Não invocado

E da música que grita através de você, é o som de um coração em chamas, um corpo queimando por apenas um toque, o súbito contato quando até as pontas dos dedos podem aumentar essa chama. Talvez seja parte da estação, verão escorrendo pelos pulmões, vestígios de calor nunca escapando desta pele, é de admirar que eu esteja tão perto de sua febre constante? E quando você se abre para mim novamente, é uma memória quase agridoce, de magia não totalmente perdida, mas escondida, estou alcançando através do desejo agora, através de uma história que uma vez deixou você e eu hesitantes demais para tentar. E eu não estou alcançando com palavras agora, nem para a forma nebulosa do coração, nós as conhecemos muito bem, minhas mãos buscam o tátil, a carne que treme ao meu toque.

E você se abre tão silenciosamente quanto o pôr do sol, como uma flor noturna desabrochando e, embora não invocada, todas as minhas células se agarram a você. E sempre cantará sua memória, mesmo que você não possa me ouvir agora, enterrado em nossa própria dor e saudade, lembre-se sempre de algo para mim. Cada toque nosso era uma confissão. Um fio infinito entre nós tão pouco visível quanto um fio sedoso de seu cabelo, tão único quanto uma veia oculta. Talvez seja uma parte da estação, o verão incendiando nossa pele, nunca fugindo desses seres, é de se admirar por que estou tão perto de sua febre imutável? Você abre tão silenciosamente quanto a lua nascendo, como uma flor noturna desabrochando, uma história infinita se derramando e, embora não invocada, todos vocês se envolveram em mim.

E instado a ser falado sem palavras, minha boca selada em torno de seu mamilo endurecido para sempre carregar a sensação e o sabor do seu coração trovejando antes da explosão de algum doce esquecimento. E mesmo que você não possa me ouvir agora, mesclado com nossa própria dor e nostalgia, lembre-se sempre de algo para mim. Cada união nossa era uma confissão. Nossos segredos revelados.

A carne que estremeceu ao nosso toque.

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