Um lobo na noite

Às vezes, a perseguição em si esconde uma sedução que ninguém percebe até atingir.…

🕑 53 minutos minutos Sedução Histórias

Junho Inclinações de luz da lua derramavam-se através das cortinas baratas e feias do motel, lançando suaves brilhos prateados nas roupas descartadas. Uma lâmpada quebrada pendia de uma mesa, com o cabo esticado, a lâmpada quebrada ainda piscando. As faíscas alaranjadas da luz estavam trancadas em sintonia com o barulho abafado de uma máquina de gelo e o zumbido das cigarras tocando sua própria música e dança de sedução.

Eles tinham algumas coisas para fazer lá. O dela já estava terminado. Ela deitou lá, músculos doloridos e sensíveis ao toque, o colchão fino oferecendo pouco conforto. Embora o A / C tenha sido maximizado em um esforço para combater o calor sufocante do deserto, sua pele ainda estava superaquecida, uma fina película de suor se misturando com o esperma que há muito se tornara frio. Dois dedos se encontraram em seus lábios e ela imitou o movimento de um viciado em drogas.

Ela desistiu disso há um tempo atrás. Peru frio. Mesmo assim, o movimento de fumar permaneceu. Isso lhe deu uma estranha sensação de paz. Ela soprou anéis de fumaça, imaginando-os erguendo-se no ar, expandindo-se.

Eram apenas fantasias realizadas, alívio do estresse. Muito parecido com a noite inteira. O sexo tinha sido selvagem, sujo e tingido de brutalidade. Ele teve a quantidade certa de dor para fazê-la se sentir viva novamente. Poderoso.

Então o sentimento desapareceu. Sempre fez. Seu coração pulou uma batida quando ela o ouviu gemer, mudando em seu sono. Ele agarrou inconscientemente seus seios e ela chiou de surpresa com a sensibilidade de seus mamilos ainda eram. Ela se afastou, gentilmente desembaraçando seus membros escorregadios.

Com as cigarras zunindo no ritmo do seu coração, ela dançou através das sombras e em torno da luz prateada como um predador, pegando as calças com as algemas de aço frio. Ela era leve em seus pés e, com um toque suave, deslizou o metal sobre os pulsos dele, amarrando a corrente na cabeceira da cama. Ela nunca admitiria, mas seu coração acelerou quando o encarou, a luz contornando a mandíbula forte, destacando aquelas mechas de sal e pimenta.

Ele parecia pacífico, de certa forma. Se era do sexo ou de um nível de satisfação nas mentiras que ela tecera, e nas meias-verdades, ela honestamente não podia dizer. Ela se odiava por isso.

Então me senti pior. O sentimento nunca fez muito por ela. Ele matou pessoas e a levou ao Texas, em um lugar que nenhuma pessoa sã escolheria. Então ela o deixou lá e entrou no banheiro, o mesmo cheiro pesado de bebida e Lysol pairando no ar.

Ela virou o chuveiro para escaldar, desesperada para queimar tudo. Para lavar tudo pelo ralo. Março Chegara àquela Honky Tonk numa noite fria do Texas, com um ar de desespero que era apenas meio fingido. Como muitas coisas na vida, as intenções eram muito diferentes da realidade real. Nesse caso, as frias, simples e simples intenções de vingança.

Não havia nada de novo ou significativo nisso. Era apenas importante para ela. Algo para pendurar na lápide do único homem que ela chamara de pai.

Eles fizeram um grande show sobre dar a mínima para ela, especialmente aquela camponesa com ferro nos cabelos castanhos. Muito mais tarde, ela aprenderia que era a mulher que dirigia a roupa da Dixie Mafia no Texas. Aquele cujas mãos eram tão sangrentas quanto os homens que a privaram de algo parecido com uma infância. Ela não tinha acreditado nas palavras deles no começo, aquele som do país parecendo honesto.

Besteira sincera. Tudo isso. A raiva ainda fervia em seu sangue, mesmo que o evento em si fosse uma memória distante. Então, um dia, ela acordou em uma pilha de carne feminina nua, uma língua macia e delicada fazendo amor com sua bunda, escavando profundamente.

Então sua própria língua, lambendo pela primeira vez uma boceta quente e úmida, alta como uma pipa, amando cada maldito segundo dela. Enquanto a mulher com o ferro no cabelo castanho observava de uma cadeira, uma mão no jeans, esfregando furiosamente. Um membro de pleno direito da família Dixie.

O homem que ela chamara de pai provavelmente morreu mais uma vez naquele túmulo dele. Ela flertava. Ela sorriu.

Ela começou a usar. Então ela começou a vender a droga deles como um profissional. Então ela começou a vender a si mesma, de bom grado, é claro.

Era tudo sobre livre arbítrio com eles. Eles se deram bem. Ela era a putinha suja com o sangue navajo correndo em suas veias. Ela era única. Fodido como um animal.

Arranharam suas costas. Um boquete? $ 100. Triplo isso para o bichano. Dê 70% ao homem branco, ou melhor, à mulher branca. Era o caminho do mundo para pessoas como ela, no fundo.

No Texas, com os Dixies, eles levaram até que nada mais pudesse ser tomado. E ela adorou ser levada. / oOo \ Ela começou a lutar pela supremacia.

A prostituta navajo suja esqueceu quem ela era. Os outros barmen, as outras prostitutas, passaram a odiá-la. Ela começou a dormir com a mulher com mechas de ferro nos cabelos castanhos. Ela aprendeu coisas sobre o corpo feminino que tornariam até o mais arrogante, caipira da Bíblia caipira se apaixonar por pecar.

Ela se sentiu desejada. A ilusão de cuidar. Era a sobrevivência envolta em uma capa de desejo sexual e fingida aceitação. Tinha um certo apelo, desde que ela não admitisse certas coisas.

Afinal, as melhores mentiras que você pode dizer a si mesmo são aquelas construídas a partir das verdades. Um dia, ela encontrou o peiote no fundo de uma gaveta. Ela se lembrava pouco disso. Sua mãe pode ter dado a ela.

Fumou uma noite depois de um longo dia. Tornou-se um lobo, correndo pelas planícies do deserto, sentindo-se verdadeiramente vivo pela primeira vez em muito tempo. Lembrou-se da raiva e da vingança quando as alucinações induzidas por drogas terminaram.

Ela parou de usar. Ela começou a tocar violão novamente, uma música se escrevendo em sua cabeça. Os corpos escorregadios do suor se moviam ao ritmo acelerado de uma guitarra de aço, girando loucamente quando o violino entrava, redirecionando a energia do Honky Tonk. Catcalls ecoou, ricocheteando nas paredes com painéis de madeira quando um loiro bêbado e bonito montou na máquina de bronzear, sua camisa xadrez meio abotoada, exibindo o sutiã preto que escondia seus seios pálidos.

Alguém chutou a jukebox e Johnny Cash ganhou vida, e as vozes sumiram no meio da frase, o som de cervejas tilintando na madeira, sinalizando a mudança de humor. Apenas Cash e o barulho mecânico do bronco encheram seus ouvidos. Foi uma daquelas noites. Agradável e calmo antes de todo o inferno irromper.

As dicas estavam todas lá, mas sua mente estava em uma única pista. Pouco importaria até um lampejo de sal e pimenta. E isso aconteceu depois.

No momento, era "Beast in Me", de Cash, no Texas Honky Tonk, no leste do Texas, de propriedade da Máfia Dixie, e cheio de homens bebendo seus problemas e lindas garotas loiras esperando para dançar e talvez ser fodidas por um homem com um namorado. faixa escura, ou pelo menos um pouco de dinheiro. Ela se recostou no balcão, absorvendo tudo.

Havia sempre esses momentos de relativa paz quando uma música de Cash aparecia. O dono de cabelos de ferro, que resistiu à velha cadela de uma mulher que dirigia o lugar, amava Cash. E ela se certificou de que todos que vieram aqui sabiam muito bem.

Os pedidos de mais cerveja subiram e aqueles belos do sul, com a pele de mármore e os cabelos loiros brancos, se prenderam aos homens, não querendo deixá-los fora de vista, especialmente ao seu redor. A puta navajo suja. Ela sorriu, mantendo as risadas profundas dentro de sua barriga enquanto seus rostos se contraíam, adotando aquele ar de superioridade que vem naturalmente para as mulheres com dinheiro e criação de qualidade. Ela levou tudo com calma.

Ela estava acostumada com isso e muito mais. "Você resolveu tudo isso, B?" A pequena Marry-Anne estava ao seu lado; copos de cerveja do tamanho de seus antebraços esguios e sardentos tilintaram quando ela os colocou no bar. "Tudo bem", ela respondeu, afastando-a distraidamente enquanto enchia cervejas e doses de uísque. Marry-Anne bufou indignada e seguiu em frente.

Do outro lado da sala, os outros garçons davam a ela olhares sujos. Alguns enfiaram dois dedos no V universal, mexendo a língua, mostrando o que pensavam de seu tratamento preferencial. Ela piscou para eles e depois para as loiras penduradas desesperadamente em seus cowboys, murmurando baixinho. Puta louca. Indiano sujo.

Claro, as mulheres que lançavam os insultos mais altos eram geralmente as que gemia mais alto quando ela puxava os dedos dos pedaços molhados e passava o suco nos lábios rosados. A hierarquia feminina era uma coisa desagradável. Não que ela se importasse particularmente. Ela governou nas sombras escuras das quais ninguém gostava de falar ou admitir que existia.

Ao sol, ela era apenas sujeira para eles. Lixo a ser varrido para debaixo do tapete e esquecido, até que suas fantasias sombrias precisassem ser cumpridas. Então ela foi arrastada de volta, um lobo da noite destinado a matar seus desejos sob a lua.

Uma risada escapou dela, e uma loira morango encarou-a com força, puxando seu caubói bonitinho com um puxão afiado. Seus olhos estavam nela, no entanto. Ela piscou novamente. A jukebox virou, outra música preparada e pronta. A atmosfera mudou, gritos e gritos subindo no calor sufocante do edifício.

A excitação sexual cobria a sala, misturando-se com o cheiro de bebida e fumaça. Corpos suados iluminaram a pista de dança, escrevendo juntos em uma versão nova e mais suja do Texas 2-Step. Os quadris pressionaram um pouco mais, mais um pouco, o ruído nasal de Hank Thompson os pressionando. Os sons e aromas mal a alcançaram. A música girou em sua mente, continuou se repetindo.

Você tendia a deixar a raiva queimar quando a Máfia Dixie roubou algo de você e depois transformou você em um deles. Ela estava cansada dessa queima lenta. Precisava de liberação. As palavras do único pai que ela realmente conheceu, realmente amou, se era esse o sentimento, chegaram a ela lentamente.

Preste atenção. Esperando qualquer coisa. Todo mundo quer alguma coisa.

Confie no medo. Use o que o bom senhor lhe deu. Sempre tem alguém melhor. Ironia. Não seguir suas próprias regras o matou, mudou-se seis pés abaixo.

Ela olhou de trás do bar, entre pedidos de mais cerveja, mais Jack, mais fugas. A dança se tornou desleixada, meras oscilações de carne contra carne, pau coberto a bunda coberta. A temperatura no bar aumentou outro nível, a música country batendo mais alto em seus ouvidos, o doce cheiro de fumaça e álcool enchendo suas narinas.

A jukebox virou de novo, outra música rasgando os gritos altos e batendo os pés e batendo palmas. Sim. Foi uma daquelas noites, tudo bem.

Por isso ela escolheu esta noite. Era por isso que esse script continuava em sua mente. Era por isso que seu sangue estava quente. A jukebox virou novamente. A música finalmente chegou ao topo, deslizando de volta pela montanha de calma e calma.

A dança e os aplausos abrandaram até um rugido opaco, os corpos apertados das mulheres escorregadios de suor e feromônios, ronronando no calor, os olhos dos homens brilhando e selvagens. "Você tem quinze, B", Jay murmurou para ela da esquerda. Ela olhou para ele, todos os seis pés, cinco polegadas, mal parecidos com ela, em um bar cheio de sulistas do sul. Seu traje era de primeira linha, caindo perfeitamente sobre os músculos de um ex-jogador de linha.

Tons pretos. Fone de ouvido transparente. Sua profunda pele de ônix brilhava de um roxo suave sob as luzes. Definitivamente fora de lugar, especialmente quando ele era casado com a pequena filha loira da cadela que era dona do lugar.

Era uma pena e um desperdício de um homem decente. "Você está bem, B?" ele perguntou. "Simples, parceiro", disse ela, prevendo o sorriso que sempre vinha com esse apelido, dentes brancos piscando atrás dos lábios escuros. "Ansioso para o show", ele sorriu, piscando enquanto seguia em frente. Ela deveria saber.

A piscadela. O sorriso. Ela realmente deveria saber. Mente de uma pista. É assim que sempre acontece com as coisas que você deve saber no futuro.

As preocupações são empurradas para o lado. / \ A jukebox virou mais uma vez, a música final antes de ela subir ao palco. Rolling Stones: 'Honky Tonk Women'. Figurou. Ela caminhou pela pista de dança, de volta ao corredor mal iluminado da sala que segurava seu violão.

A única possessão que ela possuía que realmente importava. Ela subiu ao palco e o roteiro uivou dentro dela como um lobo para a lua. O gancho.

As duas pistas já estavam lançadas, andando pela multidão. Jay, com aquelas máscaras negras, examinando todos os cantos e recantos, com o rosto preso no dela ou na bunda dela. Isso não importava. Havia a segunda pista, um jovem bonitinho de óculos com armação de chifre, fazendo o seu melhor vestido como um cowboy e falhando com força.

Ele era o menino dos números dos Dixies. Um contador de primeira linha que por acaso era o filho do bastardo que matara o pai. Seu ingresso para fora desta cidade infestada de ratos. A fumaça dentro do clube subia, pairando como uma névoa, muito doce para os sentidos quando combinada com o tempero duro do uísque em sua respiração. A multidão estava em silêncio agora, sendo respeitosa, ou o que passava por isso de qualquer maneira.

Quando ela pegou o microfone e as luzes caíram, todos se calaram, afogando-se em álcool e fantasias nebulosas, seus dedos delicados desfiando uma música improvisada de jazz. Fantasia. Ela era sua pequena prostituta navajo com cabelos como a noite. Jazz era o que ela tocava e, apesar de tudo, era o Texas. Havia uma razão para ela usar a pequena Daisey Dukes, botas vermelhas de cowgirl e um de seus chapéus.

Eles não vieram para a música. Não se importava com isso. Eles vieram buscar o corpo dela.

Eles vieram desejando que fosse uma daquelas noites. O pequeno segredo desagradável que o Honky Tonk fez de tudo para encobrir, para esconder dos membros mais "civilizados" da sociedade. Todo mundo ficaria surpreso.

Esse bom e velho charme de caubói do sul era uma farsa. Ela levou um momento, olhou-os todos nos olhos e conheceu cada um deles. Ela viu onde seus olhares estavam direcionados. Viu as loiras de pele de mármore se contorcerem em seus assentos.

Eles se contentavam com as visões alimentadas pelo álcool de dobrá-la sobre o palco, sobre o amplificador e levá-la para lá, calções ao redor dos tornozelos, balançando descontroladamente. A pequena prostituta navajo. A filha sequestrada do chefe tribal, implorando para ser fodida com mais força, gritando em uma língua nativa que eles não entendiam. Ela colocou alguns botões em sua blusa, alimentando suas fantasias, sorrindo para a raiva fervilhante por trás dos olhos de boas garotas do sul, muitas das quais ela havia fodido neste mesmo estabelecimento. Se essa fosse a sua noite passada, ela certamente aproveitaria ao máximo.

O último pensamento que ela teve antes da multidão desaparecer foi o aceno de apreciação de Jay. Ele foi o único que entendeu a música. O problema era que metade disso era uma mentira em que ela ainda se permitia acreditar. / \ A multidão desapareceu. A música assumiu, o script rodando em um loop contínuo.

Ela viu cores enquanto brincava: roxos e azuis explodindo em imagens recortadas. Vermelhos e laranjas faiscavam em ondas, trazendo cheiros e gostos. A música ganhou vida própria enquanto as notas de jazz flutuavam, enchendo o Honky Tonk com sons que nunca tinha ouvido antes, letras que os clientes nunca ouviam. Havia Jay, no banheiro, enquanto ela sussurrava promessas de todas as coisas sujas que ele poderia fazer com sua bunda. O contador da namorada conservadora e devoradora de livros que provavelmente não sabia o que era um beijo francês.

Seria brincadeira de criança, o mais fácil dos contras, seguido por dois galos latejando dentro dela, cantando seus corações sob o poder dos soros mais antigos e mais eficazes da verdade: uma boceta quente e molhada e uma bunda quente e apertada. E então ela teria acesso à única coisa que importava para os Dixies - drogas, dinheiro e armas. Seus dedos dançavam ao longo das cordas agora, introduzindo pedaços de bluegrass, alimentando as chamas da luxúria, a fantasia da platéia de interpretar cowboys e indianos sujos.

O suor escorria pela testa, a pele quente e a vagina zumbindo. Às vezes a excitava quando ela tocava, as cores se fundindo em fantasias corporais. A música flutuou no topo e ela começou a trazê-la para um pouso. As cores se misturaram novamente, depois desbotaram para branco quando ela tocou o último acorde. Completo silêncio.

Vingança. Tesão. Liberação. Raiva. Antecipação.

O que quer que fosse, ajudou-a a destruir essa música. Ela fodeu até o orgasmo. Eles nunca saberiam disso. Esse era o problema com essas pessoas. Só não entendi a música.

E então seus olhos se abriram, sal e pimenta nas margens de sua visão. Ela ignorou, concentrada na multidão. Os olhares que ela estava dando não eram os de sempre.

Oh, a luxúria ainda estava lá, mas havia algo mais também. Arrependimento desapontado. Vi nos ombros de Jay.

Ela pegou seu violão e pulou do palco, indo para a saída. Ela não foi longe, a alguns passos daquele corredor escuro. Ela o ouviu antes de vê-lo. Ex-linebackers não têm pegadas suaves. Você sempre os ouviu caindo sobre você.

Ela se virou, ombros caídos, esperando por algo. "Então é assim que é?" "É assim, B", disse Jay. O quanto disso não importava tanto. Nunca fiz.

Desleixo. Arrogância. Assim como o pai dela. Os olhos dela dispararam, procurando algo, qualquer coisa. Não vi nada.

"Assim como eles, afinal", ela acusou. "Voltando a ser o menino de recados para o homem branco." Os olhos dele endureceram e, embora ela certamente morresse, o insulto a deixou se sentindo culpada. Ela pode estar encarando a morte nos olhos agora, mas era melhor que isso. "Nós poderíamos nos divertir, Jay. Você.

Eu. Aquele contadorzinho nerd", disse ela. Seus olhos se arregalaram um momento antes de voltar a um olhar triste.

"Casado. Felizmente", disse ele. "Isso não teria parado você agora, não é? As garotas sabem quando os homens olham, J.

Mecanismo de sobrevivência." Ela sorriu na escuridão próxima. "Ambos os buracos", acrescentou, diante do flash de sal e pimenta, uma pistola na nuca de Jay. "Boa noite, Marshall", disse ela, enquanto passava por cima do corpo inconsciente.

"Obrigado pela ajuda, mas acho que estarei a caminho. Garota ocupada, afinal." Aquela risada irritante e o som de metal frio contra seus pulsos diziam o contrário. "Você estará ocupado, tudo bem", foi a resposta rouca.

Os olhos dela rolaram com força. Seu rosto brilhou em um derramamento de luz quando uma porta se abriu. Ele estava praticamente inalterado, todo robusto e bonito.

Essa mistura de cabelos com sal e pimenta todos os estilos. "Vai ser um pouco difícil dançar quadradinho assim, Marshall", ela murmurou. "Ei, que porra você faz com Jay", algum caipira caipira gritou.

"Dançar é a menor das suas preocupações. Você negociou no mundo, garota. Assalto a roubar a máfia dos Dixie", disse ele enquanto a empurrava em direção à saída. Não é rápido o suficiente. A esposa de Jay, Suzanne, escolheu aquele momento para se juntar a eles no corredor, surpresa gravada em seu rosto ao vê-la ainda viva.

Olhou para baixo, viu Jay e gritou sua linda cabecinha. Lá estava. O inferno finalmente se soltou. A jukebox e a dança, as palmas, os pedais cortam ao mesmo tempo. Gritos subiram.

Ela ouviu o clique das armas. Trabalhando em um Honky Tonk dirigido pelos Dixies, você aprendeu esse som de cor. "Eu sugiro que avancemos antes que nós dois fiquemos cheios de balas." O Marshall a agarrou pelo braço e a empurrou para fora da porta e para a noite estrelada.

Ela tropeçou. Corte os joelhos no cascalho. Ela foi puxada de volta com força, e a próxima coisa que ela soube foi ser jogada nas costas de uma viatura.

"Idiota", ela cuspiu quando ele entrou. "Guarde para mais tarde. Você tem um bar cheio de caipiras irritados que querem te separar." O carro partiu, cuspindo cascalho em um rugido terrestre no mesmo momento em que as portas duplas do Honky Tonk se abriram. Uma cacofonia de barulho e uma saraivada de tiros soaram.

O pára-brisa quebrou. Então tudo terminou em uma nuvem de poeira e pedras, o acelerador ronronando e o motor trabalhando horas extras. Não foi até a marca da milha 88 que seu coração despencou, a boca se transformando em algodão. Ela viu seu violão, em um corredor escuro, abandonado dentro de um bar cheio de cabeças de merda e da cadela que controlava tudo.

Ela acordou com olhos gomosos e música suave. Por um segundo, o medo foi palpável, pensando em Honky Tonk, com o suor, a luxúria e a promessa da morte. Enfrentando o inevitável, exatamente como ele provavelmente tinha. Então ela sentiu o couro frio do carro. O jazz.

Jazz? Isso não estava certo. Então o perfume, um almíscar de madeira temperado misturado com suor limpo. Figurado. Foi uma daquelas noites. Ela pegou o violão que não estava lá.

Me senti nu sem ele. Ela pensou em implorar para ele voltar. Pensei melhor. Sua vida ou o violão que sua mãe havia vendido para comprar. A resposta foi bastante simples, certo? "Finalmente acordado?" ele perguntou.

"Claro. Dormi como uma princesa, imbecil." Ele girou o mostrador, a música ligando. Duke Ellington. Espertinho. "Finalmente, algum detetive trabalhou, hein, Marshall?" Ela viu o sorriso no espelho, quase selvagem.

"Eu penso nisso algumas vezes." - Cansado das piadas do escritório, aposto. A garotinha indiana do rez continua iludindo o deputado. Deve ser difícil. "Pode ser", disse ele. "Como?" ela perguntou.

Ela já sabia. Queria ouvir, qualquer coisa para afastar sua mente daquela guitarra. "The Blues. Jazz.

Ouvi isso no rádio um dia. Nomes familiares. Todos incompatíveis." Ela sorriu. - Demorou um pouco para rastrear tudo. Nada aconteceu.

Então, alguns caipiras ligam sobre uma mulher envolvida em um assalto a banco. Ele tinha uma marca distintiva a passar. Pequena tatuagem de lobo dentro de um apanhador de sonhos. /\ "Eu tenho que urinar." "Segure." "Quer urina no carro?" "Carro federal.

Eles cuidarão disso. Vantagens do governo dos Estados Unidos." "Duvido que você tenha uma empregada à mão." "Janelas de poder. Característica bacana." "Foda-se".

O carro diminuiu a velocidade, encostando no ombro de cascalho. A porta dela se abriu e ele a agarrou com força pelas algemas. "Dois minutos." Ela balançou os pulsos, metal tilintando e piscando na noite. Ele suspirou, esfregando as têmporas.

Sem paciência. "Você não está deixando a minha vista." Ela encolheu os ombros, encontrou um belo arbusto com uma quantidade decente de privacidade e fez um agachamento. Quando ela se virou para ir embora, sentiu uma sacudida sutil que viajava desde os minúsculos pelos do pescoço até os ossos. Agachou-se novamente, estendeu a mão, pegou um punhado de argila vermelha escura e cascalho, cobrindo a palma da mão com uma fina camada de poeira.

No fundo de seu peito, ela podia sentir o zumbido. A cada quilômetro mais perto do rez, ficava mais forte. A avó contou-lhe isso quando criança.

Era quem ela era. O que ela era O sangue navajo bombeou como fogo em suas veias. Ela saberia no segundo em que reentrasse em suas terras ancestrais. Ela odiava o sentimento.

Odiava o seu povo. Eles viviam com medo. Eles construíram sua comunidade falsa, colocando todos diante de si mesmos, em detrimento de si mesmos.

A comunidade importava apenas na medida em que você não era acusado de bruxaria, de ser um skinwalker. Então você foi expulso. Ou pior. Ela o odiava também, aquele Marshall dos EUA com o olhar presunçoso de satisfação. O que ele fez.

O que ele não tinha. A guitarra. Abandonado em um corredor escuro em um Honky Tonky cheio de Dixies. Apesar disso, apesar de tudo, ela não podia odiar a presença dele.

Foi engraçado como isso funcionou. De uma maneira distorcida, ele era o único que se importava. Mesmo que o motivo fosse um ex abusivo, com um fetiche por chicote atualmente sugando o vento por um canudo. Um rastro de maridos adúlteros roubados às cegas durante a noite.

Criminoso. Ela murmurou a palavra, provando e tudo o que isso significava. Sua ficha de rap provavelmente tinha sua própria ficha de rap.

E isso não inclui o que ela fez no ano passado. Ela se sentiu suja de repente. Raspado cru, o brilho se foi e impossível voltar. Criminoso. Uma designação que significava que uma pessoa se importava o suficiente para seguir, mesmo que essa pessoa fosse apenas um único policial, cuidando da devida diligência do governo.

Isso, por sua própria natureza, era todo tipo de coisa fodida. Eles provavelmente tinham um nome para isso. Semelhante ao que as vítimas de seqüestro do estado recebem quando se apaixonam por seus captores. "O tempo acabou, princesa." Ela deu de ombros, mancando de volta para a viatura.

"Espere", disse ele, agarrando-a gentilmente, virando-a para encará-lo. Ele se agachou, com uma lanterna nas mãos. Ela olhou para baixo também, notou as manchas de sangue, meio secas, escorrendo pela perna. Ele suspirou. "Aguente." Ele vasculhou o porta-malas, pegou um kit de primeiros socorros.

Remendou-a. Uísque usado para desinfetar. Gaze branca. Bom como novo, o joelho que é.

Tudo o resto nunca seria bom como novo. "Obrigada", ela disse. "Não tem problema.

É minha bunda se você aparecer em condições menos do que estelares. Alguma ferramenta em um traje Armani gritará brutalidade. Torne o caso sombrio." "Não, obrigado", ela enfatizou. Foi reflexo a maneira como ela respondeu ao seu pequeno ato de bondade.

Um toque suave na frente de seu jeans, segurando suas bolas, seus dedos indo para o zíper. Ele deu um tapa na mão dela, com força, recuando rapidamente como se tivesse sido queimado. Provavelmente com medo da menininha navajo e todas as coisas desagradáveis ​​que ela havia feito. Coisas que nenhuma mulher decente faria.

Ela sentiu a queimadura de vergonha quando ele ficou ali, olhando-a, aquele olhar calculado que só significava apenas uma coisa: julgamento. Sua vida no ano passado e as mudanças sabiam pouco mais do que o poder bêbado que vinha de ser desejado. A garota que todo homem queria transar, mesmo quando não sabia o porquê.

Claro, havia mulheres mais atraentes trabalhando para os Dixies. Sempre houve. Seios maiores.

Bundas maiores. Lábios mais cheios. Olhos azuis. Cabelos dourados. Não importava.

Não quando eles tiveram a chance de provar sua pele bronzeada e mechas da meia-noite. Vista-a em camurça e viva suas fantasias de caubói do Velho Oeste. Leve-a por trás até que ela gritou em êxtase enquanto a bombeavam cheia de esperma. Não sabendo quem estava realmente no controle.

A pequena vagabunda navajo que fazia coisas que as namoradas não faziam. Ela não tinha ideia de como responder à rejeição, a rejeição dura. Então ela ficou sentada no porta-malas da viatura, com o corpo entorpecido, a boca virando algodão.

"Você já fez algo estúpido, Marshall? Foi muito profundo que não reconhece a pessoa do outro lado?" Ela não olhou para ele. Não conseguia olhar para ele. Ela olhou em frente, para o disco gigante de prata branca pendurada na noite do Texas. Houve um ruído de cascalho.

Ele se inclinou contra o carro, os olhos fechados. "Primeiro casamento", foi tudo o que ele disse antes de girar e abrir a porta. "Você vai, princesa. Temos um longo caminho a percorrer." Princesa? A palavra soou estranha para ela. A lista de palavras para descrevê-la sempre foi muito pequena.

Nenhum deles jamais foi particularmente lisonjeiro quando você se dedicou a isso. Ela deu de ombros e voltou ao carro, agradecida pelo couro frio dos assentos. "Eu não vou voltar para o rez", ela murmurou, as palavras quase imperceptíveis acima dos riffs suaves de guitarra de Earl Hooker e os solavancos de rodas em estradas irregulares. "Você não vai", respondeu ele, aquele barítono suave que tinha apenas o suficiente para fazer uma garota normal desmaiar.

"Eu prefiro morrer." "Eu acredito em você." "Só para esclarecer isso." "Cabe ao governo federal, mas farei o que puder. Prometo." "Promessa?" Sua risada era de arame farpado, afiada e desgastada nas bordas. Ele se mexeu desconfortavelmente em seu assento. O som era desconcertante.

"Promessas do homem branco", continuou ela. "Eu já ouvi tudo isso antes." "Escute, eu-" "Um homem é da sua palavra, certo?" Ela riu de novo. Era uma frase que os homens gostavam de exibir como se isso ainda significasse alguma coisa.

"Deve ser uma pena viver assim", disse ele. "Como o quê?" "Um criminoso em fuga. Não acreditando em ninguém. Deve estar sozinho." "E correr pelo país perseguindo criminosos não é?" "Não disse que não era. Mas há uma diferença.

Se eu acabar morto em uma vala, uma bala na cabeça, o corpo apodrecendo no calor do deserto como o lixo de ontem… eu pelo menos tenho alguém neste mundo que se importa o suficiente para enterrar o que resta. Havia tristeza em suas palavras, uma pena simpática que ela não estava esperando. Ele estava certo.

Foi por isso que doeu ainda mais, quebrando sua confiança como uma bala através de uma vidraça barata. Ela seria apenas mais uma prostituta morta, muito parecida com a mãe, um brinquedo descartável, uma vagina gasta que é jogada de lado quando perde o brilho. Pessoas como ela? Eles foram fáceis de substituir. Como areia no deserto.

Ela olhou para o para-brisa, as pupilas dilatando até as vigas altas, observando o cruzador comer a calçada e se aproximando do final de… bem, qualquer que fosse o fim para pessoas como ela. "Bem, alguém se importa, Marshall", ela sussurrou, as palavras saindo antes que ela pudesse estancar o fluxo. "Caso contrário, eu voltaria ao Honky Tonk agora." "Acho que sim", disse ele. Ela pensou que o viu sorrir com isso.

/ \ "Quer ouvir uma história, Marshall?" Ele desligou o aparelho de som. "Acho que não temos nada além de tempo." "Um homem branco chega ao rez um dia, um funcionário do governo. Alguém como você, talvez." "Ele conhece uma garotinha navajo bonitinha, borbulhando de energia. A única culpa dela é talvez ser muito ingênua. Mas ela é jovem.

Só dezoito." "Este homem, ele a leva em um cobertor sob as estrelas. Ele faz promessas à noite. Folhas pela manhã." "Soa como" "Calma!" ela retrucou. A mandíbula dele apertou.

"Vários anos depois, outro homem branco. A garota agora é uma mulher. Ainda ingênua. Ele diz que é um ex-fuzileiro naval.

Ela se apaixona." "Foi ele?" "Não. No entanto, acho que ela gostou muito da idéia de se importar." "O que ele realmente era?" "Nada além de um vigarista de dois bits." Ele assentiu devagar. "Então ele leva essa mulher e a filha com ele." "Então, como ele quebrou sua promessa então?" Ela olhou para a noite, um vasto nada que a lembrava de sua própria vida. "O tolo foi e se matou no trabalho." "É isso aí?" "Você estava esperando algum conto mágico de amor? Essas histórias não são para uma menininha ingênua com sangue navajo bombeando em suas veias." O Marshall não disse uma palavra. Ele não tinha mais certeza de quem ela estava falando.

Eles pararam em um daqueles motéis sujos da estrada no meio do nada. Sem frescura. Foi chamado de Saddlehorn Inn.

Faltava metade do letreiro no letreiro quebrado. Apenas buzina e o 'i' na estalagem eram visíveis. Ele a algemou no volante. Disse que ele conseguiria um quarto.

Ela viu o gerente através de sua janela. Ele era um homem gordo e agachado, com bigode que não servia. Ele parecia um viciado em pornografia, não que ela tivesse espaço para julgar, sendo o que ela era.

A sala estava cheia de cowboys montando touros, lassos girando sobre suas cabeças, revólveres nas mãos. Na esquina, os índios recebiam olhares de sede de sangue. Ela nunca escaparia disso. Não no coração do sul.

Havia duas camas e uma televisão. Quebrado, é claro. Ela estava sentindo um tema aqui, todas as coisas quebradas em sua vida se encontrando em um só lugar. Ele rondava, procurando possíveis rotas de fuga que não poderiam existir nesta pequena praça de uma sala.

Verificado o banheiro em seguida, procurando janelas. "Não confie em mim, Marshall?" "Você iria?" "Não. Mas então, eu também não escolheria ser eu", ela encolheu os ombros.

"Há toalhas lá dentro. Não tente se enforcar." Ela revirou os olhos. / \ O banheiro cheirava a bebida e uma lata cheia de spray Lysol com cheiro de limão. Ela imaginou o gordo, bêbado, limpando.

Isso a fez sorrir. Então ela olhou no espelho. Ela não gostou do que viu. Haggard.

Velho. Não no sentido físico. Ainda não. Foram os olhos dela. Eram brasas de triste resignação.

Ela sentiu um formigamento e percebeu que não tinha ficado chapada por um tempo. Ela percebeu que sentia falta do sentimento vazio que isso lhe dava. Lembrou-se do pacote esmagado de X no bolso de trás. Tinha um desejo profundo por isso. / \ Ela saiu do banho refrescada.

Olhou fixamente no espelho por um longo tempo depois. Pensou em seu povo pela primeira vez em anos, sobre o que significava ser um skinwalker. Ela se perguntava se as lendas dos navajos diziam alguma coisa sobre nascer um, ignorando completamente a bruxaria e os assassinatos familiares necessários. Pensou em como tudo era bobo ser governado pelo medo de alguém que pudesse moldar a mudança, assumindo a forma de um lobo.

Eles levaram isso a sério também. Mal falou sobre eles. Ela certamente participara de mal suficiente para ser a versão moderna. Ela se perguntou o que eles pensariam dela agora, uma menininha navajo suja que se imaginava uma skinwalker.

O vapor acumulado se esvaiu quando a porta se abriu, o cheiro de sabão barato flutuando pela sala. Saiu vestindo nada além de uma toalha branca que mostrava sinais de uso pesado, o material fino cheio de pequenos orifícios, provocando a pele macia de bronze por baixo. Seu cabelo da meia-noite ainda estava úmido, caindo em cascata pelas costas e começando a enrolar nas pontas. Ele lhe lançou um olhar estranho, sentado ali com os pés apoiados na mesa de café frágil.

Era um olhar que ela não conseguia identificar. Isso a perturbou. Seus olhos apenas a percorreram, não mostrando nenhum indício de emoção. Observação desapaixonada. "Já fodeu um criminoso desesperado em fuga, Marshall?" ela perguntou, tentando quebrar o silêncio constrangedor.

"Não posso dizer que sim", ele disse. Ela sorriu, tentou fazê-lo provocar. "Sério? Eles farão coisas que uma bela esposa do interior acharia absolutamente pecaminosa". A cadeira caiu de quatro.

Finalmente, um aumento dele, o olhar estranho desapareceu. Ela montou a cama de quatro, a cabeça aninhada em um travesseiro, sua bunda alta e orgulhosa no ar, balançando para frente e para trás, puxando forte contra o pano branco. Ele continuou apenas olhando para ela e ela alimentou, sentindo-se deslocada, a fachada sexual caindo.

"O que você é?" ele perguntou, seus olhos amolecendo um pouco nas bordas e aquele olhar de pena retornando. Ela engoliu em seco. "O que a esposa diria?" ela disse, apontando para a faixa pálida de pele em suas mãos bronzeadas. "Não muito.

Estamos dando um tempo." Ela caiu na cama, perdida. O homem a confundiu completamente. "O que você é?" ele repetiu.

"Um fantasma. Um skinwalker. Uma prostituta gasta.

Um lobo no meio da noite. O que isso importa? Por que você se importa?" Ele deu de ombros, pegou uma garrafa de uísque de uma mochila preta. Ele desenroscou a tampa e tomou um gole rápido. Ele suspirou, seu corpo relaxando.

"Apenas curioso." Havia um olhar que ela pensou ter reconhecido. "Quer uma virada com a garota navajo suja, não é? Viva uma fantasia sombria e decadente? Me faça gritar por ajuda?" Os olhos dela rolaram. Ela estava acostumada a viver essa fantasia para cowboys em um Honky Tonk.

Cansado de gostar também. "Você realmente pensa tão pouco de sua herança?" ele perguntou, ajoelhando-se ao lado dela. Ela encolheu os ombros.

Ele se inclinou, uísque em seu hálito, e a beijou suavemente, a barba áspera de seu rosto a arranhando. Desta vez, foi ela quem se afastou bruscamente. "Por quê?" ele perguntou de novo.

"Pare de me perguntar isso." Ele repetiu novamente. Os olhos dela endureceram. Novamente. Ela estava encostada na parede agora. "Por quê?" "Foda-se!" ela gritou.

Era uma pergunta que ela nunca quis responder. Não foi possível responder. Havia muita coisa ligada a essa pergunta simples. Muitas lembranças sombrias que ela passou anos esquecendo, esfregando com milhares de notas de música e melodias. Ela tentou se abaixar sob o braço dele, pulando para o banheiro.

Ele a segurou pelo braço, girou-a e a pressionou contra a parede. "Foda-se", ela rosnou quando ele se inclinou novamente. Seus olhos brilharam, globos gêmeos de aço azul. E aí estava.

A biologia. A química. Vício.

Sinapses neurais queimando, disparando desejos carnais profundamente em suas veias como um viciado em heroína com sua agulha. Ela viu tudo como aconteceu, sob aqueles olhos azuis de aço, logo antes que a luxúria assumisse completamente. Ele a empurrou com força contra a parede, seu corpo rígido a envolvendo, a pura brutalidade dele roubando seu fôlego antes que ela pudesse gritar a única palavra que dava sentido a tudo.

Finalmente. Sim. Finalmente.

/ \ Às vezes, a sedução acontece durante um período de tempo. Dois participantes, nenhum deles percebendo, até que um momento muda tudo, coisas que foram trancadas em um quarto escuro, explodem em uma colisão de luxúria. Às vezes, em um motel sombrio no caminho de volta para o Novo México, quando um temia retornar ao rez, o outro temendo o fim da perseguição.

Naquele momento, antes que tudo estivesse perdido em uma névoa de sexo, ambos se perguntaram quem havia seduzido quem. Eles se perguntavam se a coisa toda era algum esquema grandioso, um jogo criado maior que eles, um jogo com uma conclusão inevitável. Foda-se.

Quem diabos se importava afinal? Ele arrancou a toalha e jogou-a pelo quarto, onde se enroscou no abajur, girando-o, até tombar, a lâmpada batendo com força na cômoda. Ela foi erguida no alto da parede sem preâmbulos, a língua dele arrastando beijos molhados em linha, primeiro na clavícula, depois deslizando entre o vale dos seios, girando dentro do umbigo por um momento, antes de continuar com o calor. Boceta.

Com as pernas dela sobre os ombros dele, os dedos puxando os cabelos grisalhos, a língua dele serpenteando profundamente em sua boceta ensopada, as mãos segurando a carne esticada de sua minúscula bunda, amassando-a com força. Ela gritou uma série de obscenidades ininteligíveis quando um orgasmo rápido disparou dentro dela, um fluxo de mel quente a inundando. Suas coxas apertaram em torno de sua cabeça, empurrando sua boceta super aquecida contra sua língua talentosa. Então o prazer se foi e ela estava navegando pelo quarto, seu pequeno corpo compacto pousando no meio da cama.

Ela saltou uma vez. Duas vezes. Três vezes. Uma risada arrepiante estourou de seus lábios, misturando-se ao orgasmo de tal maneira que suas risadas eram mais como pequenos gemidos soluços. Então seu corpo estava em cima do dela, capturando seus lábios em um beijo áspero, e ela gemeu, provou-se na língua dele, começou a sentir a luz saindo do sabor residual de uísque temperado.

Os quadris dela se ergueram, pressionando contra o agachamento coberto pelo brim, moendo furiosamente contra ele enquanto ela arranhava suas costas. Ela não sentia nada assim há muito tempo. A ferocidade crua combinada com a paixão desenfreada. As mãos dela deslizaram sob o jeans dele, segurando os músculos duros de sua bunda enquanto se contorciam como animais, lábios machucados por beijos brutais, nada além de respiração pesada e gemidos profundos que enchiam aquele quarto sujo do motel.

Quando ele não aguentou mais, ele a rolou para ficar ao pé da cama, rasgando a fivela de seu jeans, desesperada para libertar seu pau tenso. Ela fluiu com ele, pressionando uma pequena mão no peito dele. "Eu vou cuidar disso", disse ela, os seios arfando, mamilos escuros permanecendo orgulhosos e eretos. Suas mãos estenderam-se, dedos pegando o zíper, hesitando por um momento antes de continuar, sabendo que não haveria nenhuma objeção desta vez.

Um pensamento veio a ela na neblina da luxúria, algo que provavelmente deveria ser resolvido antes que eles se aprofundassem. "Bella", ela sussurrou. "O que?" ele perguntou. "Um nome.

Achei que você poderia querer um." Ela apertou o botão e puxou o zíper lentamente. "É-" "Não." O jeans foi colocado sobre seus quadris, a cueca roxa a seguir. "Meu-" "Eu sei, deputado Marshall Preston Lynch." Ela olhou para ele e piscou antes de deslizar seus lábios escuros e macios sobre seu pau liso e perfeitamente cortado, gemendo quando suas bolas quentes encontraram seu pequeno queixo. "Foda-se", ele engasgou, encontrando suas palavras novamente, os dedos passando pelas mechas escuras úmidas de seus cabelos. Ela sorriu ao redor de seu pênis, as mãos deslizando pelas costas de suas pernas, as palmas das mãos se movendo em círculos lentos quando ela alcançou sua bunda.

Ele segurou, e seus olhos ardentes encontraram os dela. Ela poderia lê-lo como um livro. Ele nunca teve uma garota como ela. Poucos tiveram. Não havia nada egoísta nisso.

Poucos poderiam igualar as habilidades de uma boa prostituta antiquada. Naquele momento, ela ficou feliz com seu tempo com os Dixies. Ela queria fazer coisas com ele que nenhuma outra mulher tinha, nenhuma outra mulher podia, e nenhuma jamais poderia combinar. Ela saiu de seu pênis, deixando uma linha bagunçada de saliva. "Vá em frente", ela gemeu.

"Foda-se minha boquinha suja." Seu pênis latejava com força, cheio de mais sangue. Ele enfiou os dedos nos cabelos da meia-noite e fodeu sua boca como um bronco, grunhindo alto saindo de sua boca em uma torrente de luxúria animalesca. As mãos dela agarraram com força a bunda dele, as unhas afundando na carne macia enquanto o ritmo dele crescia, os murmúrios sujos e sujos se juntando aos gemidos dele, respirando profundamente pelas narinas dilatadas. Ela saiu de seu pênis por um segundo quando ele empurrou muito fundo, engasgando. Ela aproveitou o momento para olhar para cima, viu-o debruçado sobre ela, pálpebras apertadas, coração batendo tão forte, tão rápido que ela podia vê-lo pressionando contra seu peito.

Uma gota de saliva misturada pré-sêmola pendia da ponta do pênis ereto dele e ela pegou a cabeça roxa dentro da boca, girando a língua em círculos preguiçosos e lentos. Suas mãos se apertaram nos cabelos dela novamente, e ele empurrou de volta à raiz, grunhindo alguma oração a um deus que ela não estava familiarizada. Ela teria que mudar isso. Ela sentiu seus músculos enrijecerem, suas bolas subindo quando ele procurou se libertar.

Ela estava perto de novo também, polegar e indicador tocando seu clitóris como as cordas do violão, criando um tipo diferente de música no calor crescente do minúsculo quarto de motel. Sua vagina estava uma bagunça, vazando mel doce por todo o tapete fino, pulsando loucamente, cantarolando em sintonia com os batimentos cardíacos de Preston. Seus dedos puxaram dolorosamente os cabelos dela, seus gemidos ficando mais altos. Sua mente rodando com prazeres hedonistas, ela pegou um filme brilhante de suco com cheiro doce de sua vagina fumegante. Seu momento chegou quando ele empurrou seu pau grosso profundamente em sua garganta, grunhindo uma prolongada 'foda'.

Ela abriu uma bochecha de bunda para o lado e, com o dedo coberto de mel, circulou o buraco enrugado que ela imaginava que nenhuma mulher jamais havia brincado, e abriu caminho até seu cólon. Seu pênis disparou como um foguete em sua boca, inundando sua garganta com uma espessa torrente de esperma fervente. Ela engasgou uma vez, incapaz de lidar com o volume de líquido branco leitoso. Seu pênis saiu da boca dela, várias outras correntes de esperma disparando em cordas grossas. Seu braço disparou, a mão minúscula redirecionou o riacho para a boca aberta, desesperada por mais.

Seu pênis pulsou mais algumas vezes. Então seu poder diminuiu, a ferramenta ensopada no espeto amolecendo. Ela levou a cabeça sensível gentilmente à boca, massageando-o, sugando as últimas gotas de uma deliciosa gozada.

Quando ela sentiu as pernas dele começarem a ceder, ela saltou, girando-o para que ele se sentasse confortavelmente, se não sem graça, na cama, seu pau flácido e brilhante saltando para frente e para trás, batendo no peito. Os olhos dele se arregalaram, os músculos se soltaram e a olharam. "Puta merda", foi tudo o que ele disse enquanto relaxava os músculos e voltava para a cama, olhando para o teto. Bella rastejou sobre a cama, montando em suas coxas, pressionando sua testa suada contra a dele.

"Fodendo incrível", acrescentou ela, limpando os cantos da boca com um dedo, coletando o esperma perdido, colocando-o na boca. Ela lambeu o nariz, inclinou a cabeça, a boca procurando a veia pulsante em seu pescoço. Sua pele estava quente ao toque. O cheiro dele, aquele aroma de almíscar amadeirado, a intoxicava, inundando seus sentidos, provocando uma nova centelha de excitação. Suas mãos viajaram para baixo, levantando seu pau algumas vezes.

"Espere um segundo", ele engasgou, arqueando as costas até ela tocar. "Demais." Ela levantou o corpo e o encarou, os olhos negros, brasas predadoras. "Nunca basta", ela ronronou. "Eu preciso" "Você me deixa se preocupar com isso." Ela recuou nas mãos e nos joelhos até que seu pau macio estava na frente e no centro novamente.

As mãos dela subiram, apertaram os mamilos dele, antes de voltar para baixo, os dedos traçando uma figura oito sobre a pele levemente cicatrizada. Ela choveu beijos molhados e desleixados nas coxas dele e depois soprou ar frio em seu pênis quente, sorrindo enquanto pulsava com vida renovada. De vez em quando, ela passava a língua da base à ponta.

Então ela chupava a cabeça como um estalo e depois soprava ar fresco. Ela repetiu isso várias vezes antes de chupar gentilmente uma de suas bolas quentes e úmidas em sua boca, massageando a outra delicadamente entre os dedos. Não demorou muito tempo para ele ficar duro como aço, remexendo-se impaciente. Ela subiu o corpo dele novamente, a boca procurando seus mamilos, rolando-os entre os dentes enquanto ele segurava seus quadris.

"Não é mais provocante", ele resmungou, enquanto os jogava, pressionando seu corpo pequeno e flexível no colchão fino. Seu rosto estava vermelho de necessidade sexual; gotas de suor escorriam por suas bochechas. Ela o puxou para cima dela, encostou no ouvido dele o que ela queria primeiro.

Ela saboreava o olhar nos olhos dele. A relutância, seguida pelo desejo inebriante e a incapacidade de negar o que ela queria, a chave para abrir seu pênis grosso em sua boceta molhada e apertada. Ele deslizou por suas pernas bronzeadas e ela as ergueu lentamente, deixando-as descansar sobre seus ombros. Seus olhos encontraram os dela novamente, desafiadores por um segundo, antes que sua cabeça se abaixasse e sua boca se prendesse à sua boceta lisa. "Foda-se", ela suspirou quando ele se afastou.

Uma mão se abaixou, dirigiu seus movimentos enquanto a outra subiu, beliscando seus mamilos, misturando dor e prazer na combinação perfeita. Um dígito espesso logo se juntou à sua língua contorcida, procurando seu ponto G, curvando-se dentro dela e provocando um pequeno orgasmo e uma nova inundação de mel. Ela não podia esperar mais.

Ela empurrou a cabeça dele mais para baixo. "Faça isso agora. Agora!" ela implorou.

Ele se mexeu, ajoelhando-se, arrastando-a com ele. Ele pegou as pernas dela e as pressionou gentilmente contra o peito arfante. Então ele agarrou sua bunda, afastando suas bochechas suavemente, expondo sua rosa bem enrugada. Sua respiração estava engatada.

Nervoso. "Por favor", ela implorou. Preston respirou fundo e lambeu mais uma vez sua boceta fumegante antes de mergulhar e enfiar a língua no anel musculoso de sua bunda. Os músculos poderosos de suas pernas tentaram disparar como uma ginasta enrolando-se para dar um giro nas costas e tudo o que Preston pôde fazer para mantê-los pressionados firmemente contra o peito. A cabeça dela se agitou para frente e para trás quando a língua dele se aprofundou mais, circulando o nó apertado de carne.

Ela cuspiu uma série de obscenidades, não em inglês, mas em sua língua nativa, coisas que pensava ter esquecido há muito tempo. Eles voltaram correndo para ela agora. Só foi preciso uma língua na bunda.

A lingua dele Ela poderia morrer ali mesmo, bem e verdadeiramente contente na vida. Não. Foda-se isso. Ela queria mais.

"Porra!" ela gritou, seu corpo arfando de prazer, seus nervos enlouquecendo. Ela realmente era uma verdadeira viciada em anal azul. Era por isso que sua lista de clientes era tão grande. Foi por isso que seus colegas de trabalho jogaram insultos, conversaram pelas costas. Lançou olhares assassinos para as costas dela quando pensaram que ela não estava olhando.

Ironia. Mais do que algumas daquelas mesmas mulheres estavam dobradas sobre um vaso sanitário naquele Honky Tonk, jumentos brancos de mármore se erguendo orgulhosamente no ar enquanto ela punha a língua nos pequenos orifícios apertados. Eles imploravam ao deus que adoravam todo domingo, implorando para que ela não parasse. Assim como ela estava implorando Preston agora. "Continue", ela gritou.

Oh, ele nunca. Ele estava entrando nisso agora, como todas as pessoas que ela já tinha fodido. Sua língua balançou furiosamente, lambendo cada vez mais forte.

Então ele se afastava, com os dedos fodendo sua boceta por um tempo, sujando seu doce mel sobre seu buraco enrugado, e entendia tudo de novo. Ela perdeu a conta dos orgasmos, sua mente quebrada, virou uma gosma orgástica. "Puta merda!" ela grunhiu, um jato de suco saindo de sua vagina, escorrendo pelo estômago, deslizando entre os seios. Preston levantou a cabeça salgada e salpicada e sorriu diabolicamente para ela, com o queixo ensopado com uma espessa camada de esperma.

Seus olhos se abriram com a súbita quebra de contato e ela lutou por respirar, com o coração martelando na garganta, sufocando as palavras que queria falar. "Fuuu…" ela chorou. Ele apenas sorriu para ela, soprou ar frio através de sua vagina escaldante e bunda bagunçada. "Fuuuuuck…" ela chorou novamente, afastando mechas úmidas de cabelo preto da boca.

Sua única resposta foi beijar suas coxas. "Foda-me, porra já!" ela gritou, as palavras finalmente saindo em um gemido áspero. Preston deixou suas pernas caírem na cama enquanto ele se afastava, sua bunda batendo no colchão suavemente. Ele se moveu para montá-la assim. "Não", ela choramingou.

"Por trás. Me leve por trás." Ele a virou gentilmente, pegou um dos travesseiros extras e o deslizou para baixo do umbigo. Preston parou, os olhos passando por suas costas. Ela sabia o que aquela pausa significava.

A tatuagem nas costas queimava um pouco, por razões que ela não conseguia compreender, o lobo dentro de um apanhador de sonhos, uivando para a lua. Seus dedos traçaram o desenho, momentaneamente distraídos. Compreendendo tudo.

Talvez pensando um pouco, considerando as contradições da tatuagem em relação ao seu povo, a si mesma. Seus lábios molhados tocaram a tatuagem suavemente. Só por um segundo. Então ele a montou, montando em seu corpo minúsculo, descansando seu pau rígido entre a fenda de sua bunda.

Ele segurou sua cintura fina e deslizou para frente e para trás, afiando-se e dando-lhe uma chance de se recuperar de seu fluxo de orgasmos. Quando ele sentiu que ela estava pronta, ele separou as bochechas dela, centrou-se e deslizou lentamente em seu trecho molhado e desleixado, grunhindo com a pele descascando com força até que ele mergulhou em delírio. Seu corpo rugiu de prazer quando seu pênis grosso separou suas dobras escorregadias, enviando emoções de prazer correndo por seu corpo.

Ela já tinha galos maiores antes, outros menores também, muito menores na verdade. Mas esse pau parecia tão certo, preenchendo-a perfeitamente. Os braços dela se apertaram ao redor do travesseiro quando o pau duro dele a transformou em massa boba a cada impulso lento. "Mais forte", ela choramingou.

Os dedos de Preston apertaram sua cintura. Ela se machucou, mas não se importou. Ela precisava de uma foda brutal e difícil. Seu ritmo acelerou, o músculo cordado de suas pernas batendo forte contra o tom suave de sua bunda.

"Oh, porra, sim." Ela soluçou, lágrimas escorrendo pelos cantos dos olhos enquanto ele bombeava seus sucos mais rápidos, mais duros e quentes saindo de sua boceta mole, encharcando os lençóis baratos do motel, deliciosas manchas que nunca desbotavam. Ela levantou-se sobre os cotovelos quando seus impulsos se tornaram erráticos. Bella olhou por cima do ombro, viu o fogo em seus olhos, o olhar louco de desejo completo e animalesco que nunca seria apagado da mesma maneira por uma mulher diferente. Ela empurrou sua bunda de volta para ele. Disse a ele para espancá-la.

Difícil. Ele fez. Algumas bombas duras, então ele se enterrava na raiz, mantendo-se na profundidade máxima dentro de sua fenda molhada. Dê a ela um rabo tenso algumas palmadas.

Depois, de volta a empurrar. "Porra incrível", ele resmungou. Ela sentiu o ritmo dele começar a diminuir e ela se entusiasmou alto, apertando sua boceta com força em torno de seu pênis, estancando o fluxo de cum de construção. "Ainda não, Marshall", ela ofegou. "Nem mesmo perto." Sua vagina estava uma bagunça trêmula e desleixada.

O quarto do motel cheirava a sexo e ela respirou fundo profundamente, saboreando os cheiros de sua excitação líquida. Ela precisava de mais. Algo mais sujo. Mais desagradável. Incontrolável.

Ela precisava de algo que os derrubasse. Ela disse isso a ele. Ele deslizou para fora de sua boceta com um barulho molhado e foi para o banheiro. Ele saiu com ela Daisey Dukes.

"Bolso traseiro", ela disse a ele. Ele olhou para ela, inseguro. Ele pegou o saquinho minúsculo de X em pó. A névoa de seus olhos se dissipou um pouco quando a mente juntou tudo, percebendo exatamente o que ele tinha em suas mãos. "Eu não acho" "Você não precisa pensar", ela ronronou.

"Você só precisa sentir." Bella esperava que ele não encontrasse o homem da lei agora de todos os tempos. Ela precisava da doce liberação que apenas uma pequena dose de X poderia fornecer. Era uma ressaca dos Dixies que ela provavelmente nunca superaria. Você mistura sexo e drogas por tempo suficiente e chegou a um ponto em que não podia desfrutar de um sem o outro. O pó branco era como açúcar.

Chamava-a, seduzindo-a, esperando ser consumida em um ato carnal de sexo hedonista. Ela era uma fera suada, com os cabelos escuros emaranhados, a pele alimentada quente e revestida com uma fina película sobre o próprio esperma. Ela se virou, virando-se para encará-lo de quatro. Dobrou um dedo para ele.

Sedução suficiente. Prometa o suficiente. "Confie em mim", disse ela.

"Viva um pouco. Jogue as regras pela janela. Coloque sua semente deliciosa na minha bunda desagradável." Os olhos dele brilharam novamente. Biologia e química no trabalho novamente.

Seu pênis latejava poderosamente. A cabeça pode ter incertezas, mas na névoa do sexo, a única cabeça que importava era a do final de um pau. \ oOo / "Como isso funciona exatamente?" ele descascou, voltando para a cama. "Deixe-me cuidar de tudo", respondeu ela, estendendo a palma da mão.

Ele largou a bolsa Ziploc na mão dela. Ela mergulhou os dedos encharcados de esperma no fino pó branco, deu um leve toque no pau liso de Preston. Então ela virou de quatro. "Agora me foda", ela ordenou. Ele tomou seu lugar atrás dela novamente, esfregando seu pau em pó ao longo das dobras de sua vagina antes de agarrar seus quadris novamente, e empurrando-se para dentro.

Não demorou muito. A cadela que possuía a Honky Tonk a havia apresentado ao poder do X em pó quando se tratava de sexo. Ele absorveu rapidamente nas dobras molhadas de sua vagina quente, abrindo caminho em sua corrente sanguínea, ampliando o prazer. Cinco minutos e duas dezenas de empurrões, ela sabia que Preston sentia.

A temperatura na sala aumentou. Suor e calor caíam de seus corpos em ondas. Nada além de tapas fortes e molhados encheu a sala, com música para seus ouvidos. Ela precisava de uma última coisa, no entanto.

Ela sussurrou para ele no escuro. Então implorou. Ele puxou seu pedaço bagunçado novamente, mexeu na sacola plástica, aplicando outro leve pó de X em seu pênis superaquecido e abastecido por drogas. Então ele estava atrás dela novamente, ajoelhando-se, lambendo primeiro a vagina, e depois seu apertado anel de músculo, cravando a língua quente dentro de sua bunda.

Ela gritou, o corpo empurrando para frente e depois para trás. "Foda-se minha bunda suja já", ela chorou, se contorcendo contra a língua dele. "Faça de mim sua prostituta, sua prostituta indiana suja." As palavras vieram rapidamente. Ela não se importava mais com o que eles queriam dizer, desde que seu pênis em pó a levasse ao inferno e voltasse novamente.

Ele empurrou a cabeça para baixo, elevando a bunda para o ângulo adequado. Então ele empurrou dentro dela. Difícil. O tempo para brincadeiras acabou. Isso não era uma merda de amor ou simpatia, ou o que mais você quisesse chamar.

Não era uma merda para duas almas aparentemente incompatíveis se encontrarem durante a noite. Foi uma merda esfregar a sujeira nos olhos do amor. Foi brutal, rápido e difícil. Seu pênis bombeava sua bunda ardente a uma velocidade vertiginosa enquanto ela gritava em sua língua nativa novamente. Os sons o estimularam e eles se agitaram violentamente um contra o outro, o poder do X chegando ao pico, alimentando o tipo de sexo animalista debochado, cru e animal que poucos neste mundo jamais tentariam, jamais conheceriam.

Foi uma dança grosseira. Os tapas molhados. Os grunhidos arranhados. O colchão estridente que estava pronto para estalar sob a pressão do acoplamento. Eles estavam alheios a tudo.

Então as ondas de prazer se elevaram. Ele a bombeou mais algumas vezes, erraticamente, puxando suas longas mechas negras dela, seus olhos vidrados, enrolados em seu crânio. "Fuuuck", ela uivou quando os orgasmos a rasgaram, transformando seu corpo em geléia, um jato quente de suco inundando sua vagina.

Então ele resmungou, lançando uma torrente com um cum quente dentro dela, o líquido branco leitoso cobrindo sua bunda quente e lisa. Seu anel apertado de músculo aperta tudo, cinco grandes surtos enchendo sua bunda de transbordar. Quando seu pênis amolecido se libertou, ele borbulha em uma espuma branca perolada.

Os quadris dela bateram no colchão e ele caiu em cima dela, pegou-se, pairou sobre o corpo mole e depois caiu para o lado. Eles se encontraram no meio com um beijo preguiçoso, compartilhando seus sucos, chupando os lábios machucados um do outro. Um nível de exaustão que eles nunca conheceram os atingiu no meio do caminho, tomando conta de seus corpos.

Um sorriso dançou em seus lábios antes que o sono assumisse. Um criminoso e um Marshall. Corpos suados e sujos pressionados firmemente.

Não há ilusão de cuidar dessa vez. Quando saiu do chuveiro, o cheiro do sexo ainda pairava pesado e azedo no quarto. O nariz dela enrugou um pouco. O spray quente acalmou seus músculos doloridos.

Ele também lavou a ilusão de que o sexo ajudou a criar. A realidade era uma vadia. O fato da questão era simples. Apesar do sexo, das revelações, da discussão que ocorreu depois do sexo, ele ainda a entregaria. Homens da lei.

Um senso ultrapassado de dever e honra e o que significava manter sua palavra. Ele era sincero sobre isso, pelo menos. Ela até acreditou nele agora. Que ele fez o seu melhor. Isso não foi suficiente.

Promessas nunca foram suficientes, mesmo que fossem cumpridas. Uma garota precisava mais do que isso. Especialmente uma garota com sangue navajo bombeando forte em suas veias, chamando-a de volta para uma casa que ela nunca desejou. Ela ficou em pé sobre a cama por um momento, tirando uma foto mental daquele cabelo grisalho, as leves cicatrizes no peito, a maneira como seus lábios, naquele momento, pareciam curvados em um sorriso contente. Então ela estava fora da porta.

\ oOo / Ela pegou a grande faca bowie debaixo do tapete do lado do motorista. Cortou os pneus. Grandes cortes irregulares, o ar sibilando com raiva. Então ela olhou para a lua, aquele dólar cheio de prata pendurado baixo na noite do Texas, chamando por ela. O sangue dela correu quente.

Skinwalker, ela pensou. Ela provavelmente não era isso, afinal. Ela era alguma coisa.

Os pneus trituravam sobre o cascalho quando um ônibus da Greyhound parou em frente ao Saddlehorn Inn. Ela precisava fugir do Texas. Mais do que isso, ela precisava se afastar de suas terras ancestrais.

Canadá? México? Em algum lugar que não fosse aqui havia tudo o que importava, longe daquele cabelo salgado e apimentado. Ela olhou para trás, mas aquela máscara, a pessoa que ela estava dentro daquele pequeno quarto de motel, já tinha sumido. Jogado de lado. Ela usava uma máscara diferente agora. Suas pernas começaram a bombear, correndo em direção ao ônibus.

Chegou a tempo. Subiu as escadas. Vi um homem em um belo terno. Terceira ilha.

Assento da janela. Sozinho. Ela sorriu, um novo nome já se formando em seus lábios. \ oOo / Ela não pôde deixar de olhar para trás mais uma vez enquanto o ônibus se afastava.

Talvez ele a perseguisse novamente. Talvez ela o deixasse pegá-la. Ou talvez, ela se tornasse aquele lobo na noite, governando nas sombras. Evitar a luz que revelava toda a sujeira e sujeira que se agarrava a ela, sempre se apegava a ela.

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