Bússola

Um pequeno poema sobre uma bússola…

A vida é uma bússola de trinta e dois pontos, todos seguindo direções diferentes. Você faz as escolhas que você faz e vive assim seus dias. Cada decisão leva mais trinta e dois, porque você sempre pode voltar. Mas o caminho fica mais complicado à medida que as voltas começam a se acumular. Quando nossas bússolas se entrelaçaram, uma órbita que eles fizeram, cada decisão tomada em conjunto, e os mesmos caminhos que tomamos.

Alguns dias passávamos na cama, minha agulha, você girava. Meus pontos girando três sessenta graus, em direções que você ditava. Mas você nunca, nunca me perderia. Seu corpo seguiu pontos.

Todas as diferentes voltas que eu fiz, com o seu toque você iria ungir. Às vezes nossas bússolas se voltam, meu norte para o sul. Nós nos daria prazer sem parar. Um mapeamento com a nossa boca. Mas uma noite enquanto eu dormia.

Você deu alguns passos ao redor, até que você se confundiu, você não estava em lugar nenhum. E cada passo dado depois disso, levou você mais longe e mais longe. Deixando-me sozinho e me perguntando, o que eu fiz ou disse? Minha vida então começou a girar, sem o meu norte, eu morreria, não posso trabalhar sem esses pontos, não importa o quanto eu tente. Eu podia sentir você girando sem parar, como um morcego sem caminho verdadeiro. Eu podia sentir a angústia mental.

Eu senti a ausência do seu riso. Então, por favor, parem de se mexer. Se você quer esse amor novamente. Meu amor é forte o suficiente para te encontrar. Se de vagar você iria se abster.

Podemos, mais uma vez, compartilhar nossas bússolas e seguir nossos caminhos juntos. Pois sem todos os pontos, eu sou sem objetivo E vou ficar assim para sempre. A vida é uma bússola de trinta e dois pontos. Você precisa de todos para guiar.

Sem o norte verdadeiro, eu não sou nada. É por isso que preciso de você ao meu lado.

Histórias semelhantes