seu sono. Nas sombras bruxuleantes do fogo incandescente de carvão não havia como confundir a silhueta familiar de Eileen vestindo apenas uma blusa de pijama e uma calcinha branca. Ignorando os tecidos de papel amassados ​​abandonados no chão, ela sorriu e desabotoou a blusa dela, deixando-a acumular a seus pés.

"Eu não consigo dormir com o ronco dele", ela sussurrou, apertando o lábio inferior em uma provocação inocente, mas sedutora, seus olhos tendo um vislumbre da sombra escura de pêlos pubianos escondidos sob sua calcinha branca. "E eu estava sentindo falta do meu novo amigo", ela confessou, otimismo piscando em seus olhos e uma dor entre as pernas, deslizando para fora de sua calcinha e deslizando no sofá ao lado dele. Caos e incerteza pipocaram em torno de sua cabeça, sua mente torturada tentando avaliar uma análise de risco, seu coração e genitais fazendo o mesmo, o conhecimento de uma mão inquisitiva agarrando seu membro crescente e o calor de sua respiração contra seu pescoço afastando as nuvens.

de dúvida e qualquer tentativa fútil de análise de risco. A promessa de sugestão e uma expressão de sedutoras preliminares, um movimento de flerte de mãos e uma boca quente viajando para o sul, salpicando beijos suaves de afeto leve sobre seu estômago, provando a evidência salgada de sua erupção anterior em sua pele quente. Quando ela sentiu os cachos de pêlos púbicos e seu pênis latejante roçando o lado de seu rosto. Uma mulher carente com necessidades frustradas arrastando as longas unhas sobre a pele áspera do escroto, puxando os finos cabelos cobrindo a pele áspera, embalando os dois testículos na mão, dedos brincalhões provocando suas bolas, sua boca sensual trabalhando o longo eixo com um poço. Habilidade prática, respirando-o e soprando-o para fora, lambendo e sugando, varrendo a cabeça bulbosa, dançando ao redor da borda, empurrando a ponta de sua língua no olho pequeno, saboreando o sabor de sua semente jovem.

"Eu quero isso", ela sussurrou impaciente, seus olhos brilhando com a intenção de fome, deixando-o escapar de sua boca, dando a suas bolas um beijo de despedida antes de escarranchado em seu corpo. Um calor ardente se manifestando entre suas pernas, uma vulva dolorida molhada de desejo, o hiato de uma seca sexual dando lugar à urgência do noivado carnal, a força ameaçadora da natureza palpitante e pulsante entre suas nádegas, um suspiro frustrado sibilando entre lábios apertados. um ajuste urgente, os joelhos dela encontrando a compra no sofá, levantando o traseiro ligeiramente das coxas.

"Ponha isso", foi tudo o que ela disse. Urgência respondendo à sugestão, uma onda de adrenalina alta octanagem correndo em suas veias, alimentando o fogo da paixão, o membro perigoso pulsando em sua mão, um grunhido, um chiado, um impulso de seus quadris e ele estava dentro de seu corpo. "Oh. Ah. Ahhh", ela sussurrou, seu rosto contorcido em uma máscara distorcida de prazer, o músculo horrível esticando sua entrada apertada, enchendo as profundezas de seu núcleo interno, abrindo as pernas, abrindo seu corpo, cavando as unhas seus braços, sussurros se transformando em dolorosos gritos.

"Você é muito grande. Fique quieto, deixe-me fazer o trabalho", ela se ofereceu, mudando seu peso e movendo seus quadris em um ritmo lento e sedutor, contorcendo-se e arrastando sua bunda, encontrando a força penetrante, aliviando o objeto dentro dela. corpo.

À luz fraca do fogo de carvão, seus olhos se arregalaram e alargaram, seus peitos pendentes balançando com abandono despreocupado diante de seus olhos jovens, batendo a cabeça de um lado para o outro, as mãos puxando imprudentemente o cabelo, a frustração forçando suspiros., sibilos perseguindo suspiros, palavras tropeçando em calças sem fôlego, uma mulher madura com fome de realização física, saltando e se contorcendo, empurrando seu corpo com intenção promíscua. Uma breve pausa, um suspiro sem fôlego, um rápido ajuste no sofá, urgência e desespero afastando o compromisso, uma mulher carente se lançando em uma incansável maratona de resistência física, contorcendo-se e girando, saltando e empurrando, levantando e abaixando, facilitando-o nela. corpo em um comentário de sujeira verbal, facilitando-o em um coro de carinho. A cópula reunia velocidade, um envolvimento mútuo de resistência física, um movimento sincronizado de dar e receber, sussurros ofegantes transformando-se em gritos urgentes, vozes cada vez mais altas, as molas no sofá fazendo muito barulho, suspiros frustrados soprados entre os dentes cerrados.

o calor de sua boca roçando sua orelha. "Fique no chão", ela sussurrou, levantando seu traseiro ligeiramente, deixando-o escapar de seu corpo. Ele não objetou. Com suas bolas prestes a explodir a qualquer minuto, ele apenas seguiu suas ordens. Com o pulo gracioso de uma dançarina, ela estava deitada no chão com as pernas bem abertas, o contorno de seu arbusto escuro e peludo facilmente visível contra seu corpo branco-leitoso.

Ele caiu no chão e subiu entre as pernas dela, ignorando o carpete surrado sob os joelhos e a voz sussurrada de cautela, segurando o membro inchado com firmeza na mão, flexionando as nádegas e empurrando os quadris, empurrando uma floresta de pêlos púbicos. separando as abas escorregadias e dobras, facilitando dentro de seu corpo em um coro de gemidos e gemidos. Embrulhando suas longas e finas pernas ao redor de sua cintura, cavando seus pés em suas costas, movendo seus quadris para encontrar a força, puxando-o em seu corpo, abraçando o comprimento, ajustando-se à circunferência, agarrando seu braço, acidentalmente perfurando sua pele com um unha do dedo, respirações curtas e rasas bufavam em suspiros ofegantes, palavras de carinho de repente transformando-se em uma explosão urgente de profanidades grosseiras. "Foda-me.

Foda-me com força. Dê-me mais. "Um coração batendo dentro de seu peito, carpete queimando torturando seus joelhos, respondendo a seus comandos urgentes, fodendo rápido, fodidamente, dando-lhe mais, empurrando e puxando para fora, mais e mais profundo, empurrando e moendo, batendo e martelando, penetrando suas profundezas, deixando-a sentir a plenitude de sua carne potente esticando sua entrada, enchendo seu corpo com uma força que ela não poderia ter imaginado.

"Ah, porra. Ah, porra. Oh.

Oh, foda-se, foda-se - soltou ela ofegante, um arrepio e um tremor, um tremor e um tremor, o êxtase de euforia reverberando dentro de seu corpo machucado e machucado, um clímax de proporções de terra explodindo dentro de sua vulva, formigando seus pés, curvando os dedos dos pés e sacudindo as pernas, varrendo o peito e o rosto, sacudindo os dentes e as costas da garganta, uma chicotada de orgasmo trovejando em seu corpo com uma força momentânea, uma liberação entorpecente roubando o último suspiro de ar de seus pulmões. Um ofego sem fôlego e um sorriso contente, uma mulher perdida no calor esmagador da paixão, esperando por calma, esperando o clímax derreter, incapaz de esconder o f pós-orgásmico que coloria seu rosto. precisa terminar, "ela ofereceu, sugando o ar pelo nariz, ajoelhando-se de quatro, abrindo seu corpo para aceitar seu comprimento perigoso.

Ignorando o tapete queima, descascando as dobras escorregadias de carne, aliviando o músculo ameaçador dentro de seu calor lentamente em fi Primeiro até que ele achou que ela estava confortável o suficiente, aumentando o ritmo deixando-a sentir o poder de seu pistão bem afinado, a força implacável de uma máquina perpétua. Uma porta rangendo e um sussurro de movimento nas sombras, apreensão convidativa em pânico, o pênis amolecido escorregou de seu corpo, seu momento de cópula parou abruptamente. Cabeças se viraram em uníssono, questionando os olhos fixos na porta, tentando se concentrar na escuridão, observando e esperando, os ecos desvanecidos de passos apressados ​​desaparecendo pelas escadas rangentes varrendo a dúvida. Ele sufocou um nó na garganta. Eles falaram em sussurros conspirativos.

"Quem foi?" ele perguntou. "Eu não tenho idéia", ela respondeu, curvando os ombros. "Não poderia ter sido Malcolm. Se fosse, ele estaria nos espantando." Um aceno de concordância, seus olhos vagos e sua garganta seca, os cabelos em pé na parte de trás do pescoço, suas palavras murmuradas em um gaguejar nervoso.

"Cristo. Espero… espero que tenha sido minha irmã Eva e não minha mãe ou meu pai." Com um sorriso no rosto que provavelmente ainda estaria lá no dia seguinte, eles compartilharam um beijo e em um piscar de olhos Eileen tinha ido embora. A tensão na mesa do café da manhã era insuportável. Não parecia haver nenhum sinal suspeito vindo de sua mãe ou pai e Eve estava em seu habitual eu flutuante, falando rápido demais, rindo alto demais enquanto ela se agitava em volta da cozinha, absorvendo toda a energia dentro da sala. O suspense de não saber quem estava na porta da sala o deixara com um suor frio e uma sensação de náusea.

Não pareceu incomodar Eileen. Ela manteve uma conversa profunda com a mãe dele, sorrindo e conversando como se nada tivesse acontecido. A voz de sua mãe quebrou sua ansiedade. "Você precisa de algo para comer antes de ir", disse ela, um sorriso inesperado levantando os cantos da boca. "Sim", o pai dele falou.

"Você precisa manter suas forças", ele piscou. "Cristo", pensou ele. Os dois sabem ou é apenas sua mente paranóica brincando com palavras inocentes. Era para todos quando Frank entrou na casa lendo um jornal e ostentando um olho roxo. E havia outro quando anunciou que pretendia ir para o passeio a Bishop Auckland.

"Você esteve em apuros novamente?" perguntou seu pai, apontando o dedo para o olho machucado. "Nada que eu não pudesse aguentar", Frank respondeu, sem levantar os olhos do jornal. Com a compilação de um pugilista dos médios Frank Brand não era estranho para a briga ocasional. Na época ele tinha vinte anos e era maduro e bem além de seus anos.

Mas às vezes ele era impulsivo e, se fosse empurrado para um canto, poderia ser imprudente e violento. E por causa de seu desprezo pela autoridade e disciplina, todos os dias, quando Frank anunciou que ele estava se juntando ao Exército. Eddie e Malcolm levaram o velho cheiro de cigarros e álcool para o carro. Frank levou seu olho preto e jornal. Mark levou o pequeno estojo de Eileen e uma expressão de desapontamento.

Eileen levou seu sorriso e o cobertor xadrez limpo de todos os males. Qualquer pensamento que ele pudesse ter sobre um desempenho repetido no banco de trás do carro foi rapidamente erodido quando Frank sentou no banco do passageiro da frente e Malcolm acabou nas costas com ele e Eileen. Sob uma nuvem claustrofóbica de fumaça de cigarro e o cheiro de álcool e transpiração, Eddie girou a chave na ignição e depois de alguns protestos do motor e uma maldição familiar do motorista, o motor rugiu para a vida. Eles voltaram para o Bispo Auckland.

Frank adquiriu a habilidade de poder conversar com o pai e ler o jornal ao mesmo tempo. Mas se a verdade fosse conhecida, ele provavelmente estava se preparando para as inevitáveis ​​histórias de sua infância. Com a habilidade de um mago, Malcolm retirou uma meia garrafa de uísque do interior do bolso de sua jaqueta. Depois de muitos goles do líquido dourado ele adormeceu contra a porta.

Ela suspirou em desgosto, afastando-se do ópio, arrastando-se pelo banco e espalhando o cobertor sobre as pernas, aconchegando-se perto e apoiando a cabeça no braço dele. O calor reconfortante de seu corpo pressionando contra o dele, a deliciosa fragrância de perfume provocando suas narinas e os seios dela roçando seu braço foi o suficiente para acordar o monstro adormecido dentro de suas calças. Mas mesmo sem o benefício que a escuridão sempre traz e com Malcolm dormindo ao lado de Eileen, ambos sabiam que não haveria oportunidades para o mal. Eles não tinham viajado muito longe quando ele sentiu os dedos dela rastejando lentamente sobre sua coxa….

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