Não se pode escrever ameaçadoramente sem uma aparência de luminosidade e um copo de grogue. Para afastar calafrios. Violoncelos cantarolando adeus e suspirando. Como minha pena minueta no papel. Sob o feitiço de Fata Morgana… minha musa.
Excitação excitante de sensualidade e um toque de desejo erótico. Ela me seduz. Escrevendo linhas. Gravando com fome, escrevo. Provando sua boceta, minha língua ferve dentro… dentro de seu cálice feminino.
Como amantes em um cotilhão de seda. Dança entrelaçada. Suas pétalas pingando.
Ela aceita o não-vivo, em descanso eterno até o anoitecer. Seus seios repousam sobre meus ombros, enquanto ela pressiona seu tronco contra minha espinha. Sua sombra escura me beija. Lábios sacudindo meu pescoço.
Ela amamenta meu grogue, acendendo o swill do meu pau. Até as persianas se fecharem, sobre a torre de Dartmouth. Meu mausoléu à beira-mar, fazemos amor. Três milhas de Aberdeen. Como minha pena minueta no papel.
Porque às vezes você ama a pessoa certa, na hora errada.…
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