Meus descrentes são seus, Isso não entende. Verdadeira sensualidade, Pensando mal. Pois eles estão enganados, Pensando que sou conivente, minha alma.
Não sabendo o meu lado. Essa escuridão é erótica, Entre páginas e linhas. Criado para agitar, Buscadores de prazeres. Eu, o Sandman, poeta de Aberdeen.
Minha tinta suando, pingando como porra. Almejando a beleza, Da carne. Meu pau sombreia Aqueles solitários por desejo. Visitando você ao entardecer, sob o abajur da cama.
Fornicação intermitente, Abrindo suas coxas. Seus lábios salivando, Agora lixe seus olhos. Néctar em rimas, Aguardando bons tempos.
O que realmente Wimbledon tem a ver…
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