Para Scherazade: contador de contos

O xeque desejando poder deixar Scherazade saber como ele passou a amá-la, mas deve deixá-la ir…

Deitados aqui essas mil noites, essas tochas apagando, esses travesseiros esmagados, nossas mentes amolecidas pelas horas e essas taças de vinho pela selvageria de seus contos, seu caminho com as palavras, mas sentindo este momento como areia caindo do vidro chegue a este . Você veio até mim naquela noite. enviado por seu pai, temendo a loucura de minha luxúria violenta, meu ódio.

Enfurecido com meu poder sobre você, você entrava em minha tenda todas as noites com a certeza de que poderia me deslumbrar com palavras e escapar ileso por mais um dia. Você me encantou com suas palavras, sua selvageria, sua mente. Você veio até mim quando fiz um gesto. mas você nunca esteve lá, e foi você que passei a querer, não uma escrava querendo escapar.

Havia magia na maneira como você fez minha mente girar, e foi você, não suas histórias, que me manteve querendo que você ficasse. E quando eu vi seu medo de mim, senti você lutando, suas entranhas sibilando como um gato Eu tentei com todo o meu poder aliviar seu desespero, tentei em minhas formas desajeitadas deixar você saber o quão profundamente eu comecei a me importar. Dói ver por trás do seu sorriso o seu medo de mim, ver você desempenhar o seu papel como uma marionete assustada demais para ganhar vida, uma mímica com muitas máscaras. Te enche de alegria ver sua voz tocar minha alma, segurando-me aqui.

Te emociona saber que estou balançando como um medalhão em sua mão, girando e girando em seu dedo, minha mente um borrão. Você ama seu poder sobre mim, adora entrar em meu coração a cada noite como você faz nesta tenda, acariciando-me enquanto fala, meu espírito crescendo em maravilha com seus mistérios, adoro ver em meus olhos minha necessidade de ter você aqui noite após noite. E então, ao amanhecer, você adora me beijar na bochecha, tocar meus lábios, minhas orelhas, minha coluna, seus dedos me fazendo cócegas até eu rir. Seus olhos brilham quando eu alcanço você, flutuando como uma borboleta na brisa da manhã, livre novamente, embora triste, acho que por saber que você passou a amar sua arte muito bem.

Cantei o teu nome à estrela da manhã, enviei-te o meu coração em poemas, coloquei pulseiras nos teus braços, estes anéis nos teus dedos, estas joias nos teus cabelos, estes lenços de seda nos teus ombros. Tenho estado aqui estas mil noites, neste ar perfumado, nestes travesseiros, ouvindo seus contos, ciente de que ambos estamos compartilhando o melhor que temos para dar, embora não o suficiente para preencher o coração um do outro e aliviar a dor . Eu andei pelo deserto, andei nesta tenda, sentei distraído, resmungando, meus servos assentindo, mas não sei de nada que eu possa fazer nenhuma canção, nenhuma joia, nenhuma raiva por ter você vindo e se deitar comigo porque não há mais você preferia ser, e então, depois de todas essas noites, estou deixando você ir. Mas ah, se eu tivesse maneiras de encher o ar com algum perfume para nos deixar sonhar, algumas palavras mágicas além do habitual abra ca dab ra, alguma lâmpada para esfregar, alguma névoa para gritar meus desejos, algum tapete que me deixasse voe dentro de você, algum gesto, alguma maneira simples de mostrar o quão humano me tornei por sua causa, quão gentil.

Mas agora a areia caiu. Não vou deixar você vir outra noite para entreter um xeque e nunca eu. Não posso suportar ver você entrar em minha tenda, noite após noite, seus lenços fluindo, seu véu, uma cortina que não posso levantar.

Então, doce contadora de histórias, vamos dar um beijo de despedida. Não há nada que eu possa fazer parar o amanhecer e manter você..

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