Memória de um soldado

Ele se deitou na estreita cama de armação de ferro, Preguiçosamente olhando para o teto rachado e manchado, Sua superfície lembrando um mapa de terra de ninguém, Uma selva sem sentido de crateras e arame farpado. Sem pensar, sua mente estava vazia de qualquer sentimento, Além de uma sensação de absoluta futilidade, Um cansaço que se infiltrou em sua medula, Como a água sangrando das paredes da trincheira Cujos limites estreitos se tornaram seu mundo inteiro, Um lugar de desespero, roubando a luz de sua alma. Ele acendeu um Woodbine e observou os novelos de fumaça azul Subindo para adicionar seu resíduo amarelo Às manchas deixadas por outros cigarros Fumados por outros soldados neste quarto, nesta cama.

Erguendo a cabeça para olhar o quartinho esquálido, Olhando para a cadeira quebrada com sua túnica marrom Descuidadamente pendurada nas costas, seu revólver Deitado no chão sujo onde havia caído. Olhando para o outro lado, ele podia ver a mesinha de cabeceira Com sua jarra e bacia rachadas, e o espelho, Na parede atrás, onde os olhos de um estranho O encararam fixamente do vidro manchado, Quando ele colocou sua navalha e pincel de barbear. Cristo, ele estava cansado, tão fodidamente cansado.

Ele acordou sobressaltado, "Olhem bem rapazes", ele gritou, "Vão para os esconderijos", Então lembrou, Percebendo que o barulho de projéteis explodindo era apenas uma porta batendo em algum lugar do hotel. "Merda", pensou ele, "preciso de uma boa trepada com uma prostituta barata, alguns doces momentos de abençoado esquecimento, qualquer coisa para apagar as memórias da morte, Cristo, alguma coisa, qualquer coisa para me fazer sentir vivo." Ele dormiu de novo, sonhando com aquele verão dourado Em Oxford, em outro mundo, antes deste inferno, Navegando no Isis, as garotas e garotos risonhos, Oh, eles eram tão inocentes naquele tempo distante, Alegremente, descuidadamente inconscientes de que seu mundo Era logo terminará em uma confusão de lama e sangue coagulado. Homens feitos em pedacinhos, a beleza dos membros, conchas quebradas ou despedaçadas em uma saraivada de balas cuspidas de armas. Ele se lembrou de uma garota em particular, irmã de seu amigo mais próximo, John, que morreu há um ano, em seus braços, murmurando através de lábios mutilados, da Inglaterra, de casa e beleza, prados verdes e milho ondulante, seu sangue vital se infiltrando no frio solo estrangeiro De Flandres, apenas um entre milhares a morrer naquele dia, junho de dezenove e dezesseis, a primeira batalha do Somme.

Sacrificados no altar da estupidez, A loucura dos políticos, cegos, E gordos generais ainda lutando nas guerras de ontem, Imunes aos efeitos do metal quente na carne, Seguros no luxo de seus quartéis-generais. Charlotte era seu nome, Charlie para seus amigos mais próximos, Dezoito anos quando a conheceu, três anos atrás, quando foi convidado para passar o Natal com John e sua família em sua casa em Gloucestershire. Uma casa de palha quente e amigável de pedra de Cotswold, Em uma vila de cartão postal, ao lado de um verde, Em frente à igreja paroquial e à pousada rural. Ele se lembrou da primeira vez que a viu, Um rosto em forma de coração, cabelos ruivos emoldurados, Com um sorriso acolhedor e uma risada travessa, Vivaz e tão cheio de vida, Roubando seu coração.

Eles haviam feito amor terno muitas vezes naquele verão, Em seus quartos de faculdade, deitados nus em sua cama, Gloriosamente felizes no primeiro f do amor, Rindo de felicidade, suspensos no tempo, Alheios às nuvens ameaçadoras da guerra Espalhando sua praga malévola sobre Europa, tão cedo para destruir para sempre sua inocência. A beleza de membros juvenis pisoteados Sob as botas de exércitos anônimos, Robôs marchando como através da paisagem devastada, De seus sonhos, o fim de uma idade de ouro de esperança. O melhor de tudo eram aquelas tardes em que em um barco a remo Fugiam para algum remanso isolado, Onde, deitado na grama alta da margem do rio Ele entrava no mistério de sua alma Numa alegre dança de êxtase mútuo, Radiante com a luz de amor consumado. E depois, rindo de alegria, eles se banhavam, Nus, brincando como crianças na água fresca, Só voltando para casa como os últimos raios do sol Lançando longas sombras sobre o riacho que flui suavemente. A última vez que passaram juntos foi em Londres, na noite anterior ao embarque para a França e a glória.

John também estava lá, com sua namorada atual em seu braço. Eles foram para o Savoy, primeiro jantar, depois dançar, Resplandecentes em seus uniformes, segundos-tenentes, No Regimento de Gloucestershire, insígnias engraxadas E botas engraxadas, prontos para servir ao Rei e ao País. Ele disse a Charlotte, melhor não aborrecê-los no trem pela manhã, Enquanto beijava suas lágrimas depois de fazer amor, Não há necessidade de fazer barulho, muito embaraçoso, Além disso, ele disse, estaria acabado no Natal, E quando ele voltasse, eles poderiam pensar em casamento. Um casamento no verão seria bom, com todos os enfeites. Com uma longa lua-de-mel na Riviera, Antibes era particularmente agradável, disseram-lhe, Menos lotado do que Nice ou Mônaco no verão.

Ele foi tirado de seu devaneio por uma batida, Por um momento esquecendo onde estava, sonolento, Sem vontade de acordar e voltar à realidade, Melhor sonhar com aqueles dias longínquos de tranquilidade. "Entre", ele chamou, então lembrando, "Entre vous, "La porte est pas verrouill", e ele se sentou, Porque ainda era preciso preservar as aparências, Principalmente na frente de criados, você não sabe. A porta se abriu para admitir uma menina de cabelos castanhos, Em um vestido sujo, com um jarro de água quente, "Le dîner sera prêt dans vingt minutes", disse ela, E saiu, batendo desajeitadamente a porta atrás de si. "Foda-se!" Ele pensou, “Foda-me, foda-se todo este maldito mundo.” Mas então, castigado, levantou-se cansado da cama, E depois de raspar a barba de uma semana do rosto, Vestiu-se lenta e cuidadosamente em seu uniforme, E depois de recuperar o revólver do chão, Seguiu-a escada abaixo, cada centímetro do oficial Outro tempo, outro lugar, outra cama, Paredes e teto brancos, os sons abafados de gemidos, E o cheiro doce e pungente de carbólico e sangue, Mas remoto, como se estivesse longe, como um sonho.Ele balançou a cabeça, tentando limpar sua mente nublada, E então o grito começou, inevitável, Queimando através de seu cérebro em um grito de agonia.

"Cala a boca", pensou, "cala a porra da boca e me deixa dormir." E então, vagamente, através da névoa ofuscante de dor que era seu corpo, ele percebeu que os gritos eram… Sua, sua agonia, Cristo! Sua dor. Merda, que merda! E então ele se lembrou, ou não se lembrou; Tudo o que ele conseguia lembrar era um barulho estridente e estridente, vozes gritadas, e então um flash, e… nada, apenas silêncio e escuridão, doce e reconfortante escuridão. "Acorde Major", uma voz vinda da escuridão branca, "É hora de verificar seus curativos, isso pode doer um pouco, Mas seja um bravo soldado, logo vai acabar, E então você pode dormir de novo.

Durma vai ajudar." Ele olhou para a brancura, em direção à voz, E teve uma visão de beleza… um anjo? Ele estava morto? Aquilo era o paraíso? Mas então, por que a dor? "O que", ele resmungou, "onde estou? Água, eu preciso de água." E então uma picada aguda no braço e esquecimento. Mais tarde, quanto mais tarde? Ele não sabia… horas, dias? Lentamente ele voltou à consciência, olhou ao redor, E finalmente reconheceu a verdade… onde ele estava. Hospital. Apenas outro corpo em uma cama, Outro pedaço de destroços desta guerra sem fim. E ele chorou, lágrimas de autopiedade e desesperança.

"Bom dia Major", aquela voz de novo, o anjo! Desta vez ele podia vê-la, nenhum anjo, apenas uma enfermeira. "Bem, major, sua guerra acabou agora", disse a voz, Gentilmente, preocupado, calmante, mas algo mais. O que? A voz soava familiar, uma voz do passado, de antes do horror, do sangue, da dor. Familiar, mas diferente… mais velho e mais sábio.

"Está tudo bem Major, você está seguro agora, em casa na Inglaterra, Eles virão amanhã para medir sua… "Minha o quê?" ele gritou como uma criança, alarmado, assustado. "Para sua perna," ela disse. disse, "você logo estará de pé e andando, Certo como a chuva, um novo homem. Você ficará como novo." "O que aconteceu?" Ele perguntou, não consigo me lembrar de nada, apenas um grito, e um flash, e então nada, nada.

"Você foi pego em uma explosão de granada." ela respondeu gentilmente: "No empurrão final no Somme. Acabou, a guerra acabou e finalmente estamos em paz." Semanas depois, ele finalmente dominou sua nova perna Com o cuidado dedicado e a ajuda de seu anjo, Sua Charlotte. Ela o seguiu para a guerra, alistou-se como enfermeira, e por algum estranho milagre do destino Ela esteve ao lado dele em suas horas mais sombrias.

Você realmente não poderia dizer a diferença… a perna… Não muito de qualquer maneira quando ele estava vestido adequadamente. Ele estava vivo, diferente de tudo muitos de seus amigos, e havia esperança, um futuro melhor, sem mais guerra. Eles se casaram no início do ano novo, na igreja, em Gloucestershire, cercados pela família e… E também os fantasmas daqueles que não tinham sobreviveu. Ele estava resplandecente em seu uniforme de gala, As fitas de sacrifício duramente conquistadas em seu peito, Entre elas a Cruz Militar, por bravura. Ela de branco, não o uniforme simples de uma enfermeira, Mas flutuando pelo corredor em um brilho de seda, Verdadeiramente como um anjo.

Não mais inocentes, Eles eram mais velhos e mais tristes, mas também mais sábios, E determinados em sua alegria a fazer um futuro, Um futuro melhor em um admirável mundo novo de esperança. Sabemos melhor agora, e foi necessária outra guerra antes que a Europa finalmente caísse em si. Mas nós nos lembraremos deles e de seu sacrifício, E prometeremos trabalhar constantemente pela paz e concórdia, Pois esse será seu único memorial adequado.

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