Lovelace

Você acha que a paixão veio de alguma outra flor, uma trepadeira chamando seu nome. Há uma diferença entre corda e renda, amor. Talvez eu não possa te inflamar do jeito que os outros podem, seja uma questão de fogo que não brilha o suficiente para iluminar suas células escondidas.

Ou talvez as palavras tenham um papel, mas nem tudo que você diz é poesia, suas palavras são muito mais profundas do que um adorável medidor habilidoso. Ainda estou coberta de enigmas, entrelaçados na sua rima sombria. Você acha que a paixão surgiu de algum outro animal, sussurrando aquelas quatro letras que ressoam mais do que o seu nome. Mais e mais… Meu.

Mas você nunca pode ser verdadeiramente reivindicado, domado nos braços que o envolvem, em um legado de empurrar e puxar de tantos quilômetros de distância. Há uma diferença entre corda e renda, amor. Lembre-se de que algumas luzes se encontram, amarras mais fortes que qualquer brilho mútuo, e eu posso não brilhar através de você com o calor escaldante dos outros. Ou talvez a iluminação ainda alcance como nossos corpos apertados com tanta força, sem começo ou fim verdadeiros para nossas formas, unhas embutidas em carne familiar, nossa fúria inevitavelmente expelida juntos.

Ou talvez a linguagem faça parte, mas nem tudo o que dizemos é poesia, ainda estou coberta de enigmas, entrelaçados na sua rima sombria. Mais e mais… Meu.

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