Como um comerciante minha mente ladles versos de sopa, Às vezes amargo, às vezes doce, Sobre wallops na estrada e todas as coisas contadas. Enquanto a colher de espátula alimenta minha busca, Na hora eu me deito para descansar, Quando meus olhos caem turvos Procurando por páginas de minhas conversas. E com um prenúncio de pensamento eu acaricio O buraco no poço do meu peito Enquanto você me beija na bochecha.
No ninho nós dormimos, a lareira nós mantemos, Antes do alvorecer dos warbles de amanhã, Como a colher de uma colher alimenta minha busca, Em ocasiões amorosas. Sobre as paredes na estrada e todas as coisas contadas Até que a sopa é apenas uma sombra E o silêncio é mais alto.
Fingir? Não pense que posso, As falácias de uma mente quebrada, Fruto proibido, visto com olhos ocultos, Cortesias por trás das mentiras, Não era amor, não era gentil. Este casamento: foi tudo…
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