Amor Pós-Moderno: Parte 1

É ele? Ou não é ela?…

🕑 21 minutos minutos Sexo hetero Histórias

"Ligeiro" às vezes é o suficiente. Tenho que acreditar, no entanto, que você nunca esperou ouvir de mim através deste local, um site de histórias eróticas, nem que de alguma forma eu toparia com este pequeno trio de histórias sobre nós: "Tell Me A Story", "Talk to Me "e" Ouça ". Espero, entretanto, que na chance extremamente remota em que tropecei neles, que você não tenha pensado que eu deixaria de reconhecer a mim mesmo, nosso caso sexual, ou os sentimentos e psicologias em jogo luxurioso nele. Claro, nunca pensei que chegaria um momento em que não teríamos notícias um do outro. A vida nos leva em direções estranhas, não? Você sempre foi tão meticuloso em desenhar da vida, seu doce filho da puta egoísta.

Não, não apenas inspirando-se na vida: os traços gerais dessas histórias são escrupulosamente alterados. Ninguém mais em nosso círculo de conhecidos daquela época, familiarizado com a estrutura geral de nossas vidas, identificaria "você" ou "eu". Você eliminou essas pistas muito bem.

Não, são os detalhes aparentemente descartáveis ​​que inclinam sua mão e revelam sua musa: a mulher nua e caminhando brevemente refletida no espelho; sua especulação ociosa, depois que ela apreciou mais um gole íntimo de seu esperma, sobre a quantidade que ela engoliu ao longo dos anos de seu caso. Você se lembra que eu simplesmente não tive esse pensamento, mas sim mencionei isso para você na cama uma tarde. Você afirmou achar que é uma coisa estranha para se perguntar. No entanto, quando eu lhe dei uma estimativa aproximada de meus cálculos até agora, você estava claramente excitado o suficiente para montar em mim e foder minha boca ali mesmo para adicionar ao seu total. (Só para sua informação, a respeito da contagem final: contando as vezes que eu chupei você, ou te joguei na minha boca, ou apenas pedi para você atirar seu esperma lá depois de uma boa e carnuda foda, engoli as ejaculações de 471 de seus orgasmos, amor.

Eu mantive um diário codificado, sabe, tabulando All Things Us. Nunca me cansava de All Things Us. Suas cargas eram impressionantes, querida, especialmente naqueles primeiros anos, quando éramos todos muito mais jovens, mas, como tenho certeza de que você se lembra bem, às vezes eu levava duas ou até três doses de dinheiro em uma sessão de sexo, cada uma com o volume subsequentemente diminuído.

Ainda assim, é seguro dizer e minha boceta está latejando só de dizer que bebi cerca de um galão e um quarto de seu creme espesso e quente.) Oh, há muitos outros pequenos trinados reveladores e notas de graça para seus contos quentes. E devo admitir, isso dá a eles um vislumbre de naturalismo, a pulsação de autenticidade. Seu filho da puta. E eu não pude deixar de me divertir com "seu" personagem.

Tenho um certo prazer em saber que você pensou essas coisas sobre mim, sobre nós… Eu só queria que você as tivesse expressado de forma tão voluntária e amorosa quanto seu substituto fictício conseguiu. Ou você realmente não os pensou na época, só os inventou depois, na estonteante estufa da escrita de histórias de merda? Você realmente me achou bonita? Você realmente me desejou dessa forma, e tão constantemente? Bem, tenho certeza de que há muitas coisas e maneiras que senti por você que nunca consegui comunicar adequadamente, embora, depois de ler suas histórias, tenha a sensação reconfortante de que talvez você tenha intuído muito disso de qualquer maneira. Ou talvez seja apenas você empunhando arte na tentativa de aperfeiçoar a vida. Com exceção do primeiro conto do tríptico, os títulos "Fale comigo" e "Ouça" realmente parecem ser um pedido fervoroso e duplo? Um apelo? Um desejo melancólico? Se tivéssemos feito essas coisas, ou feito um pouco mais, conversando e ouvindo um ao outro, eu provavelmente estaria murmurando aquele seu pau adorável e generoso neste minuto, em vez de digitar um e-mail pálido.

Mas talvez fosse esse o objetivo de arejar esta roupa. xx, A Muse Amused To: A.M. De: Assunto: Re: Feedback Prezado A.M., Obrigado pelo tipo de feedback. Sua carta foi maravilhosamente articulada e lindamente escrita, tanto que quase desejei ser quem você pensa que sou. O fato de eu ter conseguido capturar ou caracterizar algo de tal forma que o leva a acreditar que estou recorrendo à sua experiência real (ou de alguém) é uma espécie de elogio, e eu agradeço isso.

Mas garanto a vocês, todas as minhas histórias neste site, incluindo este pequeno tríptico, são produtos da minha imaginação. Ficção. Faz de conta. Fantasia. O trabalho de mãos ociosas, alguém tentando soletrar o tédio da jornada de trabalho.

Desculpe, mas obrigado pela sua nota de qualquer maneira. Toque em Para: De: A.M. Assunto: Sua charada Cher Touch, suponho que devo pelo menos encontrar algum consolo, se não algum prazer, em seus elogios em relação ao meu estilo de prosa. Mas depois de ler suas histórias e, então, recentemente ver sua resposta chegar à minha caixa de entrada, acho que estava esperando por lembranças e carinhos mais carnais na expressão, se não no alcance, do que o que você ofereceu.

O aparecimento do e-mail despertou aquela onda familiar de calor em minhas bochechas e uma sensação repentina e tropical em minhas virilhas; Eu estava procurando pelo menos por mais pistas ou eufemismos interpretáveis ​​na tela do meu laptop para ler e reler enquanto trabalhava com os dedos sobre o clitóris e a boceta. Preciso pedir que perdoe minha conversa franca? Não, essa era a nossa linguagem, como costumávamos dizer; essa era a nossa principal forma de comunicação. Sexo e seus gritos consonantais duros: foda, chupe, goze, boceta, pau, macaco, jorra.

Aprendemos a falar assim juntos. Eu nunca soube que gostava até ouvi-lo e nunca soube que precisava ouvir até ouvir de minha própria boca. Alguns podem achar isso apenas grosseiro ou (e aqui está uma palavra que eu simplesmente odeio) obsceno. E em qualquer outro ambiente, eu concordaria de todo o coração. Depois de nós, eles nunca mais foram enunciados naturais para qualquer outra situação ou parceiro (agora não fique chocado com isso; eu não poderia ir castamente frio depois de ser fodido como idiota por você por sete anos.

Eu tinha que pelo menos tentar encontre outro galo para sussurrar essas palavras. Mas nunca foi o mesmo, nem as palavras nem o galo). Mas você e eu, querida, removemos todas as camadas de identidade no quarto quando alcançamos nosso ritmo. Você mesmo disse: havíamos alcançado o nível mais íntimo, nítido e fundamental de desejo e luxúria mútuos. Talvez um espremedor de cabeças profissional diria que simplesmente tínhamos fetichizado um ao outro.

Talvez um espremedor de cabeças profissional devesse se foder. Acredite em mim, Gray, você é precisamente quem eu penso que você é. Agradeço a polidez e dignidade de sua renúncia autoral.

Mas eu conheço você, ou o você que eu acho que é você, e apenas o cavalheiro casado e letrado que fodeu minha boca faminta e gananciosa na Evergreen Borough Library no final de uma manhã ensolarada de inverno se certificaria de que notasse, quase como um aparte, onde estávamos nas pilhas: o detalhe gloriosamente profano daquela baboseira pública ocorrendo no "the", como você escreveu "Religion", de acordo com o sistema decimal de Dewey. E apenas esse mesmo cavalheiro não resistiu a todos os outros pequenos trechos codificados: o nome do marido da mulher, "Ray", para meu Sonny; o uso da frase "leito conjugal" Lembro-me de notar como achei estranho quando você disse isso durante aquela tarde de trepada, quando nos lembramos daquela noite tórrida de trepar, tão cuidadosamente descrita em "Escute". Há, é claro, o detalhe em seu perfil de sua "localização". Seu nome de pluma, um pouco de esconder-se à vista de todos, mascarado de uma descrição. E, claro, todo o aspecto história dentro da história de sua trilogia conecta os pontos.

Você nunca poderia resistir à narrativa, ou narrativa, natureza de nossas vidas. Sei que sua resposta ao meu primeiro e-mail foi apenas cautela de sua parte. Mas espero que os detalhes que forneci demonstrem que você não é apenas quem diz que não é, mas também sou quem você diz que não posso ser. A maré cibernética trouxe sua mensagem em uma garrafa para minha pequena costa irregular.

(E é uma costa; eu habito algo como uma ilha hoje em dia, T. Agora estou de pernas cruzadas na mesma grande cama "conjugal" onde você me fodeu com tanta frequência, tão completamente, de forma tão desagradável. Porra em mim.

Ensopou os lençóis com nosso suor e os fluidos copiosos da minha boceta pronta. Sussurrou obscenidades sonolentas para mim enquanto você batia na minha boceta. Os filhos estão quase crescidos e quase todos se foram, imersos em suas primeiras fantasias úmidas. Sonny viaja constantemente a negócios e mais ou menos desistiu de nosso congresso.

Estou sentado aqui, a luz de velas morna, a vodca gelada, meus livros e revistas parecem arrebentadores ao meu redor e este laptop agora é minha torre de observação para o mundo inteiro.) gostaria que você me fizesse a cortesia de terminar esta história para mim. Eu sei como acabou, mas ainda não sei exatamente por quê. xx, A.M. Para: A.M. De: Assunto: Minha Charada Prezado A.M., Achei que a melhor maneira de convencer quem sou ou não sou seria simplesmente não responder à sua última mensagem.

Mas isso me pareceu cruel. Aqui está a verdade da questão. Não sou o protagonista masculino das histórias.

Eu nem sou um homem. Receio ter mais semelhanças com você, se o que tem escrito sobre você é genuíno, do que com sua ex-amante. Sou uma mulher de 47 anos. Estou casada há 25 anos com o mesmo homem.

Outubro eu deveria ser avó. Nunca fiz sexo fora do meu casamento, por mais que tivesse gostado nos últimos dez anos. Não estou nem "localizado" na Pensilvânia, como afirma meu perfil, mas em Bath, Maine.

E é lindo aqui, aliás. Depois que meu terceiro filho nasceu, há 20 anos, pensei que havia perdido toda a necessidade, sem falar do interesse por sexo. Depois de dez anos, porém, percebi que não havia perdido todo o interesse por sexo, apenas todo interesse por sexo com meu marido. Nunca fiz nada a respeito. Quer dizer, nunca fiz nada que pudesse ser considerado infidelidade.

Tenho sido bastante eficaz em sublimar minha necessidade de sexo escrevendo sobre isso. Quanto ao amor, bem… Sinto muito amor pelos meus filhos, pelos livros, pela escrita, pela vela, pelo costão rochoso do Maine, por jogar tênis, por cozinhar… Isso é enfadonho. Não é o tipo de coisa que eu esperaria que alguém escrevendo para outra pessoa em um site de histórias eróticas se importasse em ouvir. Lamento desapontá-lo, e agora tenho certeza de que, quando ler quaisquer histórias subsequentes que eu conseguir publicar, você simplesmente não as achará estimulantes, sabendo a verdade sobre mim.

Mas eu não poderia deixar você trabalhar por mais tempo com a impressão errada, muito menos com uma crença patentemente errada. Também lamento que você ainda pareça desejoso dessa pessoa em particular com quem me confundiu, mas que aparentemente o deixou sem uma conclusão ou explicação adequada. Existe uma coisa chamada dor erótica, e me parece que, em cada uma de nossas maneiras únicas, nós dois sofremos. Melhor, "" Para: De: A.M.

Assunto: Dor erótica Caro T., Estou tendo dificuldade em compreender tudo isso. Isso pode realmente ser verdade? Você realmente não é ele? Como isso pode ser? Como você pode ter escrito essas histórias e não ser ele? Acho que acho mais difícil compreender que você tem uma imaginação tão imunda e evocativa (e estilo de escrita), do que você não é meu Grey, cuja imundície e poderes de evocação estou intimamente familiarizado. Então você inventou tudo isso, sua vadia suja? Você nunca, nunca, foi fodido assim? Bem, deixe-me dizer a você, por mais estranho que você possa ter começado, a história ainda está na história. A narração empalidece para uma foda carnívora boa, molhada. Não que a narração em si fosse pálida.

Vou dar crédito a quem o crédito é devido. Você escreve uma história maldosa. Eles têm profundidade. Eles têm o tipo de contexto e nuance que fazem os clímax eventuais vibrarem e tremerem como uma harpa na minha boceta.

Mas tudo o que você imagina, amor, é doze vezes menos potente do que a grande rotina desenfreada. Aqui, deixe-me ajudá-lo. Sinta-se à vontade para colocar isso em suas próprias palavras.

Fiquei grávida pouco depois de termos começado nosso namoro, mas não por ele (você). Já tínhamos tido a "Noite do Triplo", como você habilmente a rotulou em sua história e que coincidentemente (como pode ser isso ?!) e igualmente habilidosamente a chamamos nós mesmos. Eu já estava com oito meses de idade e acabava de voltar de uma visita à minha irmã Daisy em West Egg. Sonny, meu marido, deveria me buscar no aeroporto, mas, como é típico daquela época de nossas vidas, foi amarrado a redigir um documento legal e me ligou instruindo-me a pegar um táxi. Do aeroporto de Pittsburgh para nossa pequena cidade era facilmente uma corrida de táxi de US $ 30, e enquanto em qualquer outro momento de nossa vida de casado eu teria dito a ele para ir ao aeroporto buscar sua esposa grávida ou a única atividade que seu pau gostaria que fosse um longo e lento encolhimento devido ao desuso prolongado, percebi que esta era uma oportunidade para eu ver meu Gray, ainda que brevemente.

Éramos vizinhos, você vê, e sua esposa e eu éramos uma espécie de "amigos" no círculo local, casais educados jovens, todos começando famílias, ainda com nossos primeiros cônjuges, cercados por aquele ar suburbano ligeiramente fétido de John Updike crescendo inexoravelmente morno e incubando a luxúria como um vírus. Até onde eu sabia, no entanto, apenas Gray e eu havíamos cruzado para o reino da felicidade vermelho-escuro da intriga extraconjugal dentro daquela multidão. (Gray, é claro, já tinha uma ficha criminal de boceta proibida, só que eu soube depois que ele me deitou e me fez sair da porra da minha maldita mente várias vezes para que o conhecimento de suas outras infidelidades perdesse seu significado geral. ) Liguei para a casa de Gray e Lynn. Oh, me sinto péssimo, odeio perguntar.

Sonny não pode vir, acho que posso pegar um táxi, mas… Não, não, não se preocupe. Querida, você está grávida de oito meses! Pelo amor de Deus. Apenas sente-se. Gray irá buscá-lo. Vinte minutos, tempo suficiente para eu pegar minha bolsa e gingar até o meio-fio, e meu Gray estaciona em seu Acura.

Sombra das cinco horas. Cabelo despenteado. Camiseta e jeans com aquele pau disponível.

Eu não poderia ter planejado isso, apenas desejado, e mesmo isso teria sido um desejo vão e selvagem. Ele parecia envergonhado. Talvez fosse o nervosismo. Ele me beijou como uma esposa, tinha sido hesitante comigo desde que eu entrei nos últimos estágios da minha condição.

Gray e Lynn ainda não tinham filhos e ambos me trataram como se eu fosse frágil, como se eu estivesse me transformando em cristal em vez de engrossando com carne e sangue. Ele colocou minha bolsa e bagagem de mão no porta-malas, ajudou-me a ir para o lado do passageiro e me transportou para casa. Meus hormônios estiveram furiosos durante toda a minha viagem. Eu precisava de sexo, eu precisava de um pau. Durante esse tempo, tenho que admitir que quase parecia que qualquer pau faria.

Eu ponderei o que aconteceria em sugar o homem da meia-idade para mim na classe executiva no meu vôo para casa, especialmente se isso o fizesse parar de roncar. Quando saímos da rodovia, à esquerda, à direita, à esquerda e embarcamos na longa e escura via dupla que nos estreitava até nosso pequeno vilarejo, me virei para ele e disse: "Posso tocar em você?" "Claro", disse ele. Eu primeiro coloquei meus dedos em sua bochecha, inclinei-me sobre o console e o beijei, e então alisei minha mão sobre seu peito, descendo até o centro de gravidade espesso entre suas pernas. "Posso tocar em você", eu disse de novo, coquete, suavemente. Acho que ele engoliu em seco.

Ele pensou que eu quis dizer apenas sua bochecha, o inocente. Primeiro, tirei o cinto de segurança. "Dirija com muita segurança", sussurrei, desafivelando seu cinto e, em seguida, torcendo e puxando o botão da calça até que ele passou a contragosto pela fenda correspondente. Isso foi complicado, embora ele gentilmente sugasse seu estômago.

O zíper, no entanto, abriu os dentes com deliciosa facilidade, apesar da protuberância pressionada para fora. O interior do carro cheirava a couro, papel, borracha, pinhas. Eu moldei minha mão sobre o pau endurecido em sua cueca.

Pau gloriosamente duro. Sim, acredito que ele gostou de mim. "Mmm," eu cantarolei.

"Eu amo… seu pau." Mas eu disse devagar, com fome, como se tivesse acabado de colocar um bon-bon ou uma trufa na boca, e saiu mais como "calafetar", como Julie Christie em "Shampoo" se eu não tivesse espremido disse vareta, ele pode ter pensado que eu estava falando sobre seu selante de silicone à prova d'água. Lentamente, eu puxei o elástico de seu short e tirei sua ereção, um mastro com cabeça de cogumelo cinza esverdeado no brilho do painel. Bela. Os ossos rígidos. Eu me inclinei para ele.

Cheirava escuro e mofado e com o mais leve traço de hidratante quase desaparecido, meu Gray tinha a pele estranhamente seca e se hidratava todos os dias para lutar contra isso. Eu realmente não tinha planejado isso, Madame. Eu nunca chupei um pau em um carro, muito menos um em movimento.

O que foi mais agradável, só soube mais tarde, é que ninguém nunca tinha feito isso com Gray antes. Fiquei chocado com isso, ele sendo um adúltero tão veterano naquela época. Que golpe para mim! Ter ganhado a primeira vez contra tantos! Mas isso não estava em minha mente na época. Eu tinha começado tudo isso com a intenção de apenas provocá-lo, dar uma bola azul nele… Eu sei que parece cruel, e não sei por que pensei em fazer isso. Na verdade, acho que era mais uma questão de não acreditar que eu poderia fazer, ou que ele permitiria, muito mais do que apenas um flerte manual.

Mas eu era ganancioso, sim, como disse, e precisava muito de fisicalidade. Pensando nisso, eu tive que tocar, e tocar, eu tive que ver, e vendo, eu tive que chupar e chupar… bem, eu não poderia parar de fazê-lo desistir sua carga. Sufoque-me com seu esperma. Esvazie suas bolas na minha garganta, como eu gostava de dizer a ele em meus estertores mais imundos. E eu estava me sentindo particularmente mal também, tenho vergonha, mas não deixo de admitir.

Minha "amiga" Lynn gentilmente desistiu da companhia de seu marido em qualquer noite para resgatar uma grávida em perigo, e eu iria retribuir chupando-o e chupando seu pau duro até jorro após surto de seu marido O esperma encheu minha boca, até que sua porra jorrou sobre minha língua quente e gananciosa. Você não acha, porém, que quando uma mulher está profundamente grávida, ela também está talvez no seu estado mais narcisista? A pessoa se sente como uma espécie de mundo, uma espécie de universo, completamente dentro de si mesmo e totalmente separado de todos os outros. É tudo sobre mim, sobre mim e meu corpo estupendo e milagroso, sobre procriação, criação de vida, propagação da espécie como fundamental! Tem-se momentos em que quase se sente deificado. (Corte tudo isso, amor. Os leitores vão ficar gelados, eu espero.) Seu pau.

Tinha um gosto fraco de amálgama de urina, cera, suor e cabelo. Ao todo, porém, esse era o gosto do pau de Gray. Adicione saliva e você terá o gosto do pau de Gray quando estiver na minha boca. (Adicione um centavo de cobre e sal, e você tem o gosto do pau de Gray depois que ele está em minha buceta.) Eu saboreei sua sensação cilíndrica, dura-mas-macia cheia em minha boca por um pouco, e balancei suavemente, pensando "isso sou eu fingindo ser uma boceta, uma boceta fazendo sua foda… "Eu tive que parar e recuperar o fôlego. "Não pare", ele respirou.

"Eu amo foder seu pau com minha boca, baby", eu disse, na cabeça, mergulhando minha boca sobre o máximo que eu poderia aguentar, então bombeando com meu punho. Devo dizer que estava quase alheio a onde estávamos, o que estava acontecendo, não tinha mais a sensação de estar em um carro em movimento. Naquele momento, me senti mais consumida por seu pau do que consumindo-o.

"Eu amo…" balançando, para respirar, "seu pau…" idem, "na porra da minha boca…" E então de volta para ele, lambendo-o de ponta a ponta com minha língua, chupando a cabeça, puxando e bombeando e olhando para ele diretamente na penumbra, sugando um pouco mais. Olhando mais um pouco. Deus, eu queria ver o espasmo de esperma branco fora disso, mas também queria sentir, sentir aquela experiência única de um homem ejacular na minha boca… Mesmo quando você sabe que ele está chegando, mesmo depois de aprender todas as nuances fisiológicas de um homem para poder detectar o momento preciso em que ele vai atirar, ainda há uma beleza emocionante em tudo isso.

Da mesma forma que você nunca se cansa de uma boa montanha-russa; você vê todas as voltas e reviravoltas, você vê a longa escalada, você sabe que está no topo, você se lembra do medo selvagem repentino da queda livre, e ainda… lá vamos nós, baby. Aqui vamos nós. Dê para mim… Ele estava mudando, empurrando… Eu senti o carro diminuir gradualmente, devagar… e então voltar a ganhar velocidade. (Pensei em recomendar o piloto automático, mas achei que isso poderia quebrar o clima.) Ele estava perto, e eu adorava aquela proximidade, aquela sensação de estar à beira do descontrole, nós dois.

Eu parei de sacudir e chupar, continuei segurando suavemente os punhos… "O que você quer que eu faça com o seu pau, baby?" Eu disse. "Devemos guardar essa carga grande e quente para Lynn? Ou você quer encher minha boca? Hmm? Você quer atirar seu esperma quente na minha boca, Gray? Baby? Você quer que eu engula seu esperma? Porque eu Vou beber tudo. Vou beber todo o seu esperma. Eu não consegui pensar em nada além de você atirando seu esperma quente na minha garganta desde a última vez que você fodeu minha boca… "Ele apenas ofegou, olhou para mim apressadamente, então olhou de volta para a estrada, empurrando seus quadris para mim. Mas eu não aceitaria apenas isso.

"Você tem que dizer o que quiser", eu disse. "Chupe-me", ele resmungou. "Beba meu esperma." "Tem certeza?" Eu provoquei que era uma escória, eu sei.

Mas acredite em mim, isso o tornou ainda mais… autêntico. Reconhecendo o que estávamos fazendo. Ser genuíno sobre o que estávamos fazendo. Não finja.

"Tem certeza que quer atirar sua carga na boca de outra mulher?" "Pegue. Ou eu vou parar e atirar em todo o seu rosto bonito. Eu sei que você gostaria disso." "Oh, sim… esse é o meu garoto." Eu deslizei meus lábios lenta e confortavelmente para baixo em seu eixo rígido, como se estivesse esticando um Trojan sobre aquele poste, e então comecei a torcer meu punho para cima e para baixo em seu comprimento enquanto chupava sua cabeça de pau, sacudindo minha língua na parte de baixo do seu cabeça… tudo isso, eu sabia, era o cume do morro, o fim da longa subida… Ele gozou na minha boca.

Ele jorrou seu sêmen sobre minha língua e eu chupei seu pau em espasmos, engolindo, chupando, engolindo… Era quente, salgado, pegajoso, docemente pontiagudo, musculoso. Era lindo pra caralho, delicioso em sua forma puramente biológica e íntima, controlado e ainda caótico, sujo e ainda puro, administrado friamente e ainda desesperadamente quente por causa disso. Eu poderia dizer que bebi seu esperma, e isso foi intimamente além de qualquer outro conhecimento comum. Oh, eu limpei depois dele, e lavei e passei suas camisas, e cuidei dele durante a doença, e ouvi seus medos mais profundos, e ofereci seus sonhos, e eu ' enxugou suas lagrimas… Sim, bem, muito bom, mas você engoliu o esperma dele? Ele gozou na sua boca? Ele transmitiu sua carga quente, linda e escorregadia porra abaixo em sua garganta, gemendo e empurrando e segurando sua cabeça no lugar, sua essência manifestada por todo o seu sistema, seu aparelho digestivo, sua corrente sanguínea, as moléculas de seu sêmen fazendo seu caminho para o seu cérebro? Você já comeu o esperma dele? Eu olhei para ele do meu lugar em seu colo.

"Você é divino", eu disse, falando sério. Deus. "E você é uma vagabunda", disse ele.

Significa isso. Garoto esperto. xx, A.M.

continua…..

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