Meu bebê está com dor. Eu odeio isso. Eu não posso sentir isso. Mas eu faço, eu faço. Eu sinto.
Meu bebê está com dor. Minha pequena amante está sofrendo e quero aliviá-la. Eu preciso resolver isso, resolvê-lo. Melhorar.
É tão cruel para ela, para mim. Ela sente a dor. E minha mente e coração sentem a dor, a dor. Eu a seguro perto e ela chora, e as lágrimas se formam em meus olhos, e sinto a dor.
Mas desamparado. Completamente indefesa, eu suspiro, e apenas a embrojo em meus braços para sempre. Parece que posso fazer isso para sempre, e posso, até que a dor desapareça.
O tipo de dor não é importante, mas a dor em si é. Dor do coração, ou dor do corpo, ou a dor existencial que vem de viver em nosso mundo hoje. A dor é real demais.
E a parte triste é que eu faço isso com tanta frequência. Então, muitas vezes eu sou a causa disso. Eu sou aquele que lhe dá dores em seu coração e em sua alma. Eu sei disso, e eu cresci com isso, espero. Espero que eu cresça e que melhore e melhore, sim, melhor.
Ela me ajuda a crescer, pois ela me ajuda a ficar melhor, muito melhor. Bom o suficiente para cuidar da dor dela. Bom o bastante. Eu vou, talvez, ser bom o suficiente algum dia para ser digno dela.
Digno o suficiente para ser o único a aliviar sua dor.
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