Com uma manobra fungante eu espirro, como o pólen, como o sopro de neve do inverno, enxugando uma lágrima sobre uma bolota poética. A falsidade de tudo quando os campos são cortados, por uma foice romanceando uma abelha, com um sorriso fraco. Lá você vibra em lembranças, um beijo espiritual de múmias, pois em meu ouvido, um anjo é escravizado. Diários eternos de Deus.
E quando a gripe sufocante assolou sua praga, em meus quatro pontos e pecados, senti uma ferida. Enquanto a minhoca se contorcia em páginas de algas amareladas, a virada da minha maca, sobre uma bolota poética.
Se em seu sonho você sente como o vento batendo em sua pele; Era eu acariciando você. Se você sentir os braços de alguém em volta de você e não houver ninguém; Era eu segurando você. Se…
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