o dele é o meu coração. toda escuridão, silêncio e fogo. nem o melhor nem o pior. de seu tipo.
é apenas essa coisa fraturada que estremece. porque anjos com tochas. vivo em seus olhos. jovem coração na prisão.
de uma velha alma. nunca é o bastante e sempre demais. cheio de histórias que nunca contará.
sobre anjos que caíram. quando não havia mais para onde ir. então esta é a minha escuridão, silêncio e fogo. onde tudo lindo. chega em casa para queimar.
Um francês lá em baixo…
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