Só as palavras da minha respiração deixam de expressar as maneiras pelas quais eu adoro você e apenas o que você era, enquanto eu componho os capítulos finais de nossas temporadas e o tinteiro fica seco. Até que os ventos sopradores me levem ao infinito e as últimas folhas agitadas voem, no meu pergaminho ressecante eu escrevo enquanto meus olhos lacrimejantes choram. Não foi senão um outono atrás, gansos selvagens voaram para além de nossas sombras vivas, e agora que vocês passaram a luz diminuiu no que nos referimos como nossa lua-abacaxi.
Eu só posso tirar o pó de um dos meus violões, ajustá-lo e escrever uma música para este.…
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