O Amante das Sombras

Conheça o amante das sombras em seu domínio…

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As mãos descansando em uma balaustrada suave, sua cor pálida contrastando com a natureza, ela estava congelada. Havia algo errado com as mãos dela, algo muito errado. Eles eram… Eles deveriam ser… Ela não conseguia captar aquele sentimento instintivo, explicar sua certeza do erro. Sua mente parecia querer lhe dar uma dica desesperada enquanto olhava para a pele lisa e sem marcas; mas ela não conseguia entender o pensamento incipiente que pairava fora de alcance. Em vez disso, ela ergueu os olhos para apreciar a vista deslumbrante de montanhas escarpadas e florestas profundas - e isso também estava errado, eles estavam errados, indefinidamente.

Havia uma estranha imprecisão em sua mente, uma amorfa de pensamento que deveria assustá-la. Ela havia sido drogada? De alguma forma, ela sabia que tinha sido, lembrou-se de um médico, uma agulha no braço. Ela queria reagir a esse pensamento, queria deixá-lo perfurar as sombras em sua mente, mas antes que pudesse, um barulho atrás dela chamou sua atenção. Uma figura estava encostada na fachada de vidro da casa atrás dela: alta, morena e vagamente ameaçadora - um belo espectro em um mundo cinza.

Um homem. Seu rosto, sua identidade obscurecida pelas sombras do mundo dos vivos. "Quem é Você?" Ela sabia que era uma pergunta estúpida, sabia que "onde" e "como" deveriam ser mais importantes que o "quem", mas acabou escapando mesmo assim. Atenção humana inconseqüente à informação periférica.

Ela nunca o conhecera antes, disso tinha certeza - mas também sentia como se o conhecesse a vida inteira; como se sua voz profunda e melódica estivesse entrelaçada com a existência dela desde o começo. A voz a alcançou, tocando algo primitivo, algo íntimo como um pertencimento estranho. Uma raiva inexplicável surgiu nela. De repente, ela ficou furiosa com o poder dele de confundi-la e exigir algo que ela não sabia como dar. Ela sabia que a fúria estava enraizada em um medo primordial, na necessidade de lutar, de resistir - embora ela não pudesse nomear o que era necessário para combater.

Sua resposta apenas alimentou essa raiva. "Eu sou o amante das sombras." "Você não é minha amante!" "Hoje à noite eu estarei." Tão confiante, tão certo no resultado. Ela queria negar com veemência, estava prestes a ter, sem considerar o lugar profundo em sua alma, onde se sentia bem-vinda por ele. Ela o teria endireitado, completamente destruído sua arrogância e pretensões, se ele não tivesse se afastado da parede, na luz cinza. Ele fez seu nome orgulhoso.

Ele era um ser de sombras e luz, de obscuridade e beleza. Sem idade, seu rosto pálido não estava alinhado, os traços aquilinos e estranhamente sem marcadores raciais. Seus cabelos eram uma longa cortina de fios brancos e sedosos, de natureza incolor, não descoloridos pela vida, mas pálidos como uma ausência dela.

Sua característica mais marcante era possivelmente os olhos, cinzentos como um céu tempestuoso e igualmente mutáveis. A combinação foi tão impressionante que, por um momento, a deixou sem fôlego e instintivamente ela o sentiu pelo que ele era, uma força da natureza, mais assustadora, mesmo com o cuidado que ele tomou para não parecer. Ela o viu se mover pelo espaço que os separava, ficou encantada com a graça e o poder em seus movimentos, e quando ele a alcançou, ela teve que se afastar dele, bloqueá-lo para não ficar sobrecarregada.

Então ela perguntou o que deveria ter perguntado antes: "Onde estamos?" Ela não conhecia este lugar, nunca esteve aqui, nesta casa de linhas retas e emoldurado vidro frio. Ela nunca ficou de pé olhando para a floresta, sua mente sugerindo imagens mais semelhantes às colinas ondulantes de Kent. A mão dele repousava além da dela na balaustrada, a um dedo da dela, uma tentação de tocar.

"Onde você quiser." Essa foi uma resposta tão sem sentido que ela não conseguiu reprimir uma risadinha, uma risadinha boba se fundindo em uma risada, livre e surpreendentemente feliz. Ela teve a impressão de que seus músculos não tinham tido a oportunidade de rir há muito tempo, tanto que quase se esqueceram de como. Quando ela arqueou a sobrancelha para ele em resposta à resposta banal, ela viu as linhas em torno de seus lábios móveis se contorcerem e soube que ele lutou contra uma risada de resposta.

"Você não gosta daqui?" Ela teve que pensar na resposta para essa pergunta. Era de tirar o fôlego, avassalador, sensual - uma fantasia. Era o mundo que sua mente sempre criara e ela nunca ousou tocar.

Mesmo assim, ele se ajustava ao homem além dela melhor do que a ela - ou possivelmente ELE se encaixava melhor nela. Isso foi um pensamento. Os olhos dela o encontraram novamente, considerando.

"É seu." A mão dele surgiu para brincar ao longo de sua bochecha, uma carícia suave. "Não, é você." Dela? Era selvagem e bonito, perigoso e de tirar o fôlego - um mundo de absolutos, sem compromisso, sem medo. Era o que ela sempre quis secretamente ser e nunca conseguiu. Quando ela ergueu os olhos para corrigi-lo, contar isso, percebeu que, aos olhos dele, era bonita, selvagem e corajosa.

Aos olhos dele, ela era perfeita. Essa percepção a deixou sem fôlego. Antes que ela pudesse recuperar os sentidos, ele substituiu a respiração pela dele, cobriu a boca e tomou o beijo que ela não havia oferecido. Seu gosto, tempero, fogo e conforto, era estranho e familiar ao mesmo tempo. Um eco de um pensamento, um remanescente de um sonho.

Uma promessa contida em um beijo. E enquanto os lábios dele acariciavam os dela, sua língua estava com gosto e persuasão, sua mente tentou decifrar esse voto primordial. Quase instintivamente seus próprios lábios se abriram sob os dele e quando sua língua invadiu toda a memória de persuasão gentil, deixou sua mente. Ele exigiu que ela se rendesse, com beliscões e lambidas, pretendendo conquistá-la neste duelo de línguas - e conseguiu. Ela deu tudo a ele, relaxou em seu abraço e deixou o que ele queria, o que ele precisava.

E nesse conhecimento instintivo ela estava feliz. De repente, ela se viu estendida em uma cama larga, com uma sombra sobre ela, protegendo-a contra o mundo. Ela ainda podia ver a vista dramática através das janelas à esquerda - mas não tinha lembrança de como haviam entrado.

Instintivamente, ela levantou as mãos para afastá-lo, afastar a boca que estava prestes a descer. "Eu não quero isso!" "Eu sei." Havia tristeza em seus olhos, uma tristeza engolida e calor, e uma gentileza tão profunda que quase cobria o desespero e a solidão. No final, foi ela quem fez o próximo movimento, sua mão que alcançou para embalar seu rosto. "O que é isso?" Um sorriso melancólico estendeu seus belos lábios, quando ele beijou sua mão, deixou sua boca tocar sobre a pele sensível de seu pulso. "Eu te amo." "Você não me conhece." Ela tinha que oferecer esse gentil lembrete, mais para salvar sua mente racional do que por qualquer convicção verdadeira.

A racionalidade não tinha lugar aqui. "Eu sempre te conheci." Seus lábios cobriram os dela, lábios que provaram mil desejos, um milhão de mágoas e salvação sem fim. Parecia certo que os braços dela viessem ao redor dele, segurá-lo. Era natural responder, deixar seus lábios se separarem e recebê-lo. Suas roupas haviam desaparecido e ela não tinha ideia de como, ou quando, apenas despertando para as mãos fortes dele em sua pele nua, os dedos tocando ao longo de suas costelas em um padrão provocador.

Quando ele levantou a cabeça para devorá-la com os olhos, ela teve a oportunidade de deixá-la vagar. Ele era deslumbrante, magro e forte, a pele de veludo mais dura. "Bela." Para sua surpresa, era a voz dele, nem a dela. E isso também estava errado, ela não era bonita há anos, décadas realmente. Ele não a deixou seguir esse pensamento, não permitiu que ela reunisse sua mente.

Em vez disso, ele mexeu de maneira bastante eficaz quando sua boca quente se fechou sobre o peito direito dela. Acalmou uma dor que floresceu, afagou-a e abanou um fogo em seu sangue, um fogo aceso por seu beijo. Ela adorava a sensação quase dolorosa de sua boca chupando seu mamilo, de sua língua seguindo o puxão com voltas suaves. A mão dela passou a brincar nos cabelos dele, para segurá-lo mais perto ou simplesmente para responder à necessidade indescritível de acariciá-lo. Ela sentiu os lábios dele se esticarem em um sorriso de resposta contra sua pele.

"Eu quero você." Sua voz era quase irreconhecível, rouca e baixa e, embora fosse um comentário pensativo, continha evidências de uma paixão crescente. Ele levantou a cabeça, encontrou o olhar dela com o dele tão cheio de saudade e desejo. "Você sempre me teve." Foi então que ele se moveu sobre ela, violou seu corpo com o dele. Ela estava surpresa.

Normalmente ela precisava de mais preliminares - mas agora ela estava molhada, seu corpo se esticando ao redor dele em agonia requintada. Com cada centímetro, ele possuía mais dela, a cada momento que ela lhe dava mais, deixava que ele a mantivesse. Os olhos dela estavam fixos nos cinzentos dele, viram os olhos neles quando ele se sentou completamente. Por um momento, eles apenas descansaram lá, deixando o corpo dela se ajustar ao dele, a testa dele contra a dela. Ela o abraçou, os dedos emaranhados nos cabelos dele, a outra mão acalmando sua pele.

Agora havia admiração em seu sorriso, admiração e tristeza. Ela sentiu o deslizar do corpo dele sobre o dela, sentiu os músculos elegantes de suas costas se moverem sob suas mãos, a onda de prazer subindo lentamente nela. "Segure-me, pequena.

Eu vou te pegar quando você cair." Ela sentiu as palavras dele contra sua pele, em todas as moléculas de seu corpo. Ele começou a se mover e não era um passeio selvagem, nem um acoplamento ardente, embora não faltasse paixão. Era uma dança íntima, um suave toque de sensação que a carregava alto, dando-lhe força para voar. E quando a onda atingiu o pico, ao sentir prazer, ela sentiu uma realização subir em sua mente, viu-a refletida nos olhos dele. Lembrou-se do hospital, a dor destruindo seu corpo nos últimos meses, o gosto amargo da quimioterapia em sua boca e os rostos resignados dos médicos, as lágrimas de seus filhos.

E quando seus olhos se fecharam em êxtase, ela se lembrou de outra coisa - ela lembrou que os franceses chamavam o orgasmo de "pequena morte" - e a própria morte, eles chamavam de amante das Sombras.

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