Em algum momento sonha há muito tempo uma obra de romance que compartilhamos, na névoa dos meus dias de estreitamento agora tudo o que resta é a melancolia. Não foi daqui a duas semanas e, às vezes, eu ofegava, às vezes passávamos juntos antes do chamado do tempo passado. E a sombra da queda pairando acima dos meus olhos de fechamento, gritos de amor em meus suspiros suspiros disfarçavam.
Agora os tempos rescindem minha caneta e meus velhos ossos não têm nada a revelar, carregando consigo um punhado de nuvens cinzentas gastas que cobrem minha cadeira de balanço.
Um francês lá em baixo…
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