dia de pancadinhas

A vida foi difícil no futuro. Mary ainda tinha um bom corpo e muitos amantes.…

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DIA DE SAINT PATRICK Na manhã de 15 de março, Mary estava curvada sobre o parapeito do último andar dos apartamentos, nua da cintura para baixo, sendo fodida com entusiasmo por um jovem. Ela já estava bastante excitada e adorava a sensação daquele órgão masculino duro entrando e saindo de sua boceta madura. Fazia muito tempo e agora ela começou a gemer, empolgada com tudo.

Agora continue a ler… O dia quinze de março começou normalmente o suficiente para Mary. Ela se levantou, enxugou o rosto e os braços com a água barrenta da lata na cozinha e arrastou os pés e se apoiou no parapeito da passarela, com vista para o pátio coberto de ervas daninhas do seu bloco de apartamentos. O sol ainda não havia nascido, mas o ar já estava quente e abafado. Ela estava vestindo apenas a camiseta velha manchada de um homem que chegava aos joelhos e nada mais, mas o ar em seu corpo não era de alívio.

Ela se sentia inquieta e necessitada. Foi aquela festa maldita noite passada que a fez assim. Aqui em cima, no quarto e último andar, ela conseguia ver tudo.

Linda, aquela puta de seios grandes no térreo, havia sediado a festa, com três das mulheres mais nubis do local. Ela convidara todos os homens do lugar, é claro. Mary não tinha permissão para ir, mas mais tarde na noite ela viu seu homem levar Linda para a fogueira que eles acenderam no pátio. Eles já deveriam estar brincando lá dentro, pois o homem, vestindo apenas a camisa, era bastante galopante. Ele empurrou a mulher no meio do mato, caiu sobre ela e lhe deu uma longa e brusca tragada.

Dos gritos de prazer que chegam aos ouvidos quentes de Mary, a mulher deve gostar desse tipo de coisa. No entanto, era difícil dizer, porque duas das outras mulheres estavam sendo tratadas da mesma forma. Ela se mexeu descalça, pensando em como queria um homem. Seus olhos estavam vermelhos e a língua peluda. Com assistir as partidas na metade da noite, ela não dormira muito.

Ela tirou as longas madeixas negras do rosto e suspirou. Nesse momento, ouviu uma das portas do vizinho se abrir e olhou por cima do ombro. Era Andy, um jovem que trabalhava nas estradas. Ele estava em forma e, quando ela olhou para seu corpo jovem, seu pulso deu um pequeno salto.

Ele tinha uma toalha na cintura e nada mais. Ele veio. "Oi", ele disse. Eles não falavam frequentemente, pois ele ficava dias fora, mas era claro que ele gostava dela. A encarava como mãe, provavelmente, ela pensou pessimista.

"Oi Andy", respondeu ela, e voltou a contemplar os escombros, garrafas e peças de roupa que cobriam o pátio da festa da noite passada. Ela sentiu o braço forte dele por cima do ombro quando ele se aproximou. Ela foi tomada por uma onda de alívio, de gratidão pelo garoto. "Eu perdi a festa na noite passada", disse ele, apertando-a.

Ela resmungou. "Eu também." Houve um silêncio. "Quer que eu conserte você então?" Ele estava hesitante, tão jovem, tão inocente.

De repente, ela se virou para ele, o abraçou e olhou em seus olhos castanhos. "Você realmente faria?" ela disse com crescente emoção. Como resposta, ele a beijou na boca, suas línguas sondando.

Eles não disseram mais nada, não precisavam mais dizer. Eles se separaram e suas mãos puxaram a toalha, deixando-a cair. Ele já estava duro quando a girou suavemente, deixou-a agarrar o corrimão e depois levantou a parte de trás da camiseta. Ela sentiu as mãos dele em seus quadris nus, depois a ponta rígida sondando sua fenda molhada, depois deslizando com facilidade. Ela deu um grunhido de prazer e Andy começou a entrar e sair, entrando e saindo, lentamente, então, porque já havia passado muito tempo para ele, cada vez mais rápido, até que ele bateu e se manteve ali, tremendo enquanto ele jorrou seu sêmen branco limpo em sua boceta.

Ele puxou para fora, enrolou a toalha em volta de si e ela se levantou e se virou. Ele a beijou nos lábios, mas gentilmente, enquanto sua mão esfregava um dos seios dela através do pano de sua roupa. "Obrigado, Mary", disse ele, e voltou silenciosamente para o apartamento. Mary pode ter continuado encostado no parapeito por mais um tempo, sonhando com o quão bom aquele pau duro do jovem se sentiu, mas ela foi interrompida.

"Que tipo de dia vai ser?" disse uma voz da porta entreaberta atrás dela. Mary entrou de novo e dirigiu-se a um lençol sujo deitado em um grande monte no chão da sala. "Não é tão ruim", ela murmurou. Ela sabia que teria que descer seis andares para obter mais água e que precisaria fazê-lo logo antes que a cisterna, na verdade o antigo porão, ficasse muito baixa e muito escura, tanto por causa da superficialidade quanto do porquinho.

de maneira egoísta, algumas pessoas jogavam seus baldes e agitavam o lodo. Então ela teria que esperar mais 24 horas até a noite permitir que o fio antigo de água enferrujada (de qual fonte tóxica?) Encha novamente o tanque. Uma vez ela teria acordado com a primeira luz do amanhecer e estava lá embaixo com os melhores, mas hoje em dia, bem, ela se sentia cansada. Seu peito doía. Não cansado.

Ela se sentia velha, era isso. Quando ela tentou conversar com Albert sobre isso, ele a zombou, disse que ela pensava demais e começou uma daquelas palestras sobre como seu pai e seus irmãos nunca ficavam gemendo quando tinham a fazenda para administrar, e como esse foi o problema com as pessoas da cidade e assim por diante. Ao que ela costumava responder que, se o pai e os irmãos dele eram tão espertos e trabalhadores, então por que todos tiveram que sair da fazenda e ir à cidade? Embora, para dizer a verdade, ela nem sequer tivesse energia para tanta reação hoje em dia, e de qualquer maneira, quem se importava? Os parentes homens de Albert haviam morrido em uma daquelas brigas com os Indons há dez anos e agora ela tinha coisas melhores em que pensar.

Como o pensamento de ter que descer até o porão e transportar a água suja de volta a todos aqueles degraus de concreto cansados. "Que diabos", ela murmurou entre os dentes cerrados, tirando a camiseta. Ela bateu no chapéu de palha, vestiu a camisa e as calças grossas de algodão do exército e colocou os pés nas sandálias caseiras. "Acho que vou começar", disse ela, abrindo a porta. "Cheguei tarde demais esta semana e eles poderiam atracar nossa ração.

Tchau." O lençol resmungou. Mary desceu as escadas apressadamente para o próximo patamar. Então ela parou e olhou. Um casal nu estava deitado no concreto empoeirado e cheio de lixo e estava ferrando com entusiasmo.

As pernas finas das meninas estavam em volta da cintura do sujeito e suas nádegas estreitas estavam batendo nela enquanto ela estava deitada debaixo dele. Eles pareciam ter apenas dezoito ou dezenove anos. Um jovem de dezenove anos, do outro lado do patamar, urinava descaradamente contra a parede.

Ele se virou quando Mary passou e a olhou semicerrá-la enquanto ela passava por ele. Então ela notou que ele não estava urinando, mas puxando sua ferramenta bastante dura e muito grossa e de fato estava assistindo o jovem casal fodendo. Ela estremeceu um pouco de excitação e se perguntou como seria ser feito por um órgão desse tamanho.

Ela parou, vários degraus para baixo, e se virou, olhou para ele, em seguida, lentamente levantou sua blusa grande e expôs seus peitos. Ela poderia ter tentado algo com o sujeito, mas naquele momento a emoção de ver seus grandes melões maternais tremendo com a respiração pesada da mulher e de ser observada por uma mulher mais velha era demais para ele, e ele soltou um longo e abundante jato de água. esperma no chão, seus olhos vazios ainda fixos em seus peitos.

Mary resmungou, abaixou a blusa e continuou descendo o próximo lance de escadas. "Ha!" pensou Mary, ainda um pouco frustrada, cheirando o ar e evitando matéria fecal fresca, pendurada artisticamente sobre a beira de um degrau de concreto. "Espere até o pequeno idiota ter que sair e trabalhar!" Pois Mary trabalhou. Ela trabalhava em uma das hortas da cidade, cuidando das plantas das quais suas vidas dependiam.

Uma vez por semana, ela fazia fila e recebia sua recompensa; uma parte dos vegetais e grãos que ela ajudara a produzir. As pessoas forneciam sua própria proteína, caçando os cães da cidade. O sistema era bastante justo, mesmo que um pouco rigoroso, e, de qualquer forma, era melhor do que morrer de fome, embora a vida não fosse exatamente alegre. Talvez, pensou ela, fosse porque havia poucas pessoas. Ela parecia lembrar como uma vez, quando era muito pequena, havia muitas pessoas.

Ruas inteiras cheias, todas vestidas com roupas novas e tão ocupadas! Mas isso foi antes do Big Sick, e muitas outras coisas. Ela balançou a cabeça para afastar toda aquela porcaria nostálgica. Seu problema era que ela passara muito tempo ouvindo seu avô.

Ela apertou os lábios, coçou os cabelos emaranhados e inclinou uma das janelas quebradas da escada. Boa! Ela estava quase no nível do solo. Não era tão bom como o sol brilhava no horizonte, deixando sua pele inteligente onde ela a atingia. Seria outro ardor. Mas então, na maioria dos dias de verão, o mercúrio subia regularmente para 45 graus Celsius ou mais.

Na rua, Mary correu à sombra na direção do barco e, quando chegou lá, descobriu que estava saindo. "Ei! Espere por mim!" ela gritou com voz rouca, batendo a calçada no píer improvisado e se atirando na popa da balsa antiga, enquanto ela descia a rua inundada. De ambos os lados, os velhos arranha-céus se erguiam da água, um sinistro testemunho da quantidade que o mar havia subido e uma promessa sombria do que sua parte da cidade poderia esperar em alguns anos. Agora eles estavam no próprio rio, um pequeno mote na vasta e inchada extensão de água.

Enormes águas-vivas flutuavam logo abaixo da superfície, marrons e complexas, pulsando como tantos corações que trabalhavam, e Maria desviou o olhar e olhou de soslaio para o horizonte, sentindo já aquele peso no espírito e no peito que normalmente vinha apenas depois de horas nos campos; aquele entorpecimento da mente e depressão da alma, aquela repulsa total pela existência, que geralmente se apossava dela no final do turno. Seria um longo dia. De fato, porém, Mary entrou em colapso logo após o intervalo da manhã e foi levada, levada de carrinho de mão por dois de seus amigos cínicos, ao Hospital.

Aqui ela foi encontrada com asbestose e tiro. "A morte sempre parece um desperdício", disse um dos dois jovens médicos de rosto severo que a assistiram, enquanto o corpo de Mary era carregado em um carrinho por um ordeiro entediado com os braços como um gorila. "Oh, eu não sei", disse o outro, limpando a pistola pequena e colocando-a pensativamente em sua caixa de madeira. "Não havia nada que pudéssemos fazer por ela e, de qualquer forma…" Ele olhou para o cartão do paciente e bateu nele.

"… ela teve boas entradas." O outro levantou uma sobrancelha interrogativa. "A senhora tinha quase quarenta anos!"..

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