Comércio

Ela era uma garota nova. Às vezes, eu a via passeando pelo mercado, demorando um pouco, curtindo as barracas e as pessoas. Eu nunca a vi realmente comprar nada, mas ela sempre sorria para aqueles que tentavam obter uma venda dela, antes de recusar e seguir em frente. Meu pobre estande nunca chamou sua atenção até hoje, quando ela parou na minha frente, oferecendo um sorriso travesso de saudação ao meu rosto de bata bem gasto.

Minha exibição está esfarrapada e rasgada, como os pôsteres desbotados de comida que você vê em Chinatown, nas janelas de restaurantes de sushi cansados. Minhas mercadorias não são brilhantes e inúteis como as da maioria, embora o valor de minhas mercadorias varie com cada cliente. Eu vendo diamantes macios que são brilhantes e raros, que aquecem rapidamente ao toque de um amante, não como as pedras frias da moda hoje.

(Ela segura isso por um curto período de tempo e noto que seu sorriso melancólico e desobediente está me chamando para ela como a floração da primavera desenha abelhas.) Uma escultura de borboleta com asas feitas de lembranças de chocolate; delicados e macios, eles derretem se você olhar para eles por muito tempo. (Ela ri de mim, um som que acaricia minha alma e me pergunta se as lembranças são minhas. "É claro que são minhas", respondo, tentando parecer rouca: "De quem mais elas seriam?") Um caderno manuscrito de um autor desconhecido, um homem que conheceu a Morte e tentou contar os segredos da Morte com palavras que é melhor não saber.

(Coloco esta em minha bolsa bem gasta antes que possa atrair seu interesse.) Uma moldura dourada sem uma imagem que brilha em dourado quando alguém chora e se enche de imagens de entes queridos do passado. (Ela continua voltando a isso, fazendo-me perguntas e mais perguntas sobre o fabricante.) Um conjunto de frascos de pedreiro com pequenos pedaços de nuvens e céu azul dentro de cada um, a partir de um dia brilhante de verão, quando os colecionava andando com minha avó. ("Agradável", ela diz, com os olhos maravilhados, "mas você não deve considerar se separar deles".) Um dos meus mais vendidos; uma fotografia da menina ou menino que você nunca conheceu no passado, aquele que visitou seus sonhos de adolescente e despertou seu coração com ternos primeiros anseios.

(Isso ela imediatamente reservou para compra.) Uma caixa de criança com um palhaço feliz que aparece, sempre e sempre pela primeira vez, e, portanto, é constantemente novo para você. (Uma risadinha e um sorriso daquela boca suavemente sensual, mas infelizmente não há venda.) Dois duendes de livros finos que adquiri durante uma longa aventura na Floresta. "Boa sorte em entender os elfos", digo a ela. ("Oh, eu não acredito em elfos", diz ela, e os livros ficam subitamente menores em tamanho.) Um pedaço obscuro e opaco de um vulcão cujo coração está vermelho de raiva terrena, fumaça preta escura ondulando por dentro e cinzas quentes que chamusca seus bolsos.

("Por que eu iria querer isso?", Ela me pergunta com um rosto repentinamente sério, seus lábios rosados ​​fazendo beicinho.) Aqui está uma pequena caixa de jóias que, quando aberta, libera lentamente os sons de sapos e grilos de uma noite tranquila de verão. (Outro sorriso encantador, mas, infelizmente, ela também passa por este.) Um dos meus itens favoritos; da Índia, eu acho, o caleidoscópio de uma criança que mostra o universo nascendo. ("Muito divertido", disse ela após a amostragem, "mas é muito pesado para um tubo tão pequeno".) Um belo desenho da árvore que cresce fora do oceano que minha esposa mais velha desenhou durante uma visita à praia salgada blefe que negligencia o poleiro impossível da árvore. ("Na verdade, aquele que não vou vender, porque anima minha exibição", digo a ela enquanto a estuda.) Ela finalmente decide suas compras e pede meu preço. "Primeiro precisamos determinar a moeda a ser usada", digo.

Então trocamos e brincamos e, no final, eu sei o que quero dela. Peço um beijo em seus lábios vermelhos brilhantes, um ônibus que nunca acaba, um preço justo, eu acho. "Um preço muito alto!" ela protesta, e os olhos de campainha brilham à luz de sua alegria. Me contento com o som suave conjurado dela dormindo, o cheiro quente e acolchoado de seu corpo, para aplicação quando os ventos do inverno sopram e a neve solitária é profunda e flutuando do lado de fora da minha cabana gelada. Também negocio uma promessa de que, quando ela voltar ao mercado, ela visitará e compartilhará comigo xícaras grandes de chá de ervas aquecido que nunca ficam mornas.

Acredito que a superei na barganha, pois ela visita o mercado frequentemente agora. Parte II Dia após dia, ela volta ao meu estande, com um sorriso modesto e iluminando esse mercado sombrio com sua doçura. Todo dia ela me faz perguntas sobre o meu ofício. Todos os dias tento explicar o que não pode ser ensinado. "Não sei por que as coisas funcionam aqui do jeito que funcionam", eu digo, "assim como não sabemos por que acordamos dia após dia, afinal dormimos menos um." "O pensamento positivo" é a essência disso para mim, eu revelo a ela; um resultado desejado, visto no fundo da mente, que é trazido do nada para o futuro.

Nenhum mecanismo que eu possa decifrar clica nas peças no lugar, Nenhum conjunto que eu possa ver; simplesmente vai daqui não estava aqui, e então está. Seus olhos de maravilhoso azul me observam tentando explicar, com palavras ligeiramente diferentes em dias diferentes. Minhas mãos tecem o ar enquanto tecem minhas palavras, esperando que de alguma forma ela complete sua jornada para a compreensão.

A título de exemplo, penso em adicionar música ao meu estande esfarrapado, música que flui de dentro de um visitante, dependendo do seu humor. Ela assiste de perto enquanto trago a música de dentro dela, uma melodia suavemente sexy, e antes de sair, ela sorri como se soubesse algo secreto. No dia seguinte, ela não chega ao mercado, e no dia seguinte, e no outro, e noto que uma palidez cinzenta está colorida hoje em dia, embora o sol ainda brilha.

Hoje ela volta e o sorriso nela desafia o sol a brilhar. Sua marcha é impaciente e empina enquanto carrega uma bolsa de praia gasta sob um braço protetor. Pernas compridas akimbo no meu estande, ela produz seus trabalhos um de cada vez, oferecendo-os para minha leitura com uma risada e um brilho em cada olho azul do chapéu. O primeiro é um dólar de areia, maior que a palma da minha mão, com uma representação perfeita da árvore que cresce no oceano esculpida de um lado.

Suspeito pelo artesanato que esse é o trabalho dos elfos, ou do povo das fadas, mas fico calado. "É lindo", diz eu, escondendo dela uma tristeza na minha voz, pois, embora essa gravura demonstre habilidade e precisão, é arte, afinal de contas, e não mágica. "Sim", ela diz, "Suas histórias da árvore despertaram em mim o desejo de ver por mim mesma, e eu lhe dou esse presente pelas histórias que você me contou e pela amizade que compartilhamos". Algo em mim murcha com a menção da palavra "amizade", mas lembro-me de nossa óbvia diferença de idade e das milhas que percorri e me xinguei por ser um idiota.

"Mas tem mais", ela ri e abre a bolsa, procurando através de uma bela bagunça de patas de leão, peixes-estrela, conchas de nautilus e capacetes de madrepérola envoltos em algas marinhas, com cores e texturas sutis. Uma concha de grande comprimento é produzida, e ela a segura no meu ouvido; o som do riso das crianças em uma praia cheia de ondas e vento que faz cócegas no meu coração ao ouvi-lo. Meu rosto sorri para ela, pois este tem um pouco do truque místico, e o olhar em seu rosto é o de uma criança orgulhosa aprendendo a soletrar. "E outro, este é apenas para os seus ouvidos", ela sussurra, e produz uma concha maior de puro alabastro pálido, com lábios rubis avermelhados que parecem fazer beicinho.

Eu seguro no meu ouvido e ouço o som vago do mar, nada mais, e ela espera que o olhar confuso cruze meu rosto antes de falar. "Pense em mim e concentre-se, bode velho. Eu sei que você sentiu minha falta enquanto eu estava fora, dentro de mim senti você sentindo minha falta, feche os olhos e lembre-se daqueles pensamentos sobre mim enquanto eu estava fora." Eu a obedeço, porque não posso, e a concha faz um ruído suave, feminino, que respira devagar e depois mais rápido e rítmico; suspiros arrebatados que se tornam pesados ​​e queixam-se de desejo e necessidade. Eu mantenho meus olhos fechados e ouço essa música mais íntima que uma jovem animada canta, aquela música de desejo e necessidade e a previsão do eventual alívio para o prazer. Agora não há dúvida do presente que ela recebeu e da magia que ela possui.

Meus olhos se abrem e brilham com a mesma alegria que vejo brilhar em seu rosto, e ela adota uma postura vista frequentemente no mercado, uma postura de desafio e confiança. "Agora então", ela ronrona, "vamos nos sentar um pouco e trocar, velha cabra…"..

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