Manchas de tinta

Cheguei a pensar neles como artefatos, tesouros intocados, apenas esperando para serem desenterrados, estudados com as pontas dos dedos. Mas as palavras que uso às vezes podem ser paredes, metáforas cuidadosamente tecidas ao redor de você, uma ponta de caneta em espiral durante anos para tentar dizer todas as coisas que quero que você saiba. As manchas de tinta que eu não vou lavar hoje à noite ficam na minha pele como restos que podem tocar levemente o seu rosto à luz de velas, você será capaz de ler mais sobre mim naquele pequeno momento do que você vai nas linhas de novelas e sonetos.

Você me diz que podemos aprender juntos, que as páginas serão algo que você vai segurar como lembranças vivas, que nossa superfície só existe como uma tela para pintar e escrever junto. Nós vamos deixar nossas cores se espalharem no entanto, elas estão destinadas. Desenterraremos um ao outro em cada toque por horas a fio, capturando as infinitas belezas nadando e se unindo sob a superfície. É conhecer as pontas dos dedos que quebram as paredes que as palavras podem construir, rachar a terra parada abaixo das pernas trêmulas e nos enquadrar com o calor que minhas palavras tentaram traduzir. As manchas de tinta vão resistir e lavar como todos os remanescentes estão destinados, as páginas que fazemos estão nesta luz suave de velas, eu vou ser capaz de ler nos pequenos momentos que mal temos uma linguagem para.

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