Sem o adeus

Sinais caídos tornam-se instrumentos contundentes…

Eu observei todos os sinais de mal-estar de abstinência para relatar no escuro (se meus olhos se aproximarem). Você dirigiu e encenou mais uma rima apaixonada através da neblina ilusionista, encobriu um encore de fuga para os encantamentos propostos; então você arrancou a página e a ferida foi definida pelos hematomas que erguia como um punho na garganta, golpes de epítetos descuidados e o ranger de uma lâmina. Enquanto o dueto que tocamos se desvanece no espaço dissonante, na apreensão gelada e na ausência de conversas, seu calor é alocado para o desafio e a perseguição.

Algum olhar de atenção pôs papel na minha rocha. Então, nesse lugar. Ecos intuitivos dizem que você teve o suficiente.

Seus galhos de tocha, buscando sorrisos para serem cortejados. Eu assisto a fumaça sinalizar meu coração mal interpretado, muito à deriva para responder ao desatento áspero e o punho na garganta de um silêncio suportado, e a bota no pescoço de nossa culpa memorizada atribuída somente a mim sob castelos de cartas que a consciência calejada tinha construído para acalmar e curar a tempo para seus outros para jogar com o baralho. Dúvidas chovem sobre o fogo, transmitindo impressões de que sua essência estava cansada do vício branco-quente, expressões calóricas de nossa singularidade compartilhada. Mas se você não é digno (o meu orgulho gira essa mesa), o que isso me faz por falta inacabada, ganância insaciável e fraqueza serial? Ainda assim, precipitei-me profundamente em seu sonho, onde as emoções percorrem as cordas bambas trêmulas, uma pulo para a próxima, em condições perigosas sem rede na minha extremidade para me pegar quando pressionada com queimaduras de temperamento, texto embriagado, desequilíbrios mais do que negar meros lampejos de flutuação. Quão difícil é a queda, mas muito mais difícil o pouso.

Confusão e pior empurrou uma bota no pescoço e um punho na garganta de sentimentos que eu engoli desviado humor azul. Então, o verso de ontem soa irremediavelmente oco. Palavras armadas ostentam distanciamento para seguir em curtas superficialidades. Agora a bota no meu pescoço e o punho na minha garganta arrastam a noite até parar, nublar minha visão com sal seco, me lançar diferente daquelas incursões idílicas quando nossas cortinas foram fechadas, e a tela sem sono vai da meia-noite até o amanhecer.

Sem o adeus, "Tudo o que posso dizer é…" traduzido para "ido".

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