Um conto em Marraquexe

Quando o sol do deserto se põe, cobras misteriosas deslizam pelo souk...…

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O trabalho acabou e as pessoas aos milhares lotam a praça; grãos de areia fluindo para o coração pulsante de Marrakech. Eles tocam música louca. Uma batida de tambores, solas de madeira e discussões amigáveis. Um canto de troca desonesta, de risadas e escapamentos de motocicleta.

Um milhão de estrelas queimam em seus olhos. Néons piscantes sustentados em engenhocas absurdas, velas suspensas em vidro vermelho, homens altos cuspindo fogo e o minarete da mesquita Koutoubia, vagando pelo céu como um sol perdido. O cheiro dos deliciosos tajines dança com o fedor dos curtumes. Este é o calor de Jamaâ El Fna depois de um dia escaldante de verão, você o reconheceria de todos os outros.

Sob seus pés, as velhas pedras desgastadas sussurram de volta o vigor impiedoso do sol do deserto. O vinho de um estranho e a sensação acobreada do sangue permanecem juntos em sua língua. Eles têm gosto da boceta da sua primeira prostituta. Você era apenas um garoto perdido quando a encontrou, em sua tenda guardada por um encantador de serpentes sem idade. Ele ainda joga, dizem, mas a víbora morreu.

Aquela mulher te ensinou coisas, te deixou mais pobre mas homem. Tantos anos atrás. Qual era o nome dela?. Mais um passo sobre as pedras ardentes. E mais um passo e mais um passo e mais um passo, e mais um… O mundo está parado, sustentado por uma brilhante lua crescente.

O sorriso de um mouro maciço no céu sobre você. O homem é ancião, com a pele preta, couro cozido e amaciado por uma djellaba imaculada. Ele tem o rosto de um velho titã, que viu guerras grandes e pequenas, que perdeu coisas e sentiu o tempo passar. Cicatrizados, esculpidos e homens. Como ele era bonito uma vez, no abraço de uma princesa em transe.

Quando o sol nascesse, ela deveria pertencer a outro. Mas esta noite era deles. Ela lhe deu tudo: seu amor, sua inocência, sua boceta e hímen, sua devoção desavergonhada. Lágrimas escorreram das fendas sob os olhos do titã, enquanto em êxtase a princesa rezava por mais.

Mas a luz cresceu atrás das persianas e ninguém pode parar a política. Em algum lugar, um rei bom e gentil chama um estranho de sangue de "filho". Uma história para outra hora, inch'Allah. "Siga-me, Sahib.".

O mouro diz "mestre" como um homem sábio que se curva, mas sabe melhor. Ele não espera pela sua resposta e se afasta. A multidão quebra sobre ele como ondas em uma rocha velha. É tarde, as pessoas procuram as luzes, a comida e os bules frescos de chá de menta.

Mas o Mouro vai contra a corrente, para o recanto escuro da praça, aquele que os olhos ignoram e o coração anseia. Você o segue às cegas pelos laços do souk, neste mar em constante mudança de ruas, tendas e dobras. Poucos sabem quem ele procura, mas você já esteve aqui antes. O encantador de serpentes ainda brinca na poeira, de costas para a parede de tijolos em ruínas.

Uma cobra jovem e graciosa dança diante dele. A palavra era verdadeira, a víbora morreu há muito tempo. "Ela te espera, amigo", diz o Mouro. Você se curva a ele.

Ele se vira sem uma palavra ou cuidado e desaparece no souk. Seu sorriso desaparece noite adentro. Ela está deitada de lado, de costas para você, de lado para o áspero tapete de lã. Ela não parece nem um dia mais velha do que naquela época.

Uma beleza que não é deste mundo. Para ela, a perfeição da juventude é uma joia engastada no metal da idade. Seu cabelo comprido roça sua pele pálida. Ela tem a cor da madeira do deserto alisada pelo vento arenoso. A luz tímida de uma vela tece um vestido bruxuleante das sombras.

Isso lembra a tinta chinesa derramada em uma página de pergaminho. Um colar de vidro simples com uma pedra cinza brilha em volta do pescoço. Em outra vida, os homens a seguraram com ferro fundido ou ouro. Chega disso. "Você voltou, garoto", diz a Prostituta.

Você tira os sapatos e se ajoelha, a dois passos de distância. Até este momento você não sabia por que estava aqui. "Você me disse que seria assim.". "Então eu fiz." Sua voz desliza com mel. No entanto, ela não se vira.

Seus olhos são deixados para vagar pelas curvas de seus quadris, o labirinto de sombras que seu corpo projeta, o longo vale entre suas pernas. Isso leva a uma promessa extraída da mais doce memória… "Você me deu um presente, muitos anos atrás", você sussurra, e sua garganta fica apertada. "Eu desperdicei como um tolo". Ela disse a você então, que isso aconteceria também.

Você não acreditou nela. Você era jovem. Inspirado. Imortal.

Mas conforme as palavras passam por seus lábios, elas se tornam a realidade de sua maldição, em forma de adaga curva. É luxúria e perda, golpeando juntos. Seu corpo se dobra sobre si mesmo. Sua testa bate no chão. Na pose de um homem rezando, você espera, enquanto seu pau sem graça pulsa entre suas pernas a cada batida do seu coração.

Você é uma fraude. Você não é nada sem ela. "As palavras", você implora, diante do silêncio dela.

"Eu preciso deles de volta.". Você pode sentir o movimento dela, cada vez mais perto de você, deslizando graciosamente. Você não ousa subir. "Você se lembra do meu preço, garoto?".

Uma pergunta estranha. Quem poderia esquecer? Você não ousa subir. "Você concorda com isso?". Uma pergunta estranha. Quem poderia recusar? Você não ousa subir.

"Confronta-me.". Suas palavras puxam seus olhos para cima, apesar de um peso muito grande. Mas ainda não é que você a mereça. Sua única recompensa são as pernas bem abertas e a fenda nua, sem pelos e exposta. Seu molhado faz sua boceta brilhar.

Ela é uma promessa para seus lábios ressecados por uma sede repentina e furiosa por ela inteira. Você rasteja miseravelmente, arrancando suas roupas enquanto escala entre as pernas dela. Ela não tem gosto de mais nada.

Algo que nenhuma memória poderia reter e nenhum poeta jamais evocaria. Como néctar e ambrosia. Como um oásis no Saara.

Como um desejo de um homem morto. Com um desespero que não tem tempo para lambidas brincalhonas, sua língua alcança o fundo dela. Seus dentes rasgam com força contra o clitóris pulsante dela. Ela te recompensa com um gemido e sua mão passa sem gentileza pelos seus cabelos.

Há poder em seu prazer. Um calor que irradia pelo peito, desperta sentimentos há muito perdidos. Você procura, você precisa de mais. Seus lábios enlaçam o botão inchado de seu sexo. Ele endurece e joga contra seus dentes.

Por segundos, ou horas, sua língua gira e dança, seus lábios se prendem e a soltam. O tempo perde o sentido quando é gasto servindo ao prazer de tal prostituta. Ela se contrai uma vez e se contrai duas vezes.

Toda vez que sua língua se aprofundar um pouco mais, abra um pouco mais as paredes dela. Na terceira vez ela jorra uma torrente em sua boca ávida. Você engole tudo e fica uma delícia. Há algo mais em seus gemidos que você juraria.

Surpresa talvez? Mas ela fica sem palavras. A mão dela vem até sua garganta e te puxa para cima. Novamente você sobe, ancorando as palmas das mãos nas curvas da carne dela. A subida é uma deliciosa tortura.

Seu pau rasga com força contra a lã crua do tapete. Cada centímetro de sua pele queima com a carícia mais leve. Não há como afastar tal prazer desumano. Sísifo, você deve subir para uma queda inevitável. Suas mãos encontram os seios dela, eles preenchem suas palmas com perfeição, seus mamilos escuros deslizam entre seus dedos e você os aperta.

Eles brilham à luz das velas. Duas pérolas de ébano, iluminadas pelo fogo e sua saliva. Seu verdadeiro prêmio, porém, está entre as pernas dela. Seus lábios não conseguem conter bem esse transbordamento.

Os sucos de seu primeiro orgasmo dançando com paixão renovada. O clitóris dela também brilha, impossivelmente, sob sua sombra. Coisinha bem safadinha essa boceta, e beleza pura. "Bem, você queria", diz ela com um sorriso. "Pegue agora e faça rápido.".

Você gostaria muito de resistir a ela. Mas seu corpo é uma marionete para o prazer. Você a levanta até os quadris e a penetra profundamente. Sua boceta derrete, os sucos jorram como a neve nas montanhas na primavera. Eles correm ao longo de seu eixo e do vale de suas coxas; pinga gota a gota de suas bolas, perdidas para sempre como manchas no tapete.

Tudo menos uma pequena piscina, um oásis preso precariamente em seu umbigo. Lucky é aquele que iria prová-lo quando você terminar. Foi, na verdade, uma foda brutal.

Ela não se importava com a técnica. Ela sabe que seu sexo é o próprio paraíso. Ela mente, de costas contra o tapete e leva tudo o que você tem.

Suas mãos levantam a bunda e os joelhos dela para encontrar mais de seu pau duro. O canto de sua boca estremece em um sorriso a cada palmada que seu corpo dá contra o dela. Seus joelhos estão doloridos e vermelhos, de tanto empurrar contra a lã crua. Você se pergunta como deve ser a sensação da pele macia dela, pressionada contra ela com toda a sua força. Mas seus olhos estão iluminados e você sabe que ela não teria mais nada.

A puta não consegue nem controlar esse sorrisinho de merda, a maior expressão do prazer que ela tira do pau de qualquer homem mortal. Mas o prazer que ela devolve. Oh, que morte maravilhosa! É um veneno infundido em você das profundezas do corpo dela. Ele rasteja ao longo de todos os seus nervos como veneno, queimando todos os seus nervos, deixando nada além de felicidade.

Sua espinha está em chamas e sua mente está entorpecida. Qualquer coisa que não esteja transando com ela como a puta que ela é, não é nada. O fogo rastejante cresce e cresce em seu corpo, acariciando o impossível. Nada mais além disso pode existir.

É um transe, um muro entre você e o mundo, que nem as lanças, o tempo ou o orgulho conseguem transpassar. Você está cego para o corpo dela, vibrante em êxtase. Surdo aos seus gritos loucos. Existe apenas a felicidade ardente e seu silêncio. Seu pau.

Sua boceta. Tal prazer quebra o mundo. Seus orgasmos rasgam o tecido de sua mente. Desta fratura no céu, jorra uma fonte de palavras. Você não pode se importar que seu corpo esteja inerte, que ela tenha levado seus lábios e dentes até a ponta de seu sexo para beber seu esperma.

Ela engole como uma víbora vulgar e gananciosa. Enquanto ela drena até a última gota de semente que seu corpo pode dar, você se aquece em uma onda de inspiração que só ela poderia liberar. Você nunca se lembrou do resto de sua vida. Ninguém faria isso.

Um usurpador publicou alguns poemas imortais que encontrou em sua carcaça dissecada em seu próprio nome. O mouro sentiria pena. A Musa se sentiria saciada. Por seus anos, ela lhe devolveu suas palavras. Nunca foi encontrado melhor negócio, no souk de Jamâa El Fna.

Uma música recomendada para passear pela noite marroquina: "Ishmael", Ibrahim..

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