Foguete Mudo

Por baixo do meu xale, velhos ossos de mim, o pêndulo do meu cigarro agitando meu chá enquanto o crepúsculo se torna um redemoinho próximo, em escribas eu prego, tchau e tchau. Com um sorriso risonho, o poeta Osage, na crista do rio Estige, como a maré no tinteiro incha, poeticamente entre o Martírio e o Inferno. Agora com maldição de garanhão quebrado, meu pênis jazia sobre minhas coxas, pingando não, mas um fantasma de uma gota, em uma sombra sublime em minha mente. Nascido de um pecado, entre a luxúria e a cortejação, um clitóris em uma sela fende meu vomito, com uma agitação e uma agitação, quando ela levanta meu fogão mudo.

Com festuca e grama na minha bunda, dou um leve choro distante… o pêndulo do meu cigarro agitando meu chá, enquanto o crepúsculo se torna um redemoinho próximo.

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