No momento ideal

🕑 21 minutos minutos Maduro Histórias

Se ao menos ele tivesse ido direto ao cassino na noite de sexta-feira, como pretendia que não tivesse a polícia batendo à sua porta e ele definitivamente estaria em um estado de espírito melhor para a longa viagem até Stockport. Ele estava certamente começando a se arrepender de seu ato de cavalheirismo. A casa pública de Bay Horse em Gateshead era um lugar para o qual você geralmente pedia uma bebida rápida a caminho de outro lugar.

Era um lugar sujo e desprezível, assim como a clientela. Você tinha que evitar respirar fundo, caso contrário seus pulmões seriam violados do nevoeiro cheio de alcatrão de cigarros enrolados à mão e da drenagem inadequada dos banheiros. E a maioria dos assentos foi realizada juntamente com fita adesiva e os tapetes eram tão velhos e surrados que seus sapatos grudavam no chão. O copo mal tinha tocado seus lábios quando uma menina entrou na pista de dança e tirou todas as suas roupas.

Sob o feitiço hipnótico de Norman Greenbaum cantando "Spirit in the Sky", ela dançava ao redor da sala com uma confiança despreocupada, balançando os quadris e exibindo seus seios, flutuando em um transe sonhador, indiferente ao mundo ao seu redor. A exposição inesperada atraiu rapidamente uma audiência de olhos curiosos. Homens carregados de testosterona com os olhos esbugalhados e calças saltadas se reuniram em torno da pista de dança como um bando de lobos famintos, suas vozes carregadas de sugestão grosseira, desejando que a garota abrisse seu corpo e desse uma performance solo. Uma voz gutural atrás dele interrompeu o copo tocando seus lábios. "Ela é um companheiro louco." Virando-se rapidamente nos calcanhares, um homem baixinho de meia-idade com uma aparência desgrenhada e um rosto barbado sorriu de volta do balcão.

Sua camisa estava aberta na frente, revelando uma cobertura de suor no peito e marcas de suor sob os dois braços. "As rodas girando, mas os hamsters mortos", ele riu, mostrando os dentes manchados e irregulares, os olhos esbugalhados rastejando desavergonhadamente sobre o corpo nu, mudando de posição e esticando o pescoço, ansioso para não perder um segundo da performance erótica. Deu uma aversão instantânea ao perverso pervertido, que achava necessário coçar as bolas ao interrogá-lo sobre seus comentários vingativos. "Eu não entendo.

O que você quer dizer? Ela tem algum problema?" Limpando uma camada de suor da testa e esmagando um cigarro em um cinzeiro transbordante, inclinando-se sobre o balcão até os rostos quase se tocarem, seu sorriso de mau gosto mostrando dentes manchados de amarelo e seu hálito cheirando a cigarro e dentro de um esgoto. "Esta não é a primeira vez que ela é despida e dada uma performance", ele sorriu, dançando um cigarro entre os dedos manchados de nicotina. "Aparentemente, ela se expõe em outros pubs da região", declarou ele, colocando a mão dentro do bolso da calça no momento em que a jovem se inclinou e abriu as pernas.

Sua próxima pergunta interrompeu a mão do pervertido jogando dentro de suas calças. "Quem é ela e por que ninguém a impede?" O homem repugnante ignorou a pergunta. Ele estava preocupado demais em tentar se livrar e tornou óbvio que ele só tinha uma coisa em mente e não estava com vontade de trocar palavras de simpatia. O homem lascivo calçou o cigarro e arrastou os pés para trás do balcão, tentando obter uma visão melhor, com a mão recolhendo o ritmo dentro das calças, uma resposta tardia à pergunta resmungada entre respiração pesada, algo sobre a garota ter problemas mentais e ela era filha do Vigário da Igreja Metodista local.

Um público depravado de predadores covardes circulou a pista de dança como abutres observando suas presas vulneráveis, alguns deles cantando obscenidades, outros oferecendo sugestões cruéis, um homem com o pênis na mão encorajando-a a fazer sexo oral. Ele terminou sua bebida e olhou para o relógio, lembrando-o de que deveria estar indo para o cassino. Depois de dar ao barman uma olhada que ele reservou para pervertidos, ele abriu caminho através da multidão de imundície predatória, pegando suas roupas do chão, levantando-a em seus braços e desaparecendo através de uma porta, ignorando o ataque de abuso verbal seguindo em seu rastro. Durante a curta viagem até sua casa, ele ofereceu-lhe um cigarro e tentou descobrir o nome dela, mas ela não respondeu.

Ela apenas olhou para a distância como se ele não estivesse lá. Além de uma luz ambiente acima da porta de entrada, o vicariato estava no escuro. Os pneus rangeram em silencioso protesto pela longa estrada de cascalho, os faróis iluminando os terrenos sinistros, lançando sombras assustadoras de árvores altas sobre a casa sinistra. Antes que a aldrava de bronze tivesse tempo de encontrar a compra, a pesada porta de carvalho já estava se abrindo. Um nariz apareceu e depois uma boca, um olho cauteloso espreitando por uma pequena fenda na porta.

"Meus nomes Mark Brand", ele se ofereceu. "Sua filha…" ele acrescentou, sua voz desaparecendo sob o som sinistro de impasses e correntes sacudindo quando a porta se abriu. Um homem alto, vestindo um paletó de tweed e usando uma coleira de cachorro, apresentou-se como Alistair Bainbridge, o vigário da Igreja Metodista de St Andrews e pai da menina. Depois de uma breve explicação dos eventos no pub Bay Horse, o vigário parecia imperturbável, mas, apesar disso, agradeceu-lhe por ter devolvido a filha.

O movimento descortês da porta se fechando em seu rosto lhe informou que o vigário não tinha mais nada a dizer, então ele se virou e dirigiu-se ao carro. Enquanto se afastava da casa, olhou pelo espelho retrovisor, um pouco surpreso ao ver uma mulher idosa aparecer agora à porta e Alistair Bainbridge escrever algo em um bloco de notas. No dia seguinte, um policial chegou à sua porta e perguntou-lhe sobre os acontecimentos da noite de sexta-feira. Alistair Bainbridge havia relatado o incidente à polícia e lhes havia dado os detalhes de fabricação e registro de seu carro.

O policial lhe disse que ele não estava preso, mas perguntou se ele iria à delegacia e faria uma declaração para que eles pudessem completar o relatório. Depois de entrar no fluxo de tráfego sem indicar, o som de uma buzina de carro atrás dele foi suficiente para limpar os pensamentos de sua cabeça. George Logan estava viajando com ele hoje e percebeu que, se quisesse levar os dois para Stockport de uma só vez, teria que empurrar Alistair Bainbridge e a polícia no fundo de sua mente. A chuva batendo contra o pára-brisas e a fraca visibilidade tornaram a condução mais exigente e exigiram a sua profunda concentração.

Ele também estava ciente de que a dor na nuca era o prelúdio de uma dor de cabeça estrondosa. Felizmente, ele havia percorrido a rota tantas vezes que quase conseguia colocar o carro no piloto automático. A semana seguinte parecia promissora, tanto para compromissos de trabalho quanto para eventos sociáveis.

Em sua agenda de trabalho, ele teve que inspecionar um prédio em Manchester e George Logan teve que participar de uma reunião de progresso do cliente. Em sua agenda social, ambos foram convidados para jantar com Charles Henderson e Beverley Jackson para comemorar seu aniversário. Com a rodovia relativamente calma, ele acendeu um cigarro, aumentou o volume no rádio e escutou James Taylor cantando 'Fire and Rain'. Eram apenas seis e meia da noite e o bar do hotel já se enchia de moradores locais e desconhecidos, tomando um drinque antes de ir a Old Trafford para assistir ao jogo, outros puxando bancos no bar, contentes em assistir ao jogo no bar.

televisão. "Acho que devemos fingir que somos torcedores do Manchester United por uma noite. A última coisa que precisamos é de um confronto com torcedores obstinados". George sussurrou, tentando disfarçar seu sotaque do Nordeste, enquanto lhe entregava uma bebida.

"Vamos bater nos bastardos hoje à noite", rosnou um adepto bêbado, acenando com um lenço vermelho sobre a cabeça enquanto se dirigia para a porta. "Nós vamos", Mark respondeu, escondendo sua lealdade ao Newcastle United por trás de um sorriso fraco, tendo um vislumbre de Beverley Jackson em pé no topo da escada, sua beleza quase lhe tirando o fôlego. Descendo as escadas em um sussurro de movimento, uma figura abraçando o vestido preto acariciando cada curva, a frente cortando baixo expondo um decote profundo, suas pernas longas e finas crescendo de um par de saltos altos e um coração parando de sorrir no mais perfeito lábios.

Bruno Dante cumprimentou seus convidados no foyer de entrada do restaurante Bella Roma. Depois de abraçar e beijar a todos nas bochechas e fazer barulho e como se fossem celebridades de Hollywood, ele os recebeu em seu humilde estabelecimento. "A melhor mesa da casa", anunciou Bruno, saltando pelo chão, um garçom segurando uma garrafa de champanhe seguindo rapidamente em seus calcanhares. "Cumprimentos da casa", Bruno sorriu, derramando vinho em copos, duas garçonetes se movendo ansiosamente em volta da mesa, forçando sorrisos, tilintando talheres e distribuindo cardápios.

"Feliz Aniversário, Charles", Beverley brindou, sorrindo e erguendo o copo. "Feliz aniversário", vozes ecoaram em uníssono do outro lado da mesa, taças de vinho batendo em saudação melodiosa. Comida entregue na mesa e pratos vazios retirados, garrafas de vinho esvaziadas e rapidamente substituídas, elogios seguindo elogios, sorrisos e risadas flertando sob um véu de olhares roubados, promessas e promessas e verdades e mentiras sufocadas sob o som de vozes elevadas e placas barulhentas . O táxi os deixou no 'The Royal Belvedere Arms Hotel' logo depois das onze. Depois de cambalear cambaleante pela porta, Beverley fez um desvio rápido para a cozinha, voltando com um sorriso e uma garrafa de champanhe em cada mão.

Rolhas estalavam e o vinho corria, muitos brindes convidando muitos coros bêbados de "Feliz Aniversário", Beverley deliberadamente deixando sua idade escorregar na música e anunciando casualmente que aos quarenta e dois ela era doze anos mais nova que Charles. De pé em uma extremidade do bar, George e Charles riram e riram como um casal de adolescentes, trocando anedotas indecentes, contando piadas sujas e fazendo insinuações sugestivas, sem saber que suas vozes eram muito altas. Sentados em banquetas na extremidade oposta do bar, Mark e Beverley conversavam em voz baixa sobre a comoção, flertando um com o outro em qualquer oportunidade.

A voz superexcitada e exagerada de George interrompeu seu interlúdio de paquera. Segurando as mãos a cerca de dez centímetros de distância, ele começou a contar uma piada sobre um pênis grande, mas com um lapso de memória cheio de álcool ele perdeu a piada e em uma gargalhada histérica ele apontou um dedo para seu amigo e colega anunciando descaradamente que Ele foi pendurado como um cavalo. Ela sorriu em seus olhos, mergulhou um dedo em seu vinho e sugou o líquido de seu dedo com uma sugestão de flerte, um sorriso malicioso enrolando os cantos de sua boca. "Isso é um fato? Eu sempre achei que você era um pouco azarão." O som do toque do telefone interrompeu a atmosfera sexualmente carregada.

O senhorio da Red Bull e alguns membros do clube de golfe discutiam o próximo torneio de golfe em Portugal e, como Charles era o secretário da sociedade do golfe, ele perguntou se ele viria à Red Bull para chegar a um acordo. Depois de rapidamente drenar o conteúdo de seu copo, Charles anunciou que levaria George com ele. Com um sorriso e uma mão desconsiderada, eles se foram. Na escuridão e inquietação que pairavam entre eles, compartilhavam um sorriso e copos tilintados.

- Feliz aniversário - resmungou Beverley em seu copo antes de levantar do banco e apertar um botão em uma caixa preta e cromada atrás do bar, a voz aveludada de Frank Sinatra cantando "In the Wee Small Hours", filtrando-se pelos alto-falantes. Acalmando a sala com a música perfeita para a sedução Levando a mão estendida e sentando-se em seu banquinho, a intimidade do toque alimentando o fogo da paixão, luxúria e desejo aumentando a excitação, passando a mão pelo rosto, traçando o contorno de sua boca. seus lábios vermelhos cheios eram deliciosos e suaves, do tipo que pedia o mais gentil dos beijos e oferecia a resposta mais apaixonada.

Rostos se juntaram, narizes tocados, lábios se encontrando e bocas abertas, línguas varrendo os dentes, duelando em uma orgia de saliva, duas bocas banqueteando-se com o calor da respiração uma da outra, flertando em uma dança íntima de promessa e expectativa. Pulsos corriam e o coração acelerava, um emaranhado de mãos impacientes tocando e tateando, sondando e apertando, um familiar despertar dentro de suas calças e um pulso entre as pernas exigindo atenção, um beijo esmagador que durou até que quase ficaram sem fôlego. Uma profunda inspiração e um rápido ajuste no banco, escorregando os sapatos, piscando os olhos com uma luxuriosa intenção, um sorriso promíscuo revelando perfeitos dentes brancos. "Pegue minhas mãos", ela convidou, recuando precariamente no banquinho, correndo os pés para cima e para baixo nas pernas, mexendo os dedos entre a parte interna das coxas dele, encontrando o nó crescente dentro das calças dele, pressionando o pé delicadamente contra a carne inchada., o conhecimento de dedos contorcendo fornecendo a provocação final. Um coração pulsante transbordando de desejo e expectativa, a curiosidade flertando com o calor da paixão, soltando suas mãos, sua brincalhona perseguição momentaneamente interrompida por um impulso irresistível e uma necessidade irresistível de estimulação sexual.

Salpicando seu pescoço com beijos suaves e significativos, varrendo sua língua em círculos brincalhões, soprando sussurros de ar quente em seus ouvidos, escovando seu rosto e seus lábios, seu nariz e seus olhos, empurrando seus seios quentes contra seu corpo vibrante deixando-o sentir o peso e firmeza, o inchaço e a dureza dos mamilos pressionando urgentemente o peito dele. Dois corpos movendo-se para desejos impulsivos, convicção e luxúria alimentando expectativa, mãos impacientes procurando com significado sensível, acariciando e acariciando, deslizando sobre a curvatura de seus peitos arquejantes, sentindo-os subir e cair sob o tecido macio, seus dedos leves e leves seus mamilos, uma vulva dolorida respondendo ao contato do toque, suas mãos bem treinadas acariciando e apertando, acariciando e amassando seus seios, cada um mais do que um punhado, cada um moldando-se confortavelmente ao seu toque. Uma breve pausa e uma profunda inspiração, uma familiar umidade entre suas coxas, abaixando sua mão e apertando o músculo latejante dentro de suas calças, seus olhos lacrimejando com curiosidade luxuriosa, imagens eróticas tecendo seu caminho dentro de sua cabeça, a promessa de expectativa dançando atrás de seus olhos. Seu toque magistral… Seu gosto… Sua carne dura dentro de sua boca… Abrindo seu corpo… Seu pênis esticando e enchendo sua entrada… Uma foda frenética… Um orgasmo de tirar o fôlego… Os sons sinistros do antigo edifício se estabelecendo em silêncio quebraram os pensamentos eróticos que brincavam dentro de sua cabeça.

Havia uma grande apreensão nervosa com a verdadeira realidade do que eles estavam prestes a empreender, sabendo que Charles e George poderiam estourar a porta a qualquer momento. Mas com seus cérebros operando muito mais devagar que a velocidade do caos hormonal, e aumentando os batimentos cardíacos disparando uma onda de sangue para a genitália, quaisquer pensamentos de cautela foram perdidos na carne pulsante entre os dedos. Instinto impulsionador impulso, urgência estimulando excitação, luxúria e desejo transbordando de expectativa, cautela e perigo varrido no calor da paixão, realidade e determinação motivando confiança, encontro de olhos, lábios tocando e bocas derretendo juntos, roubando a respiração da boca do outro, Beijando com a intensidade e insaciável desejo daqueles que tinham uma fome desesperada pelos corpos um do outro, não importando quais fossem as conseqüências. Rompendo o beijo e baixando do banquinho, caindo de joelhos no chão de madeira, uma mão ansiosa rapidamente encontrando o caroço, olhos submissos olhando para cima do chão, a dor de uma vulva em chamas torturando seus sentidos, seu desejo de corpo liberar Um suspiro frustrado, convidando um sussurro arrependido. "Haverá outras ocasiões em que ficaremos sozinhos sem ninguém para nos perturbar", ela sorriu, passando a língua sobre o lábio superior em antecipação ao que estava por vir.

"Então até então… Deixe-me cuidar de você." Imaginação flertando com curiosidade, excitação perseguindo impulsos impulsivos, piscando os olhos com curiosidade e excitação, uma mão impaciente tocando e acariciando, apertando o membro impressionante dentro de suas calças, seus dedos desajeitados puxando impacientemente o zíper, chiados e calças forçando suspiros sem fôlego, urgência perseguindo maldições frustradas, os fechos finalmente cedendo, puxando as calças sobre as coxas e deslizando a mão dentro de sua cueca, longos dedos pintados se fechando firmemente ao redor da cintura, desdobrando o pesado espécime, liberando o incrível pedaço de carne de sua prisão de tecido. Um suspiro assustado, uma excitação renovada, um objeto impossível capturado em sua visão, seu estômago se agitando, sua boca aberta, sua mandíbula frouxa, sua pele queimando, sua vulva derretendo, olhando com admiração através dos olhos lacrimejantes, hipnotizada pelo pulsante músculo balançando e balançando na frente de seus olhos, provocando seus sentidos, corrompendo sua mente. Tinha nove centímetros e meio de comprimento e era tão grosso quanto o pulso de uma mulher. A última vez que ela viu algo tão obsceno, estava pendurado em um cavalo.

Ela não podia acreditar em seus olhos. Ela olhou incrédula. Ela queria isso.

Um sorriso sugestivo enrolou os cantos de sua boca. "Você é tão grande", ela sussurrou, soprando beijos suaves entre suas coxas, uma mão adoradora acariciando suas bolas, a outra mão trabalhando o comprimento para frente e para trás com movimentos lentos e medidos, puxando o prepúcio sobre a cabeça bulbosa e arrastando um unha do dedo sobre a veia azul escura correndo ao longo do lado da coluna maciça, pressionando um polegar contra a veia, sentindo o pulso e a onda de sangue correndo através do eixo inchado, uma mão ávida puxando e puxando o membro traiçoeiro com bem praticado golpes, um desejo urgente de provar sua carne dançando por trás de um sorriso de flerte. O pulso de seus lábios e o prazer quente de uma boca faminta o suavizaram, suas bochechas se arregalaram, seu rosto se contorceu, seus lábios se esticaram contra a circunferência, sugando ar através de seu nariz, tentando engolir tanta carne que ela a boca aceitaria confortavelmente, um suspiro trôpego e uma mordaça asfixiante, um lembrete de suas limitações quando apenas metade do comprimento alcançava a parte de trás de sua garganta. "Você tem um gosto tão bom", ela sussurrou, afastando-o lentamente e movendo a língua em uma lenta dança sedutora em torno da coroa lisa, varrendo círculos sensuais sobre o capacete bulboso. "E tão deliciosa", ela acrescentou, trabalhando em um ritmo constante de prazer ao longo do eixo, beliscando a membrana sensível de brincadeira entre os dentes, quase machucando a carne no processo, dando uma atenção extra à glande sensível antes de remover uma gota clara.

de fluido pegajoso do olho que não pisca, olhando para cima do chão para ver sua reação. Um breve encontro de olhos e uma troca de sorrisos sedutores, impulsos impulsivos e uma onda visceral de adrenalina crescente, paixão imprudente ganhando velocidade, seus olhos azuis cintilando na luz suave, o órgão pulsando deslizando entre os lábios, momentaneamente presa em uma captura divertida entre os dentes, aliviando-o dentro de sua boca quente, balançando a cabeça para cima e para baixo, sugando-o e engolindo em seco, sentindo a cabeça lisa sondando a parte de trás de sua garganta, facilitando-o e facilitando-o, seus olhos paralisados a cabeça distorcendo o rosto e o inchaço da luz brilhava num mar de saliva cada vez que ele entrava e recuava entre os lábios. Um suspiro doloroso e um embaralhar desconfortável, o chão duro de madeira torturando seus joelhos, o prazer momentaneamente dando lugar ao desconforto, aliviando o membro de carne de sua boca.

Assobiando sua desaprovação com os dentes trincados, levantando as nádegas do banco, grunhidos frustrados e impulsos persuasivos convidando ao toque e exigindo estímulo, fechando os olhos e enrijecendo as pernas, os músculos da base de seu pênis pulsando em contrações rítmicas, suas bolas apertando por dentro. o escroto, pré-sêmen emergindo do olho aberto, um sinal do clímax que se aproximava pendurado por trás de lábios apertados. O calor de sua boca e uma mão habilidosa acariciando e puxando o comprimento sólido removeu a ansiedade, sua frustração se transformando em expectativa tranquilizadora e liberação iminente, seu sorriso alargando, seus olhos traçando seu toque magistral, envolvendo seus dedos ao redor do apêndice grosso, agarrando o firmeza, sentindo o pulso acelerado entre os dedos, trabalhando o longo eixo para frente e para trás, puxando e puxando, mais e mais rápido, o prepúcio brincando de esconde-esconde com a cabeça saliente, o movimento de fluidos seminais subindo por seu eixo, seus lábios macios. e sondando a língua provocando a cabeça macia, a mão segurando e apertando o membro inchado, puxando para cima e para baixo, engolindo o comprimento profundamente em sua boca terapêutica, banqueteando-se com o músculo vivo, facilitando-o e facilitando-o, sentindo a força ameaçadora empurrando contra a parte de trás de sua garganta. Palavras de carinho se transformando em sussurros, elogios perseguindo maldições, gemidos se fundindo com gemidos, calças guiando sibilos e grunhidos de aprovação, músculos da panturrilha se contraindo, seus testículos se mexendo no escroto, fluidos seminais iniciando uma jornada de convicção irrevogável, um sussurro ofegante de encorajamento seu caminho entre os dentes cerrados, um anúncio desvanecido deixando-a saber que ele estava prestes a ejacular.

Mas o sorriso perceptivo em seus lábios e uma mão talentosa trabalhando o membro formidável com velocidade crescente e uma boca cheia de carne, eram todos sinônimos de uma sedutora que sabia o que estava prestes a acontecer e estava disposta de bom grado para a oferta. Uma olhada no armário de golfe atrás do bar interrompeu momentaneamente sua concentração. Charles Henderson e alguns de seus amigos de golfe estavam segurando um troféu de prata acima de suas cabeças. Outro homem segurava uma garrafa de champanhe entre suas coxas como um enorme objeto fálico, uma corrente branca de líquido jorrando como um gêiser em erupção da extremidade da garrafa.

Seus testículos irromperam com uma força implacável, uma quantidade substancial de líquido emocional atirando ao longo do eixo com uma sensação quente e maravilhosa, explodindo com abandono imprudente dentro de sua boca, pulverizando o fundo de sua garganta, banhando suas amígdalas, dentes e língua com explosões contínuas de sua bagunça pegajosa. Ela chupou. Ela engoliu em seco. Ela chupou de novo, mas as copiosas correntes de substância pegajosa enchendo sua boca eram demais, trazendo mordaças, tosses e resmungos asfixiantes, forçando-a a se afastar para respirar, deixando o membro horrível escorregar de sua boca, uma onda final de branco.

lava derramando sobre as mamas dela, decorando o cabelo dela e cobrindo o rosto com a calda de sexo. Longos fios de espermatozóides e fios de saliva brilharam em seu queixo, uma boca faminta banqueteando-se com a cabeça inchada, mergulhando a língua no olho ameaçador, saboreando os últimos restos de sua paixão, até que seu pênis lentamente se suavizou e escorregou de seu alcance. Depois de uma rápida visita ao banheiro para consertar seu rímel e batom e remover todos os sinais de travessura, sentaram-se em bancos no bar, fumando cigarros, tomando ocasionalmente suas bebidas, ocasionalmente forçando sorrisos, sabendo que tinham sido escandalosamente ousados ​​e muito felizes circunstâncias. Mas o momento não poderia ter sido melhor. A porta da frente se abriu de repente, Charles e George, cambaleando cambaleantes, os braços em volta um do outro em busca de apoio, rindo histericamente como um casal de garotos travestidos antes de tropeçar e cair no chão em um emaranhado.

"E o que vocês dois fizeram enquanto estávamos fora?" Charles perguntou, em uma risadinha de menina, enquanto tentava se levantar pela segunda vez. Erguendo a bebida até quase tocar seus lábios, Beverley mentiu no copo. "Mark foi o cavalheiro perfeito." ela respondeu, tomando sua bebida. "Nós temos bebido no bar e eu escutei o seu andar de vida", ela acrescentou, forçando um sorriso inocente. "Eu descobri muito sobre Mark Brand hoje à noite", ela ofereceu, agradecendo silenciosamente que na escuridão da sala não havia testemunhas oculares sobre a coloração quente de suas bochechas.

Eles conversaram por um tempo, principalmente sobre a visita rápida de Charles e George ao Red Bull e um iminente torneio de golfe em algum lugar do Mediterrâneo. Com seus corpos cedendo à exaustão, eles deixaram a lareira e foram para a cama.

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