Em idiotas, menos esquecidos, Com linhas de baixo pisadas E hálito de profundidade de poeta, 'Neath o pavio e uma vara de escrita. De palavras na nomenclatura, Um sebo de sua sombra ficou, Como uma árvore do pinheiro, sua verdade brilha, Nos anéis de um halo de lua. E no tremor de minha mente, fluem os ismos, Conceitos dos catecismos deste bardo, Frutificação da sensualidade em minha morada, Às vezes enfeitada com versos pregados, Verdades filosóficas de linhas compostas. E como um espírito entre a grama de sorgo, Mas um pardal de você no meu habitat, Estendendo a mão para o seu cabelo macio, Como b é para o mato, proponho.
De palavras na nomenclatura, Serenidade na natureza seu brilho lindo.
Não tenho a mínima certeza. Se eu não gosto de ser alto, devo dizer que tem o seu jeito de atrapalhar. Eu não posso alcançar as coisas E sozinho também minha consternação Eu não posso te…
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