Virava trilhões de vezes sem conta, em uma mente escassa, fósseis atrofiados que calcificavam, atrofiavam e tornavam irrelevante, grandiosa, varredura de seu braço. Contrastes duros e cruéis de seu diorama de claro-escuro, encurralando, reinando em nossas tentativas sórdidas e ordenadas de prender os grilhões que me mantinham ligado a ela. Os cabelos da Gibson Girl, que acabam soltando seus usos em sua rede Art Nouveau de fechaduras esvoaçantes, atraindo, entrelaçando, encerrando, envolvendo.
Enquanto seu manto branco flui, manipulando sua mise en scene, eu forneço os slides de seu passado bizantino, mudando as persianas para apoiar minhas amarras. Marcando um tempo torpido com demarcações ilusórias, gosto incorretamente dos remanescentes errados que passaram profeticamente do que já fomos.