Lake tinha vindo pelos fundos. Direto para a cozinha sem bater como se não tivesse sido dois anos. Ela parou dentro do batente da porta, as mãos atrás dela, facilitando a porta da tela rangendo para um fim sem um tapa. "Estou tão chateado com você que eu poderia esmagar cada prato que você tem." "Essa é uma maneira de dizer olá", respondeu Mace cautelosamente. Ele estava de pé no balcão com um par de jeans e uma camiseta sem sapatos.
Ela escolheu a noite mais quente do ano. Ele estava derramando bourbon em um copo, mas parou quando ouviu a porta. "Você não vai me convidar para entrar?" "Você já é. Quer uma bebida?" "Sim. Talvez isso seja bom." "Você não vai jogar o copo, vai?" "Eu não vou jogar o copo." Ele assentiu como se acreditasse nela.
Talvez ela o fizesse, talvez não, mas ele pegou outro copo no armário. Ele despejou no vazio enquanto ela se aproximava do balcão e se inclinava contra ele. Ela olhou para ele de lado. Ele se virou e tirou um pouco de gelo do.