Na estrada para St. Paul, na rodovia 65, entrei em uma parada de caminhões ao norte de Louisville e peguei meu atlas. Lá eu encontrei um zephyr… um zephyr chamado Desire, ela acendia fogos entre dezoito rodas, e recauchutou pneus.
Entre os ovos e o bacon, os seios dela coçaram meus grãos no topo do modo ala… bem, suponho, na rodovia 65. No caixa, comprei um implante, com um botão para fazê-lo esguichar e me manter alerta, enquanto ela derramava minha Chicken Cacciatore, a única, com todas as tatuagens. E pouco antes do asfalto escorrer, senti o pênis invejar com o aplauso, entre o câmbio de marchas e o rádio CB, com fogo em minhas bolas, na estrada para St.
Paul. Agora que o zéfiro e eu amarramos o nó, contornamos a parada do caminhão na rodovia 65, a que tem o remendo de picles e a penicilina, e se o Big Guy está disposto, ela está no topo do meu modo de ala.
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