À medida que as folhas do outono caem, como uma crônica em prosa sobre o solstício sazonal da Terra e meus olhos envelhecidos. Onde antes era dourado, minha caneta se tornou ferrugem, mas seu amor permanece como se fosse a eterna primavera. E em minha antiga xícara de chá, vejo sua linda sombra quando minha memória desacelera, evaporando em pó.
Com as pequenas queixas da vida, enquanto minha sanidade morre, em meus olhos eu choro enquanto minhas palavras rabiscam.
Até agora ainda é você…
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