Em sua melancolia

Em terreno sólido, minha alma Desvenda minhas tendências. Um vendedor de livros, e gravador de palavras. Os coxos me impedem, Brandindo um tabu na escuridão.

À beira do mal, eles reclamam, Como se eu fosse uma sanguessuga. Em seu amargo conflito de vida, o Sandman pode chamar sua tristeza. Visões noturnas de ignorância, enquanto se masturbam isoladas.

Eles são o sofrimento ciático das mentes. Só porque eu prosa minha sensualidade, sem estrelas na prosa de obsidiana. Santamente exilado no meu canto, componho tomos sombreados. Esperando narizes azuis gritarão, Com toda a sua veracidade.

Em pergaminho de hera verde Coberto com teias que escrevo, Grãos do meu grão precum, Erotica através da ampulheta. Meu pau se elevando em estrofes, De visões pré-amanhecer eu estimulo. Como a mímica dos meus escritos de pena, as fornicações poéticas de Sandman.

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