Playground sem fim

Conexão é tudo.…

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Ele estava querendo transar com ela por três anos. Ela estava quente na maneira como as mamãs são quentes. Isso soa desdenhoso, mas não foi, não para ele.

Foi comemorativo. Ela não era uma gostosa de vinte e poucos anos, não era uma MILF, não era uma modelo, não era uma divorciada de desenho animado à espreita. Ela era apenas uma mãe solteira, talvez um pouco mais bonita que as outras, pelo menos em seus olhos. Ela tinha cabelo escuro, sedutoramente despenteado e olhos verde-mar. Seus amplos quadris se curvaram deliciosamente em um torso caimento antes de se curvar novamente para acomodar seus seios, grandes e pesados ​​e aparentemente sempre em movimento quando ela andava.

De muitas maneiras, ela era como tantas outras mães solteiras: pouca ou nenhuma maquiagem, vestida de moletom e camiseta, todos os dias ocupados com 36 horas de atividade comprimidas em um dia de 24 horas. Os olhares enlouquecidos estavam estampados para sempre em seus rostos, a mente distraída na lista de compras, a conta bancária e o departamento de RH no trabalho. Ele conhecia o sentimento. O que o fascinava nessas mulheres era que por trás das distrações ele podia sentir um jardim sexual verdejante, um playground sem fim. Eles precisavam apenas de uma gentil persuasão para permitir que ela emergisse.

Eles esperavam as palavras certas, o gesto certo, o toque certo para romper toda a monotonia e despertá-los. Ou então ele imaginou. Ele não tinha estado com uma mulher além de sua esposa por treze anos. Ele a imaginava na cama, altamente erótico porque era tão real.

Ele podia ver: seus seios pesados ​​em suas mãos, seus quadris largos abrangendo os dele, a facilidade lenta e molhada de entrar nela pela primeira vez, seu suspiro de admiração carregada. Ele imaginou centenas de vezes nesses três anos. Às vezes, o jeito que ela olhava para ele parecia que ela sabia que ele estava fantasiando sobre ela, e talvez ela também estivesse fantasiando sobre ele.

Ambos estavam nos mesmos lugares do parquinho, todos os dias da semana. Entre os dois havia uma extensão de asfalto, marcada com linhas pintadas de amarelo marcando limites para quatro quadrados e basquete e amarelinha. Outros adultos espalhavam-se pelo terreno, talvez vinte deles, pais e avós, esperando que o sino tocasse para que pudessem levar os filhos para casa no final do dia. Os membros específicos do grupo iam e vinham, enquanto as pessoas entravam e saíam da vizinhança, mas o grupo central permanecia, aquelas pessoas que haviam permanecido na vizinhança todos esses anos.

Ele viu como eles cresceram, ganharam e perderam peso, tiveram bebês, se divorciaram, perderam seus empregos, pararam de fumar e se apaixonaram. A maior parte do tempo as pessoas se mantinham olhando para o celular ou cuidando dos outros filhos. Ocasionalmente eles se engajavam em conversas curtas, geralmente relacionadas à escola, mas basicamente trocavam sinais de aprovação e voltavam para seus pequenos mundos privados.

Nenhum deles disse nada quando sua esposa morreu. Eles sabiam que tinha acontecido, ou pelo menos que algo trágico havia acontecido; A fofoca viaja rápido em uma cidade pequena. Ele podia dizer pela deferência que lhe era dada, nos sorrisos gentis que recebia, os olhares cuidadosamente evitados. Ninguém ofereceu suas condolências, e ele estava bem com isso, grato, na verdade, confortável em sua privacidade.

Ele tinha o suficiente para desejar que familiares e amigos enviassem cartões, assando-lhe guisados ​​desnecessários, dando-lhe a pequena inclinação da cabeça e um sorriso simpático ao perguntar como ele estava. Foi reconfortante no começo. As pessoas queriam dizer bem e seus gestos de preocupação eram genuínos. Mas depois de um tempo, começou a parecer vazio. Ele se cansou dos sorrisos e inclinações da cabeça, os cartões de simpatia, as caçarolas.

Ele achou a solene suavidade de tudo chato e falso. Diretores de funerais eram os piores, sábios em cunhar eufemismos sem sangue para a morte, como "no fim de sua jornada" e "em descanso eterno". Ela não estava em descanso eterno. Ela não estava descansando.

Ela estava morta, e foi assim que ele quis dizer para todos: "Ela está morta. Ela está morta". Ele queria fechar o assunto rapidamente e honestamente. Se o sujeito permanecesse aberto, assim como os conhecidos que sondavam mais, ele sentiria que uma raiva irracional começou a se manifestar bem dentro dele.

O roteiro que passava por sua mente era familiar: ela estava morta e ele estava zangado com isso, zangado com ela por deixá-lo, zangado com Deus (se houvesse um) pela injustiça dele, zangado consigo mesmo por tê-la garantido. quando ela estava viva, zangada com os médicos por não poder fazer nada, zangada com a filha porque a paternidade exigia tanto do seu tempo. Tudo o que ele queria fazer era encontrar um lugar sozinho e chorar. Ele sabia que sua raiva era mal direcionada. Os terapeutas que ele consultou falaram sobre os cinco estágios da dor, em frases quase idênticas, como se tivessem sido doutrinados em um culto e não tivessem permissão para se desviar do roteiro.

Os cinco estágios: negação, raiva, algo, depressão, outra coisa. Eles falavam como se a tristeza fosse linear, uma série de estágios finitos passados ​​em um ritmo constante, como paradas em um trem. Ninguém gosta de imprevisibilidade. Ninguém quer ver um sofrimento selvagem e indisfarçado; eles preferem que seja domado e castrado. Pedimos desculpas pela sua perda, agora, por favor, não faça nada de estranho.

Mas ela parecia ser diferente. Talvez. Foi difícil dizer. Três anos agora, e eles tinham feito algum tipo de contato visual todos os dias de escola, no ano anterior à morte de sua esposa, nos dois anos seguintes.

Semelhante ao contato visual que ele fez com os outros pais, semelhante, mas não o mesmo. Algo mais profundo se escondeu atrás de seus olhos, algo que o despertou. Mesmo naquele último ano, quando sua esposa estava morrendo, e não havia como ninguém, exceto amigos próximos e familiares, saber que ela sabia alguma coisa.

Seu olhar falava uma linguagem que espelhava a dele. A escola estava fora em uma semana. Os dias eram longos e lânguidos, noites cheias de brisas frescas e luz das estrelas. Ambos os filhos estariam entrando no ensino médio no próximo ano, provavelmente diferentes, e ele nunca mais a veria novamente. Ele nunca mais a veria.

Ele olhou para ela, do outro lado do asfalto. O calor do dia se enterrava no asfalto, de modo que o ar acima dele tremeluzia e ondulava, como um sonho. Isso fez com que a distância entre eles fosse maior do que era, como se fosse impossível viajar. Ele sorriu para ela. Ela sorriu de volta.

Ele nunca mais a veria. Ele começou a andar em direção a ela, através do brilho quente do asfalto, olhando para o relógio enquanto o fazia. A escola estaria às 3:30. Ele tinha oito minutos antes do sino.

Fazia treze anos desde que ele convidara uma mulher para um encontro. Ele nem sabia o nome dela. "Você quer dizer como um play-date?" ela perguntou.

"Sim, claro, exatamente", disse ele, escondendo sua decepção. Ela havia entendido mal e ele se sentia muito tímido para corrigi-la. Ele disse: "Nossos filhos têm a mesma idade". "Sim, eles estão." Ela o considerou subjugada mas amigável.

"Eles não brincam juntos na escola, não é? Eu nunca a ouvi mencionar sua filha." "Não. Eles não jogam juntos. Eles estão em classes diferentes." Seus olhos se estreitaram.

"Um play-date", disse ela, com um sorriso malicioso e malicioso aparecendo em seu rosto. "O que, você acha que eu estou falando em algum tipo de código?" ele perguntou, rindo para suavizar o sarcasmo. Ela retornou a risada.

"Todo mundo fala em código, querida", disse ela. "Só esperando encontrar alguém que possa descobrir o que realmente queremos dizer." "Apenas uma data de jogo", disse ele. "Promessa." "Eu vejo você olhando para mim todos os dias", ela disse, seu sorriso agora menos privado. Ela estava brincando com ele. Ele se perguntou se ainda se lembrava de como flertar.

Ele começou a responder com uma negação embaraçosa, mas ela o parou e acrescentou: "Tudo bem. Eu olho para você também". Sua sentiu um pequeno curso de emoção através dele. Parecia que a luz do sol atravessava as nuvens. Instintivamente, ele olhou para baixo para contemplar as vertentes vertiginosas do corpo que tantas vezes fantasiara.

Ele olhou para ela rapidamente para disfarçar suas ações, mas já era tarde demais. Ela o viu, prendendo-o com o mesmo sorriso brincalhão. "Outras pessoas olham para seus telefones, nos entreolhamos", ela disse calmamente. Ela riu novamente.

"Eu não me importo." E então o sol realmente rompeu as nuvens, espelhando seus pensamentos apenas momentos antes. O som de sua risada parecia vir de trás de algum tipo de limite não marcado dentro dela. O jardim verdejante. O playground sem fim. O sino tocou.

As crianças saíam pelas portas, como água saindo pela represa. Eles correram, eles riram, eles perseguiram um ao outro, regras e uniformes e linhas ordenadas totalmente esquecidas no momento em que pisaram no sol. "Eu adoraria uma data de jogo", disse ela. Seu nome era Ashe.

Ela os convidara para nadar. O dia brilhava claro e ensolarado, e um tonto de luz do sol refletia na água como peixes brilhantes, enchendo o ar de luz. Lembrou-se da ondulação onírica do ar acima do asfalto no parquinho. As piscinas exigem um determinado protocolo quando você tem filhos. Não apenas o traje de banho, não apenas os brinquedos da piscina, mas o protetor solar aplicado em poucas horas e a hidratação, bem como a necessidade de pelo menos um dos pais à beira da piscina em todos os momentos.

É necessário ter sempre um olho na água, uma parte da sua mente totalmente dedicada à segurança. Ele achou decepcionante de uma maneira que ele não entendeu completamente, até que percebeu que torpedeava uma fantasia de que ele estava apenas ciente de que ela estava lá, que as crianças iriam para outra sala para brincar ou sair, deixando-as sozinhas. juntos. Enquanto caminhava pela calçada até a porta, sentiu um zumbido erótico familiar dentro de seu corpo, imaginando possibilidades. Quando ela os encontrou na porta, o sinal ficou mais forte e ele tinha quase certeza de que era recíproco.

Uma provocação de cenários correu por sua mente. Ashe parecia bem em um maiô. Ela usava um pedaço que segurava seu corpo muito bem. A segurou do jeito que ele gostaria de segurá-la. Por algum motivo, ela havia coberto a metade superior de seu maiô com uma camiseta branca e fina.

Talvez ela o usasse por modéstia, ou talvez como resultado de uma má imagem corporal. Isso foi algo que ele nunca entendeu, essas mulheres bonitas com medo de revelar sua volúpia, saborear suas curvas, intimidadas pela perfeição magra das meninas nas capas de Cosmo e Elle. Ele usava shorts soltos e uma camiseta, sem saber que nadar seria uma opção.

Sentia-se razoavelmente atraente, não muito de uma barriga de maconha, pernas musculosas, um sorriso pronto o suficiente para que ele desejasse ter usado um maiô. Ele estava disposto a mostrar um pouco. Suas meninas espirraram e brincaram na água.

Ashe e ele fizeram conversa fiada. Depois de um tempo, ela começou a falar sobre o ex-marido. Ele bebeu demais, ela disse a ele. Ele olhou para outras mulheres quando estava com ela. Ela checou o telefone e encontrou um monte de e-mails para uma mulher com quem trabalhava.

Era como uma carta para um colunista de conselhos, com reclamações genéricas de um casamento fracassado. O erotismo da tarde começou a vazar. O sol havia se escondido atrás das nuvens; um calafrio estava no ar. Ela falou sobre seu ex-marido por quase uma hora; ele realmente havia verificado a hora. Ali estava ele com sua mulher de fantasia literal e, contra seus melhores instintos, se viu entediado e aborrecido.

Ele lutou para encontrar uma desculpa para sair. Ele não sentia mais o desejo de ser social. Ele queria voltar ao padrão confortável de pesar não realizado, levar sua filha de volta para casa e compartilhar uma refeição de comida caseira e ligar a TV e tentar uma noite de total distração. "Você está cansado de mim falando sobre o meu ex, não é?" ela perguntou.

"Não. Claro que não", ele gaguejou. "Você nem estava ouvindo." Ele começou a protestar e ela suspirou e disse: "Não, está tudo bem, está tudo bem. Você está certo em ficar entediado.

Eu falo muito sobre ele. Todos os meus amigos me dizem isso". "Está bem." "Não, não é. E eu sinto muito. Só estou com raiva é tudo." Seu interesse se animou um pouco com isso.

"Sim?" "Sim." "Eu fico com raiva", ele ofereceu. Ela disse: "Ele está desaparecido há quase um ano. É difícil deixar ir". Silêncio. "Eu sei disso", ele respondeu finalmente.

"Ou talvez seja fácil e eu só não quero deixar ir." "Ou não sabe como deixar ir. Não é fácil." Ela disse: "Nada disso é fácil". "Não." "Você é divorciado?" ela perguntou.

Ele deveria dizer a ela? Como ele deveria dizer a ela? "Não, minha esposa morreu", disse ele. Depois de uma pausa, ele acrescentou: "Ela está morta". Ela disse: "Sinto muito pela sua perda", e deu-lhe a inclinação necessária na cabeça e o sorriso, o gesto genérico de que ele se ressentia, e a decepção começou a surgir nele.

Ele temia que o dia acabasse sendo outra conexão perdida. Ela falaria sobre o marido, então seria a vez dele falar sobre a esposa morta. A conversa gaguejava, depois empacava, e esperavam pacientemente até que chegasse a hora de as crianças terminarem a data de brincar e todos pudessem continuar o resto do dia. Ele olhou para ela.

Ele viu a mesma decepção estampada em seu rosto. Ela queria mais também. Ela queria as mesmas coisas que ele. Como as pessoas fazem isso? ele se perguntou. Como eles superam todas as minúcias sem sentido, os medos, as feridas, a desordem? E então: um sino.

Não, foi uma música. Uma canção infantil simples tocava à distância, como uma tocada em uma caixa de música. Ele nem tinha certeza se era realmente real, imaginando se talvez estivesse apenas soando em sua cabeça, até que a filha de Ashe tirou a cabeça da água e gritou: "Caminhão de sorvete! É o caminhão de sorvete!" As crianças correram para fora da piscina. Ashe entregou a filha uma nota de cinco dólares. Ela disse: "Coma à mesa.

E por que você não brinca no seu quarto por um tempo ou algo assim? Você está na piscina há muito tempo". As crianças correram e sumiram de repente. Eles estavam sozinhos. Ela olhou para ele, diretamente para ele, por um longo tempo, os olhos cheios e brilhantes.

Talvez ela estivesse tentando, como ele, superar toda a desordem. Ela disse: "Você gostaria de nadar?" Ele encolheu os ombros. "Nenhum maiô." "Você se importa se eu der um mergulho rápido?" Uma pergunta tão inocente, mas aquela carga erótica familiar inesperadamente retornou quando ela disse isso.

"De modo nenhum." Ela se levantou, claramente ciente de que estava sendo observada enquanto caminhava até a beira da piscina, e mergulhou com a graça de um golfinho elegante, uma graça emprestada da natureza. A superfície da água estava pouco perturbada. A cabeça dela subiu, ela nadou com igual equilíbrio até a escada e saiu da piscina. O sol rompeu as nuvens naquele momento, lembrando-o de seu momento no parquinho. No momento em que o clarão desapareceu de seus olhos, ela estava de pé ao lado da piscina, quase imóvel, com o cabelo penteado para trás, camiseta molhada e abraçando suas curvas, um brilho de água em sua pele que brilhava à luz do sol.

Talvez ela não tivesse usado a camiseta porque estava com medo de se revelar. Talvez ela usasse para este momento, para expor um eu mais verdadeiro para ele. O jardim verdejante. O playground sem fim.

Seus olhos se trancaram. Nenhum dos dois falou. Ele sabia.

Ela sabia. Ela caminhou em direção a ele com uma arrogância sensual e um sorriso cada vez mais amplo. Depois de rapidamente olhar através das portas de correr de vidro para se certificar de que estavam sozinhas, ela pegou a mão dele e levou-o até uma porta ao lado da casa. Ela o puxou para o quarto, fechou a porta e trancou-a. Ela o levou para a lavanderia.

Ele cheirava os aromas familiares de sabão em pó, roupas limpas, amaciante de roupas. Isso fazia muito sentido. Era uma sala tão icônica do fardo do trabalho doméstico. Ela queria levá-lo para lá, foder com ele lá e, ao fazê-lo, ungir o quarto com algo novo, algo especial, algo selvagem.

Não foi dito que isso tinha que acontecer rápido. As crianças voltariam em breve. Ela se virou para ele, e mesmo antes dela estar completamente de frente para ele, ele a jogou contra a porta e agarrou o tecido de sua camiseta enquanto ele a beijava avidamente. Em um gesto emprestado de suas fantasias, ele agarrou firmemente o pescoço de sua camisa com as duas mãos e puxou com força, rasgando-a bem no meio. Ela ofegou bruscamente e ele se viu encorajado pelo que fizera.

Ele empurrou-a contra a parede e retomou o beijo. Ele sentiu o corpo dela ceder inteiramente ao dele quando ela gritou, seus músculos flexionaram quando ela se ajustou totalmente contra ele. Empurrou a parte de cima do maiô e começou a acariciar com urgência os seios, aqueles seios que ele havia olhado tantas vezes no parquinho. Ele segurou-as em suas mãos e, em seguida, deslizou os dedos para beliscar os mamilos duros entre o dedo e o polegar.

Sua mão serpenteou em suas calças, não perdendo tempo enquanto ela moldava seus dedos ao redor de seu pênis rapidamente endurecendo e apertou com força. O prazer era tão intenso que ele gemeu alto, quebrando o beijo, inclinando a cabeça para trás como se uivasse para a lua. Ela se inclinou em sua orelha e enfiou a língua profundamente dentro dela, então deu a sua orelha uma lambida molhada enquanto ela sussurrava, "Estou tão molhada, baby. Estou tão pronta para você".

Seu pau saltou totalmente ereto com as palavras. Ela mordeu seu ouvido com força, e quando ele gemeu de novo em dor e prazer ela riu alto. Sua risada soou como música. Ele ressoou profundamente dentro dele, em algum lugar além de seu pênis, cabeça e coração.

Ela o empurrou para longe, e agora com sua familiar familiaridade com os golfinhos, subiu em uma bancada próxima, caindo nas pilhas de roupas dobradas, formando uma pilha macia e confusa por baixo dela. Ela escorregou do fundo do seu traje de banho com dois dedos e deitou-se, apoiada nos cotovelos. Não havia mais nada escondido atrás de seu sorriso.

Nada estava oculto. A alegria e o desejo em seu rosto brilhavam como a luz do sol. Ele não se incomodou em tirar a roupa. Ele a queria tão de repente e tão mal.

Ele grunhiu involuntariamente enquanto subia pelo corpo dela, seus lábios e língua deixando um rastro molhado ao longo de suas pernas, sua vagina, sua barriga, seus seios, seu pescoço, sua boca. Ela deslizou as mãos sob a camisa dele, massageando seu peito enquanto ele sentia a fenda molhada e macia de sua vagina contra ele, seu pênis envolvido em seus lábios. Ela desabotoou a camisa dele enquanto ele deslizava seu pênis apenas dentro da dobra molhada de sua vagina, provocando-a antes que ele entrasse nela. "Leve-me agora", ela sussurrou. "Eu preciso de você agora." Ele empurrou a cabeça de seu pênis dentro dela e seu corpo inteiro ondulou, como se ele fosse um seixo solto na superfície de algum mar sem limites, e quando seus quadris empurraram para encontrar o seu, ele começou a empurrar todo o caminho dentro dela, profundamente, enchendo ela.

Quando ele fechou os olhos e enterrou as mãos no cabelo dela para puxar seus beijos sem fôlego para mais perto, todo mundo cansado foi deixado momentaneamente desaparecido atrás dele - os cartões de simpatia, os diretores de funerárias, as intermináveis ​​listas de tarefas, o hospital estéril, o caçarolas em seu congelador como costeletas de carne, o pregador morto na alma no funeral, os incontáveis ​​minutos desperdiçados em salas de espera de inúmeros médicos, lágrimas de sua filha, suas próprias lágrimas, exames de sangue, eletrocardiogramas, exames cerebrais - tudo as lágrimas e todo o sangue e toda a perda e toda a dor deixada sem esforço nas cinzas, deixando apenas os pontos quentes de conexão onde seus corpos se tocavam, do bichano ao pênis, da mão ao peito, dos dentes aos lábios. Conexão é tudo. Quando ela gozou, ela envolveu seus braços e pernas ao redor dele, esmagando-o com a intensidade disso, e a apertada mão de sua boceta o fez gozar segundos depois, seu pênis derramando uma torrente de porra dentro dela.

Eles jaziam exaustos no balcão, bebendo o cheiro do sexo misturado ao cheiro de detergente e amaciante de roupas. Ele não sabia quanto tempo ficou com ela. Tudo o que ele sabia era que ele beirava a borda dos sonhos quando a batida da porta da frente ecoava pela casa e entrava no quarto onde estavam, e os próximos momentos foram passados ​​em um frenesi apressado de se vestir. Ela pode ter estado à beira do pânico ao ser descoberta, mas seu rosto estava largo com a emoção de sua foda furtiva.

O mundo retornou para ele em pequenos incrementos. As duas garotas sentaram-se à mesa da cozinha e comeram o sorvete. Ashe e ele voltaram para a área da piscina o mais silenciosamente possível, de repente tímido para fazer contato visual, com nervos à luz com prazer tonto. No momento em que seus filhos voltaram para a beira da piscina, ambos os corações acelerados haviam diminuído, os sorrisos em seus rostos haviam sido controlados, sua timidez desaparecendo na normalidade. Ele sabia que o mundo logo retornaria totalmente, tanto para ele como para essa mulher imprevisivelmente sexy diante dele.

Tarefas e frustrações mesquinhas encontrariam um caminho de volta às suas vidas. Sua dor acabaria por atacá-lo como sempre acontecia, espontaneamente, num minuto de enfrentamento e no minuto seguinte uma onda de emoção, devorando-o. Conexão é tudo, mas o mundo continua, implacável. Ele olhou para ela e viu que ela não estava mais sorrindo. Seus olhos estavam abatidos.

"Você está….?" ele perguntou. Ele não sabia como completar a frase. "Eu sou o que?" ela voltou, sua voz assumindo a menor pontada ou irritação. "Tudo bem.

Você está bem?" "Certo." "Bom", ele disse. Era tão difícil avaliar o que ela estava pensando. Era tão difícil avaliar o que alguém estava pensando.

Como as pessoas fazem isso? ele se lembrava de pensar, a poucos momentos atrás. Ela olhou para ele. "Eu estou bem. Eu realmente estou." A borda da irritação tinha ido embora.

"Você não está com raiva?" "Não mais do que o habitual." Ela permitiu-lhe um pequeno sorriso quando disse isso. "Estou feliz." Ela disse: "Eu vou ver você de novo? Quero dizer, não que você precise ou algo assim." Ela falou um pouco depressa demais, traindo sua aparente indiferença. "Eu gostaria de." Ela disse: "Nada disso é fácil".

"Não." "Estou me repetindo." "Eu não me importo." "Nada disso é fácil e não fica mais fácil." "Pode", ele disse suavemente. "Pode não ser. Todos os terapeutas dizem: 'Leva tempo'". "Fodam-se os terapeutas". Ele riu e ela se juntou.

"Talvez fique mais fácil", disse ele. "Talvez algum dia." "O que acontece até então?" Ela perguntou a ele. "Eu não tenho ideia", ele respondeu, o mais honestamente possível. Ele estendeu a mão sobre a mesa e colocou a mão sobre a dela, não se importando se sua filha notou o gesto ou não.

Ela sorriu de volta para ele, mas era o velho sorriso do parquinho, preso às camadas de significado oculto por trás dele. Suas duas garotinhas deram as mãos e riram, depois correram em direção à piscina e pularam juntas, voando por um instante vertiginoso antes de sucumbirem às regras da gravidade, os gritos deleitados perdidos debaixo d'água enquanto uma nuvem de água espirrava no ar brilhante, em chamas com a luz do sol..

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