O poema da musa

Nós não estamos fazendo amor, estamos fazendo poesia.…

Este não é um poema de amor. Não nos insultemos palavras bonitas Ou tempo precioso. Nós não somos do mesmo corte Como aqueles românticos, Aqueles que vêem a eternidade Em face das flores.

Esta musa já, Provavelmente, Espalhou suas pernas, Permitiu que você provasse sua doçura, Para sentir a sedosidade De suas pétalas Contra sua língua, E arranca, Entendendo que onde há Arte pura Há êxtase divino E há uma dor extraordinária. Um não pode ser verdadeiramente livre do outro, não se você deseja criar. Você deseja criar? Então não pergunte Pegue o que você está forçando Deste corpo.

Não se contente com mero mimetismo. Eu não vou deixar você perder Sua beleza Ou o que é exclusivamente seu Para uma mera ilusão de luxúria. Se a procura das minhas mãos me distrai Então me amarre, Me dobre, Dirija profundamente, Quebre dentro de mim, Sinta o núcleo da matéria Contra o seu ponto mais sensível, Repita esfregue, Deixe a fricção irritar, Dê brilho à chama.

Qualquer um pode escrever um poema de amor. O amor é educado. Você precisa sentir mais do que as ofertas de amabilidades. Você precisa ficar sem palavras, Inaudível, Quando nos aproximamos do precipício da crueza, Pele batendo na pele. É onde os sons deixam os lábios, Onde a música nasce, Onde os homens com pequenas mentes Sonham com os mitos Para definir o que eles não podem compreender.

Você é maior que esse momento. Você é poder. Você achou o sexo Mas sinta a porra disso Enquanto você me monta.

Respire meu perfume, Encha seus pulmões comigo Enquanto você se liberta Em sua musa, Em mim. E o que agora escorre pela minha perna? Você está no seu melhor Combinado com o que resta de mim? Junte-o em sua caneta. Agora você está pronto Para escrever, Não de amor Mas de poesia, De vida. Isso nunca foi feito para ser um poema de amor. Eu não sou sua amante.

Eu sou sua musa.

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