A essência dos contos, incha em minha cada vez mais, Como a lua brilha sombras, os espíritos passam, Trazendo-me aos capítulos perdidos do meu ser. Ontem à quinzena da minha caneta de rabisco, Prosing um regimento de fornicações gastas. No papel transcendendo à minha luxúria noturna. A majestosa pluma-pena é mais completa que a picada, Com tinta, meu pau escreve escrúpulos aventuras, Nos travesseiros sobre os quais ela deitou, dividiu coxas.
Glória aos meus aleluias e cum-homem, enquanto pulso o flautim do meu bastão de amor. Fluindo meu sêmen em sua boceta de prisma. Páginas das minhas visitas noturnas criadas, enquanto minha cabeça balança a cabeça se prepara para dormir. Um inquisidor suspirando sorri para mim.
Síntese das histórias, inchaço na minha sempre, Respiração poética, minha tradição gótica. O verme aparafusa no núcleo.
Agora caindo em umbigo pálido, Com uma sombra da mariposa no meu túmulo E meus ossos, mas acres de pedras petrificadas Enquanto os ventos selvagens uivam minha forragem, Como poeira de um balde…
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