Os sussurros do silêncio me trazem ecos Em minha escuridão frio da meia-noite Com falanges de dígitos Eu rabisco com sede Sussurros quentes de luxúria Enquanto meus lábios sugam no pomar Enquanto desmaia em doce caldo De seu pêssego picante enquanto se infunde Mexendo os whooshes apressando meu jorro E então endurecendo meu arco e flecha No impulso eu mergulho minha semente Enquanto desmaio em doce caldo Néctar do verso poético Os whooshes do silêncio me trazem ecos.
O que realmente Wimbledon tem a ver…
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