Borda de wickets

Na borda de Wickets, perto da aldeia das amarguras, minha mansão vitoriana está em moitas e espinhos. Cercado de sujeira gelada, Pântanos borbulhando coisas escuras. Além de Savannah cidade de vinhas e hera, Em treliças de seda macia crescem, Fantasmas da singularidade da minha morada. A carne, eu chafurdar muitos dias atrás.

Portão de ferro e aço, atrás de portas fechadas, Habitação de habitantes misteriosos das minhas caves profundas, Jantando em banhos e juramentos, almejando sexo. Eu encho minha embriaguez com revelações eróticas. Perfume de almíscar em pedras de catacumba, De coisas prestadas, fome do festival, Levantando o estridente da trombeta do pênis. Atingindo o amanhecer de amanhã.

Masturbando, hora das sombras, Com a prosa dos pingos da fornicação, Meu pau treme, latejando da minha besta. Jogando meu cum poeticamente. Maldições de mortais, eu me estrangulei, Aliviando-me do mijo de cobra deles.

Dom do Sandman, perto das Dores, eu assobio, porque não conhecem minhas inclinações. Em Valedictorian, eu fecho capítulos de sensualidade, Bequeathing meu pau e pássaro gritando. O despertar do dia, parágrafos perdidos, Na minha nudez, eu serei humilde.

Minha musa, o cuco do Wickets… ele se empoleira, Na hora do tique-taque é do cuco, Como eu componho, ditado pelas aves. Oh, o pau do poleiro, ele tropeça. Sede de sede, águas rasas do meu rum em concha, Com derivação da pena, derramamento prévio, Tinta escorrendo ambrosia da boceta. Empoleirado no clitóris, o cuco se senta.

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