No infinito num tinteiro, as palavras para sempre leram, no cabeçalho dos meus pensamentos e sensualidades, pão de vida. Com pétalas de orvalho e lembranças de você, agora aqui na minha sozinha não há lágrimas para derramar. E como uma rosa de escalada ainda me agarro a você, debaixo do meu epitáfio no meu grande calafrio. Como prosa é para uma rosa vinda de amanhã, o espinho meu último suspiro nas sombras dos mortos.
Um poema para Melissa, a Ninfa das Abelhas (e minha parceira de escritores no Reino Unido)…
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