Maiden Lane

pessoas relataram ser sexualmente afetadas por um espírito e ouvir leves gemidos sexuais tarde da noite…

🕑 16 minutos minutos Sobrenatural Histórias

Um aniversário para recordar A colheita deu lugar ao último mês de inverno em São Francisco. Um jovem casal caminhou ao longo do velho píer, um píer que é simplesmente chamado de moradores do píer Muni. O pescador expulso pelas rochas que contornam a área da costa. As gaivotas, girando e chorando gritando uma para a outra enquanto mergulham, asas roçando a superfície acima da espuma em busca de comida. O frio do inverno brilhava com spray de sal sobre o Oceano Pacífico.

"Com licença, você se importaria de tirar uma foto nossa?" John parou um índio americano mais velho que passava. "Claro" ele pegou a câmera. "Você está visitando de fora da Califórnia?" "Não, moramos em Roseville. Estamos aqui comemorando nosso primeiro aniversário de casamento." Nina ofereceu. "Parabéns.

Onde você fica na cidade?" "A pousada vitoriana na colina" John começou a dizer. "Oh", o rosto do ancião ficou sério ", existe desde 1845", continuou ele. "Era uma casa popular de bordel até que uma jovem prostituta foi assassinada em seu quarto por um cliente ciumento.

Seu espírito não está livre da sala", ele fez uma pausa. "As pessoas disseram que ainda podiam ouvir seus gritos arrepiantes." "Em que quarto ela foi assassinada, sabia?" suspeitando que a extrema frieza na sala era por uma razão. "Nina, você realmente não acredita na história, não é?" John estava sorrindo para ela, incrédulo. "Bem, talvez isso explique o perfume misterioso do perfume de uma mulher que permanece na sala." "Meu avô fala de um papel de parede de tapeçaria de veludo vermelho que foi deixado na sala em que ela foi assassinada, para honrar sua memória." "Obrigado por essa história muito divertida" John estendeu a mão para o homem em um gesto amigável. Eles voltaram para a virada italiana do século vitoriano, encontrando estacionamento a três quarteirões de distância em uma colina íngreme e inclinada típica de São Francisco.

Assombrado ou não, ainda era majestoso, com enormes janelas salientes, beirais largos com suportes e janelas altas e arqueadas, com as guarnições pintadas no tradicional violeta cinza azulado e roxo ameixa. As peças do período Luís XV e o final das antiguidades do século XIX foram impressionantes, havia algo na história envolvida que o levou de volta no tempo a espelhos ornamentados e o agitar de saias rodopiantes dançando em sintonia com uma valsa italiana. "E se ela estiver no nosso quarto?" John brincou destrancando a porta. "Se você não acredita na história, por que você ainda está parado na porta, hein?" Nina brincou de volta.

"Olha, está perfeitamente bem", ele apontou para a elegante cama de dossel. "Nenhum fantasma aqui também", ele apontou para o banheiro com a banheira de porcelana. "Você sabe, só há uma maneira de descobrir se a história é verdadeira." Ela provocou. Ele arqueou a sobrancelha, aceitando o desafio, entrou no armário e cuidadosamente retirou um pequeno canto do papel de parede. Nina sabia que ele havia descoberto a tapeçaria de veludo vermelho porque seu sarcasmo havia cedido lugar ao silêncio.

Eles riram e riram como dois adolescentes assustados se atrevendo a ficar mais uma noite. Normalmente, a prostituta espiritual os faria correr assustados para fora do hotel vitoriano. Mas já fazia muito tempo que ela não recebia visitas em seu quarto. O dono do hotel anterior proibiu o aluguel do quarto porque as pessoas relatavam ter sido sexualmente afetadas por algo que não podiam ver e de ouvir gemidos sexuais leves tarde da noite.

Por enquanto, o nome dela não é importante; só sei que ela era uma prostituta trabalhando em Maiden Lane em 184. Na verdade, era conhecido como Morton Alley naqueles dias. Não era incomum uma prostituta servir oitenta a cem homens em um dia.

Mas a história dela era diferente por causa de sua pele clara e cabelos ruivos. A prostituta se orgulhava de poder cobrar mais do que qualquer uma das outras garotas e fazer com que ela escolhesse os homens. Ela não estava procurando amor ou morrendo de fome por gestos românticos, como as outras garotas. Tampouco esperava encontrar um pretendente para resgatá-la da prostituição.

Seus desejos eram simples e descomplicados, ela queria ser fodida. Tarde da noite, quando o frio e o nevoeiro chegaram à cidade em tufos pálidos de branco e cinza, a prostituta espiritual começou a trabalhar. Sempre começava com uma eletricidade misteriosa correndo entre o casal. Isso fez a respiração de Nina acelerar com a antecipação de ter os lábios de John nos dela. E ele estava cobiçando seus lábios vermelhos brilhantes, com o dedo começou a borrar o batom dela por toda a boca: "você é meu", ele rosnou com uma tempestade de paixão nos olhos.

As mãos dele ansiavam pelo peito dela, os mamilos deslizando pelos dedos dele. Sua boca estava em todo lugar. A boca dele provou o doce rio entre as pernas dela.

Sua respiração tornou-se um leve gemido, seu corpo se contorceu, suas costas arqueando, sua boca ansiosa, ele circulou ao redor e ao redor, chupando, lambendo-a para cima e para baixo, sua língua macia e dura, ela queria saborear o prazer, mas seu corpo estava implorando para uma liberação. Ele agarrou a bunda dela com as duas mãos, segurando o peixe no anzol, firme, devorando o que é dele, ela estava procurando a beira da euforia. Ele estava festejando, os sons da umidade dela escapando de sua boca, ele comeu e comeu. "Porra!" Ela gemia, explodindo, flutuando e flutuando; Nina nunca conheceu tanto prazer. "Deixe-me agradá-lo", ela murmurou sedutoramente para o marido.

Ela o tocou com a ponta dos dedos, diminuindo o movimento para cima e para baixo em seu comprimento. Ele estava tão duro e ela ficou emocionada com o poder produzido por mover as mãos sobre ele. Duro, ereto, ele gemeu, seus olhos vidrados, ela encheu sua boca com ele. A salinidade dele escorreu pelo queixo dela, pingando em seus seios. Seus dedos começaram a deslizar para dentro e para fora de seu orifício.

"Eu vou ter você", sua respiração um ritmo profundo e rápido. Seu pênis duro mais uma vez, doendo e latejando para sua esposa, ela olhou para a tempestade cinza e negra que passava por seus olhos enquanto ele a penetrava. Ele sussurrou barulhos suaves, entrando e saindo dela desacelerando, gentilmente a princípio. Até que ele bateu nela, os dedos dela cavando nele, o prazer, a dor, ele a fodeu várias vezes até que seu corpo estava coberto de suor, até que houve uma explosão, uma mistura de força e umidade quando ele a soltou. O jovem casal deitou as pernas emaranhadas, as mãos entrelaçadas e antes que recuperassem o fôlego, o cheiro do perfume permaneceu mais uma vez, causando outro frenesi de assíduo amor.

A Spirit Harlot estava a caminho com Ele Uma boa prostituta poderia escolher um homem que estava procurando sexo a uma milha de distância. E ela tinha sido uma boa prostituta. Um jovem rapaz cambaleou em direção à cama e café da manhã vitoriano. Ele estava tentando entender o que deu errado.

Ele e a namorada estavam jantando no Alliotos Seafood, ela comia macarrão de cabelo de anjo com amêijoas, vieiras e camarões em molho de manteiga de alho branco e ele tinha macarrão em forma de lua recheado com salmão em molho de marinara. Eles deveriam ter uma noite romântica. Ele deve ter dito algo estúpido para fazê-la sair do restaurante, deixando-o passar a noite sozinho. Ele estava tentando não ser um idiota sobre isso, mas todo o dinheiro gasto por nada, ele socou seu travesseiro tentando adormecer.

Ele se sentiu sexualmente frustrado. A prostituta teve pena dele. Os relacionamentos comuns nunca teriam funcionado para ela. Ela ansiava pela liberdade de fazer sexo. Nos seus dias, eram 50 homens para cada mulher.

Tudo o que uma prostituta precisava fazer era alugar um quarto por setenta e cinco centavos ou um dólar e fazer sexo. E hoje à noite ela estava desejando a sensação de um pênis dentro dela. O cara acordou quando sentiu a sensação das mãos tocando seu pênis, uma boca deslizando para cima e para baixo em seu pênis totalmente ereto.

Antes que ele tivesse a chance de se assustar, ela apareceu para ele, uma bela jovem vestindo um traje Lolita estilo vitoriano. O laço preto vintage contra sua pele de porcelana, seus cabelos ruivos e ondulados escorrendo pela pequena curva de suas costas, ela era erótica. Ele podia ouvir seu gemido sexual escapando de sua boca de rubi enquanto ela se sentava sobre ele.

Ele podia ver suas longas pernas graciosas e sentiu a sensação de luz bombeando em sua ereção. Isso tudo estava em sua mente? Mas como poderia ser, porque ele podia sentir o perfume dela, uma pitada de noite florescendo flores, baunilha e almíscar. Ele fechou os olhos e gemeu de prazer. Quando ele abriu os olhos novamente, viu seus lábios carnudos devorando seu pênis novamente.

Ela sentou-se sobre ele mais uma vez, saindo, esfregando sua vagina contra seu pênis proeminente; ela o empurrou, seu pênis latejante penetrando profundamente nela. A prostituta espiritual estava tendo o seu caminho com ele. Ele estava respirando com dificuldade, seus olhos selvagens se entregando aos desejos animalescos.

A prostituta espiritual o deixou tremendo de seus orgasmos. Um bumerangue da vida que ele a chamara. Sua voz sexy, "você não me conhece, mas eu te conheço." Marie rabiscou o endereço da pensão vitoriana e o número do quarto que ele lhe deu em um pedaço de papel.

Ela tropeçou no quarto. Marie não tinha ideia do que estava fazendo em um quarto de hotel à espera de um homem que nunca havia conhecido. Sentada na cama havia uma caixa branca enrolada em um laço vermelho.

Ela abriu e tirou um vestido azul metálico que combinava com seus olhos. Ela estava nervosa, um pouco intimida por ele. Ele estava seguro e misterioso. Mas ela queria desesperadamente ser uma garota de programa.

A prostituta espiritual reconheceu Marie instantaneamente. Eles se conheceram no barco, fazendo a perigosa jornada até o porto de São Francisco, juntos. As meninas chegaram da Irlanda. Sem dinheiro, pessoal adequado, mas pobre.

O capitão do barco lhes dera um dia para pagar a tarifa; era prática comum naqueles dias. A prostituta espiritual frequentemente se perguntava como seria voltar à vida como outra pessoa. Era óbvio pelos pensamentos na mente de Marie que ela havia esquecido sua vida como prostituta.

O nome dela era Sarah. E agora como Marie, ela ansiava por sexo, mas lutou contra a culpa quando cedeu. O coração de Marie bateu forte, ela poderia fazer isso? A prostituta sentiu pena da jovem, apanhada em sincretismo. Um flash de memórias ondulou na frente da prostituta espiritual como um filme.

De repente, o quarto voltou a ser de 1855, as paredes cobertas por uma tapeçaria de veludo vermelho falso. O cheiro de charuto encheu o ar de cacau, couro e especiarias. Tinha sido uma era de homens migrando para o oeste em busca de ouro. Mas a prostituta havia observado que os únicos homens que faziam fortuna eram aqueles com negócios que atendiam àqueles pobres que buscavam ouro. Então ela aprendeu a arte de ser uma flor de parede, esperando o sinal de um homem com ouro.

Um homem bonito entrou, sentou-se no bar e tirou a jaqueta forrada de seda, um charuto comemorativo. Ela trabalhou: "Permita-me, senhor", disse ela, acariciando a mão dele. Eles voltaram para o quarto dela em Maiden Lane. Ele a pagara em seis onças de pepitas de ouro.

O homem bonito estava sentado no sofá, olhando-a se despir. Seu sorriso era de um homem com um segredo. Ele a encarou, mas nunca a tocou. E então ele foi embora.

Sua mente estava cheia de pensamentos sobre ele, suas mãos sobre seu corpo, sua língua misturada em sua boca. Ela simplesmente não conseguia entender por que ele havia saído. Dias depois, um garotinho teve coragem de entrar na casa do bordel, gritando: "Rowan!" As meninas estavam em alvoroço, ameaçando ensinar ao jovem uma coisa ou duas.

Mas ele recebeu uma pepita de ouro para entregar uma caixa. "Eu tenho um presente para você!" Na caixa havia um lindo vestido de Paris. Era dele.

E ele queria se encontrar com Rowan longe do Morton Alley, no Victorian Hotel, aquele situado na encosta de São Francisco com a escada em espiral que conduz a uma linda porta de vidro manchado. O coração de Marie batia violentamente de medo ao ouvir o cartão-chave abrir a porta. Foi nesse momento que ela viu o espírito de Rowan. Foi Marie, durante sua vida como Sarah, a prostituta, quem disse ao homem nobre onde Rowan estava se encontrando com o homem bonito quando ele a procurou.

A culpa de Marie veio de saber, no nível subconsciente, que ela desempenhou um papel no assassinato de Rowan. Ela ficou com ciúmes por um nobre rico ter mudado Rowan do Morton Alley para uma sala com boa comida e boas damas. O nobre europeu se referiria a Rowan como seu pequeno amante. Ele a tratara como uma boneca frágil, apenas para ser puxada para fora de sua caixa para se entregar a ele.

Ela nunca quis ser sua concubina, nem sua amante. Mas naqueles dias, Rowan sempre fazia a coisa certa para todo mundo. Infelizmente, sua vida terminou antes que ela pudesse aprender a viver de acordo com seus próprios termos.

Nos mais de duzentos anos que o espírito de Rowan permaneceu em seu quarto, ela aprendeu a entrar no corpo de alguém, como havia feito com Nina. Mas ela queria a permissão de Marie desta vez e foi concedida. E como se ou o destino tivesse ocorrido uma transformação, os longos cabelos loiros e ondulados de Marie subitamente pareceram vermelhos e seus olhos azuis metálicos ficaram verdes. E como um bumerangue da vida, o homem bonito estava parado na porta, exatamente como Rowan se lembrava dele; só ele estava vestindo jeans casual e uma camisa branca.

Seus olhos ainda eram da cor de caramelo derretido e aquele pequeno cacho nos lábios que anunciava segredos era o mesmo. "Você parece bom o suficiente para comer." Um sorriso tímido varreu os lábios do homem bonito. Ela caminhou até ele, mas ele a afastou, ignorando-a. Não era o que ela estava esperando.

E com essas palavras ele fechou a porta, deixando Rowan na sala vitoriana sozinha no corpo de Marie. O som dos sinos do templo budista encheu o silêncio; Rowan pegou o telefone e leu sua mensagem. Ele a instruiu a encontrá-lo a três quarteirões de distância. Ela se sentiu assustada, andando pela rua escura sozinha.

Os sinos do templo tocaram novamente, ela respondeu. "Como é?" o som de sua voz a excitou. "Onde está voce?" ela respondeu, o medo se revelando em sua voz.

De repente, das sombras escuras de um beco, um par de mãos puxou Rowan. Ele a empurrou contra a parede de tijolos, beijando-a com força, as mãos agarrando seus seios, sentindo seu corpo. Ele parou. A virou e abriu as pernas.

Ele inseriu um dedo em seu orifício molhado, ela começou a gemer. As pessoas estavam passando, mas ele não parava de tocá-la e, por mais que tentasse, Rowan não conseguia controlar sua respiração. O medo de ser pego, a emoção das pessoas assistindo, era disso que ela precisava. Ele desabotoou as calças e empurrou nela.

Transando com ela com força, seu dedo circulando seu clitóris, "Foda-se!" ele gemeu se libertando nela. Depois de recuperar o fôlego, ele se levantou e foi embora deixando para trás o cheiro do uísque, afiado e doce. Rowan puxou o vestido para baixo, recompondo-se antes de entrar nas ruas mal iluminadas. Seu telefone vibrou, ela leu a mensagem e voltou na direção da cama e café da manhã vitoriano. Ele estava sentado no sofá, girando seu uísque em torno do copo de gelo, esperando na sombra da escuridão por ela.

Ela caminhou até ele, pronta para que ele soubesse como era uma merda e para não mencionar que era perigoso deixá-la sozinha em um beco. "Você cheira ao nosso sexo. E eu quero te foder de novo, de pé, contra a parede. Eu quero te foder por trás e entrar dentro de você. Levante esse seu vestido.

"Como uma boa prostituta, ela ficou na frente dele, seu vestido, sem calcinha. Quando ele se levantou para desabotoar as calças, ela lambeu um pouco de uísque da boca dele. Seus olhos brilhavam com desejo, derramando as palavras que não seriam ditas por sua boca.

O som de alguém batendo na porta para abri-la não o assustou. Ele calmamente pegou a mão de Rowans e a levou ao armário e começou a transar com ela novamente enquanto a empregada vagava pelo quarto, arrumando-se. Ele havia pedido toalhas limpas de propósito. Mas a empregada não demorou; havia algo naquele quarto que ela não gostava. A sensação de alguém a observando enviou calafrios Assim que a empregada fechou a porta, Rowan soltou um som, como o de um animal.

Ela gozou. Rowan morreu em 1855 pelas mãos de um amante ciumento. Um nobre ficou obcecado em tê-la como sua Ela queria estar com um homem que tivesse a coragem de transar com ela como uma mulher inquebrável e ele só fazia amor e No dia em que foi assassinada, Rowan estava no trono de prazer quando o Noble entrou.

Ela estava sendo fodida pelo homem bonito. Cada toque seu, seus dedos sobre a carne dela eram seu maná. Ela era sua vontade, seu prazer, seu desejo. Ela não precisava do nobre.

Rowan tinha dinheiro suficiente para viver confortavelmente pelo resto de sua vida. E assim, em um momento de paixão, ela soltou as últimas palavras: "Não sou sua concubina porque me entrego a todos!" O nobre havia sentido um feitiço sobre ele, fascinante, estranho, algo que não era totalmente compreendido. Os pelos da nuca começaram a formigar. Arrepios subiram na pele nua de seus braços, e ele sentiu sua respiração ficar mais superficial quando apunhalou Rowan no coração. Ele desviou o olhar da beleza ruiva, incapaz de olhar nos olhos dela.

Ela gritara em agonia, ela gritava porque amava o homem bonito, ela gritava pelo que se permitia tornar-se, uma amante dos nobres que odiava e gritava até que não houvesse fôlego, nem mais vida para se gritar. O círculo estava completo, Rowan estava livre para partir. Ela nunca se arrependeria de ser uma prostituta, uma prostituta, perversa em seu apetite sexual. Mas ela estava fora para procurar outra vida..

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