Eu não quero escrever sua poesia. Eu não quero compartilhar como a sua educação íntima em prazer e dor me ilumina e me encoraja. Nem quanto anseio por essa submissão.
Não quero que você saiba que sua existência em minha vida pode acalmar o quanto pode exasperar. Nem quero que você perceba que sua mistura particular de prazer e dor deixa limites para mim. Eu não quero que você descubra o quão exposta e tonta eu me sinto quando você olha para mim. Ou admita que ter você dentro da minha cabeça é uma distração erótica em tempo integral.
Eu não quero te dizer que a lembrança de suas palavras sussurradas sujas me acorda do sono na madrugada toda escorregadia e molhada. Eu particularmente não quero descrever para você a necessidade primordial que eu tenho por sua bengala na minha carne suas mãos na minha garganta seus dentes na minha pele sua boca no meu peito e seu pau no meu… eu não quero escrever sua poesia.
Para me inserir lá dentro, havia muito o que saber antes de eu estar hungrily embainhada onde suas necessidades mais profundas escorriam. Um suspiro suave na proximidade da minha pele, a calma…
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