Os perigos de se apaixonar por homens maus

Ela está com outro tipo de problema, embora ainda não tenha entendido o que.…

🕑 42 minutos minutos Tabu Histórias

Briana Dawson tem dezessete anos quando se apaixona. Seu professor de inglês, Sr. Ramone, está no hospital, embora nenhum de seus professores lhes diga o motivo.

Existem rumores, embora sempre existam rumores de que ele caiu da escada e bateu na espinha. O que desencadeou um derrame. E um ataque cardíaco. E câncer testicular. Briana não coloca muito peso nos boatos.

Realmente não se importa o suficiente. Tudo o que importa é que o Sr. Ramone se foi e um submarino estará assumindo a classe deles e, esperançosamente, espero que estas próximas semanas até as férias de verão sejam uma brisa. Ela se sente um pouco mal por ter prazer no infortúnio dele, mas dificilmente é a única.

Pelo menos ela não participou da multidão que cantou 'ding dong, a aberração se foi' depois de descobrir as notícias. Ela pensou, mas dificilmente pode ser julgada por pensar nas coisas. Mas ela está saindo do assunto. Briana tem dezessete anos quando se apaixona. Ela está caída na cadeira, a cabeça apoiada em uma mão, olhando fixamente para a frente.

Sua amiga mais ou menos não realmente Katy está falando sobre um cara que ela está ficando úmida há um ano e se ela tem que ouvir mais uma palavra sobre a festa em casa de Josh e laranja é realmente o novo rosa? Briana vai cortar seriamente seus próprios pulsos. Ela está imaginando a expressão no rosto de Katy se ela disser que prefere se matar a ouvi-la falar mais um segundo quando a porta se abre e um silêncio cai sobre a sala de aula. O homem que entra é alto. Essa é a primeira coisa que ela pensa.

Ele é alto, esbelto e veste uma típica roupa de professor, calça preta, botão branco para baixo, gravata cinza escura. Seus cabelos são castanhos escuros, cortados um pouco mais que um zumbido, e o nariz que segura seus óculos é comprido. E então ele se vira e encara a classe, e Briana sente um pouco como se tivesse sido atingida. O cara é… ele é bonito. Para a idade dele.

Mas ela viu homens mais bonitos em revistas. E enquanto ele é alto, ele ainda é muito magro. Não parece que haja um pingo de músculo nele. E ainda. E, no entanto, ela não consegue tirar os olhos dele.

Seu olhar percorre a silenciosa sala de aula e pousa brevemente nela antes de se afastar rapidamente. A respiração de Briana gagueja enquanto ela pensa, oh. São os olhos dele, ela percebe, o coração batendo forte no peito. São os olhos dele.

Eles são de um azul pálido, quase cinza, mas são afiados, como cacos de vidro. Ele apenas olha para ela por um momento, mas é o suficiente para fazê-la sentir como se tivesse sido examinada, até os ossos. E a maneira como ele se move. Ele está andando na frente da sala, percorrendo os olhos por todos eles, e Briana se vê pensando que ele parece um predador. Seu corpo quase desliza pelo chão, ângulos agudos parecendo estranhamente macios, e ela sente uma onda de calor entre as pernas quando ele se inclina para trás e se senta em cima da mesa, gracioso e divino, e sorri.

Ela ainda está tremendo quando o homem finalmente pigarreia e diz: "Classe. Sou o Sr. Smith e, pelo resto do ano letivo, substituirei o anterior Sr.

Ramone. Perguntas?" Os olhos de Briana se fecham e ela morde um gemido. Aquela voz. Em algum lugar entre se preocupar com seus colegas de classe cheirando sua excitação e ouvir seu coração acelerado, Briana consegue reconhecer o quão ferrada ela está.

Seu primeiro nome é Ian e ele tem um metro e oitenta de altura. Ele tem mestrado em inglês, educação e sociologia e é fluente em russo, espanhol e francês. Ele se transferiu da Academia Privada de St. Martin por razões desconhecidas e vive sozinho em um apartamento no centro da cidade. Ele se inscreveu para acompanhar o clube de poesia e sempre almoça na sala de aula.

Briana tem que pagar a Macy cinquenta dólares suados por essas informações e outros quinze por sua discrição. Mas vale a pena, ela pensa, enquanto o ouve ler de um dos sonetos de Shakespeare dos quais ela não se importa em lembrar o nome. Ela gritou o nome dele por último enquanto se masturbava com fantasias de ser fodida sobre a mesa dele, e parecia vinho e chocolate em sua língua.

Todo mundo gosta dele. Ele é rigoroso, mas não anal ao ponto que o Sr. Ramone tinha sido.

E ele ensina como ele realmente se importa com o assunto, que é um passo definitivo em relação ao seu antecessor. Ele também trata seus alunos como se estivessem no nível dele, o que ajuda bastante a todos que não querem decepcioná-lo. As meninas suspiram quando ele entra na sala, e os meninos sentam-se visivelmente mais retos. Briana acha que nunca esteve em uma aula que não está agitada com conversas paralelas e cliques sutis no teclado.

A maneira como ele sem esforço comanda a atenção, exige respeito, a deixa insuportavelmente curiosa sobre como ele é na cama. Às vezes, à noite, quando ela está deitada em sua cama, com as pernas abertas e os dedos correndo em torno de seu clitóris, ela o imagina de pé sobre ela, orquestrando seus movimentos e dizendo a ela o que fazer. Ele dirá "Briana, venha", naquela voz dominante que ele usa quando interpreta o papel de Macbeth, e a fantasia nunca deixa de empurrá-la para o limite. Lavar os lençóis se tornou algo cotidiano e, pela primeira vez em sua vida, ela agradece que seus pais trabalhem demais para perceber.

Eles estão trabalhando silenciosamente em seus ensaios e Briana está mais excitada do que jamais esteve em sua vida (ela percebe, distante, que está pensando muito nisso). senhor. Smith está usando sua configuração habitual de calças com botões, mas para compensar a falta de ar-condicionado na sala de aula, ele deixou quatro botões abertos no topo.

Briana está encarando aquela extensão branca de pele desde que entrou na aula. Trabalhar em seu ensaio foi tortura, e a única razão pela qual ela consegue terminar é por causa da promessa de olhar sem distrações. Então ela se concentra, termina e olha, e agora há baba acumulando em sua boca ao ver seu pescoço e peito perfeitos. Smith, por sua vez, está sentado à sua mesa, caído sobre o livro da semana que está lendo.

Há uma fila inteira de mesas na frente dela, e a idéia que está começando a tomar forma em sua cabeça é solidificada a cada segundo. Sua calcinha está completamente úmida, e sua boceta está apertada nos últimos trinta minutos. Se ela não se soltar nos próximos minutos, ela honestamente pensa que vai gritar. Olhando furtivamente ao seu redor e respirando fundo, Briana se inclina para frente e desliza uma mão pelo elástico de sua calcinha. Ela está certa sobre estar úmida, e o primeiro contato de seus dedos contra seu clitóris a faz tremer.

Ela dá uma outra olhada ao seu redor e lentamente começa a se acariciar, tomando o cuidado de controlar sua respiração para que não fique muito alto. De vez em quando, quando ela ousa, olha para o Sr. Smith, e isso só aumenta seu desespero por vir. Ela se contorce na cadeira enquanto seus dedos rapidamente trabalham seu clitóris, dedos desajeitados pelo resultado de como ela está molhada.

Ela se inclina para a frente e acelera o ritmo, atenta a todos os sons ao seu redor. Quando a pressão aumenta a ponto de ela saber que vai tombar, ela olha para cima sem pensar, procurando o único objeto que ela sabe que a levará até lá mais rápido e congela. O Sr. Smith está olhando diretamente para ela. Briana morde o lábio quando ela chega, ombros encolhendo e corpo se contorcendo enquanto seu clímax corre através dela.

Depois de alguns instantes, ela abre os olhos e, com o coração disparado, cora um olhar em direção à frente da sala. Ela não sabe se está mais decepcionada ou aliviada por o Sr. Smith não estar mais olhando para ela. É mais ou menos, ela pensa, vendo-o virar uma página de seu livro.

Ela ainda está se esfregando quando uma tosse a assusta e a estimula a agir. Se sua calcinha estava úmida antes, ela certamente está encharcada agora. Ela rapidamente tira a mão da calcinha, enxuga os dedos contra a parte interna da saia e senta-se. Ela vira a cabeça e relaxa quando vê que ninguém está prestando a menor atenção.

Ela usa o desinfetante para as mãos que guarda na bolsa para se livrar de um pouco do cheiro e passa o resto do período tentando descobrir como vai chegar ao armário, pegar uma muda de roupa e trocar antes do início. do próximo período. Ela ignora a contração satisfeita em sua vagina enquanto planeja desculpas. "Se você ficar para trás, senhorita Dawson." O Sr.

Smith diz assim que a campainha toca. Briana encolhe os ombros com o olhar interrogativo de Katy e fica sentada enquanto todo mundo sai. Ela espera nervosamente, os dedos dançando ao longo da mesa, enquanto espera o último aluno sair.

Uma vez que a porta se fecha atrás deles, ela se levanta e segura a bolsa. Seu estômago aperta com os nervos enquanto ela caminha pelo corredor em direção à mesa do Sr. Smith.

Ela não tem idéia do que ele quer falar com ela, e ela duvida que será algo bom. E, no entanto… inúmeras fantasias passam por sua mente, fazendo sua pele formigar em uma excitação esmagadora. Não fique à frente, ela pensa, parando alguns metros em frente à mesa.

Por medo de parecer idiota na frente do Sr. Smith, se nada mais. O Sr. Smith nem olha para ela, enquanto rabisca algo ilegível em um livro em espiral.

Ela mexe nervosamente, a emoção dando lugar à ansiedade enquanto ele continua a ignorá-la. Finalmente, depois do que parecem longos minutos, não poderia ser mais do que um Sr. Smith pousa a caneta, fecha o livro e olha para ela.

A sensação que ela tem quando os olhares travam parece muito com vertigem, ela calcula, enquanto tenta acalmar a respiração. O Sr. Smith não está usando seus óculos, e ela sente que está sendo presa em uma mesa enquanto seus olhos pálidos a penetram. "Senhorita Dawson", diz ele, e a maneira como o nome dela escorre de sua língua como caramelo derretido e mel põe fogo na boca do estômago dela.

"Sim, Sr. Smith?" Mais tarde, ela ficará tão envergonhada por quase choramingar para ele, mas, por enquanto, ela não pode fazer nada além de se esforçar para não pular a mesa para ver se a boca dele tem um gosto tão bom quanto ela pensa. Ele faz uma pausa e lambe os lábios.

Briana acha que ela vai morrer. "Gostaria de elogiá-lo pelo seu ensaio sobre o simbolismo do sangue em Macbeth. O jornal foi muito bem feito. Não que eu esperasse menos de você, é claro." Ele dá um tapinha no queixo e olha pensativamente para ela, e Briana o imagina ajoelhado no chão entre as pernas abertas e olhando para ela com aquela mesma expressão, levemente curiosa e pensativa, como se estivesse tentando decidir a melhor maneira de comer. ela fora.

Ela engole pesadamente e graças a Deus que ela usava jeans hoje. Ele certamente teria sentido a excitação nela caso contrário. "Você não tem interesse em ingressar em um dos clubes literários depois da escola? O clube de poesia, talvez?" O clube de poesia que ele ensina. Briana balança a cabeça. Por mais maravilhoso (e terrível) que fosse passar mais tempo na presença do Sr.

Smith, ela não suporta os tipos que compõem o clube de poesia. Além disso, ela nunca esteve ansiosa para ficar na escola por mais tempo do que deveria, se não conseguiria nada com isso. Isso tira o tempo dela se masturbando, por um lado. "Na verdade não", ela consegue se desculpar.

O Sr. Smith estreita os olhos para ela e chora. "Isso é uma pena", ele diz, reabrindo seu livro, "pois tenho certeza de que você não passaria de um patrimônio da classe". Ele pega sua caneta e mais uma vez começa a rabiscar as coisas.

Briana entende a demissão pelo que é. "Hum… obrigado, Sr. Smith.

Vejo você amanhã." Ela gagueja, depois se vira e corre em direção à porta. No momento em que seus dedos tocam a maçaneta, o Sr. Smith chama mais uma vez o nome dela e ela pára. Ela está prestes a se virar quando ele diz: "E posso sugerir, Srta.

Dawson, que na próxima vez que você decidir se masturbar na minha classe, limpe a bagunça da sua cadeira antes de sair? Não está dentro da minha classe de pagamento limpar o cum deixado para trás pelos estudantes, você não concorda? " Ela congela, mortificada além das palavras. Ela mal consegue ouvi-lo através do som de seu batimento cardíaco trovejante e do som acelerado em sua cabeça. "E eu espero que você reconsidere meu convite para ingressar no clube de poesia. Tenha um ótimo dia, Srta.

Dawson." E então o único som na sala de aula é o arranhar de sua caneta. Briana foge, deixando a porta se fechar atrás dela enquanto ela corre para a próxima aula em transe. Os corredores estão lotados de estudantes e é um milagre que ela chegue às aulas sem causar ferimentos a ninguém.

Ela sai da escola naquele dia sem ter aprendido nada. Briana vai à escola cedo na manhã seguinte para visitar o escritório de atividades do aluno. Ela preenche um formulário de solicitação para ingressar no clube de poesia e o entrega à secretária com um sorriso tenso.

O Sr. Smith não lhe dá um único olhar durante a duração de todo o período em inglês, mas está tudo bem. Não é como se ela fosse capaz de olhar nos olhos, de qualquer maneira. O clube de poesia funciona das 15h15 às 16h30 todas as terças e quintas-feiras. Como ela temia, a turma é composta de pretensos esnobes de babaca que menosprezam quem não consegue recitar metade das obras de Milton de memória.

A primeira vantagem é que eles estão apenas começando The Wasteland and Other Poems por T.S. Eliot e Briana sempre foram fãs de The Love Song of J. Alfred Prufrock. A segunda vantagem é que Briana ouve o Sr.

Smith recitar poesia e dizer coisas que fazem os dedos dos pés se enroscarem nos sapatos. Os profissionais superam os contras, na opinião dela. Ela realmente não se dá bem com o punhado de estudantes lá, não que ela espere. Ela passa a aula ignorando os que a rodeiam, a menos que seja chamada especificamente.

O tempo passa rapidamente, e antes que ela perceba, a campainha da escola está tocando e todos estão arrumando suas coisas e passeando. Briana leva um tempo para fechar os livros e colocar tudo na bolsa. Ela lança um olhar para a frente da sala enquanto se levanta e tropeça quando vê o Sr. Smith a observando.

Ela engole. Por mais que tente, Briana ainda não consegue entender o fato de que o Sr. Smith a viu e não a denunciou ao diretor. Ele não respondeu da maneira que ela espera e, como resultado, ele a jogou mal.

Ela não sabe qual é o próximo passo dele e isso a excita quase tanto quanto a assusta. "Vejo você amanhã, Sr. Smith", ela gagueja trêmula.

O olhar que ele dá a ela é indecifrável. "Amanhã, senhorita Dawson." Ele assente, ainda olhando. Ela sente o olhar dele nas costas dela muito tempo depois que ela sai da sala. A primeira coisa que ela faz quando chega em casa é tirar a roupa, pegar o vibrador mais forte e deitar na cama. Ela liga e pressiona contra seu clitóris até que ela goze, uma e outra vez e outra vez.

Ela passa uma hora e meia se recuperando sozinha da estimulação do clitóris, até que ela está exausta e trêmula, e os lençóis embaixo dela estão completamente encharcados. Ela adormece assim. Ela usa uma saia para a aula no dia seguinte. Eles estão fazendo o último teste do semestre antes das finais, e ela corre sem esforço e termina com um longo pedaço de tempo de sobra.

Seu coração está acelerado desde que teve a idéia esta manhã, e ela está sinceramente surpresa por não ter morrido de um ataque cardíaco. Ela olha em volta lentamente, certificando-se de que todos estejam devidamente distraídos e coloca a mão na calcinha. A emoção de fazer isso de novo já a deixou molhada, mas o conhecimento que o Sr. Smith provavelmente descobrirá, provavelmente estará assistindo, faz sua boceta vibrar. Ela escolheu calcinhas finas e elásticas para usar esta manhã, que são fáceis de deixar de lado e fazem o trabalho.

Uma vez fora do caminho, ela se inclina para frente e abre as pernas um pouco mais e começa a esfregar. Seu clitóris já está inflamado, saindo dela e além de sensível ao toque. Ela está tão molhada que seus movimentos são suaves, e seus dedos deslizam sobre sua boceta como seda. Sua respiração começa a ficar um pouco pesada e ela acelera o ritmo, movendo a mão em círculos bruscos e furtos horizontais do jeito que ela gosta.

Ela fica tensa quando sente alguém olhando para ela e lentamente, muito lentamente, olha para cima. Ela espera, espera, mas ainda assim a visão do olhar constante do Sr. Smith nela a traz de volta. Seus olhos travam e Briana continua a se tocar, a boca se abrindo um pouco. Ela luta para não levantar os lábios e gemer como ela quer, e o esforço faz seu corpo se apertar como uma corda esticada.

Seus dedos se movem mais rapidamente contra sua vagina e ela está realmente encharcada agora, pode sentir a lubrificação saindo de sua boceta e encharcando o material fino da saia por baixo. Ela está cada vez mais perto agora, e a necessidade de vir é quase dolorosamente avassaladora. Os olhos do Sr. Smith são escuros e firmes, e ela observa enquanto eles vagam por todo o corpo, descendo pelo pescoço e pelo peito, e o decote saindo da blusa decotada, voltando para o rosto. Ela está mordendo o lábio com tanta força que tem medo que rasgue e deslize dois dedos por dentro.

Nesse exato momento, o Sr. Smith dá uma lambida nos lábios, devastadoramente baixo e sensual, e os olhos de Briana se fecham quando ela chega. Ela esguicha porra, esguichos e tem que segurar seu sexo para impedir que os líquidos disparem muito longe.

Ela treme muito em sua cadeira, seu orgasmo colide com ela em ondas quase agonizantes de prazer e afina os lábios para impedir que os sons escapem. Ela afunda na cadeira depois, as pernas tremendo e bem abertas, o próprio sêmen escorrendo pela mão e esfriando as coxas nuas. Ela acha que deve ter desmaiado porque a campainha toca de repente, assustando-a, e todos se levantam e começam a levar seus papéis para a frente. Os alunos saem um por um e, mesmo assim, ela ainda não se mexe.

Quando a porta se fecha atrás da última, o Sr. Smith se levanta da mesa e caminha até ela. Ela deveria estar preocupada com isso, ela pensa, mas a força de seu orgasmo a deixou praticamente desossada. Ela não acha que pode se mexer mesmo que queira, o que realmente não faz. Ela esguichou.

Ela nunca fez isso antes. "Meu Deus", diz Smith em voz baixa, parando a cerca de um metro da mesa dela, "que bagunça". "Desculpe senhor." Ela diz fracamente, envergonhada. Ela sabe que deveria estar se sentindo muito mais do que apenas envergonhada, algo como terror, ansiedade ou pavor, provavelmente uma combinação dos três, mas de alguma forma ela sabe que não vai se meter em problemas por esse não é o tipo de problema que envolve diretores e expulsão e acusações criminais, de qualquer maneira. Ela está com outro tipo de problema, embora ainda não tenha entendido o que.

O Sr. Smith cantarola e empurra a mesa na frente dela um pouco para frente. Briana olha para baixo e vê que há manchas molhadas no chão, mesmo assim à frente. O quarto fede a sexo, e ela se pergunta como ninguém percebeu.

"Impressionante", ele comenta neutro, olhando para ela. "Eu também acho", diz ela, com mais confiança do que sente. Seus olhos mais uma vez travam, e o silêncio se estende. Eventualmente, o Sr. Smith dá alguns passos à frente e se inclina.

Coração imediatamente acelerando seu peito, Briana olha para ele com os olhos arregalados, imaginando o que ele vai fazer. Ela não espera a mão dele no joelho dela, os dedos deslizando pelo esperma nas pernas dela. Sua respiração respira e ela fica tensa, a excitação a percorre quando a mão dele desliza para cima. Ele para a alguns centímetros do lugar mais desesperado para ser tocado, e Briana prende a respiração e espera. Ele se afasta e Briana solta um suspiro de decepção.

"Sente-se na mesa", ele diz imediatamente, e Briana hesita, sem saber se ela o ouviu corretamente, ou se é apenas sua mente desesperada que está pregando peças. Ele lhe dá um olhar impaciente e a ordem finalmente é registrada. Ela se levanta, as pernas balançando embaixo dela e ignora a voz em sua cabeça dizendo 'que diabos você está fazendo?' e corre em cima da mesa. Ela espera.

Os lábios do Sr. Smith se abriram em um sorriso fino e afiado. "Levante sua saia." Briana faz. Ela a levanta até que sejam apenas dois centímetros de material na cintura.

Sua calcinha roxa clara agora está escura contra seu monte, pegajosa e fria. Suas coxas são completamente brilhantes de sua ejaculação, e ela se pergunta novamente sobre o fato de que ela realmente esguichou. E então o dedo do Sr. Smith cutuca o joelho dela e todos os pensamentos, exceto a sensação da pele dele na dela, voam pela janela.

Por assim dizer. "Como você colocou a mão dentro desse material?" ele pergunta, tom suave e curioso como se estivesse perguntando sobre o tempo. Briana odeia um pouco a compostura. Com os olhos fixos nele, ela empurra o material para o lado e abre as pernas. Ela lamenta o ato de confiança um segundo depois, quando sente outra explosão de esperma derramar dela, e um tom mais profundo de vermelho se espalha por suas bochechas.

O Sr. Smith olha por um momento. "Você esguicha com frequência?" ele pergunta, examinando-a. "N-nunca", Briana murmura.

Toda essa conversa é incompreensível, e ela está um pouco preocupada por não estar pirando tanto quanto provavelmente deveria estar. "Hum." O Sr. Smith estende a mão e desliza um dedo por sua fenda aberta, e os quadris de Briana se dobram e ela engasga. Ele coloca o dedo molhado em sua boca, ignora sua excitação aberta e vira as costas para ela. "Você pode tirar a saia, mas deixe a mesma roupa de baixo, senhorita Dawson.

E tome mais cuidado para se limpar depois de si mesma, desta vez. Eu não sou sua serva." E com isso ele se recosta à escrivaninha, abre um livro e começa a ler. Briana olha para ele por um longo tempo. Choque se transforma em vergonha e vergonha se transforma em raiva e ela desliza para fora da mesa com um olhar. Ela arruma a calcinha, abaixa a saia e enfia os pertences na bolsa.

Quando ela olha para ele e vê que ele ainda está sentado ali, calmo como quiser, ela tira o teste da mesa e o empurra na cadeira. Ela limpa tudo, sem realmente realizar muito, e depois faz o mesmo no chão. Ela coloca o papel de teste na mesa dele um momento depois, enrugada e quase transparente de umidade, e sai da sala de aula. Vai ao banheiro, tranca-se em uma baia e sai de novo, a voz ecoando alto na sala vazia.

Ela está quase vinte minutos atrasada para a próxima aula e diz à professora que está no banheiro doente. Ela se senta em sua cadeira, sentindo-se desconfortavelmente quente com o suor, e espera que sua roupa de baixo não deixe manchas. O clube de poesia é tão chato quanto ela se lembra.

Os minutos parecem rastejar lentamente e, quando a campainha toca, ela sente que está sentada ali há cinco horas, frustrada, quente e ridiculamente ligada. Mais uma vez, ela espera que todos saiam antes de guardar suas coisas. Ela deliberadamente não olha para cima até que sua bolsa esteja fechada e içada em um ombro, e quando ela finalmente faz isso é ver o Sr. Smith sorrindo para ela.

Isso faz as algemas subirem e a calcinha ficar molhada. É uma combinação confusa. O Sr. Smith se aproxima e trava a porta, e o som de um clique faz sua respiração acelerar com os nervos. E emoção, mas ela está tentando não pensar nisso.

Ela tenta parecer não afetada quando ele se aproxima dela. Tenta e falha. Ele ainda está sorrindo aquele sorriso irritante e sexy para ela, mas seus olhos estão estreitos e escuros e, oh, ela percebe descontroladamente, queimando de desejo. Ele a quer. É a conclusão mais terrível e surpreendente que ela fez em sua vida.

Ele a persegue e Briana é lembrada da primeira vez que ela o viu e como ela o comparou a um predador perseguindo uma presa. Quão apto, ela pensa, com a boca seca. Presa. Ela não tem ilusões de que isso não é exatamente o que ela é agora.

"Tire a calça", ele sussurra, e quando ela tira o tênis, ela se pergunta para onde foi toda a sua indignação orgulhosa. Ela abaixa o moletom e sai deles, tremendo um pouco quando a pele nua bate no ar frio. Ela os chuta para o lado e fica em pé. Levanta o queixo. Treme.

"Para que você possa ouvir", diz ele com suavidade, olhos devorando a pequena faixa de material ainda molhado. Ela franze os lábios para ele, mas não responde. Não acha que ela pode. "Vamos ver o quão bem você continua", ele murmura.

Ele dá um passo atrás e se acomoda em cima de uma mesa. "Tire sua camisa." Ele comanda. Ela hesita por um momento, se perguntando se é isso que ela realmente quer fazer. E então ela se lembra de todas as fantasias e sonhos que teve sobre ele, todas as vezes que passou imaginando-as fazendo algo quase assim, todas as vezes em que se dedicou ao som da voz dele e à lembrança de seu olhar, e decidiu que sim., ela faz.

Ela realmente, realmente faz. Então ela tenta tirar a camisa e arremessá-la para o resto de suas roupas descartadas. Ela o segue enquanto aterrissa na pilha e depois olha para cima para encontrá-lo olhando.

Ele acena com a cabeça para o peito dela, com os olhos atentos, e ela respira fundo e abre o sutiã branco da frente. Ela se abre e seus seios se espalham, os mamilos já duros de excitação. Ela tira as alças dos ombros e deixa cair aos seus pés.

"Agora calcinha." Ela mal consegue ouvi-lo com o som de seu coração batendo. Ela se abaixa, consciente da maneira como seus seios caem e balançam, e puxa o material molhado pelas pernas. Ela sai deles e os cutuca de lado, depois fica de pé novamente.

Uma gota de líquido cai dela e escorre por sua perna e ela ronca, mas obedientemente o ignora. Não há necessidade de deixar transparecer que ela está tão nervosa. Ele pode parar.

Ou ele pode não. No momento, ela não sabe o que seria pior. O Sr.

Smith se levanta devagar e caminha em sua direção. Ele pega a mão trêmula dela e a leva para sua mesa. Ele a coloca em cima dela, abre as pernas e se situa no meio. "Eu perguntaria se você queria parar, mas eu sei melhor", diz ele, passando as mãos pelos braços dela.

Ela balança a cabeça e olha para ele, olhos arregalados. Os dedos dele roçam os lados dos seios dela e ela estremece. "Eu não sou um homem legal, senhorita Dawson." Ele diz a ela, mão direita segurando seu seio esquerdo. Ela se inclina e quase geme quando o dedo dele roça seu mamilo esticado. "Você precisa estar ciente.

Se fizermos isso… vai doer. Vai ser difícil. Você vai deixar essa sala no final dela com hematomas que não desaparecem por semanas". Ela estremece com as palavras dele e se inclina para trás, endurecendo a coluna.

"Você encontrará uma palavra segura, algo que não será divulgado facilmente durante nossos procedimentos e poderá usá-lo sempre que desejar. Mas saiba que, no momento em que fizer isso, pararemos. Você entende? pare e nunca mais. " Esta é sua única chance de me provar que você pode aguentar, ele não diz, mas obviamente significa. "Voce entende?" Ela assente, trêmula.

"Eu perguntei, você entende? Eu preciso ouvir você dizer, senhorita Dawson." Uma batida e depois "Sim". O sorriso que ele lhe dá é insuportavelmente quente e assustador como o inferno. "Que palavra você escolhe usar?" Ela pensa por um momento e, depois de um tempo, decide uma palavra que promete não dizer durante a noite. "Pare." Ele arqueia a testa para ela, mas ela acha que ele parece intrigado também. "Você está absolutamente certo?" "Sim." Ela diz.

Ela é. "Excelente." Ele diz, antes de beliscar o mamilo entre os dedos, com força. Ela suspira de dor e tenta recuar, mas a mão dele a segue e apenas aperta mais forte. "S-st" Ela começa a dizer, então se pega.

Lágrimas brotam em seus olhos, e seu mamilo está pegando fogo, mas o olhar satisfeito que ele dá a ela torna quase suportável. Quase. "Boa menina", ele murmura. Ela está tremendo como uma folha na mesa dele, tentando desesperadamente conter as lágrimas. Quando ele finalmente solta o mamilo, ela afunda como um boneco quebrado.

Seu mamilo dói algo feroz, e Briana se pergunta, levemente, se ela pode continuar com isso depois de tudo. A mão dele chega ao lado do rosto dela e ele sorri para ela. "Eu sabia que havia algo de especial em você desde o momento em que a vi", diz ele, acariciando sua bochecha, "e fico feliz em saber que estava certa. Agora, senhorita Dawson, você está pronta para começar?" Briana estremece e diz: "Sim, Sr. Smith".

O sorriso que ele dá a ela se assemelha a vidro lascado. "Então vamos." Ele pega o mamilo machucado na mão mais uma vez e torce. Ela grita. Briana está deitada de costas, pernas dobradas e abertas, com o Sr. Smith parado entre eles.

Ela mal consegue se concentrar em qualquer coisa além do latejar do peito, nem se atreve a olhar para o dano causado a eles. Na última vez em que olhou de relance, seus mamilos estavam vermelhos de raiva, todos inchados e machucados. A pele que os cercava não era melhor; manchas vermelhas vívidas de onde ele as beliscava e batia, linhas de onde ele coçava, hematomas escuros de onde ele chupava, indentações pela pressão de seus implacáveis ​​dentes. É a maior dor que Briana já sentiu em sua vida e ainda. E, no entanto, ela não pode negar que soltou uma poça debaixo dela, nem que ela já esteve tão excitada.

"A maioria das pessoas fica excitada com a dor", ele disse depois de torturar a parte de baixo do peito com os dentes afiados e os dedos feridos, "mas a maioria está reprimida demais para admitir isso. Mas você não." Uma parte dela queria sacudir a cabeça, queria dizer a ele que ele estava errado, que ela não gostava do que ele estava fazendo, que doía. Mas seu corpo estava dizendo o contrário ainda está dizendo o contrário e depois de um tempo ela começou a se perguntar se os gemidos que saíam da boca eram resultado de dor ou prazer.

Ambos, ela percebe depois de um longo tempo. São os dois. Agora ele está em pé entre as pernas dela e ela está vibrando com nervos, expectativa e medo.

O pensamento de ele estar tão perto de seu sexo a faz querer fechar as pernas e se esconder. Isso também a faz querer espalhá-los o mais longe possível e implorar para que ele a toque e nunca pare. Se ela sair dessa… com sua sanidade intacta, ficará seriamente impressionada. "Você é linda", ele diz, e ela suspira de prazer.

Ele está olhando para ela como se ela fosse um banquete que ele não sabe por onde começar, e ela espera que o levantamento não tão sutil dos quadris lhe dê uma pista. "Vire-se", ele diz, e tão decepcionada quanto ela está, como ele diz. A última vez que ela tentou discutir com ele, ele mordeu o mamilo com tanta força que ela pensou que seus dentes estavam rasgando.

Briana nunca foi do tipo que cometeu o mesmo erro duas vezes. Ela se ajeita no estômago e morde o lábio com a vulnerabilidade que essa nova posição a faz sentir. Ela sente o Sr.

Smith recuar e inclina a cabeça para procurá-lo, mas ele está se curvando para que ela não possa ver o que ele está fazendo. Ela espera ansiosamente que ele se levante, e quando ele o faz e ela percebe o objeto que ele tem na mão, ela fica tensa e prende a respiração. Ele está carregando uma vara de jardim.

Foda-se, ela pensa. Isto vai doer. Pela enésima vez nos últimos minutos? horas? ela nem consegue mais dizer que Briana sente a palavra segura na ponta da língua.

Ela abre a boca um pouco, quase pronta para dizê-lo, mas depois avista os olhos dele, brilhando com excitação e parecendo tão, tão satisfeitos, e as palavras morrem e deslizam de volta para dentro de sua garganta. Ele bate a bengala na mão e o aplauso que ressoa por toda a sala a faz pular. "Pele bonita e clara", ela o ouve murmurar atrás dela. Seu pescoço dói a partir da posição em que está, mas ela não ousa deixá-lo sair de sua linha de visão.

Ainda não. "Implorando", ele continua, continuando a rondá-la, "para ser marcado". Ele desliza a ponta da régua contra a linha da coluna dela e ela arqueia com o toque, tremendo quando ela mergulha entre as bochechas da bunda dela.

"Você não concorda, senhorita Dawson?" Ela apenas choraminga. "Boa menina", ele a elogia. Sua recompensa é um baque suave na retaguarda.

Seus quadris se projetam para cima, mas ele empurra com a régua e ela se força ainda. "Relaxe", ele diz suavemente, parando em frente à mesa. A régua se arrasta para cima novamente, até descansar entre as omoplatas.

"Vai se sentir bem." Ele levanta a mão e ela esconde o rosto na dobra do braço, no momento em que a régua bate na bunda dela. Dói e ela choraminga, quadris inconscientemente sacudindo de dor. "Oh", acrescenta ele de repente, "e você não tem permissão para gritar." Ele levanta a régua novamente e o próximo golpe se conecta com força. Briana engasga com a sensação aguda que queima em seu traseiro e chia com os formigamentos que o impacto deixa em seu rastro.

Ela entende agora, ela pensa, enquanto se prepara para outra greve; o chicote dói, mas a queimadura que deixa para trás parece ótima. Ele a acerta de novo, e de novo e de novo, visando diferentes seções de suas costas, bunda, coxas e parte de trás dos joelhos. Ela perde a conta aos vinte e depois perde toda a aparência de pensamento coerente. O mundo dela escava um túnel até que a única coisa nele é o tapa, o fogo em sua pele e o timbre suave da voz do Sr. Smith, que a lava como um bálsamo frio.

O governante bate em sua bunda e ela se contorce e geme na dobra do braço. O som do estalo é tão alto, como golpear em um lugar silencioso, e a cada golpe a dor piora, o prazer aumenta em alguma regra distorcida. Whack! Seus olhos rolam para a parte de trás de sua cabeça enquanto ela dorme, o ataque que ela acabou de receber com mais força ainda.

Ela treme em cima da mesa, o corpo tremendo de dor e prazer, e a combinação esmagadora de ambas as sensações está dificultando a reflexão. Ela não sabe se quer que o Sr. Smith a atinja novamente ou não, não sabe se ela poderia dar outro chicote, mesmo que o fizesse. Ela está muito envolvida na névoa de sensações e em seu próprio tumulto interno para perceber que o Sr.

Smith se afastou do lado dela para se estabelecer entre as pernas. Não percebe até que ela sente a ponta da régua deslizar entre suas bochechas e cutucar o monte deitado embaixo. "Vire", ele diz.

Ela age por instinto. É como se o corpo dela estivesse no piloto automático, pronto para se mover apenas quando o Sr. Smith der um comando.

Ela lamenta quanto controle ele tem sobre ela um momento depois, quando suas costas atingem a superfície da mesa e sua pele queima. Ela grita um pouco, ela pensa, mas mal consegue distinguir o som do coração, a respiração, o barulho na cabeça. Quando a dor diminui para algo quase suportável, ela percebe que está choramingando e o Sr. Smith está acariciando sua barriga inferior com conforto, expressando palavras de admiração e adoração.

"Vejo?" ele está lhe dizendo: "você só precisava de um momento para se ajustar. Está quase tudo melhor agora, não está? Talvez até se sinta um pouco bem?" Briana se vê assentindo. Ele está certo, ela pensa, cuidadoso para não mudar muito. Está começando a parecer um pouco bom. Ela ignora claramente a idéia que se forma em sua mente de que isso só é bom porque o Sr.

Smith diz que deveria. Não quer reconhecer que ele pode ter tanto poder sobre ela. "Excelente", diz ele. Briana registra lentamente a pressão entre as pernas.

Ela olha para cima, devagar, com cuidado e vê a régua ali, cutucando-a. Ela choraminga de medo, a mente estalando para todas as maneiras que ele pode machucá-la lá. O Sr. Smith sorri para ela.

"Não parece tão aterrorizada, senhorita Dawson. O que você acha que eu vou fazer com você aqui?" Ele empurra a régua contra ela. "Atingiu você com isso?" Ele bate suavemente contra seu sexo aberto, fazendo-a pular e tremer. "Acariciar você com isso?" Ele desliza a régua nas dobras dela e a arrasta para cima e para baixo, para cima e para baixo, provocando faíscas de prazer entre as pernas dela. A dureza, a textura, são maravilhosas contra seu clitóris, e Briana se vê se abrindo um pouco mais.

"Foda-se com isso?" ele continua. Demora um pouco para que ele entenda, mas quando isso acontece, Briana congela e tenta afastar os quadris. O Sr. Smith tece e abre as pernas novamente, apertando uma mão em torno de sua coxa para mantê-la quieta.

Ela sente a ponta da régua contra seu buraco e começa a tremer de novo. "Por favor", ela rouca. "Don" A régua desliza para dentro e ela geme. O Sr.

Smith cutuca dentro dela, polegada por polegada a polegada, até que ele não pode mais entrar. Ela geme de dor e desconforto, os quadris resistindo, tentando tirar o objeto invasor. Não parece nada bom, as pontas afiadas a cutucando e quase machucando, e ela quer sair. "Apelo" Ele começa a transar com ela e ela suspira alto, as mãos formando punhos ao seu lado. Ele começa devagar, arrastando a régua para fora e depois para dentro, deslizando lentamente.

Não demora muito para que sua mão acelere e o governante comece a empurrar dentro e fora dela rapidamente. Parece terrível, terrível, e ela faria qualquer coisa para tirá-la dela, qualquer coisa Algo pressiona contra seu clitóris e ela se assusta tanto que quase o derruba. Ela luta para se apoiar nos cotovelos, ignorando o modo como suas costas protestam com o movimento, e seus olhos se arregalam quando vê as mãos do Sr. Smith entre as pernas.

Ele não está olhando para ela, olhos aparentemente colados à sua tarefa em mãos. Ele aperta o clitóris entre os dedos e começa a rolar em círculos, e Briana cai e grita. Oh Deus, sim, sim, sim, ela canta interiormente, o prazer a banha em ondas elétricas.

Ele a está tocando lá, finalmente, finalmente, e ela quase pode ignorar o governante que empurra dentro dela pela maneira como ele habilmente trabalha seu clitóris. Ela geme alto quando ele define um ritmo, esfregando-o para frente e para trás sob os dedos escorregadios. Ela sente o orgasmo se aproximando e aperta a mão dele, desesperada por mais atrito, mais movimento, mais tudo, e solta um soluço de triunfo quando ela chega, oh Deus, sim! por todos os dedos. Seu corpo inteiro se eleva do poder dele e o gemido que ela está emitindo é tão alto que o eco reverberando pela sala permanece por eras. A escuridão se espalha nos cantos de sua visão e ela pensa que vai desmaiar.

O prazer dura muito tempo. Mais do que qualquer orgasmo que ela já teve antes. Os dedos do Sr.

Smith, no entanto, não cedem e, eventualmente, começam a mudar para extremo desconforto. Ela tenta fechar as pernas e se virar, mas o Sr. Smith não deixa. Ele puxa a régua para fora dela e a joga no chão, dá um passo à frente e usa uma mão para espalhá-la. A outra mão dele ainda está se movendo contra a vagina dela, os dedos piscando e esfregando seu clitóris sensível demais.

Briana tenta se afastar novamente, mas novamente o Sr. Smith se recusa a ceder. Ela grita com a estimulação excessiva e pode sentir lágrimas escorrer pelo rosto enquanto ele continua a tocá-la.

E então a mão dele desaparece e ela dá um soluço de alívio. Ela começa a fechar as pernas, até o ar demais contra o sexo aberto, apenas para fazê-las abrir os dedos. Num piscar de olhos, a cabeça do Sr.

Smith está abaixando e sua boca está entre as coxas dela. Ela grita quando a língua dele bate contra seu clitóris antes de se agarrar com seus lábios e dentes. Ela tenta desesperadamente se afastar, mas isso apenas o faz dobrar seus esforços, chupando e lambendo mais forte do que ela pode suportar. É uma sensação boa e horrível e Briana sente que vai explodir das costuras. Ela vem de novo, explosivamente, e grita o nome do Sr.

Smith quando o clímax dela esguicha contra o rosto dele. Ele não desiste. Ela chia e chora, sacode os quadris, bate de um lado para o outro, mas ela não pode tirá-lo.

Ele apenas empurra três dedos dentro dela e isso a faz sentir como se estivesse desmoronando. Enquanto sua língua e lábios sugam e lambem seu clitóris inflamado, seus dedos a fodem, girando, cutucando e bifurcando e se espalhando dentro dela até que ela esteja dolorida e dolorida e que seja tão bom que ela queira desmaiar. Seu próximo orgasmo chega ainda mais rápido e a faz cair em lágrimas. Cada centímetro de sua pele é sensível e vibrante de prazer, e até o ar fresco da sala sobre sua pele está fazendo com que ela se desfaça.

O Sr. Smith se retira após um minuto agonizante, o rosto brilhando com suor e esperma, e ela observa, sentindo-se totalmente destruída, enquanto ele se limpa com a manga da camisa e começa a soltar o cinto. Os momentos entre ele tirando as calças e entrando nela são um pouco borrados. Sua mente está em ruínas, torna-se incapaz de pensar, e ela só está vagamente consciente de qualquer presença além da sua própria até que o sinta se movendo dentro dela, quente, grande e vazio.

Ele a arrasta ainda mais para a borda da mesa e ela ignora a dor nas costas enquanto desliza em direção a ele. Ela abre bem as pernas, envolve-as na cintura dele, e ele agarra suas coxas e fode nela, alternando entre ritmos variados, velocidades e ângulos, até que ela esteja uma bagunça gemida. O Sr.

Smith está fazendo os sons mais deliciosos de cima dela, esses gemidos suaves de prazer que vão direto para sua boceta. O prazer se arrasta, ardente e violento, chegando cada vez mais alto à medida que seus impulsos mudam e aceleram. Ele está apertando suas coxas com tanta força que ela tem certeza de que está machucada, mas não consegue se importar.

Também não posso sentir isso. É como se sua mente estivesse desconectada de tudo que não é sua vagina, e é gloriosa. senhor. Smith suspira quando ele vem, atirando nela e enchendo-a. Cada vez que ele a penetra, sente como o esperma dentro dela, e cada vez que ele se retira, ela sai dela, escorrendo por suas coxas e bunda, acumulando-se sobre a mesa.

Ela chega ao clímax novamente, mas desta vez é mais suave, mais suportável. Ela treme por apenas um momento ou dois e depois relaxa, o corpo caindo na mesa, desossado. Ela está tão cansada que provavelmente pode adormecer agora, assim. Acha que ela deve ter, porque na próxima vez que ela estiver ciente de tudo, os dois estão completamente vestidos e não há pontos molhados para falar.

Ela se senta lentamente, vacilando e grunhindo pela maneira como seus músculos puxam e a pele se estica desconfortavelmente. Ela está doendo todo, e é o melhor e o pior que ela já sentiu em sua vida. O Sr. Smith está enfiando papéis na pasta e fechando-a quando ela finalmente consegue deslizar para fora da mesa. Seus joelhos dobram quando ela tenta se levantar e ela tem que agarrar a borda apenas para ficar de pé.

Quando ele finalmente olha para ela, sua expressão é tão branda como sempre. "Sua ajuda esta noite é apreciada", ele diz a ela suavemente. Ele ajeita a gravata e levanta a maleta.

Com um aceno respeitoso, ele continua: "Boa noite, senhorita Dawson. Vejo você amanhã na aula". E então ele está saindo pela porta sem olhar para trás. As portas clicam atrás dele e Briana a encara por um longo momento antes de se sentar na mesa e começar a rir. É alto, histérico e feio, e em algum momento há até lágrimas.

Ela ri porque se recusa a admitir que pode ser outra coisa por um longo tempo antes de se levantar, pegar sua bolsa e sair. Está completamente escuro quando ela sai, o céu quase preto, exceto pela dispersão brilhante das estrelas e pelo brilho da lua. Quando ela verifica o telefone, percebe que são um pouco mais de dez horas. Ela espera que seus pais não estejam em casa. Suas pernas tremem e ameaçam desmoronar e o material de sua camisa puxa dolorosamente suas costas a cada passo que ela dá, mas ela consegue.

Ela sai da escola, percorre os oito quarteirões que leva para chegar em casa e tropeça lá dentro. As luzes ainda estão apagadas e não há sapatos na porta, indicando que nenhum dos pais dela ainda está em casa. Ela deixa a bolsa cair no vestíbulo e quase se arrasta para o andar de cima e para o quarto, caindo na cama com roupas de estômago, sapatos e tudo. Ela fica ali por um longo, longo tempo, pensando em todos os detalhes da noite e lutando para respirar. Parece que seu corpo inteiro está machucado, como se suas costas estivessem cheias de vergões sangrando.

Seu peito (seu coração) dói. Ela pensa na maneira como o Sr. Smith sussurrou o nome dela (nunca o primeiro), e na maneira como ele acalmou suas feridas (as que ele infligiu), e todo o prazer que ele lhe deu (e com tanta dor).

Pensa nos carinhos que ele a chamava, os olhares macios que ele lhe dera, a excitação por ela que escureceu seus olhos. Pensa no modo como ele se despediu, como se eles tivessem passado horas marcando papéis juntos, em vez de se envolver em preliminares e fodidas sem fim, e o olhar em seu rosto, como se ela nem importasse, como se nada de importante tivesse ocorrido entre eles. eles de todo.

Ela pensa e se arrepende. Por toda a permissão que ela deu, ela ainda se sente usada. Descartado, agora que ele terminou com ela. Ela esperava algo mais. Talvez não flores e declarações de amor, mas um beijo prolongado de despedida, um sorriso suave, um brilho nos olhos.

Uma promessa da próxima vez. Não aquela demissão fria, a partida apressada, aquele comentário descuidado, como se ela tivesse prestado algum serviço excelente a que ele apreciava. Em todas as suas fantasias, as coisas nunca terminaram assim. Mais uma vez, ela fica presa entre rir de toda a situação e sua própria ingenuidade ou chorar pela injustiça disso. Nunca mais, ela pensa sobre o nó na garganta.

Seus olhos estão ardendo, mas ela se recusa a chorar. De novo não. Não por cima dele. Nunca mais.

Briana engole em seco e luta para ficar debaixo dos lençóis. Ela tira os sapatos, ignora a roupa de baixo úmida e as roupas amassadas e fecha os olhos. Ela não sabe como ela lida com seus pensamentos conturbados, coração dolorido e corpo machucado, mas eventualmente ela adormece. Ela não sonha. O fim..

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