O detetive Jay Whitman não conseguiu esquecer. Ele sorriu interiormente, ergueu e enrolou as pernas sobre a mesa e levou a caneta à boca: "Deus, que bunda ela tinha! As coisas que faço para isso, foda-se!" Seu pau mexeu um pouco embaixo da calça, fazendo-o mudar desconfortavelmente em seu assento. Com isso, sua mente voltou ao trabalho, mas a imagem comovente da bunda de Carla Martinez, bem torneada, alta e tão espancável naquelas calças justas que todas as mulheres usam hoje em dia, ainda estava firmemente gravada em sua mente. Por enquanto, porém, era trabalho. Francesco Martinez fora encontrado morto do lado de fora de sua casa: nenhuma evidência de assalto, apenas uma única bala no pára-brisa do Lexus GX, no olho esquerdo e na parte de trás do crânio, apenas para ser alojada no banco de trás.
Aquela bala solitária estava atualmente no escritório forense do FBI de NY. Whitman esperava esse relatório logo no dia seguinte, mas agora as fotos do rosto sangrento de.