Noite do Corvo

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Corvo em preto e cinza esperando por alguém que não aparece. Ele não sabe como ele sabe disso. Ele apenas faz. É um daqueles sentimentos que facilmente dão errado, mas no momento tudo parece a verdade óbvia. Ele sente a minúscula vergonha na maneira como ela apoia os cotovelos na mesa e seus olhos vasculham as margens da praça sem mexer a cabeça.

Sua boca larga está firme, lábios carnudos sorrindo demais, mas não o suficiente. A primeira vez que ele examinou a praça em busca de um lugar obscuro para se sentar na frente de algo frio, ela era apenas um borrão no borrão de clientes sem rosto de caf. A próxima vez que os olhos dele demoraram um momento quente em volta do rosto dela e depois seguiram em frente.

Agora ele vê uma convergência de raridades silenciosas, obsidiana e alabastro enroladas uma na outra como fumaça e vento. A praça está iluminada o suficiente, mas é noite e o único ar em movimento é o último calor do dia subindo das pedras. Ele entende que o cabelo dela parece mais escuro agora do que em outra época, como se a noite estivesse segurando a cabeça dela nas mãos. Uma trança solta se enrola no pescoço sinuoso e quase desaparece na seda preta da blusa cortada amarrada sob os seios.

A partir daqui, ele não sabe dizer se o tecido de carvão em volta dos quadris dela é uma saia ou um par de shorts, quase solto e alto nas coxas. Há algo mais profundo no preto e cinza de suas roupas do que na cor. Talvez seja a maneira como ela se senta dentro deles, ou o brilho da pele esfregada fazendo com que tudo o que toca o espaço ao seu redor pareça uma imitação barata de algo ainda mais barato.

Tensões de um concerto de flamenco nas proximidades flutuam de um pátio ao ar livre, não muito longe. Aplausos ocasionais. Parece desultório. Metade lá. Mais como quebrar vidros do que mãos.

Ela examina a praça novamente. A essa altura, tudo é reflexo, um daqueles hábitos temporários que surgem por tempo suficiente para nos levar a uma situação não natural. Seus olhos param no circuito e pousam em Turner.

Ele não é o único, e após os segundos que ela leva para perceber isso, ele é como outra porta arcaica, algo que você para de notar depois de um ou dois olhares. Ela inclina a cabeça e segue em frente. O garçom sai e trabalha com meia dúzia de outros clientes até a mesa dela. Ele diz alguma coisa e o rosto dela se inclina para reconhecê-lo antes de ela examinar a praça mais uma vez.

Ela olha para Turner novamente, mas não tanto tempo desta vez. Ela dá um sorriso constrangedor ao garçom e diz algo em resposta. Turner começa a atravessar a praça em um ritmo acelerado. Ela não o vê chegando até ele dar alguns passos por cima do ombro do garçom, chegando como se ele pertencesse.

"Baby", ele diz, "desculpe o atraso." Ele sorri como se a conhecesse, como se realmente devesse esse pedido de desculpas. Ele lista de lado e abre as mãos em um gesto de contrição. Ela está confusa, mas sorrindo. O garçom se vira e o olha com desaprovação entediada.

Turner já faz algumas milhas hoje e não se parece com o que um corvo como ela estaria esperando. Ela abre a boca, mas não tem palavras para preencher o espaço de uma mandíbula graciosamente angular. Os olhos dela se arregalam, mas não se derramam, disparando entre ele e o garçom.

A testa dela tricota. Ele se sente como um idiota, apenas piorando a humilhação dela se o garçom entender. "Fiquei realmente empolgado", ele encolhe os ombros. Ele sorri e dá outro passo dentro de sua casa de decepção, movendo-se ao redor do garçom para o lado dela da mesa.

"Início tardio, final tardio. Espero que você não tenha esperado muito tempo." Ele se inclina para beijar sua bochecha, tocando levemente o outro lado. De repente, seus sentidos estão cheios de xampu e perfume, o toque de seda viva contra seus lábios. Algo diz para ele pegar a boca dela e ele escuta.

Ela devolve, inclinando-se para o beijo e, por alguns momentos, parece a única coisa natural que aconteceu desde que ele entrou na praça. A mão dele se move para o pescoço dela, os dedos ao redor da nuca enquanto o polegar roça a garganta dela. Seus lábios começam a se abrir e eles se afastam antes que tudo tenha a chance de se tornar uma fome surreal. "Eu gostaria que as flores pudessem cheirar assim." Ele sussurra para que apenas ela possa ouvir, deixando-a saber que não é apenas parte da farsa. Ele está improvisando.

É tudo o que ele sabe fazer, exceto que ele toca a corda errada e algo acontece sobre ela. Ela parece esquecer que o garçom está lá e olha para ele como se ele fosse outra pessoa. Alguém que ela conheceu antes. Alguém que ela pode até esperar em um lugar como este.

Uma escuridão passa por trás de seus olhos enquanto seu rosto se transforma em uma máscara de mágoa. Ela se levanta desajeitadamente, como se fosse algo que não estava acostumada a fazer - e lhe deu um tapa forte o suficiente para fazer seus seios tremerem. Surpreso, o garçom se inclina para trás como se tivesse medo de ser atingido. Turner fica sem vacilar e todo mundo se vira ao som da palma da mão cruzando seu rosto. "Estou esperando há muito tempo!" ela cospe.

"Eu estava preocupado. Não se atreva a fazer isso de novo." O carvão acaba sendo uma saia. Suas pernas são esbeltas, não musculosas, mas tonificadas, e seu rosto tem linhas angulares e arrebatadoras que emitem um ar de calor digno. Seu sotaque é forte, mas seu inglês é claro e sem esforço.

Ele não tenta adivinhar de onde é. Ela parece local, mas a cadência de sua voz vem de algum lugar mais ao norte. Parece que ela não consegue se conter durante um momento em que parece considerar dar um tapa nele novamente, mas finalmente volta a si mesma e se senta.

Turner se prepara para respirar e pede café e água e senta-se. O garçom se afasta e passa um momento em que o ar morno está cheio de conspiração sem sentido. O corvo franze a testa e de repente parece levemente horrorizado consigo mesma.

"Sinto muito", diz ela, "sua bochecha está ficando vermelha. Eu não pretendia…" "Está tudo bem", diz ele. Não é a primeira vez que ele leva um tapa em público por uma mulher, mas toda vez que isso acontece parece a última. Demora alguns segundos, mas ela relaxa e quase sorri.

Ela olha para ele como se estivesse tentando decidir algumas coisas ao mesmo tempo. Ele não faz a barba desde ontem. Seu cabelo é escuro, mas não tão escuro quanto o dela, a ponto de ser muito longo ou não o suficiente. Ele pode sentir o longo período de bons dez anos entre eles. O sorriso dela não se rompe.

Faz algo em seu rosto que o surpreende. Tudo nela cai em um lugar que parece algo que ele imaginou e de repente se lembra. Seu rosto parece estar sorrindo, mas ele sabe que não é um sorriso de verdade.

É como se a boca dele não pudesse chegar até lá porque as maçãs do rosto dela estavam fazendo algo improvável. Tudo parece se acalmar ao mesmo tempo. As outras pessoas salpicam a praça, as faixas de flamenco, até a falta de ar em movimento parece que para para respirar antes de não fazer nada novamente. "E entao?" Algumas certezas, mas mais perguntas no fogo lento de seus olhos escuros. Por um momento, ele começa a se perguntar se suspeita e curiosidade são diferentes cômodos na mesma casa, mas pela primeira vez desde que ele entrou na praça, ela para de examinar as margens.

"Então", ele faz uma pausa, pensando: "simplesmente não parecia certo. Você está sentado aqui como se estivesse." Um lado da boca dela se curva e a bochecha desse lado dança lentamente com o cérebro dele. "Então este é um resgate altruísta? Salvando uma mulher estranha de… um pequeno embaraço?" "Talvez", Turner encolhe os ombros. "Talvez eu esteja apenas me resgatando um pouco." O garçom volta. Eles não falam na frente dele.

Há algo levemente embaraçoso em esperar que ele termine. O cheiro doce e picante dos filtros de haxixe e paira no ar parado. Todo mundo percebe, mas ninguém se importa.

É apenas mais um segredo da noite não significa desistir. O garçom volta para dentro com eficiência misericordiosa. "E do que você precisaria resgatar?" ela finalmente pergunta. Turner sorri e silenciosamente observa seus dedos brincarem com a pequena orelha branca da xícara de demitasse. Ele se aproxima e, em seguida, fica à beira de lhe dizer a verdade quando a versão de Howlin 'Wolf do Killing Floor começa na janela do apartamento de alguém.

Tem aquele som de rádio antigo e minúsculo. Arranhões no vinil. Hubert Sumlin batendo ritmo como um V-8 girando em cascalho. Eu deveria sair de você, há muito tempo, eu deveria sair de você, querida, há muito tempo, eu deveria sair de você e segui para o México.

Os olhos de Turner estão no The Raven, mas seu ouvido é predominante em Willie Dixon e no Lobo. Se eu segui, minha primeira mente Se eu segui, minha primeira mente eu tinha ido embora, desde a minha segunda vez É tão fora do lugar lá aos olhos da iminente catedral que quase começa a fazer sentido novamente. O corvo sente a divergência de seus sentidos. A curiosa diversão em seu rosto se aprofunda um momento e depois volta à superfície.

Turner percebe que quer ver aquele olhar em seu rosto novamente, mas ele não sabe como fazê-lo voltar enquanto as memórias sensoriais estão dançando sozinhas em casas vazias em sua mente. Todo o problema da música é o poder que ela tem para levá-lo a algum lugar que você não está mais. Até lugares que você não precisa ver novamente. O corvo continua esperando. Talvez ela pense que ele está pensando em uma resposta para sua pergunta.

Ele está olhando o ônix lacado dos olhos dela, mas O Lobo o tem pela gargalhada de seu espírito. Ele está fora de opções agora, mas seguir esse ritmo cru de Chicago volta ao último lugar que ele precisa estar e algo dentro dele cai de uma borda. Ele lê o jeito que ela percebe o motim discreto dos músculos em seu rosto. O sabor dos lábios que se foram há muito tempo vem através da superfície de sua boca. Os olhos dela se estreitam enquanto ele estuda seu desvio emocional.

Ela é curiosamente distante, mas dá a ele uns bons doze compassos antes de se inclinar para frente e tocar sua mão. "Ela machucou você. Algo assim?" Há uma fração de um sorriso em seus lábios, uma expectativa de confirmação.

Ele vira a mão sob a dela para que as palmas das mãos se toquem. Ele se pergunta se deveria dizer seu nome quando os dedos deles se entrelaçam. Ele sente a presença iminente da catedral atrás das costas, sente o peso de escolhas tolas seguindo-o como fantasmas maldosos. Eu deveria continuar, quando meu amigo vier do México para mim Eu deveria continuar, quando meu amigo vier do México para mim Eu estava brincando com você, baby, eu deixei você me colocar no chão da morte Deus sabe, Eu deveria ter ido embora Deus sabe, eu deveria ter ido embora E eu não estaria aqui, no chão da morte Ele sente o peso de melhores escolhas que nunca terá a chance de fazer agora enquanto se enrola seus dedos firmemente nos ossos finos de sua mão. Ele se pergunta se há uma maneira de viver sempre na história de outra pessoa.

Ele vira as mãos entrelaçadas e toca uma veia azul pálida na parte de baixo do pulso dela. Seu pulso parece mais forte do que parece. "Por que você estava esperando?" ele finalmente consegue, sem olhar para o rosto dela.

"Isso é tão importante?" "Depende da resposta." O dedo dela se move pela palma úmida dele. "Você vai confiar em mim se eu disser que não importa?" "Claro", ele assente. Que diferença isso poderia fazer de qualquer maneira? "Isso não deveria importar para você." "Certo." Ele não concorda desta vez. "Seu pulso está indo mais rápido." "Suponha que eu pergunte de quem você estava se lembrando quando a música começou." "Isso é tão importante?" ele ecoa. "Depende da resposta." Ela meio que sorri como algo precioso que ele perdeu antes de ter.

"Isso não deveria importar para você." Ele desafia a outra metade do sorriso dela. "Não faz." Ela se inclina para frente, aceitando o desafio. Suas mãos começam a se mover em uma dança estranha, dedos alcançando como braços através dos corpos, como uma dança, como fazer um acordo que seus corações não estão preparados para reconhecer.

"Você acha que há algum conforto no arrependimento?" ela pergunta, olhando para ele pela primeira vez em tempo real. "Até recentemente, eu teria dito não", diz ele. Ela espera um pouco, faz algo com os dedos embaixo da palma da mão que parece obsceno.

"E você acha que há alguma redenção em vingança?" "Não, redenção é vingança." Ela ri, e seus dedos continuam se movendo sob a palma da mão dele, enquanto a cabeça se inclina para trás e a garganta se abre em um uivo suave de mistério felino. Todas as veias dele começam a parecer pequenas demais para os cavalos selvagens correndo por eles. Quando ela volta para encará-lo, ele está implorando a pergunta.

"Aqui está", diz ela. "O que você diria se eu lhe dissesse que você é o único que eu estava esperando?" Ele sorri como se tivesse roubado um pedaço de tempo. "Eu diria que você é cheio de merda, mas eu não pediria que você admitisse." Ela ri, desta vez não tão difícil. "Você sempre é tão charmosa?" "Não, mas estou realmente tentando impressionar você." Ela quase ri, mas há um desvio em sua mente e seus olhos se estreitam nele novamente.

Ele se recosta e a observa estudá-lo como um curinga em um júri. Suas mãos parecem fortes. A qualquer momento, o ar poderia repentinamente emitir faíscas. "Eu ainda não sei se devo perguntar seu nome." "Enquanto você não tiver, sempre terá a escolha.

No momento em que faz, tudo muda. Quando e se você decidir, eu direi a você de verdade." Um véu de aprovação desce lentamente sobre seu rosto. "Até lá", ela diz, "eu pensarei em você como Sem Nome. Mas você deve ter um jeito de pensar em mim." Ele se inclina sobre a mesa. Suas mãos estão quase fazendo amor agora e ele coloca as pontas dos dedos da mão vazia contra a garganta dela.

Ele sente o ar entrando e saindo de seu corpo. Se ela tivesse algo a dizer, seria cheio de sua voz. "Quando te vi, te chamei de Raven. Na minha cabeça." "Ha. Um pássaro gritando com um bico enorme." A garganta dela se move sob os dedos dele.

"Escuro, forte e livre." Ela se inclina para frente. Eles se enfrentam muito de perto por pessoas que não se conhecem. Ele está segurando o lado do pescoço dela na mão e ela aperta a outra mão enquanto seu rosto se torce em uma declaração de dura verdade. "Eu não quero ser livre." A mesa é uma intromissão estranha sobre o que Turner quer dizer a seguir.

É muito pequeno e está cheio de xícaras, mas seu rosto está perto o suficiente para sentir sua respiração tocando-o em pequenos pulsos. Ele toca a borda da bochecha dela. Ela senta-se na posição vertical e permite que ele toque a forma do seu maxilar.

Os dedos dele param em torno do queixo dela e o polegar se move em direção ao lábio inferior. "Ninguém realmente quer ser livre", ele finalmente diz. "Não é uma condição natural.

Muitos acabam se afogando." Os lábios dela se separam contra a ponta do polegar dele. A respiração dela corre contra a impressão digital dele. Ele sente a proximidade da língua dela como uma vaga promessa. "Você está se afogando?" ela pergunta contra a pressão de seu polegar, mas é mais afirmação do que pergunta. "Estou esperando amanhã isso", diz ele, de pé.

Ela também está de pé, encarando-o do outro lado da mesa, enquanto ele tira uma nota do bolso e a deixa sobre a mesa. Ela pega o braço dele, mas é ela quem lidera o caminho. É ela quem conhece o caminho pelas ruas estreitas e pouco iluminadas, não muito mais largas que as carroças medievais de burro. Eles deixam a praça e entram em um mundo de raios de lua e sombras fraturados.

Turner se sente em casa, mas The Raven aperta seu braço. Ele entende que o único perigo que ela teme é em si mesma, o mesmo perigo que ele começou a abraçar no momento em que ela lhe deu um tapa. Eles andam no tipo de silêncio em que apenas as pessoas que se conhecem há muito tempo se sentem confortáveis. A rua faz uma curva suave à frente, onde uma bolha de luz rosa neon os chama adiante. Eles se aproximam, movendo-se quase em uníssono agora, mas antes que cheguem perto o suficiente para ver a fonte do rosa, ela percebe algo e de repente para.

O rosa dá um rosto etéreo ao rosto. "Acabei de perceber", diz ela, olhando diretamente para a garganta dele, "não estou mais esperando por alguém que não veio". Ele toca o rosto dela com as duas mãos e a inclina para olhar para ele. "Agora nós dois estamos apenas esperando por outra coisa", diz ele. Ele se inclina sobre os últimos centímetros até a boca dela.

O beijo não é hesitante nem forte a princípio, mas há uma fome por trás disso que os empurra. Há aquele estalo escalonado de lábios se abrindo e línguas lançando no calor de outro corpo. Ele envolve uma mão no nó da blusa dela logo abaixo dos seios.

O nó de seus dedos roça a onda quando ele a puxa para mais perto, dirigindo mais fundo em sua boca, varrendo o campo minado de seus anseios desconhecidos. Ele sente algo se abrir em um sonho que ele teve há muito tempo, e agora está escorrendo pela pele deles. Os próximos momentos silenciosos de suas vidas são feitos de beijos e o alcance úmido de línguas.

O sangue dela está fluindo para o corpo dele e é mais quente que o dele. Atrás dela, há uma janela escura com guitarras artesanais penduradas como corpos surreais. Ele se afasta do beijo e a leva pelo nó da blusa. Ao redor da curva está a fonte do rosa, um pequeno letreiro de néon que lê SEXO acima da porta de uma loja com manequins sem cabeça vestidos com o tipo de lingerie que se destina a foder.

Eles riem quando o veem, mas Turner a puxa para dentro uma pequena saliência onde a esquina do prédio adjacente à sex shop fica mais adiante na rua. Se não fosse o sinal, eles estariam na sombra total, mas estão banhados em um rosa berrante que faz um homem e uma mulher vivos parecerem algo esfarrapado contra as pedras antigas sob seus pés. "Então é isso que tudo se resume?" ela ri. "Seguindo os sinais óbvios?" "Isso é apenas parte do motivo pelo qual estamos aqui", diz ele, abrindo o nó do jeito que ele estava pensando desde que se sentou à mesa dela.

A blusa dela se abre e os seios nus caem nas mãos dele. Ele a beija novamente como se estivesse tentando rastejar dentro dela. Os seios dela são macios e quentes nas mãos dele, flexíveis quando ele os amassa. Seus mamilos roçam as palmas das mãos dele quando ele a vira contra a esquina entre os prédios e sente sua coxa nua empurrar entre as pernas dele enquanto ela se inclina com força em seu beijo. Ele se afasta para vê-la banhada pela luz anunciando onde sonhos extravagantes são comprados e vendidos barato.

Ele toca o rosto dela, deixando as mãos passarem pelo pescoço e pelos ombros, finalmente recuperando o peso suave de seus seios. "Lá atrás", diz ele, "quando você me deu um tapa…" A boca dela toma a forma do início de um pedido de desculpas, mas ele coloca o dedo ali para detê-lo. "Foi puro", continua ele. "Desguarnecido. Invejei tanto você naquele momento.

Foi um momento de liberdade… liberdade real… não do tipo que estávamos falando… mas o tipo de liberdade que eu sempre desejei poder saber algo. Então, só quero avisá-lo agora… porque é a sua hora de correr, se é disso que você precisa… mas até o momento em que nos separarmos, vou esperar e tentar ser tão livre. " Ela estuda os olhos dele, mas ele sabe que eles devem parecer nada além de sombras para ela.

A mão dela se move sobre a virilha da calça dele, procurando a forma de seu pênis em flor. Ele cresce espesso e inflexível sob a mão dela. Seus dedos traçam a forma de seu caule fervente até que ela abre as calças e puxa sua carne dura nas duas mãos acariciando.

"Não é isso que você chamaria de livre?" ela pergunta. Ele balança a cabeça, aperta os mamilos de pedras preciosas. Ela enfia a mão debaixo da saia com uma mão, ainda acariciando seu pênis com a outra, e puxa o nó da calcinha para o lado.

Ela inclina o eixo dele em direção a sua vagina e usa sua carne para esfregar-se molhada. "Às vezes", ele diz, com a respiração começando a cambalear, "a verdade não dita se torna tóxica. Não é algo mortal que te expõe pela última vez, mas o tipo que destrói pedaços de seu espírito até você dançar".

com todos os outros zumbis no metrô. " Seus olhos sombreados rosa neon começam a encolher um pouco quando ela racha a cabeça do pênis em seu clitóris se afogando. "Acho que vi um pedaço do seu espírito morrendo quando vi você na praça, mas não foi isso que me fez subir e invadir seu tempo." "Foda-se", ela sussurrou, meio ouvindo a voz dele, o resto dela treinada no esfregar de carne pingando em mais carne pingando. "Quantas vezes você olhou para alguém e se perguntou… tudo… mas não porque elas são tão bonitas… mas por causa da maneira como elas são bonitas?" "Cale a boca ou você vai matar os outros pedaços do meu espírito", ela diz a ele. Então ele apenas a beija novamente e acaricia seus seios enquanto ela tenta inclinar seu pau para deslizar em sua boceta.

Ele beija a cabeça dela contra a pedra do prédio e aperta tudo em suas mãos uma vez com força. Ele abaixa as pedras nos joelhos. Quando ele puxa a calcinha para baixo, ele passa as mãos pela carne flexível de suas pernas esbeltas.

Ela sai da calcinha e ele a deixa na calçada. Ele empurra a frente da saia dela e levanta a perna em seu ombro enquanto cobre a fenda dela em um beijo longo, molhado e sugador de fome abjeta. Ela estremece e geme em meio agachamento quando a língua dele rola através do nó ardente de dor que coroa as pétalas de suas mãos. Ela agarra a parede enquanto fode de volta para o rosto dele, mas quando não há nada para agarrar além de pedra, ela alcança a cabeça e as garras em seus cabelos. "Foda-se, foda-se, foda-se", ela canta enquanto os dedos dele empurram dentro dela, logo abaixo da borda da boca dele.

Sua vagina é um monumento requintado para atrito escorregadio enquanto seus dedos dirigem e fodem, deslizam e deslizam, enquanto seus lábios puxam e sugam seu clitóris. Ela envolve a outra perna em volta do outro ombro, equilibrando o peso entre os ombros dele e a parede atrás dela, enquanto ela mói sua boca faminta em uma bagunça suja de mel. A boca e os dedos dele estão devolvendo tudo o que ela tem para jogar nele, até que ele sente o aperto dela em seus cabelos, puxando enquanto sua boceta empurra contra a boca dele, dedos enquanto ela cums contra o ataque implacável de sua boca.

De repente, os dois ficam quietos. Turner está de joelhos enquanto O Corvo petrifica contra a boca. Seus dedos estão profundamente dentro dela, mas ele lentamente os puxa, dedos molhados provocando a fenda entre suas nádegas. Lentamente, uma de cada vez, as pernas dela se afastam dos ombros dele e os pés tocam o chão.

Turner se levanta para encará-la. "Beije-me agora e prove como estamos juntos", diz ele. Ela dá um beijo selvagem em sua boca pela boca dele. Ela solta um grunhido contra a língua dele quando ele levanta as pernas em volta da cintura e a apóia com força contra a parede. Ele acaricia as bochechas flexíveis de sua bunda pouco antes de tatear seu pênis e guiar o eixo em direção aos lábios inchados de sua vagina ansiosa.

Ela tenta dizer "me foda", mas a língua dele está profundamente em sua boca. Ele enfia a cúpula de seu pênis na boca dela e empurra com os quadris, moendo meias bombas até que seu osso latejante esteja profundamente incorporado dentro dela. Eles congelam novamente, pairando na mesma entrada de ar enquanto procuram os olhos um do outro entre néon e sombra.

"É tudo sobre o 'e ​​se'", diz ele. "Não", ela lamenta, "é tudo sobre o 'o que é'". Ele a beija novamente como se a conhecesse há anos.

Até agora, talvez ele tenha. Ela beija de volta como se o conhecesse ainda mais. Ele agarra seus quadris com força, segurando-a enquanto recua uma vez e empurra.

Seu pênis está nadando na garra de sua vagina e mel. Seus pulmões se esvaziam de raiva toda vez que ele bombeia nela, enquanto os dela se enchem. Ela se contorce e mói entre o corpo de Turner e a parede imóvel como um animal elegante no auge de sua existência. Ela chora e uiva sem restrição enquanto ele fode com os pulmões ofegantes.

Alguém grita de uma janela alta. "Cale a boca e nos deixe em paz!" ela grita de raiva. Turner a beija para encher a boca com outra coisa.

Mas então ele mal consegue respirar e recua para puxar profundamente o ar desesperado em seus pulmões. No alto, a janela se fecha enquanto Turner e The Raven se perdem. "Você fode como uma floresta tropical", ele geme. "Você é um lunático do caralho", ela lamenta.

Nada além do som da respiração difícil e do mergulho quente e úmido do pênis de Turner na vagina estridente do corvo. Em algum momento ele a sente apertar como ela fez em torno de seus dedos. Ele fecha os olhos e se deixa catapultar através do centro de seu ser. Ele está pegando fogo e subindo através da fumaça e brasas de si mesmo.

Seu pênis pula com espasmos quando ela começa a gritar contra sua boca. Sua alma se rompe ao meio e seu pulo pulando floresce dentro dela em uma chuva estourando de esperma. Nada restou além de corpos encharcados de suor e corações batendo.

Momentos depois, o pênis de um homem relaxa lentamente e desliza silenciosamente da bainha de seu amante. Os pés do corvo tocam e ela se ajoelha. Ela olha para cima uma vez, depois o segura na mão e lambe seu pênis.

Seus lábios e língua rolam sobre a carne gasta dele até que ele comece a formigar novamente, mas uma vez que ela tem tudo, ela se levanta e o encara. "Agora… me beije e prove como realmente estamos juntos." Há algo obsceno na lenta e profunda ternura do beijo. Algo está quebrado, mas mais forte onde a cicatriz marcou sua pele.

Turner ajeita as calças e elas se sentam lado a lado nas pedras, encostadas na parede da sex shop sob aquele rosa tóxico e enjoativo. Sua calcinha permanece nas calçadas. Ela senta com os joelhos levantados e a saia curta enrolada ao redor dos quadris. Ninguém diz nada por um longo tempo.

A hora de levantar e seguir caminhos separados vem e vai várias vezes. "Sei que ando de um lado e você do outro, será isso", afirma simplesmente. "Sim, é verdade." Parece que ambos estão esperando a coisa certa a dizer, mas isso nunca acontece.

Existe apenas o pequeno zumbido do sinal impiedoso. "Então não vamos", diz ela. "Pelo menos por enquanto. Quem nos disse que não podemos andar da mesma maneira?" Turner assente. "Isso seria bom", diz ele.

"Então… quanto tempo você acha que podemos ficar sem saber o nome um do outro?" ela pergunta. "Eu não sei", diz Turner, "mas acho que estamos prestes a ver".

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