Behemoth Part 1

Behemoth chegou aqui por uma razão: vingança. Lu não sabe que ela será a única a pagar.…

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A cadela sabe cozinhar. Abaixando meu garfo de volta ao recipiente da Tupperware, eu o empurro para frente, forçando uma cenoura e um pedaço de carne contra a parede lateral de plástico. Eu os golpeio na minha boca. Mastigando, meu cotovelo dobrado apoiado sobre a porta aberta da geladeira de Lu, olho em volta de mim. Videiras frondosas caem de vasos perfeitamente alinhados em uma prateleira acima da pia da cozinha.

Cortinas de tafetá marfim, da mesma tonalidade de sua pele, alinham-se na única janela da sala, ocultando disfarçadamente os peitoris rachados abaixo deles. Molduras estreitas, um produto da construção mais antiga de seu apartamento, levam ao quarto dela. Eu aprendi a virar de lado para encaixar neles. O quarto é uma homenagem à feminilidade discreta, com cabeceiras de ferro e mesa de madeira antiga.

"Delicado" é a primeira palavra que seu espaço de vida traz à mente. Eu bufo e lance uma batata com meu garfo. Uma palavra de buceta.

"Fraco" é uma descrição melhor para o refúgio que ela pensa ter construído em torno de si mesma. Todas as poltronas e os otomanos combinando no mundo não a salvarão do maldito inferno que sua vida está prestes a se tornar. Cortesia de mim. Meu pau se contrai um pouco com esse pensamento, o conhecimento de que sua miséria será criada em minhas mãos.

Justo é justo, julgo. A necessidade de seu sofrimento é inevitável. Anos antes que eu soubesse o nome dela, ou as curvas de seu corpo, ou a grossura de seus lábios, eu sabia que alguém tinha que pagar pelos infortúnios da minha família. O pai dela está morto. A mãe dela não tem valor.

Ela é a opção singular. E nas duas décadas que levei para encontrá-la, ela acumulou um monte de interesse. O pagamento será exclusivamente nos meus termos.

Que sorte minha que a única capaz de pagar é uma deusa de pele pálida, cujos lábios carnudos e seios pesados ​​fazem meu pau engrossar toda vez que penso nela. Essa é a façanha; ele nunca foi fácil de impressionar. Não posso contar o número de vezes que encontrei uma mulher que jura que lhe dei a noite da sua vida e tudo o que posso fazer é dizer: "Que pena que você não retribuiu o favor". A verdade dói.

Lu, no entanto, não consigo esquecer. E hoje à noite ela finalmente aprenderá o quão inesquecível eu também sou. Manter meu plano para ela não foi fácil. Tomar o controle de seu espaço quando ela não está em casa tem sido uma maneira de controlar meu desejo de cobrar o que é devido.

Eu mudo as coisas. Eu como a comida dela. Eu me empolgo com o cheiro dela.

Não é civilizado? Sim. Mas ele domina meus desejos. Esse empreendimento está demorando demais para eu arruiná-lo por impulsos. Em vez disso, assisto e espero.

Esperar pelas coisas, decididamente, não é o meu forte. Mas eu sou o Michael-angelo da destruição de coisas. Ela será minha maior obra de arte. Quando eu a derrubar, será nos meus termos, com meu plano e totalmente para meu benefício. Algumas pessoas chamam isso de egoísta.

Eu chamo isso de merda poética. Toda a sua existência é construída sobre a ruína de outros. O universo exige equilíbrio, e quem melhor para dar do que o primogênito da prostituta que o pai do filho da puta traiu? Ninguém. Sua virgindade revestindo meu pau, os gemidos que forço de seus lábios, os orgasmos que roubam a palavra "não" de sua respiração serão todos a cereja no topo do bolo que é a minha vingança.

Coloquei a tampa no recipiente do ensopado de carne e coloquei de volta na geladeira. O garfo sujo é jogado na pia dela. Ela notará? Provavelmente. Eu dou a mínima? Não. Por hábito, olho para a porta que leva ao corredor.

Eu conheço a agenda dela. Ela não vai chegar enquanto eu estiver aqui, mas uma parte de mim quer que ela chegue. Teríamos que pular a merda dramática que planejei, mas o fascínio de quebrá-la antes é suficiente para me fazer pensar em esperar até que ela chegue em casa do trabalho. Exasperado, arrasto meus dedos por cabelos escuros rebeldes, passando as unhas pelo couro cabeludo. Um deles atropela um recuo, uma cicatriz dos meus dias não muito longos como executor.

Eu o rastreio preguiçosamente, revivendo o modo como castiguei o homem que o causou. Eu mencionei que não sou bom em esperar? Talvez o problema seja que eu não tenho prática. De onde eu venho, ninguém nunca foi estúpido o suficiente para me fazer esperar de propósito. Quando você conhece o tipo de homem que eu conheço, e você faz o tipo de merda que eu conheço, é difícil conhecer pessoas que não estão dispostas a dar a mão esquerda pela chance de agradar a você. Todo mundo tem duas opções: colocar o pescoço debaixo da minha bota ou o cadáver debaixo do meu gramado… meu armazém… minha doca.

Você entendeu a ideia. A maioria das pessoas escolhe a primeira opção. Uma pena, sério. O segundo é mais agradável.

Para mim, eu quero dizer. Termino de dar uma volta pela casa dela, mudando sutilmente as coisas que ela deixou de fora. Todo dia nesta semana eu estive aqui, e todos os dias eu a vi chegar em casa, acender a lâmpada pela janela da sala, abrir a janela e enfiar a cabeça para fora, como se a ameaça que ela sente dentro de suas paredes pode ser miraculosamente expulso.

Ela não entende que um exorcismo se destina a trabalhar com demônios. Eu? Eu sou um monstro. Eles me chamam de Behemoth. Andando até suas cortinas, enrosco uma mão nelas. Tão macio.

Tão compatível. Bonito mesmo. Eu puxo com força.

O tecido cai no chão. A luz entra e dou um passo para trás. Olho por um momento a pilha amarrotada de beleza que está arruinada nas tábuas do assoalho de madeira. Ela também estará em ruínas lamentáveis ​​aos meus pés.

LU. Jesus Cristo, o que ela está vestindo? "Estúpido." Castigo-me mentalmente por tomar o nome do Senhor em vão. Meus olhos vagam além do bar, seguindo a mulher com a blusa de correntes. "Com licença?". Merda.

Eu acho que não era mental, afinal. "Er… nada." "Direita." O cara sentado ao meu lado, que eu pensava estar olhando para minha coleção (como Miranda a chamava - acho que é uma palavra chique para decote), se afasta um pouco de mim. Não enfie seu pau na loucura, certo? Eu involuntariamente ri com o pensamento. Ele vira mais um pouco. Cara esperto.

Um pouco inteligente demais, agora que olho para os sapatos dele. As meninas da igreja não deveriam ter gaydar, mas se tivéssemos… "O que você ainda está fazendo aqui?" Miranda quase cai em mim, salvando-se com uma mão bem colocada no meu ombro. "Esperando minha bebida." "Você não espera bebidas.

Você espera que um homem compre uma bebida para você." Ela pronuncia devagar, acenando com o braço na direção da multidão quando alcança a palavra "homem". O barman coloca um julep de hortelã no balcão na minha frente. "Eu não quero usar um homem só para conseguir álcool. Além disso, este era grátis. O barman me disse que estava em casa." Ela olha para mim desconfiada.

"A única vez em que um barman te dá uma bebida em casa é se você parece um grande caminhão basculante ou quer pular seus ossos. Eu não acho que ela seja lésbica e você não grite muito dinheiro. Isso é estranho. " Dou-lhe um empurrão brincalhão, quase a enviando para o Sr.

Smart Shoes, que ainda está sentado ao meu lado. Um olhar incendiário depois, ele pega sua bebida e começa a espreitar a periferia da pista de dança. "Eu não acho que ele gosta muito de você." "Eu costumo ter esse efeito nas pessoas".

Infelizmente, tomo um gole da minha bebida. "Jason é minha última vítima." "Jason? O cabeleireiro?". "Sim. Ele me pediu para sair hoje à noite." Tomo um grande gole do meu copo para bloquear a vergonha que sinto por afastá-lo.

"E acho que você disse que não." "Ele não é o meu tipo." "Mm hmm. Bem, vamos encontrar o seu tipo, vamos?" Ela pega o copo das minhas mãos, coloca-o no balcão e me agarra pelo pulso. Quando nos aproximamos da pista de dança, ela grita no meu ouvido. "Este DJ é de Praga.

Ele toca apenas nas noites mais exclusivas.". Não sei nada sobre música, então quem sou eu para discutir? Com um endireitamento corajoso da minha coluna, eu a sigo na multidão de corpos saltando e quadris girando. Talvez, eu acho, a mágica que ela me prometeu seja apenas um menta e um estranho bonito e distante.

Como o universo pode ler minha mente, uma enorme figura sombria aparece pelo canto do meu olho. No clarão estroboscópico, vejo pele de azeitona, maçãs do rosto afiadas, cabelos escuros e rebeldes. Então não vejo nada.

Onde ele foi? Viro a cabeça e olho com força para o local onde ele estava. Miranda ainda está nos puxando para a frente, mas a multidão é inflexível. Ela começa a puxar em uma direção diferente. Eu olho em volta novamente.

Ele deixou meu campo de visão. Mas sei que ele está lá, invisível e iminente, na massa de pessoas atrás de mim. Não há como explicar como eu o conheço, mas o propósito dele é claro: eu.

Como um animal que sabe que está sendo caçado, os pelos finos dos meus braços se erguem em antecipação e minha respiração fica presa. Sem aviso, uma mão forte corre da base da minha espinha até o topo. Ele permanece ali, áspero e pesado na minha pele repentinamente sensível. Esse é ele.

Eu tento inclinar minha cabeça para trás, esperando um vislumbre. Em vez disso, dedos inflexíveis cercam a base do meu pescoço, removendo minha capacidade de fazer qualquer coisa, exceto olhar para a frente. Sou forçado a fazer uma pausa, e nesse momento o aperto de Miranda no meu pulso se foi. Estou sozinho. Bem, quase sozinho, exceto pela enorme forma escura que diminui e cresce na minha visão periférica enquanto a multidão se move ao ritmo.

Cercado por seus corpos, é quase impossível se mover. Se não fosse pelo rápido vislumbre mais cedo, eu nem saberia cujas mãos estavam agora vagando pelo meu corpo com familiaridade possessiva. Isso faria alguma diferença? Eu teria parado as mãos se elas parecessem menos familiares, mais desconhecidas? Um vislumbre de um homem na obscuridade de uma boate dificilmente é suficiente para moldar seu julgamento sobre ele. E, no entanto, aqueles poucos segundos em que vi a beleza de seu perfil foram suficientes para me impedir de impedi-lo. Dizem que os predadores são lindos.

Mas isso é apenas a metade. Sua beleza era uma fachada. Por trás da máscara, a brutalidade reinou.

Eu não sabia disso então. O que eu sabia era que um homem me queria, e era bom ser desejado. Uma pequena parte de mim queria castigá-lo por ser tão aventureiro, mas o lado mais moderno, mais aventureiro (e, vamos encarar, mais embriagado) queria continuar nosso misterioso tete-a-tete sem o fardo das palavras. Eu me contento em me mover para a multidão, apenas para descobrir que seu aperto no meu pescoço não está diminuindo.

Em vez de encontrar o ritmo da música e nos mover com ela, a mão dele me mantém imóvel, e percebo que ele está alheio a qualquer coisa, exceto a aquiescência do meu corpo com suas exigências. Campainhas de alarme, ainda que sem graça e distorcidas, estão começando a tocar. Eles lentamente dispersam a luxúria do meu cérebro. Algo não está certo aqui. Enquanto estou travando essa guerra interna de vontades, o outro braço dele encontra a minha cintura.

A bola do seu polegar aperta contra a covinha atrás do meu quadril, perigosamente perto de onde minhas costas terminam e minha bunda começa. Ele acaricia minha pele nua ritmicamente, alongando o caminho de seu toque a cada iteração. É tentador e mantém uma promessa de coisas com as quais nunca concordei.

Com um soluço de respiração, me afasto dele, tensa com essa intrusão. Muito, muito rápido. Ele muda, sentindo minha hesitação. Não consigo imaginar que ele não saiba por que me tornei resistente; Só posso imaginar que ele não se importa.

Como uma afirmação, ele aperta com mais força e move seu aperto como um vício do meu pescoço para o outro quadril. Quão grande ele é? Eu me pergunto, me sentindo enjaulado entre seus ombros largos e brutais. A carícia lânguida de seu polegar contra o inchaço da minha bunda se torna dupla.

Está rapidamente criando uma bobina de tensão na minha barriga e mais baixa. Eu me empurro para fora novamente, sem sucesso. Idiota, contemplo o vestido sem costas que a vendedora da Lilli's Boutique me vendeu, imaginando se esse seria o catalisador desse encontro.

Ele aproveita meu momento de distração. Há um repentino e áspero roçar contra a pele abaixo da minha orelha. Restolho. Sua mandíbula pressiona contra mim, mais forte do que o necessário. A maneira como ele enfiou o queixo na junção do meu ombro e pescoço é magistral; Não posso me virar para vê-lo, nem posso me virar.

O hálito quente contra a minha pele sensível levanta arrepios no meu peito, e os cachos de cabelo que deixei pendurados balançam suavemente para a frente enquanto ele exala contra mim. Exala, minha bunda. É um grunhido se eu já ouvi um. Fecho os olhos, sem saber se devo saborear esse momento ou terminá-lo. Posso terminar? Não, uma pequena voz me diz.

A honestidade da resposta é aterrorizante. Eu tremo, e uma nova dureza começa a se formar, confortável contra a minha bunda. Não exatamente entre as minhas bochechas, ele empurra para frente, exigindo estar mais perto.

Me assustar o deixa duro. Eu sou incrédula. Deus, o que eu faço? Nós existimos assim, imóveis, pelo que parece uma eternidade. De repente eu o sinto arrepiado. Ele fica tenso, depois se eleva - não mais um homem, mas um animal na defensiva.

Eu abro meus olhos. Miranda está a alguns metros à nossa frente, boca aberta, perplexa, empurrando freneticamente seu caminho contra a multidão. Sem uma palavra, seus dedos cavam mais com a pele macia em volta da minha cintura. Dentes afiados mordem minha orelha e depois recuam.

Eu grito involuntariamente, surpresa pela dor que ele me causou. Antes que eu possa pensar, ou fazer qualquer coisa, seu calor e peso recuam de volta para a sala lotada. Meu corpo está sozinho de novo. O vazio se torna seu substituto palpável e decepcionante. Se eu soubesse o que ele havia planejado para mim, teria fugido e nunca mais olhou para trás.

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