Last Stop Bubbles: Um Conto Lost Blondie-Verse, Parte Três

memórias inclinando o presente fora do eixo…

🕑 22 minutos minutos Sedução Histórias

I. Jitterbug. Fique longe, portas se fechando.

"Você acha que Sting realmente pensou sobre todos os movimentos não ditos por trás de Every Breath You Take?". Eu não olho para cima. Eu tento me concentrar em fazer esse esboço rápido da maneira certa.

sombreamento. Leve. Misturando.

Mas você é como aquela mosca solitária que entra quando você deixa a porta de correr aberta por muito tempo. Ampliação! E se esconde como uma mancha que você nem percebe até perceber. E quando você faz isso pinica como um caso grave de TOC. E esta mosca, está zumbindo para fora e ao redor de sua cabeça nos momentos mais inconvenientes, importunando e incomodando, evitando cada pancada assassina com rolagens de barril e bombas de mergulho e ziguezagues fodidos. "Não me interpretem mal", continua ela.

"The Police são 'clássicos. O número de calcinhas arruinadas com aqueles vocais suaves provavelmente chega aos milhares, mas aquela música… # 1 na Billboard ou não, você acha que ele considerou evacuações ao escrevê-la? E os movimentos uma garota faz quando ela está com cólicas de seu período e gritando assassino sangrento? . Você está piscando e soprando um balão de chiclete, algodão doce azul desta vez, quando eu finalmente olho para cima. Ele se expande e se expande até, pop! Quebra sobre lábios realmente brilhantes e fodíveis. Estou falando de Halle Berry em Monster's Ball.

Não tanto beijar, mas machucar. Sexo líquido com bocas e troca de fluidos e muita língua para fazer até o fantasma da vovó Teague se abanar. "Diga-me que estou errado?" Seus olhos verdes brilham e ela gira um broto de ouvido verde limão em torno de um dedo.

Ela estabeleceu sua linha e quer desesperadamente arrancar um desafio de mim. "Porra de gente branca", murmuro e continuo desenhando. "Não é um fã de The Police hein?" ela brinca, alheia às minhas tentativas fracassadas de ignorá-la. "Nem eu, honestamente. Mais uma garota Wham!, se formos honestos." Um suspiro ofegante.

"Quem não amava George?". "Pelo menos um", murmuro. "Oh, não seja burro, pequeno jitterbug.". "Pare", eu gemo.

"Por favor. Essa merda é pior que a prisão." "Acorde-me", você provoca, a voz crescendo na música. "A porra do disco-pop é uma tortura.

Os brancos mataram a música enquanto eu desapareci." "Você sabe que adora, cara durão. Vamos lá. Eu sei que você conhece a letra. Cante comigo.

Trah-lah-lah." Você fica bem ereta, como uma senhora branca afetada e adequada de Julliard ou algo assim, e fica ridículo com sua forma de moleca e cabelo doce. E não consigo desviar o olhar. Mas. "Não. Não.

N. O. Inferno nah, se isso é mais compreensível, garota." "Ah, qual é, J-baby. Eu apostaria dinheiro em você ser um menino bonitinho do coral com um fro.

Túnicas elegantes de igreja. Cachimbos dourados. Derrubando a casa. Louvado seja o senhor e tudo mais." Seu sorriso é cheio de dentes de Cheshire e alegria sarcástica. Eu olho com facas de borboleta para você, mas não posso deixar de sentir um puxão de… alguma coisa… vaporizando a melancolia líquida em algo como gás hilariante, balões de hélio, despertando algo lá no fundo.

Não significa que eu não estou tentando abafar sua princesa chiclete cantando junto com seu telefone. Você tem a música tocando em seus minúsculos alto-falantes e está dançando entre os assentos. Todos os braços finos e pernas brancas e a maior bunda de Oaktown. II.

Use a Cabeça Colisões com o Passado. "Afaste-se, portas se abrindo". Bolha de chiclete estoura.

"Você é mais pegajoso, meu oficial de condicional", eu digo, sem me incomodar em tirar os olhos do meu caderno de desenho. "Mas seu oficial de condicional não consegue se livrar disso como eu, jitterbug." "Nunca vi nenhuma garota branca sacudir na batida antes e não parecer um macarrão molhado espástico. Com ou sem drogas." "Porque você está de olho em garotinhas, não em mulheres. E você nunca me viu dançar antes." Você balança as sobrancelhas finas e escuras, gira a bunda algumas vezes na cadeira.

Eu rio enquanto desenho. "Nem mesmo um anão conseguiria apertar decentemente esses peitos de pingue-pongue. Que tipo de mulher você é?". Você me dá o dedo.

"Mais do que um garoto de pau mole como você poderia aguentar." "Livre a noite toda para test drives, bolhas.". Não espero a sobrancelha arqueada, a carranca franzida e a ausência de uma resposta sarcástica. Fiz questão de nunca te ligar, loirinha. Nem mesmo reconhecê-lo.

É um nome muito ligado a ela e acho que você percebe isso, mas posso ver que isso te decepciona. Você se encolhe em um assento à minha frente, entre uma velhinha e um adolescente nervoso que está me observando nas últimas cinco paradas. Sua perna está se contorcendo para cima e para baixo como um pula-pula e parece que ele está prestes a se mijar.

Provavelmente um desafio: o nerd desajeitado da classe andando de BART com o bicho-papão traficante de drogas por uma hora. Ganhe um beijo da namorada capitã do quarterback se ele sobreviver. Lembro-me daqueles dias, mesmo tendo desistido cedo. Mesmo que fosse eu a fazer essas apostas vazias para outros invisíveis desesperados como eu.

Você não disse nada desde nossa última dança de réplicas, que é a primeira vez. Isso me preocupa. Você geralmente é muito mais alegre, enchendo esta lata de charutos em movimento com bolhas de arco-íris, sarcasmo e música que você sabe que eu odeio. Estou estranhamente desapontado. Você e eu, estamos fazendo o que quer que seja há algumas semanas.

Trocando insultos. Histórias de negociação. Bem, você tem pelo menos. Mas, principalmente, compartilhamos um silêncio confortável e uma banheira de bolha dupla. A estranha conexão do criminoso perturbado e taciturno e a estranha garota branca do bairro que o lembra da garota que ele matou.

Uma garota cujos lábios você também provou na noite em que ela morreu. Isso não é apenas um mundo fodido de coincidência e aqueles seis graus de Bacon? Eu não consigo escapar de você. E não tenho certeza se quero.

A esse respeito, acho que as histórias contadas no C-Block são verdadeiras: mais viciante do que sexo na coca mágica de Slim. Eu tenho me sentido tão eletrizante por alguns dias agora, quando você está por perto e nós nem transamos. "Ainda", sussurra uma voz que revira meu estômago lá no fundo. "Cuidado, aproximando-se da plataforma". A sombra metálica violeta sombreia os cantos dos olhos, fazendo com que suas esferas verdes brilhem.

Eu paro de desenhar; gostaria de ter minhas cores comigo. Mas não, isso é um pensamento mal desenvolvido. Já estou borrando a memória de uma garota chamada Ana com qualquer música que estejamos dançando que não vai a lugar nenhum, a não ser para baixo.

'Outro demônio branco foi fisgar você', a voz da vovó Teague ecoa em minha mente. 'Vou comer sua maldita alma tola, garoto'. Bem, um homem não pode escapar de todos os seus vícios, vovó. "Afaste-se, portas se abrindo." precisando de um conjunto maior de bolas. Somos só nós agora.

Uma garota soprando bolhas, um homem falido tentando sair do inferno que ele criou. "Como ela era?". Esta é a décima terceira vez que você pergunta, cada um cuidadosamente cronometrado e redigido para me pegar desprevenido para que eu divulgue algo. Nada. "Qual é o problema?".

"Só curiosidade." Você inclina a cabeça, fios de cabelo rosa saindo de um gorro de malha cinza com um patch do Ursinho Pooh na frente. Apesar de todas as histórias sobre você, garotinha branca com apetites sexuais depravados, você ainda tem aquele brilho infantil que eu gostaria de não ter jogado fora com agulhas, pós e arrogância. A cauda dá um solavanco de repente e você se mexe, a barriga achatada apertando sob uma camisa xadrez fina e amarrada. Seu umbigo pisca sedutoramente enquanto aperta e relaxa ao sabor do seu ato de equilíbrio.

"A curiosidade fodeu o gato. Mas isso não importa de qualquer maneira. Ela era apenas mais um cadáver no Dubs.

Apenas mais caro do que a maioria." "Isso é frio. Mesmo para Oaktown.". Eu te ignoro, mesmo que a voz dentro de mim arda de raiva e vazio.

"Mostre-me então", você desafia. Não questione. "Te mostrar o que.".

Gesto de mãos brancas. "O que você está desenhando.". "Não tenho que te mostrar merda nenhuma, garota.".

Você bufa. "Sim, sim. E ela é apenas mais um cadáver", você imita, a voz baixa. "Só mais uma cadela para raspar o chão depois que o Twomps a leva, certo? Você está cheio de merda, J-baby.

Mostre-me." O lápis estala entre meus dedos. "Eu não devo nada a você." As palavras soam vazias e você olha de volta desafiadoramente com olhos de pistola. "Mostre-me." Sua voz é mais suave desta vez, desaparecendo. Mostre-me. 'Mostre-me a mercadoria, garoto.' 'Eu não sou criança, vadia.' O homem na porta ri.

— Ei, Quinton. Você ouviu essa bunda punk?'. 'Maior set'a bolas do que você quando criança, Rashawn. Você era uma cadela lil twitchy.'.

'Foda-se, Q. Nós dois sabemos que você os irritou na primeira vez.' 'Pelo menos eu consegui provar Camila depois do baile. No Lexus de seu pai também. Aquela boceta mexicana doce e picante dela era apertada de grau A. Com quem você fodeu? Essa bola de praia, Lanny? Ouvi dizer que ela gritou como uma banshee quando você tentou espetá-la porque seu pau cheio de espinhas a assustou.' 'Foda-se, Rash.' “Posso deixar essa merda já,” eu digo.

'Faz um frio danado aqui e eu sou um garoto negro com uma mochila cheia de maconha no meio da noite.' 'Sim, sim', diz Rashawn, um porteiro tatuado usando um chapéu Raiders virado para trás e uma regata enorme. Ele abre a bolsa, dá uma longa olhada e acena com a cabeça. 'Estamos de boa. Direto para as costas.

Não toque em merda ao longo do caminho. Não abra nenhuma porta e eu não dou a mínima para o que você ouve. Siga as regras, seja pago. Talvez você até consiga uma ação de boca lil da princesa com uma gota como esta.'.

O cara enorme e cheio de espinhas no canto, Quinton, parece rir disso. "Você sabe que nenhum novato nunca vai levar uma surra dela, Rash. Mesmo com uma queda como essa.

Ninguém sabe. Nem você. Nem eu.

Nem mesmo CK. Ela pertence a, Jez. Agora, a loira, por outro lado.

Ele olha de soslaio como se estivesse evocando uma memória suja. "Ela pode chupar uma bola de golfe através de uma mangueira e é bastante agradável aos olhos. E mais do que disposta a comer alguma cobra preta." Rashawn se junta ao riso.

"Você sabe que está certo. Mas, foda-se. Agora você me fez sonhar com aquela bela bunda dela.

Já faz muito tempo. '. 'Bastardos', murmuro, e passo por eles para a entrada mal iluminada. Lembre-se do que eu disse, vadiazinha', Rashawn grita. 'Não coloque essa cara feia onde ela não pertence'.

'Eu ouvi você… merda.' sala em algum lugar ao longo do corredor. Uma base de som cara está batendo forte, fazendo as paredes tremerem e tremerem como a moldura do Eldorado quando Ray quis fazer sua presença conhecida pelos Dubs. Estou quase no fim, no fim da linha quando eu paro, congelado.

Eu te disse. Nunca gostei do fim dos lugares. Preso em um canto. Uma figura paterna meio bêbada com um cinto e sem saída. Este é um tipo diferente de congelado.

Embora os joelhos enfraqueçam ng. Há uma luz saindo de uma porta rachada e uma onda de fumaça de maconha e algo mais docemente pungente me acerta no rosto. 'Foda-se, boneca.

Nunca vou saber por que uma princesinha rica como você sempre vem aqui atrás de drogas. Você provavelmente tem empregados ou alguma merda pode te deixar um pouco verde. Até mesmo sirva em uma bandeja de prata com uma tigela de cristal. Mas merda, eu nunca vou reclamar, especialmente sobre a forma como você gosta de pagar.

CK adora aquela bunda de alta classe. Nunca vi uma garotinha branca tão abençoada. Direto da Helen da porra de Tróia.'.

Eu empurro a porta um pouco, a curiosidade me puxando ferozmente. Leva um tempo para meus olhos se ajustarem, mas o que vejo são pilhas de revistas Hustler que roubei algumas semanas atrás. É mais biblicamente pecaminoso do que qualquer coisa que a vovó Teague poderia imaginar na criação de Deus. Droga, sabia que todo mundo conhecia Christoph Alexeev.

E ainda mais conhecia sua filha, Anastasia, uma adolescente lilywhite com cabelos loiros dourados e um corpo já digno da passarela da Victoria Secret. Mas com carne de verdade em seus ossos. Bunda de dar água na boca.

Eu e os outros bastardos dos Twomps sempre brincávamos quem levaria mais balas por uma chance de foder aquela buceta de princesa dourada apenas uma vez. Veja se aquele tapete combinava com as cortinas. E lá estava ela, ajoelhada atrás de uma bunda arqueada tão escura que brilha azul na penumbra. Há um bufo alto, provavelmente de uma linha de coca, seguido por um suspiro profundo.

"Mostre-me os peitos, babydoll", continua a voz em um canto sombreado. 'Você sabe que eu os amo.' O sorriso de Anastasia é perverso, do tipo que ninguém realmente esquece. Ela faz um show disso, descascando caxemira branca para descobrir os mais belos globos de neve que eu já vi na minha vida. 'Eu me lembro, pervertido', ela diz à voz e bate na bunda redonda à sua frente. 'Não é, Jezebel?' Então ela se abaixa e espalha as bochechas redondas e arrasta uma longa língua vermelha pela pele de ônix lustrosa e tingida de azul.

Eu respiro fundo e me pergunto se inalei um pouco do produto flutuando no ar. Jezebel era o diamante negro dos Dubs: tatuado com tinta branca intrincada, perfurado várias vezes, com uma cabeça cheia de elegantes vestidos prateados com listras. Ela era tão louca quanto sexy e quase todo mundo queria foder aquele pedaço quente e desagradável de bunda, mesmo que isso significasse suas mãos em volta de seus pescoços enquanto ela sufocava a vida deles enquanto seus paus disparavam bem fundo. Ela era uma maldita onça que gostava de brincar com a comida.

E Anastasia Alexeev a fez gritar e implorar como uma felina no cio com apenas algumas palmadas e lambidas. 'Enfie essa língua de princesa nessa bunda vadia', Jezebel grita, contorcendo seu corpo para frente e para trás. 'Legal e profundo, boneca.

Estou farto desses fuucc sem talento… '. A própria jovem rainha das drogas não consegue nem terminar. Ela é uma pilha de carne suada e grunhida enquanto Anastasia sorve ruidosamente.

É como marshmallows e chocolate. Isso me deixou mais rígido do que o flash surpresa de Phoebe Cates. "Foda-se", grunhiu a voz sombreada. Um jato de fluido espesso se materializa, respingando nas costas brancas e lisas de Anastasia.

'A Rússia com certeza sabe como criá-los sujos. Tem certeza que não quer um pau preto naquela boceta branca, Ana? Estique-se como você nunca foi esticado antes. Eu posso te levar para um inferno sobre o qual você só leu, baby.' Sua resposta é abafada, a porta fechada.

— Já falei pra você, seu merdinha — rosna Rashawn, me puxando para trás e me jogando contra a parede oposta. 'Aquele quarto nunca vai ser para você.' Uma bolha de chiclete estourada me traz de volta. "Onde você vai?" você pergunta, sobrancelha arqueando curiosamente.

"Você simplesmente… desaparece às vezes. Tipo, sei lá, se soltando da realidade. Achei que conhecia esse sentimento, mas…".

Eu sacudo a memória. "Onde diabos você vai?" você repete, a voz tingida de fascínio e medo. Eu olho para baixo, confusa. E aí está.

Não consigo descrever o que desenhei. Ela está lá, em algum lugar. Ana sempre é.

Jezabel também talvez. Marshmallow e chocolate. Sonhos distorcidos de um s'more sexualizado.

Mas o resto? Você não pode realmente descrever o que realmente não existe, que não tem nome. Não pode ser definido com as limitações da linguagem humana. Eu dou de ombros. Ana queria saber como era. Queria se aproximar, se dobrar em mim para entender.

Faça de mim o punk mais feliz do mundo. Garota estúpida amou demais. Amou o homem errado, não, garoto, demais. Ninguém precisava saber para onde fui e até onde mergulhei. Mas o amor é como veneno.

Vovó Teague teria me inundado com uma ladainha sobre o que esse desenho representava. Que fosse o que fosse, era um produto dos diabinhos brancos com os quais eu preferia me cercar. Devorando minha alma com suas bocetas venenosas.

Um peso macio pressiona meu colo e o cheiro de palitos de duende e chiclete enche minhas narinas. Você subiu em mim sem que eu percebesse, mãos descansando em meus ombros. Eu me encolho com o toque inesperado e tento jogar você no chão, como na primeira vez que nos encontramos. "Foda-se, bolhas?" eu assobio. Você não responde, apenas segura firme, as unhas cravadas, os olhos cravados nos meus.

Eu não luto muito, apenas encaro de volta, tentando assustá-lo com a minha melhor tentativa de escárnio do assassino. Você é um pequeno rato de capuz branco. Não se assusta facilmente. Você dá de ombros com uma bolha de chiclete estourada.

Então você faz algo que eu não esperava, mesmo considerando sua reputação. Você arranca o chiclete, cola na janela atrás de mim e me puxa para um beijo vulcânico que me paralisa. Eu me perco por uma fração de segundo que dura uma eternidade, cinco anos sem estar familiarizado com o gosto de lábios femininos quentes e a sensação de uma bunda macia girando lentamente contra minha virilha… mas apenas por aquela fração de segundo. Quando seus lábios alcançam meu pescoço, eu puxo sua cabeça para trás, fazendo seu gorro voar, e o monstro dentro de mim uivando com raiva descontente.

Mas eu não tenho mais paciência para besteiras ou suas feições angulares olhando para mim através de você. "Eu não preciso de uma vadia barata de baunilha me dando foda sem piedade", eu rosno. Você olha, perplexo, palmas das mãos descansando contra meus peitorais, quadris ainda moendo.

"Eu não lido com fodas de pena, J. Não é meu estilo.". "Este direito?". "Com certeza, baby", você zomba zombeteiramente.

"Merda miserável como você não saberia o que fazer com isso de qualquer maneira.". "Foda-se.". Você bate nas minhas têmporas, rindo sombriamente. "Isso é o melhor que você tem, jitterbug? Nenhuma ameaça de foder com essa vadia branca louca? Esticar minha boceta? Me fazer gritar e implorar. Me machucar um pouco?".

"Pare de me chamar assim", eu rosno. Você aperta sua bunda com mais força contra meu pau rebelde e inchado. "Jitterbug, jitterbug, jitterbug.

Talvez eu goste de algo bruto. Talvez eu queira me alongar. Sinto você jorrando dentro de mim." Exceto que não é mais você falando, é ela e… E eu juro que seu corpo borbulha e derrete em uma gosma rosa, até que ela esteja onde você deveria estar, mangueira de borracha enrolada em seu braço, líquido prateado escorrendo no canto de sua boca como mercúrio letal.

Eu puxo você, ela, de volta para mim, lábios queimando um milhão de remorsos contra sua boca, seu queixo, seu pescoço, em uma manobra desesperada para mantê-la aqui desta vez. O monstro uiva de alegria quando abro sua frágil camisa de botão e deixo beijos em seu peito, mordo rudemente seus pequenos e endurecidos mamilos rosados. Gritos de prazer saem de seus lábios e suas pequenas mãos agarram meu crânio, me pressionando com força contra seu pequeno peito, como se você quisesse que eu me puxasse para dentro de você até eu desaparecer.

Ela puxa minha camisa com impaciência; desesperada e falhando em sua tarefa, ela se contenta em amontoar-se em torno de meus peitorais. Um suspiro bufado enche meus ouvidos. Ela olha para a tapeçaria de chocolate amargo marcado, marcas que ela não reconhece. A culpa salgada arde nos olhos azul-celeste.

É porque essas marcas em particular não são de quando ela me conheceu. Eles sobreviveram ao inferno em que Peter Paned entrou. Você faz o que tem que fazer para sobreviver à prisão. Pegue o que você tem que levar. Desista do que você tem que desistir.

E sim, você se corta com linhas irregulares para que os verdadeiros monstros não pensem em você como o artista de rua maricas que você realmente é. Pense duas vezes antes de fazer de você a vadia deles. E então você começa a lutar como se o mundo estivesse desmoronando e você quer sair com sangue em seus punhos e medo em seus olhos. Porque ser um demônio é tudo o que resta.

Você pressiona seus lábios contra cada cicatriz, dançando sua língua sobre as mais longas e profundas. E eu? Eu aperto sua bunda mole através de shorts de algodão já úmidos com a excitação inebriante e cremosa que eu secretamente desejo mais do que a coca, a heroína e a arte, porque, de certa forma, ela era um Monet, ou um Picasso distorcido. Cru. Indefinível.

Você é o excêntrico, o estranho moderno, como Warhol. Sempre que nos reuníamos, ela era a única tela que importava. Ela me mandava pintá-la com calda de chocolate e caramelo com cordas de alcaçuz. E ela pegaria meu pau jorrando na mão e criaria um expressionismo abstrato de suas coxas até sua boquinha perversa.

As memórias estilhaçam a realidade em pedaços fragmentados e eu aperto sua bunda com mais força. Seus dentes travam em meu ombro com uma dor prazerosa e eu sinto sua boceta convulsionar sob a bagunça pantanosa de seu short. "Como você me quer?" ela geme com a sua voz. Eu me afasto, em transe.

Em toda parte. Bem aqui e ali, nos assentos de plástico baratos. No chão. Pressionado contra as portas de vidro, exibicionismo definido. Transformando você em uma gosma molhada e desleixada na frente de multidões horrorizadas e pervertidos excitados.

Fodendo em qualquer lugar. Foda-se se eu não quero criar a arte mais decadente em sua bunda pálida e barriga lisa. Bombeá-lo cheio de esperma até descobrir a espécie de expressão facial que lançaria um bilhão de ereções no espaço sideral.

"Ajoelhe-se, loirinha," o monstro em mim rosna, escorregando, ansioso para evitar qualquer protesto de último segundo de qualquer um de nós, cansado de toda a besteira sentimental e autopiedade. "Sim, querida?" você ri, escorregando do meu colo para o chão do trem. "Agora!" Pego um punhado de cabelo rosa e puxo sua cabeça para a minha virilha. Ela levanta minha camisa e lambe meu abdômen inferior enquanto você desabotoa e descompacta, ávido por sabores escuros, esquecidos, mas totalmente novos. O monstro está impaciente e empurra seus lábios e dedos provocantes para pescar um monólito preto carnudo.

A cabeça roxa raivosa bate na sua testa e você não perde tempo tentando engoli-la, os olhos lacrimejando quando ela atinge o fundo da sua garganta. Eu apalpo sua cabeça de tranças rosa como uma bola de basquete, driblando você para cima e para baixo no meu pau enquanto você engasga e baba, olhos revirando nas órbitas. Sua boca está molhada, quente e talentosa, e faz uma eternidade que não sinto nada parecido. É um doce paraíso infernal na terra e, apesar dos avisos, ensinamentos e surras da vovó Teague, sempre escolherei seu odiado demônio branco, porque não há como o céu se sentir tão bem.

Só os pecadores sabem como tudo isso funciona. Eu recuo um pouco, deixo suas mãos, longas e elegantes, se juntarem à diversão, saca-rolhas com ritmo aleatório, alternando golpes suaves e lentos com rápidos e apertados, a língua girando em volta da minha coroa roxa como se fosse um pop de coca-cola. Meu abdômen aperta e você se afasta, roubando-me a experiência de encher sua boca suja com semente quente. "Cadela.". Você limpa a boca e sorri.

"Vangster.". Eu te levanto, leve como uma pena. Puxe sua virilha para o meu nariz. Inspire profundamente.

É doce açucarado e excitação imunda, chiclete e sexo. Eu aperto sua bunda, lambo você por cima do short de algodão até você se contorcer e dançar contra a minha língua como uma stripper em velocidade. Eu tiro o short para baixo, sorrio para a calcinha desleixada, mal lá, e puxo você de volta para baixo, sobre meu pau latejante, grunhindo quando a calcinha quente e pegajosa se arrasta sobre meu eixo. "Pronto para se juntar aos vivos?" ela diz com a sua boca.

"Ou, acho que agora são os mortos, não é meu triste grafiteiro?". Delirante, eu aceno. "Cuidado, aproximando-se da plataforma".

"Ignore", você ronrona. "Quem entrar, talvez deixemos que participem do ritual de renascimento." O trem sacode de uma maneira familiar. Meu alarme interno dispara. Eu conheço esta parada. A penúltima parada.

Há muito que o guardei na memória. Até o monstro sabe disso e grita de raiva. A verdadeira realidade volta com clareza brutal assim que você gira sua calcinha úmida contra minha ereção rígida. Como uma de suas bolhas de chiclete, ela estoura, deixando apenas você embaixo. Você levanta seus quadris e olha para mim com uma intensidade escaldante, olhos verdes crepitando com vida.

Eu conheço o olhar. E emoções conflitantes surgem desse fato. Eu tenho um aperto branco na sua bunda perfeita e seria tão fácil puxar esse triângulo rosa choque para o lado e me enterrar dentro de você.

Gritar. Foda-se como se o mundo estivesse queimando. Foda-se como se estivéssemos sufocando. Em cinzas escaldantes; Até que estejamos clamando; Mumificado vivo; Fodendo nosso caminho para. Morte… ou um orgasmo.

Isso vai nos incinerar. Mas você não é mais ela. Você é apenas você. E… foda-se. Eu quero desesperadamente que isso seja o suficiente.

"Afaste-se, portas se abrindo"….

Histórias semelhantes