Isso não pode estar certo

Jovem tenta realizar sua fantasia antes do fim do mundo.…

"O relógio não pode estar certo. Oh, meu Deus. Que horas…, espere, porra, é sábado. Sábado! Estou tão bagunçado, e quando errado?" A jovem de 23 anos carnuda e super-sexuada sussurrou em sua cabeça.

Um leve e fraco sabor de virilha e esperma grudou em sua garganta como o tempero de um ganso de Natal. O sabor vívido em seus lábios secos; a memória silenciada pelas rodadas de rum. Tricia Saratopia, uma atraente e confiante balconista de Hampton, New Hampshire, se mexeu, mexendo-se inquieta na cama lentamente; movimento quase lento, tocando o rosto e as pálpebras fechadas com as pontas dos dedos, acariciando suavemente as sobrancelhas grossas e o nariz sardento para sentir a sensação da vida.

Isso foi real. Esta foi uma manhã incomum; inesperado, e agora se tornando muito problemático. "Eu não teria feito o que fiz, oh uau!… Por quê?" Tricia repetiu quase cantando "por que, por que" várias vezes, silenciosamente sob seu hálito amargo, realmente preocupada, para dizer o mínimo.

Seu velho colchão caído e os lençóis finos e gastos costumam escapar do conforto, forçando-a a lutar contra as fontes e os caroços pelo sono, e pelo calor. Mas neste exato momento do dia que deveria ter sido, deveria ser, divulgado pelo calendário maia como sendo o último, a cama acidentada oferecia um conforto incomum. Esse tipo de problema era incomum para Tricia.

Normalmente, a boa garota em qualquer multidão, Tricia nunca fazia ondas, nunca ia ao limite. Tudo isso era muito novo. Nebuloso e de ressaca das aventuras inesperadas da noite passada, e com um feixe de luzes de Natal piscando, um padrão tedioso e terrível de brilho e melancolia acima da cabeça, Tricia com os olhos fechados, começou a recolocar cuidadosamente as peças da noite anterior; Um trabalho digno em sua condição. A comida, o bar, as bebidas, a conversa; "O que eu disse a eles?" "Oh, porra NÃO! Oh NÃO! Eu chupei seu pau." Tricia fez uma careta em uma respiração terrível e silenciosa.

Os olhos dela se fecharam com absoluta vergonha grotesca. "Ahh!" Tricia ofegou com uma inspiração rápida e profunda, alto e claramente. "Eu a comi!" Ela exclamou com uma voz suave imperceptível além do travesseiro.

O feriado estava a apenas três dias, mas Tricia estava despreparada. Nenhum presente estava pronto, nenhum plano confirmado. Tricia, como muitos outros, esperava o pior, como anunciado: o fim do mundo. O dia 21 de dezembro seria o fim da estrada; portanto, não havia necessidade de se preparar para o Natal; mas de fato uma desculpa para viver como nunca antes.

Recuperar fantasias ardentes; viva-os ao máximo, não deixe nada para trás. Sua conduta paqueradora e divertida no Woodshed Pub, na noite passada, deve ser encarada como nada mais que o esforço de uma garota para elevar um copo para a eternidade e semear algumas sementes em atraso. Deveria ter sido a explosão de acabar com tudo.

Mas, infelizmente, o fim do mundo provou ser folclore e mito. A maioria acharia isso reconfortante, mas não Tricia, nem hoje, nem depois da noite passada. Tricia gastou, o que deveria ser a última noite na Terra bebendo muito enquanto participava da festa de Natal da lanchonete; e foi a única pessoa disposta a sentar-se na mesa solitária com seu chefe de cinquenta e três anos e sua generosa esposa.

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