Pecador

A noite em que você se apaixonou por uma puta romana...…

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"E qui!" Cheers irrompem no pequeno grupo de homens esfarrapados arrastando os pés na calçada. O bar não parece muito. Um letreiro de néon, uma porta de aço inoxidável, tingida de janelas com barras de ferro pretas. Um lugar para almas desesperadas perdidas em Roma. O interior é exatamente como você imaginou.

Neon inundando a sala, mesas sujas, um bartender entediado. Uma loira deslumbrante em um biquíni está se esfregando contra um poste em uma pequena cena. Seu peito enorme parece tão falso quanto o mármore no balcão. Você verifica seu relógio, levanta uma sobrancelha e pergunta ao segurança: "Por que esse lugar ainda está aberto?" Ele olha para você com um sorriso fatalista e encolhe os ombros. "Máfia." Certo.

Você passa a mão no seu cabelo. Você não está tão bêbado quanto estava há uma hora, não tão bêbado como deveria estar em um lugar como este. Em seu crânio, você sente o ponto de uma terrível dor de cabeça por vir.

Todos os caras que você conheceu no clube foram se sentar ao redor da stripper. Eles estão pedindo tiros. Tequila. Vodka. Nada que você sente.

Você rasteja em um banquinho de bar e fecha os olhos. "Troppo sbronzo?" Você pula. A garota não se sentou ao seu lado nem nada, ela simplesmente apareceu. Você encolhe os ombros.

"No parlo Italiano." Ela sorri gentilmente e repete. "Muito bêbado?" "Mais como não o suficiente." Você vira o banquinho para encará-la. Sua voz era uma sugestão, mas por todos os deuses ela é linda! O rosto de um anjo, uma cascata de cabelo de obsidiana emoldurando dois olhos penetrantes, um corpo perfeitamente moldado, pernas incríveis e infinitas… Sua roupa também não cativa seu apelo selvagem, com seu elegante vestido preto mergulhando entre os seios e a fenda até as coxas dela. Uma pequena cruz de prata dança em sua pele a cada respiração. Ela sorri como alguém que está acostumado a ser encarado pelos homens.

Um grito alto vem do grupo de homens ao redor da stripper. Ela deixa seu top de biquíni cair no chão e desce a cena, sugestivo. Uma alma corajosa puxa seu membro ereto para fora e ela o leva em sua mão. Os outros aplaudem, incentivam o amigo a empurrar as coisas para mais longe.

Ela coloca o dinheiro que ele lhe dá dentro de seu biquíni antes de começar a chupá-lo. "De alguma forma isso parece anti-higiênico." Você está esperando para se livrar da ereção crescendo em sua indiferença jeans. "Por quê? Pelo menos o dinheiro não vai se molhar lá." Você ri. A garota conhece seu sarcasmo.

No final do bar, o stripper já terminou o primeiro cara e está começando em outro. Em segundos, ele goza na cara dela. Você o vê sussurrar em seu ouvido. Ela sorri e vai para o segurança, semi-nua e ainda coberta de cum. Um minuto depois, uma fileira de garotas desce.

Um bonito árabe, uma garota chinesa coberta de tatuagens, uma morena alta e magra… siciliana, talvez? Todos lindos. Todos nus ou muito próximos. Um por um, os caras são escolhidos e levados em uma escada em espiral subindo as escadas.

Então não é só um bar da máfia. Um bordel mafioso. Você se sente um pouco enjoado, sua cabeça cada vez mais dolorida.

Você levanta do banquinho e pega sua jaqueta. "Tudo bem querida?" A garota pergunta. "Os homens geralmente me oferecem uma bebida antes de fugir." Você quer responder algo espirituoso, legal, mas sua mente está embaçada. Você pega sua carteira e pega uma nota nova e brilhante. Você a coloca no mármore falso e aponta o barman para uma garrafa de champanhe sobre a cabeça.

"Tal cavalheiro", ela comenta, com ironia ácida. Você tropeça na porta da frente do bordel. O ar frio da noite faz maravilhas. Um ponto de dor ainda está pulsando dentro do seu crânio, mas pelo menos o nevoeiro em sua mente está subindo lentamente. Você levanta a cabeça, olha ao seu redor.

Confuso. "Você não tem ideia de onde você está, tem?" Ela está encostada na armação da porta, com as mãos nas costas, um sorriso sardônico flutuando em seus lábios. Ele bate em você como um pequeno tapa brincalhão.

"Na verdade não." Você confessa. "Meu amigo tem um lugar no Trastevere?" Ela ri. Para você. "Você nunca vai encontrá-lo sozinho, eu vou te levar de volta. Eu trouxe um presente também." Ela chega até você com a garrafa de champanhe que você acabou de comprar.

"Obrigado, mas…" Ela põe um dedo nos lábios, entrega a mamadeira. Ela é impossível recusar. Você toma um longo gole no gargalo da garrafa.

"Agora me siga", diz ela. Você pega o braço dela debaixo do seu e começa a andar na noite romana, com a mulher mais linda que você já viu. O nome dela é Chiara.

Entre dois goles de champanhe, você sente no seu peito uma confiança familiar e calorosa. Aquele que um homem sente quando está com uma garota, ele seduz e quem irá seduzi-lo de volta. A confiança de que esta noite, com ela, nada poderia dar errado. Sua ereção está de volta, pulsando, e você simplesmente não se importa. A julgar pelos olhares que ela dá ao volume de seu jeans, sua língua acariciando seus lábios, ela também não.

Você está bêbado de novo, agradavelmente. Você sabe que vai se arrepender de manhã, mas por enquanto o vinho está mantendo a ressaca longe. Em uma ponte sobre o Tibre, você comenta: "Eu gostaria que tivéssemos óculos para isso". Ela pára.

Um sorriso que você não viu ainda. Em vez disso… kinky? "Como você está certo e quão rude de mim!" Ela exclama em típico teatro italiano. "Vamos fazer do jeito russo!" Ela senta-se na borda da ponte, tira um dos seus incrivelmente altos saltos. Coloca na frente dela. "O cavalheiro servirá agora!" Ela está bêbada também.

Rindo, você cuidadosamente derramar champanhe no sapato. "Na zdrovie!" Ela grita antes de engoli-lo como um tiro. Rindo, ela joga o sapato por cima do ombro.

Uma fermata. Seus olhos não podem deixar uma gota de vinho na ponta de seus lábios, descendo até o pescoço, fluindo até o peito apenas para desaparecer no decote de seu vestido. Você está hipnotizado pelo seu lindo corpo… Ela olha por cima do ombro. Bem no rio. "Ma… La mia scarpa! Cazzo!" Você volta aos seus sentidos quando a vê subindo a borda em uma tentativa de bêbado de encontrar o salto perdido.

Você alcança para agarrá-la pelos quadris. "Deixe-me, seu filho da puta… Eu amo esses sapatos! É tudo sua culpa!" Você luta com ela, rindo. Ela ri também, seu delicioso peito pulando sob sua mão.

Exaustos, vocês se encontram sentados sob a borda, de frente um para o outro. Você pega a garrafa de champanhe, apenas para perceber que está quase vazio. "Você pode muito bem terminar", diz ela, fazendo beicinho. Com uma inspiração, você coloca o outro pé em suas mãos, acariciando-o, removendo cuidadosamente o sapato esquerdo.

Ela morde o lábio. Bom sinal. Você apresenta o sapato e derrama o último champanhe nele.

Ela olha para você com uma intensidade curiosa e renovada enquanto você começa a beber lentamente do seu calcanhar. É o melhor champanhe que você já teve em sua vida. Você sente uma pressão estranha entre suas pernas, um calor sobre todo o seu corpo. Em um momento de eternidade, você sente cada gota do precioso néctar acariciar seus lábios, entrar em sua garganta, espirrar em seu queixo e pingar na gola de sua camisa.

Você joga o sapato sobre a borda da ponte. A garrafa segue. Você nunca os ouve cair no Tibre. Quando você olha para baixo, ambos os pés descalços são pressionados entre as pernas, acariciando uma ereção muito visível. Seus olhos cruzam os dela.

Eles estão cheios de algo que você não esperava: uma adoração lasciva, um desejo. Nunca uma mulher tão linda olhou para você dessa maneira. Você sabe que seus olhos refletem exatamente o mesmo fogo. Em um segundo, a Roma está em chamas novamente.

A cidade inteira pegando fogo, apagada da existência, enquanto você se joga contra o outro com abandono. Há apenas essa garota e seu desejo, a paixão desesperada de suas línguas dançando. A calçada fria e suja em que você a segura se transforma em brasa enquanto você derruba seu vestido. Ela está usando uma arma vermelha escura feita de rendas luxuosas.

Seu peito é nu, oferecido ao invés de escondido pela lingerie sacanagem. Seus seios são tão perfeitos quanto o resto de sua figura. Copos redondos, com mamilos tão escuros quanto os olhos. Ereto.

Você pega um entre seus lábios e ela solta um gemido, um grito de prazer na noite. Com um tapa, ela te afasta, mas o desejo não desapareceu de seus olhos. Se qualquer coisa, é mais louco agora.

"Pegue-me se puder", ela sussurra, antes de passar a noite. Você corre atrás dela. Ela está descalça e seminua. Você é mais rápido, poderoso, lascivo. Você a pega em um pequeno beco não muito longe.

Empurre-a contra um muro de pedra. Ela resiste e deseja seus beijos ao mesmo tempo. Ela tenta se afastar enquanto desata o cinto, desesperada para sentir seu membro com as mãos. Então é disso que ela gosta… Suas línguas trancadas em uma luta de desejo, sua mão segurando sua masculinidade, seus ombros batendo em uma porta de madeira.

Ele se abre bem atrás de você e você cai pesadamente contra o chão de mármore de Carrara. Você olha para ela. Ela caiu também. A luz da rua que entra pela porta aberta atrai a sombra de seu corpo perfeito no chão branco impecável. Você corre de novo para ela de quatro, prendendo-a contra a pedra dura.

Ela quer passar por cima de você, mas só consegue ficar de barriga para baixo. Você segura seus braços firmemente em suas costas, levanta o vestido sobre os quadris e puxa a culuta até os joelhos, quase arrancando-a. Quando você pressiona a mão entre as pernas dela, ela está jorrando molhada.

Ela está gritando de prazer ao menor dos seus toques agora. Você se livra do seu cinto, retire sua ereção latejante. Sem se preocupar em se despir, você puxa sua bunda para cima. Espalhe sua buceta com os dedos e empurre-se dentro dela. "O Dio si! Fottimi!" Ela grita.

Por que as moças bonitas sempre se dizem prostitutas e as prostitutas sempre chamam a Deus? "O Dio!" Ela parou de tentar resistir a você agora. Você está entrando e entrando nela, seus sucos esguichando no chão. Você pega o cabelo dela. Você sabe que ela vai amar isso.

"O Dio!" A batida que você está dando a ela está ecoando por todo seu corpo. Ela não sentiu prazer assim desde… Ela grita e grita novamente. Quando você pega o cabelo dela, a surpresa a aproxima da borda. "O Dio!" Seu membro está queimando agora.

O fogo ao seu redor. Ela é o único paraíso molhado e seguro em um mundo em chamas, e você está transando com ela com tanta força… "O Dio!" Sua garganta deixa escapar um gemido incontrolável. Você a leva à insanidade. Nas escuras luzes, seus olhos pregam peças.

Ela vê outro homem a ver fodida e ela adora. A dor surpreendente de uma surra a envia voando sobre a borda em um orgasmo incrível. "O Dio!" Os espasmos do corpo dela acabam com você também. Seu membro está pulsando, explodindo de prazer e cum. Você termina dentro dela, acompanhando seu fogo com movimentos profundos dos quadris.

"O Dio…" Seu orgasmo não pode parar, ela nunca foi tão cheia de prazer em sua vida. Está tomando cada fibra do corpo dela. Mas há outro homem lá. Ela pode vê-lo agora, na penumbra de um poste que entra pela porta.

Um homem estranho. Duas pernas juntas, um corpo patético e torturado, quase nu, com os braços bem abertos. Preso a uma cruz. Pintar em madeira.

Ela cai no chão. Exausta. Enfurecido. O fogo de seu prazer ainda ardia, transformando sua alma imortal em cinzas. "Isso é… isso é uma igreja?" Você sai dela.

Seu esperma escorrendo de sua boceta. Você se levanta e anda por aí. Não é uma igreja, apenas uma pequena capela.

Um simples, apenas algumas colunas ornamentadas, um altar pobre e um belo crucifixo antigo. Um som choroso bloqueia sua risada em sua garganta. Ela está chorando no chão, sua testa contra o mármore sem veias. Ela está segurando algo em seu punho cerrado. Você se lembra de uma pequena cruz de prata balançando entre seus seios.

Ajoelhando-se ao seu lado, você sussurra palavras de conforto que ela não consegue ouvir. Suas lágrimas formam uma pequena poça ao lado da que você deixou, transando com ela tão bem. Uma ideia cruza sua mente. "Quanto você custa?" Ela bate em você, furiosa. Um terrível fogo de volta em seus olhos, sua maquiagem devastada pelas lágrimas.

Você prefere ela desse jeito. "Isso é tudo que eu era para você?" Ela grita. Você pega o braço dela enquanto ela está tentando bater em você novamente. Você a abraça apertado, sussurrando baixinho em seu ouvir. "Você sabe que não foi." Ela chora em seus braços agora, batendo no seu ombro de novo e de novo.

Socos de raiva e tristeza. Ela pára logo antes que a dor fique intolerável. Ela se acalma, jogando o vestido rasgado sobre os ombros. Você não pode suportar a visão de sua dor. "Sério, quanto você custa?" O número que ela dá envia suas sobrancelhas para o céu.

Ela sorri, com orgulho triste. "Eu sou bonito." ela diz. Você pega sua carteira, pega todo o dinheiro que tem nesse mundo e deixa no altar. De alguma forma, parece melhorar um pouco.

Ou pior. Você não sabe realmente. Ela cai de exaustão. Você a toma em seus braços e a leva para fora da capela.

"Você não pode simplesmente comprar perdão, você sabe." "Por que não? Os americanos fazem isso o tempo todo." Esta noite você se apaixonou por uma prostituta. - Olá querido leitor. Esta é a minha primeira história aqui, e espero que você goste tanto quanto eu gostei de escrevê-la. Surpreendentemente, é baseado em uma história verdadeira, cujos detalhes permanecem desconhecidos.

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